Le soleil se lève derrière le Palais de Justice à l’arrivée à Paris ce mercredi. Je l’ai ensuite dans les yeux à certains moments dans le bus Vingt qui me conduit à Bastille et cela me change de la grisaille normande. Ce bus est pris dans l’embouteillage des travaux de la place mais comme je suis en avance, ayant pris le train de sept heures vingt-trois, cela m’arrange. Par la vitre, je constate que l’intérieur du Café des Phares n’est plus qu’amas de gravats. Sans doute profite-t-il des circonstances pour se refaire, à moins que la Banque de France ne soit en train de l’avaler.
Je marche ensuite rue du Faubourg Saint-Antoine. C’est au tour de sa deuxième moitié d’être désamiantée. Certains scouteuristes, ne voulant faire le détour, l’empruntent à contresens ou sur le trottoir.
Le café bu au Café du Faubourg, je trouve chez Book-Off à un euro Les excentriques anglais d’Edith Sitwell (Le Promeneur/Gallimard) et Faubourgs de Paris d’Eugène Dabit (L’Imaginaire/Gallimard).
Le soleil étant toujours présent, je rejoins le quartier Beaubourg pédestrement et y déjeune, face au Centre Pompidou, au Bistrot du Centre, d’une tranche de gigot d’agneau aux herbes accompagnée de haricots verts crème à l’ail. Le quart de côtes-du-rhône m’est servi dans un verre de bonne taille. Cela fera dix-neuf euros. Cet établissement fait l’angle avec la rue de Venise, aussi étroite que celles de là-bas. Bien que situé à cet endroit éminemment touristique, il est surtout fréquenté par des habitué(e)s. Hormis moi-même, quatre lycéen(ne)s (un garçon trois filles) viennent d’ailleurs. Elles et lui sont en voyage d’étude dans la capitale et ont les moyens de manger au restaurant tous les jours. Leur conversation roule d’abord sur Parcoursup puis il est soudain question des peintures d’Yves Klein réalisées par plaquage de femmes nues enduites de peinture bleue.
-En fait, déclare le garçon, c’est un gros pervers et sous prétexte de l’art il fait ça.
Les trois filles acquiescent. Les temps sont mûrs pour l’organisation d’une nouvelle exposition d’Art Dégénéré.
Impossible d’accéder au rayon Erotisme dans La Caverne du Gai Rossignol. Des cartons de livres l’encombrent. Nul libraire ne s’y trouve. Le lieu ne respire pas le dynamisme commercial. J’en ressors, passe pour rien chez Gilda, traverse la Seine sous un ciel à peu près bleu et remonte le boulevard Saint-Michel jusqu’à Gibert Bleu. Parmi les livres de trottoir, je trouve à un euro Le Delta de Vénus de Sandro Zanotto que publia Jean-Jacques Pauvert en mil neuf cent soixante-dix-sept.
Un bus Vingt et Un doit m’emmener jusqu’à Opéra Quatre Septembre mais pris dans l’embouteillage des travaux de la rue de Rivoli, il prend suffisamment de retard pour que son chauffeur n’aille pas au bout. Il nous débarque à Louvre Rivoli. Je poursuis à pied, Comédie Française, Conseil d’Etat, Palais Royal, passage de Choiseul, et me voici au Bistrot d’Edmond.
-Je suis sûr que je vous ai déjà vu ailleurs qu’ici, me dit la serveuse volubile au rire atypique.
Dans un autre bar peut-être, mais avant elle travaillait du côté de Couronnes où je ne mets que très rarement la tête et le reste.
-Vous n’êtes pas de Rouen ? lui demandé-je.
Non, mais elle y a fait un stage d’un mois, il y a dix ans, quand elle avait seize ans. Elle ne se souvient plus du nom du café, ni de la rue, ni de rien. « C’était il y a longtemps », me répète-t-elle.
-Je trouverai, se promet-elle quand je paie mon euro vingt.
Au second Book-Off, je mets la main sur un grand livre d’images à deux euros : Eros à Pompéi (Le cabinet secret du Musée de Naples) que publia Robert Laffont en mil neuf cent soixante-quinze (les Romains, ces gros pervers).
                                                             *
Chez Book-Off :
-C’est un film, mais à la base c’était un livre.
Il y avait déjà « du coup » et « en fait » pour polluer les conversations, voici maintenant que se répand cet « à la base ».
