Ce dimanche soir alors que je suce un bonbon à la menthe j’ai soudain la sensation qu’il n’est pas seul dans ma bouche.
La prothèse d’une de mes incisives supérieures se balade avec lui. Je la récupère avant de l’avaler. Elle semble plus petite que le cratère qu’elle laisser dans ma dentition. Il ne s’agirait pas de la perdre. Je la mets dans une enveloppe et me couche avec une drôle d’impression buccale.
Ce lundi, un peu après neuf heures, j’arrive au cabinet dentaire où exerce mon dentiste. Une secrétaire que je ne connais pas m’informe qu’il est en vacances, mais me dit-elle, sa consœur pourra s’occuper de moi à dix heures quarante-cinq. Je n’en espérais pas tant. Elle fait une recherche dans mon historique pour savoir de quand date cette prothèse et ne trouve rien. Ce qui signifie qu’elle est d’avant deux mille deux. Elle a du être posée par ma dentiste de Val-de-Reuil au cabinet mutualiste que je fréquentais lorsque j’habitais là-bas.
Revenu pour l’heure indiquée, j’ai peu à attendre avant que la dentiste vienne me chercher, grande mince blonde à lunettes, et me conduise dans son tout petit cabinet. L’intervention dure un quart d’heure pendant lequel elle me détaille chacun de ses gestes « Je nettoie » « Je désinfecte » « Je rince » « Je sèche ».
A l’issue, j’ai de nouveau une figure humaine. « Cela restera fragile », me prévient-elle. « Pas question de croquer brutalement dans un sandwich », ajoute-t-elle en joignant le geste à la parole. Je la remercie chaleureusement.
Je paie cinquante euros à la secrétaire qui me seront remboursés en partie par ma mutuelle lorsque je lui aurai envoyé la facture qu’elle m’imprime. Je profite de l’occasion pour lui dire que mon dentiste en titre voulait me revoir cet été. « Il est trop tard pour prendre un rendez-vous, me dit-elle, c’est complet jusqu’à fin août. » Etant indisponible en septembre octobre novembre, mon rendez-vous d’été aura lieu en décembre.
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C’est également un bonbon qui m’a conduit pour la première fois dans ce cabinet dentaire où s’était occupé de moi le dentiste parti à la retraite dont le nom figure encore à l’entrée. Un méchant caramel mangé dans l’école maternelle du Chapitre à Bihorel m’avait cassé une dent. C’est la femme de service de ma classe qui m’avait donné son nom et son adresse. En deux mille deux donc.
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« Vous semblez intéressé par les Jeux Olympiques », me répète chaque jour le site du Parisien. On veut que je m’inscrive à une lettre de niouzes. Le Parisien devrait se doter d’un traceur plus performant. Je ne lis que ses articles sur les dommages créés par ces foutus Jeux.
 

Ce dimanche en début d’après-midi, n’écoutant que mon courage, je traverse la Seine et descends sur le quai bas de la rive gauche que je n’ai pas foulé depuis très longtemps. Mon objectif est le Hangar Cent Sept où se termine l’exposition Resonance Paintings-Nympheas du plasticien Oliver Beer, trente-huit ans, originaire du Kent, batteur dans un groupe de rock, « une exposition vibratoire en écho au chef-d’œuvre de Claude Monet ».
Je passe devant des jeunes gens que je soupçonne d’être des vendeurs de cigarettes de contrebande ou d’autres marchandises prohibées puis arrive à Rouen-sur-Mer, cette fausse plage d’où émane toujours une atmosphère de morosité.
Avant le Hangar Cent Six, salle de musiques zactuelles, est maintenant un double bâtiment de verre, le Hangar Cent Cinq Bis dans lequel s’épanouit la Cité Immersive des Vikings financée par le fonds d’investissement catholique de l’homme d’affaires traditionnaliste Pierre-Edouard Stérin, un proche de la famille de Villiers et du Puy-du-Fou, et le Hangar Cent Cinq où on trouve des restaurants et, plus surprenant, la librairie café théâtre Les Mots Ephémères.
Après le Hangar Cent Six, en toute logique, c’est le Hangar Cent Sept, autre bâtiment récent où on trouve des restaurants et la galerie d’art où j’entre.
Je l’imaginais plus vaste. Au mur de ses deux salles sont accrochées les œuvres d’Oliver Beer. Le plasticien a « peint » une série de tableaux avec des pigments bleu profond saupoudrés sur une toile vibrant au fil d’un son enregistré par lui-même, le bruissement de l’eau du jardin de Claude Monet à Giverny. Les ondulations sonores des bassins sont fixées sur la toile à l’aide d’une technique qui lui est propre et reste mystérieuse.