                                                            *
Annonce du chef de bord dans le train du retour : « Mesdames et messieurs, merci de bien vouloir libérer les sièges indûment occupés par vos bagages ». J’aime cet « indûment ».
 

Idée hardie que celle qu’a Françoise Frenkel d’ouvrir en mil neuf cent vingt et un la première librairie française de Berlin. D’autant plus qu’elle est juive. Abandonnant tout au dernier moment (mil neuf cent trente-neuf), elle gagne la France où elle espère trouver la sécurité. Celle-ci envahie, elle tente de fuir en Suisse. Après plusieurs échecs, et échappant de peu à la déportation, elle réussit son coup en mil neuf cent quarante-trois.
Deux ans plus tard, elle raconte son périple sous le titre Rien où poser la tête. Son livre publié à Genève passe inaperçu.
Plusieurs décennies après, un exemplaire est trouvé dans un déballage des compagnons d’Emmaüs à Nice. Grâce à quoi, l'ouvrage est republié par Gallimard dans la collection L’Arbalète en deux mille quinze, augmenté d’une préface de Patrick Modiano et d’un dossier de Frédéric Maria.
Mon exemplaire était à un euro chez Book-Off. Sa lecture m’a fort intéressé. J’ai notamment apprécié l’absence de pathos dans la narration de Françoise Frenkel. Extrait :
Finalement, on pénétrait par fournées de dix à quinze personnes pour comparaître devant une jeune fille assise à une table chargée de classeurs et de monceaux de dossiers. Elle était brune, de taille moyenne. Ses gestes étaient énergiques. Tout en elle respirait une assurance qui contrastait avec l’attitude inquiète des réfugiés.
Elle examinait les papiers, interrogeait d’un ton impératif, parlait par monosyllabes, prenait des notes rapides et ne répondait jamais aux questions anxieuses. Elle regardait le quémandeur du regard sombre d’une Parque, maîtresse du sort d’autrui. Lorsqu’elle trouvait son interlocuteur particulièrement abattu, humilié et inquiet (il y avait parmi eux des vieillards, des malades et tous, d’ailleurs, même les jeunes, étaient plus ou moins désemparés), un sourire ironique se répandait sur son visage.
Les réfugiés l’appelaient « la nazie » et ils la craignaient.
(…)
Un fond de sadisme doit être caché en tout homme pour se dévoiler lorsqu’une occasion s’en présente. Il suffisait qu’on ait donné à ces garçons, somme toute paisibles, le pouvoir abominable de chasser et de traquer des êtres humains sans défense pour qu’ils remplissent cette tâche avec une âpreté singulière et farouche qui ressemblait à de la joie.
                                                            *
Nul ne sait ce que devint Françoise Frenkel après mil neuf cent quarante-cinq. Il semble qu’elle ait vécu à Nice. Gallimard a cherché en vain ses ayants droit.
 

Ayant entendu dire que pour Schopenhauer porter une barbe, c’était afficher ses génitoires au bas du visage, je fais une recherche pour trouver son texte. Il s’agit d’une note infrapaginale dans son ouvrage Parerga et Paralipomena :
Il suffit de regarder autour de soi ! On peut même voir, comme symptôme extérieur de la grossièreté triomphante, la compagne habituelle de celle-ci, la longue barbe ; cet attribut sexuel au milieu du visage indique que l’on préfère à l’humanité la masculinité commune aux hommes et aux animaux. On veut être avant tout un mâle, « viril », et seulement après un homme. La suppression de la barbe, à toutes les époques et dans tous les pays hautement civilisés, est née du sentiment légitime opposé : celui de constituer avant tout un être humain, en quelque sorte un être humain « au sens abstrait du terme », sans tenir compte de la différence animale de sexe. La longueur de la barbe a toujours, au contraire, marché de pair avec la barbarie, que son seul nom rappelle. Voilà pourquoi les barbes ont fleuri au Moyen Âge, ce millénaire de la grossièreté et de l’ignorance, dont nos nobles contemporains s’efforcent d’imiter le costume et l’architecture.
La barbe, dit-on, est naturelle à l’homme. Assurément : et pour ce motif elle lui convient parfaitement dans l’état de nature ; mais sa suppression lui convient de la même façon dans l’Etat civilisé. Celle-ci témoigne en effet que la force bestiale, dont le signe caractéristique est cette excroissance particulière au sexe mâle, a dû céder à la loi, à l’ordre et à la civilisation. La barbe augmente la partie animale du visage et la met en relief : elle lui donne par là son aspect si étrangement brutal : on n’a qu’à regarder de profil un homme à barbe pendant qu’il lit ! On voudrait faire passer la barbe pour un ornement — ornement que, depuis deux cents ans, on n’était accoutumé à trouver que chez les juifs, les Cosaques, les capucins, les prisonniers et les voleurs de grand chemin. La férocité et l’air atroce que la barbe imprime à la physionomie proviennent de ce qu’une masse plutôt sans vie occupe la moitié du visage, et la moitié exprimant le côté moral. En un mot, toute pilosité est bestiale, tandis que sa suppression est le signe d’une civilisation supérieure. La police doit d’ailleurs être en droit d’interdire la barbe, parce qu’elle est un demi-masque sous lequel il est difficile de reconnaître son homme et qui favorise tous les désordres.
De quoi susciter une jolie polémique si à son époque Schopenhauer avait eu des lecteurs.
                                                             *
Aujourd’hui les polémiques prospèrent grâce à Internet. Ne voilà-t-il pas qu’un écrivain cathodique de cinquante ans, ayant de nombreux lecteurs et beaucoup moins de talent que Schopenhauer, a récemment déclaré qu’il préférait les femmes de vingt-cinq ans à celles de son âge. Que n’avait-il pas fait là ! Ces dernières, et d’autres, lui sont tombées dessus à bras raccourcis.
Ayant le même vice que lui, je ne la ramène pas.
 

De Michel Houellebecq, j’ai lu (relu) en train et avec plaisir Le sens du combat, La poursuite du bonheur et Renaissance dans l’édition de poche où les regroupa J’ai Lu sous le titre Poésies dans sa collection « Nouvelle Génération » en l’an deux mille.
Caractérisées par un style néo pompier et un fond déprimé, les poésies de Houellebecq ont pour vertu de me faire sourire.
J’ai tiré de deux d’entre elles un aphorisme :
On a beau ne pas vivre, on prend quand même de l’âge.
On a beau ne plus imaginer de mots possibles entre soi et le reste de l’humanité, le vagin reste une ouverture.
Curieuse locution verbale que ce « on a beau ». Houellebecq ne l’utilise que deux fois, évitant le tic d’écriture.
J’ai aussi tiré des quatrains d’autres :
La vie s’écoule à petits coups ;
Les humains sous leur parapluie
Cherchent une porte de sortie
Entre la panique et l’ennui
                                                           *
Je ne jalouse pas ces pompeux imbéciles
Qui s’extasient devant le terrier d’un lapin
Car la nature est laide, ennuyeuse et hostile ;
Elle n’a aucun message à transmettre aux humains.
                                                           *
Ah ! ces adolescentes que je n’ai pas aimées
Quand je prenais le train de Crécy-la-Chapelle
Le samedi midi, revenant du lycée ;
Je les voyais bouger et je les trouvais belles.
                                                           *
Est-il vrai que parfois les êtres humains s’entraident
Et qu’on peut être heureux au-delà de treize ans ?
Certaines solitudes me semblent sans remède ;
Je parle de l’amour, je n’y crois plus vraiment.
                                                          *
Tu déjeuneras seul
D’un panini saumon
Dans la rue de Choiseul
Et tu trouveras ça bon.
Enfin ce bout de poème en prose :
Tu parlais sexualité, relations humaines. Parlais-tu vraiment, en fait ? Un brouhaha nous environnait ; des mots semblaient sortir de ta bouche. Le train pénétrait dans un tunnel. Avec un léger grésillement, un léger retard, les lampes du compartiment s’allumèrent. Je détestais ta jupe plissée, ton maquillage. Tu étais ennuyeuse comme la vie.
                                                          *
Un quatrain en bonus, extrait du poème titré Différenciation rue d’Avron
Le dimanche étendait son voile un peu gluant
Sur les boutiques à frites et les bistrots à nègres ;
Pendant quelques minutes nous marchions, presque allègres,
Et puis nous rentrions pour ne plus voir les gens
Ce qui me rappelle la semaine passée au bout de cette rue d’Avron avec celle qui me tenait la main à l’Hôtel Printania, établissement de belle façade où logeaient des familles de Sans Papiers et où le petit-déjeuner était servi dans un sous-sol par des Asiatiques. Nous n’avions jamais connu matelas aussi dur. Heureusement, nous n’étions guère soucieux de bien-être matériel, ayant d’autres envies.