C’est ce qu’explique la médiatrice à une femme arrivée avant moi, ce qui me permet d’y échapper. C’est peu de choses, me dis-je en ressortant. Comme souvent dans l’art contemporain, la démarche est plus intéressante que le résultat.
En repassant devant le Hangar Cent Cinq, je vois écrit « Ouvert » sur la porte de la librairie. Je la pousse. Elle me résiste. « Non monsieur, ça n’ouvre qu’à quatorze heures trente », me dit la jeune femme assise non loin, la libraire à n’en pas douter. Il est quatorze heures vingt. Je pourrais attendre mais ce « Non monsieur » m’a refroidi. Direction la maison où j’arrive les pieds cuits.
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Tôt ce dimanche, je me rends au vide grenier rouennais Pucelle Vicomté. Au premier stand, quelques livres attirent mon regard. Je demande au vendeur combien l’un. « Cinquante centimes », me répond-il. « Il vaut mieux qu’ils soient chez quelqu’un d’autre que dans ma cave », ajoute-t-il en guise de justification.
C’est ainsi que pour un euro cinquante deviennent miens Des souvenirs de Joseph Conrad, Notes sur le cinématographe de Robert Bresson et Poèmes de John Donne en édition bilingue, tous trois chez Gallimard.
 

Un petit vélo rouge dans la ruelle, devant la porte du porche, posé sur sa béquille, sans antivol, bizarre, me dis-je ce jeudi midi quand je sors pour rejoindre le Son du Cor où j’avance sans enthousiasme excessif dans ma lecture de la Correspondance de Gustave Courbet.
Ce petit vélo rouge est encore là quand je rentre vers treize heures quarante-cinq puis quand je ressors quinze minutes plus tard pour aller prendre un second café au Sacre. Vraiment bizarre.
Je rentre vers quinze heures trente, chassé de la terrasse du Sacre par l’installation de nouveaux parasols publicitaires. Le petit vélo rouge est toujours là. Je décide d’agir.
Je le rentre chez moi, un bel engin pliable, l’air neuf. Je compose le Dix-Sept. Une aimable Policière me dit que ce vélo n’étant pas déclaré volé, la Police Nationale ne peut s’en occuper. C’est un objet trouvé, il faut appeler la Police Municipale. Elle me donne le numéro.
Une aimable Policière Municipale me demande si je reste chez moi. Sur ma réponse positive, elle me dit qu’elle envoie un équipage pour venir chercher ce petit vélo rouge. « On vous recontacte. » Personne ne me rappelle. Le petit vélo rouge passe la nuit sur sa béquille dans mon salon.
Ce vendredi vers sept heures, je consulte le groupe Rouen Vélo Volé du réseau social Effe Bé pour voir si personne n’a signalé volé ce petit vélo rouge. Rien. Je juge bon de signaler le vélo trouvé sur cette page mais un quart d’heure plus tard mon annonce est supprimée par le gestionnaire, Guidoline « atelier de bicyclette ». Peut-être parce que c’est un vélo trouvé ou alors parce que c’est moi qui ai mis cette annonce. Chez Guidoline, on ne m’a jamais apprécié, je ne sais pas pourquoi.
Vers dix heures, je rappelle la Police Municipale. La Policière qui me répond est au courant de l’affaire. Elle ne comprend pas pourquoi personne n’est venu hier. Elle m’annonce qu’un équipage passera dans le quart d’heure.
Effectivement, un duo femme homme sonne à ma porte. « Ça vaut cher un vélo comme ça, me dit le Policier, il est neuf en plus. » La Policière n’est pas certaine qu’il ait été volé. « Quand même, lui dis-je,, on ne laisse pas son vélo comme ça pendant des heures dans la rue sans antivol. » « Plus rien ne nous étonne », me répond-elle.
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Je ne donne pas la marque de cette bicyclette. Il ne faudrait pas qu’un malhonnête me lisant aille la récupérer en la disant sienne. Peut-être aurais-je dû me faire enregistrer comme découvreur. Au bout d’un an, j’en serais devenu propriétaire si personne ne la réclame.
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Auparavant ce vendredi, passage à la Grande Pharmacie du Centre pour renouveler mon médicament contre l’excès de tension oculaire. Mauvaise surprise, il est en rupture. C’est la première fois que ça arrive. Il m’est indispensable. Heureusement, le pharmacien, grâce à l’informatique, m’indique les deux pharmacies du centre ville où il en reste un ou deux flacons. Je file à la Pharmacie Saint-Marc et me voilà sauvé.