 

Ce vendredi matin, alors que j’y entre pour prendre quelques billets à la tirette, mon Crédit Agricole de la rue de la Jeanne commence à se barricader derrière des panneaux de bois en prévision de la neuvième incursion en ville des Gilets Jaunes. Il y a deux semaines, sa façade a été entièrement repeinte en jaune. La semaine dernière, des vitres ont été cassées et des projectiles lancés sur les employé(e)s. Ce samedi, il sera fermé. Même pas possible d’y retirer de l’argent aux distributeurs automatiques. Les autres agences du centre ville feront de même, et certaines autres banques aussi. C’est une première à Rouen.
Samedi, dès que le jour se lève, comme j’ai le sens de l’effort, je mets le pied dehors. Il s’agit d’aller au marché du Clos, de faire des courses chez U Express puis de passer au Rêve de l’Escalier avant que l’armée jaune ne prenne possession de la rue. Cette fois, un certain nombre de boutiques, cafés et restaurants ont choisi de rester fermés. Rue du Gros, entre commerçants qui ont ouvert, on s’interpelle : « On va encore se manger du gilet ».
Rentré chez moi, j’ai encore une fois au menu sonore de fin de matinée du carillon et des explosions (mais pas d’hélico). Au palmarès des manifestants : une tentative d’intrusion à la Banque de France avec un pied de biche et une tentative d’incendie du Commissariat de Beauvoisine avec des poubelles.
L’après-midi, au moment où je m’apprête à sortir pour aller boire un café place Saint-Marc, les Jaunes déboulent dans le quartier. Me voici assigné à résidence, avec pour spectacle celui de porteurs de gilets pissant dans la ruelle.
Eux disparus, la situation reste suffisamment imprévisible pour que je ne prenne pas le risque  de sortir. J’apprends que ceux qui avaient choisi le Son du Cor pour boire un verre ce samedi ont été bien servis en gaz lacrymogène et que du côté de la place Saint-Marc ça chauffe aussi, poubelles incendiées et vitres de deux logements de la Gendarmerie cassées. Celles du bureau du Procureur de la République au Palais de Justice subissent le même sort un peu plus tard. Place de l’Hôtel de Ville, des journalistes d’information continue sont molestés (comme la semaine dernière mais pas de la même chaîne), l’un de leurs gardes du corps envoyé à l’hôpital le nez fracturé. Pour faire bonne mesure, les agresseurs leur volent leur matériel.
                                                                      *
Curieuse volonté des médias parisiens de minimiser les violences. Des affrontements ? « Cela reste bon enfant ». Le harcèlement de la Police par les Jaunes et réciproquement : « C’est le jeu du chat et de la souris. ».
L’inénarrable Castaner, Ministre de l’Intérieur, se réjouit du peu de dégâts, ses lunettes ne lui permettant pas de voir jusqu’en province.
                                                                     *
La ville est des plus calmes lorsque je vais au marché du Clos Saint-Marc ce dimanche matin. Sur place, les traces du passage des Jaunes ont été effacées hormis un graffiti de haute valeur intellectuelle :
« Rouen en force
BFM on t’encule ».
                                                                    *
Il semble qu’avec Fabien Roussel, son nouveau Secrétaire National, le Pécé ait tiré le gros lot. Ne voilà-t-il pas qu’il se déclare favorable au référendum sur tous les sujets, pas de tabou, de la peine de mort au mariage pour tous allons-y. Pourquoi ne pas commencer par : « Etes-vous pour ou contre l’existence du Parti Communiste ? » On verrait le résultat.
                                                                    *
Emmanuel Macron viendra à Bourgtheroulde ce mardi pour lancer son Grand Débat. Il y sera attendu par des Gilets qui rêvent de lui lancer autre chose.
Combien de fois ne me suis-je pas dit, au temps où j’habitais au Bec-Hellouin, en traversant Bourgtheroulde pour aller à Rouen, et au retour, que pour rien au monde je ne voudrais vivre ici.
Un jour, il ne me fut plus obligatoire de traverser Bourgtheroulde grâce à un contournement, avec plein de ronds-points.
 

Sur le chemin de la gare, ce mercredi matin, je jette dans la boîte à lettres de la place des Carmes un petit paquet contenant un livre que m’a acheté son auteur. C’est la deuxième fois que cet écrivain procède ainsi. Je suppose qu’il les offre, après les avoir payés plus cher que s’il les avait achetés directement chez Book-Off. Il n’aurait pas eu à aller loin pour rejoindre Ledru-Rollin, il habite dans le onzième arrondissement.
Quand j’entre dans la gare, le train de sept heures cinquante-trois est annoncé avec trente minutes de retard, lesquelles deviennent bientôt quarante, la faute à un train en panne.
Comme tout le monde, je me rabats sur le huit heures cinq qui vient de Paris et repart dans l’autre sens en s’arrêtant partout. Pour une raison non précisée, il démarre avec vingt minutes de retard, qui en feront seulement quinze à l’arrivée gare Saint-Lazare.
Les ennuis continuent dans le métro. La ligne Trois est en panne. Je me rabats sur la Quatorze. Lorsque j’entre chez Book-Off, il est onze heures moins vingt-cinq.
C’est calme (comme on dit dans le commerce). En ce premier jour de soldes, certains doivent avoir pour priorité de se nipper à moins cinquante. Je fais bonne récolte de livres à un euro : Les Baumes de l’amour de Piero Camporesi (Hachette), Quelque chose d’écrit d’Emanuele Trevi (Actes Sud), Gustave Flaubert par Albert Thibaudet (Tel/Gallimard), Mes galeries et mes peintres, entretiens de Daniel-Henry Kahnweiler avec Francis Crémieux (L’Imaginaire/Gallimard), Donc c’est non, la correspondance d’Henri Michaux (Gallimard).
Il pleut vers midi moins le quart mais je n’ai que trente mètres à faire sur le trottoir avant d’entrer au Rallye, mon Péhemmu chinois préféré. J’y commande ma formule préférée : hareng pommes à l’huile confit de canard pommes sautées salade avec un quart de côtes-du-rhône. Jusqu’à maintenant, je n’ai rien pu noter dans mon carnet Muji car j’ai oublié mon stylo. La gentille serveuse m’en prête un que je lui rendrai la semaine prochaine même si elle me dit de le garder.
Après avoir réglé les dix-huit euros et quelque, je remonte la rue du Faubourg Saint-Antoine jusqu’à chez Mona Lisait espérant qu’on y solde, mais non. J’y vois néanmoins Le Dossier M. livre 1 de Grégoire Bouillier à cinq euros, un pavé qu’ayant parcouru je déclare indigeste et n’achète pas.
Le métro Huit est censé m’emmener jusqu’à Opéra mais il débarque tout le monde à République pour cause de panne plus loin. Je me rabats sur la ligne Neuf.
Au second Book-Off, il y a davantage de monde. Un nouveau naïf à téléphone scanne les codes barres. Il achète tant de livres à un euro qu’il peine à porter ses deux énormes sacs. Beaucoup lui resteront sur les bras. Personnellement j’achète peu, dont La vie démesurée de François-Marie Banier de Gaspard Dhellemmes (Fayard)
J’en commence la lecture à La Ville d’Argentan alors qu’il tombe une drache qui fait courir tout le monde sur le parvis de la gare. Le train de dix-sept heures vingt-trois est à l’heure. J’y termine la lecture de la biographie du flamboyant flambé. En dernière page, je lis ceci : « Remerciements à Noël Herpe, qui m’a poussé à me jeter à l’eau et pour ses précieux renseignements rohmériens. » Ce qui n’est pas sans rapport avec le début de ma journée.
                                                                     *
A l’aller, lecture de Délectations moroses de Frédéric Schiffter publié au Dilettante. Les considérations et les aphorismes de cet écrivain grognon relèvent de la banalité. Exemple : Moins la télévision offre aux gens des raisons d’admirer, plus elle les conditionne à se lever pour applaudir. Je n’y trouve pas le moindre intérêt. Comment Le Dilettante, qui publie de très bons auteurs (Calet, Hyvernaud) et des bons (Blanchard), peut-il aussi publier celui-ci ? Faut-il prendre ici le mot dilettante dans son sens péjoratif ?
 

Quelle idée d’avoir acheté ce livre ! me disais-je du recueil de poèmes choisis du Prins Henrik intitulé Les bleus à l’âme et publié aux éditions Forlaget Atuagkat, les poèmes étant en trois langues (français, danois, inuit) et illustrés à la manière de Folon par Aka Hoegh, en quatrième de couverture une photo du Prince orné de toutes ses médailles.
Et puis, finalement, après plusieurs années d’insuccès, j’ai réussi à le vendre, presque un an après le décès de son auteur.