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Le petit vélo rouge parti, porteur d’un lourd sac de livres à vendre, je me traîne jusqu’à la bouquinerie Théo-Phil, rue Beauvoisine, laquelle ouvre à onze heures. J’y trouve porte close. Rien ne l’indique en vacances. J’attends jusqu’à onze heures vingt. En vain. Je rentre avec mon lourd sac. Plus rien ne m’étonne.
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Le Petit Vélo Rouge, boutique rouennaise de surplus militaire où je me vêtais parfois dans les années Soixante-Dix.
 

Ambiance de départ en vacances dans le sept heures vingt-trois pour Paris ce mercredi. Quatre lycéennes occupent le carré famille le plus proche et bavardent « Mais je la connais Cassandre, c’est la fille du chef de mon père. » tandis que je lis Une Anglaise à Paris de Nancy Mitford, des chroniques écrites pour des journaux britanniques au temps de ma naissance. Oh ! comme j’aime Paris au mois de juillet ! Pendant trois jours, les 13, 14 et 15, la population danse dans les rues avant un exode massif en bord de mer et à la montagne.
A l’arrivée, sous un ciel bleu dans lequel ne se dissolvent pas mes idées noires, évitant le métro Trois saturé, je descends par le colimaçon prendre le Quatorze jusqu’à Madeleine et ça passe facilement. Peu de monde dans la Huit qui me conduit ensuite à Ledru-Rollin.
Un café comptoir au Camélia puis je rejoins le Marché d’Aligre. Que des dévédés à un euro chez Emile, et chez Amin, des livres sans intérêt pour moi. Pédestrement, je rejoins. Re-Read où j’arrive à l’ouverture, ayant déjà trop chaud. Il y a là quelques livres que j’aurais acheté un euro mais pas quatre, et plus de personnes vendant des livres qu’en achetant.
A onze heures j’entre chez Book-Off rue du Faubourg-Saint-Antoine où la ridicule petite banderole souhaitant la bienvenue aux chalands a disparu et en ressors à midi moins le quart avec quatre livres à un euro Le Monde horizontal de Bruno Remaury (Editions Corti), Le bonnet rouge de Daniel de Roulet (Héros-Limite), L’appartement d’André Markowicz (Editions Inculte) et Un diamant brut (Vézelay-Paris 1938-1950) d’Yvette Szczupak-Thomas (Métailié).
Faute de déjeuner au Paris avec celle qui travaille à Bastille et qui a annulé, je renoue avec le Rallye, plus Péhemmu chinois que jamais. La fille aînée que j’ai connue bébé tient la caisse. Une nouvelle serveuse m’apporte l’andouillette sauce moutarde à l’ancienne frites salade à douze euros puis le café à un euro.
Il fait chaud au sous-sol du deuxième Book-Off, celui de Châtelet, qui l’apprends-je fermera aussi du cinq au dix-huit août. Les employé(e)s ont installé de façon sommaire un ventilateur près de la table où se trient les livres. Le rayon Littérature a déménagé dans la troisième salle à une hauteur qui est bonne pour moi. Parmi les livres à un euro je prélève Alain-Fournier les chemins d’une vie (Guide biographique illustré) d’Alain Rivière (Le Cherche Midi), Avec mon meilleur souvenir de Françoise Sagan (Gallimard), La critique créatrice d’Oscar Wilde (Editions Complexe) et La dernière année de Dostoïevski d’Igor Volguine (Editions de Fallois / L’Age d’Homme).
Avant d’entrer au troisième Book-Off, je prends le frais sur un banc à l’ombre de la placette derrière la sortie du métro Quatre Septembre. La boutique Nicolas a déposé le bilan, elle s’était mise à vendre de la bière, c’était mauvais signe. Quant au vendeur de fruits à la sauvette, il n’est plus là.
Un café au comptoir du Bistrot d’Edmond et je fais une dernière pêche à un euro au troisième Book-Off, qui à ce jour ne prévoit pas de fermer en août, Lisbonne Livre de bord Voix, regards, ressouvenances de José Cardoso Pires (Arcades Gallimard) et Confidences d’une jeune fille de Pauline de Pange (Les Cahiers Rouges Grasset).
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Rentré, j’apprends que feu l’Abbé Pierre fait la une. Cela me remet en mémoire le texte de mon Journal du vingt-six juin deux mille douze consacré à La passe imaginaire de Grisélidis Réal, écrivaine, peintre, mère de quatre enfants, pute révolutionnaire, sa correspondance avec Jean-Luc Hennig, publiée de son vivant en mil neuf cent quatre-vingt-douze chez Manya.