Le prince Henrik de Danemark, né Henri de Laborde de Monpezat, est mort en février deux mille dix-huit. Sa poésie ne lui survivra pas, qu’on en juge par cet échantillon :
Sur tes seins couleur de pêche
je tendrai mon avide bouche
mais je crains que mes lèvres sèches
ne caressent de leur légère touche
qu’une gorge revêche
Mon exemplaire était agrémenté d’un envoi de l’auteur, daté de juin deux mille neuf, à un écrivain aristocrate de sa connaissance : « Pour le Comte Jean d'Ormesson, souvenir fidèle, Henrik, Prince Consort ».
Celui-ci, bien avant de mourir lui-même, s’en était débarrassé.
                                                              *
Pour envoyer ce livre, je me rends à la Poste de la rue Orbe. La guichetière refuse mon paquet. Il est trop fragile, il faut un carton, c’est obligatoire. Je lui dis que ses collègues acceptent ce type d’emballage et qu’il n’y a jamais eu de problème de réception. Elle n’en démord pas.
Décidé à ne plus mettre le pied dans cette petite Poste de quartier plusieurs fois objet d’une rumeur de fermeture et que jusqu’à ce jour je privilégiais, je me rends à la Poste Principale, rue de la Jeanne. Le guichetier accepte mon paquet sans sourciller. Il est de plus fort aimable et d’excellente humeur.
                                                             *
Une plaie de ce début d’année : les vœux envoyés par les institutions culturelles à tous les inscrits du fichier, une démarche de pur intérêt commercial. L’Opéra de Rouen, pour sa part, organise une nouvelle soirée de présentation de la saison (ce qu’il en reste). Il faut croire que pour certains spectacles on a du mal à emplir la salle. Comme aguiche pékin : une galette des rois.
                                                             *
A rebours, le sympathique message que je reçois de la Bibliothèque de Lettres Ulm Jourdan de l’Ecole Normale Supérieure : « Cher Monsieur, La bibliothèque vous adresse ses meilleurs vœux pour l'année 2019 et vous remercie pour la générosité que vous lui avez témoignée en 2018. Très cordialement. »
 

Ce lundi, vers quatorze heures trente, alors que je me dirige vers un café de la place Saint-Marc avec mon ordinateur, quatre employés des pompes funèbres font entrer un cercueil dans l’église Saint-Maclou.
En un an, je vois peut-être une dizaine de cercueils. Cela parce que j’habite entre cette église Saint-Maclou et la Cathédrale. En cette dernière, sauf s’il s’agit d’une notabilité, on fait entrer le mort discrètement par la Cour des Libraires. Il ne s’agirait pas de mettre à mal le minimum d’optimisme nécessaire au bon fonctionnement du commerce.
Une dizaine de cercueils, beaucoup n’en voient pas autant. Quelques-uns en voient davantage, qui vivent par exemple près d’un cimetière.
En une année, environ six cent mille Français passent de vie à trépas, mais qui s’en rend compte ? Imagine-t-on, au moment des bilans de fin d’année, à la une des quotidiens : « France, cette année encore : six cent mille morts ».
                                                        *
Employé des pompes funèbres, ce fut la dernière profession de mon père, après qu’il eut fait faillite avec la petite exploitation d’arboriculture héritée de son père (grand-père Jules) au moment où la mondialisation commençait ses dégâts.
                                                        *
Avant de sortir, j’écoute Les Pieds sur terre sur France Culture. Trois Gilets Jaunes racontent comment ils ont été gravement blessés par des grenades de désencerclement à Paris. C’était leur première manifestation, ils étaient pacifiques mais se sont trouvé mêlés aux violents, ça a failli être leur dernière.
Le troisième est boucher et déclare gagner entre deux mille cinq cents et trois mille euros.
Le deuxième est cadre et marié à une militaire.
Le premier est auto entrepreneur en réparation de téléphones et vente de chaussettes. C’est donc le seul à avoir le profil de celui qui n’a plus d’argent le quinze du mois. Pour ne rien arranger, il a fait six enfants. Monter une entreprise non rentable, avoir une tripotée d’enfants, cela relève d’abord de la responsabilité individuelle.
                                                        *
Dans ma boîte à lettres, une circulaire de Gérald Darmanin, Ministre de l’Action et des Comptes Publics, qui doit douter de l’intelligence des destinataires puisqu’il précise :
« Si vous n’êtes pas imposable, le prélèvement à la source ne changera rien pour vous. »