J’y citais un extrait d’une des lettres à Jean-Luc Hennig, celle écrite par Grisélidis Réal le jeudi vingt-quatre mai mil neuf cent quatre-vingt-dix après s’être fait incendier pour avoir à la télé dans une émission de Christophe Dechavanne révélé que l’Abbé était client des maisons closes suisses :
Quant à mes « excuses » à l’Abbé Pierre, les gens qui me connaissent bien savent que c’était du cinéma (nécessaire, et même indispensable, pour sauver et redorer la cause des Putes). D’ailleurs, attention ! J’ai dit « que je n’avais pas voulu lui faire du mal et que je lui demandais pardon de l’avoir cité », c’est tout. Je ne me suis en aucun cas rétractée. C’est lui qui, en mentant, a ajouté le mensonge au « péché de la chair »… Mais ça, ça le regarde, ça ne me concerne plus.
J’ai fait, ce matin, des téléphones qui m’ont confirmée dans mes convictions que cet Abbé n’avait pas été vu, en endroit « clos », que par moi !! Et en plus, il était soigné, à l’époque, près de Genève, aux « Rives de Prangins », qui est un asile psychiatrique pour riches…
 

C’est à dix-huit heures ce dimanche quatorze juillet que doit débuter, sur le parvis de la Cathédrale de Rouen, Gagarine is not dead, la pièce de théâtre de rue antigravitationnel des compagnies Les Sanglés et En corps En l'air, un spectacle gratuit proposé par la Métropole, c’est l’opération estivale Jours de fête.
Les gradins installés autour du cercle au centre duquel se tient une pelle Boki modifiée sont déjà occupés quand je me pointe cinq minutes avant le début. Je me mets debout derrière le dernier rang.
Le spectacle commence avant le spectacle par l’entrée l’air de rien des quatre artistes de rue, deux hommes et deux femmes jeunes. « Ça va ma coiffure ? nous demande l’un, je ne ressemble pas trop à Bardella ? ».
Une des quatre explique qu’il s’agit d’expédier les cendres de son père décédé dans l’espace. L’un annonce que si l’opération réussit, elle sera commercialisée au prix de deux mille neuf cent quatre-vingt-dix-neuf euros quatre-vingt-dix-neuf centimes. Le public est d’ores et déjà invité à s’inscrire. « Vous ne prenez aucun risque, vous serez déjà mort. »
S’ensuivent pour envoyer en l’air l’urne du défunt moult péripéties acrobatiques. La pelle Boki, dont les pieds stabilisateurs évoquent une araignée, bricolée et électrifiée, dotée d’un très long bras, se transforme tour à tour en lanceur spatial, en fusée intergalactique et en module lunaire. Ces circassien(ne)s n’ont pas peur du risque ni le vertige et elles et eux doivent bien s’aimer pour accepter de rentrer à quatre dans une minuscule capsule.
Un imbibé, comme on en trouve toujours dans ce genre de circonstance, ponctue le spectacle de sa petite chanson. « Ça va, Thomas Pesquet ? » lance-t-il à l’un des acrobates en équilibre instable sur le long bras, provoquant les rires.
Vers la fin, ça tourne poétique. Les cendres virevoltent sous le ciel bleu devant la Cathédrale sous des applaudissements nourris et une ovation debout des assis. Combien d’heures de répétition faut-il pour réussir un tel spectacle ? C’est la question que je me pose en rentrant enchanté de cette heure antigravitationnelle.
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Autre spectacle de rue, indigent celui-là, la flamme, telle le Saint Sacrement, en procession dans les arrondissements de la capitale puis installée pour la nuit dans une salle de l’Hôtel de Ville transformée en chapelle de l’Adoration Perpétuelle.
 

Longtemps que je n’ai pas mis le pied au Musée des Beaux-Arts de Rouen, une lacune que je comble ce dimanche quatorze juillet en début d’après-midi pour visiter l’exposition David Hockney, Normandism. Un homme filtre les entrées. Il m’apprend qu’il n’est plus nécessaire de prendre un ticket gratuit à l’accueil et m’explique où trouver ce que je veux voir. Ce n’est pas le chemin le plus court. Il faut monter à l’étage pour redescendre par l’escalier du fond et traverser la longue salle consacrée à l’Impressionisme avant d’apercevoir l’autoportrait du peintre devenu résident de Beuvron-en-Auge.
Suit dans la première pièce une série de portraits de ses connaissances augmentée d’un portrait de Renoir qui n’a rien à voir.
Dans une deuxième salle, quelques paysages sont accrochés au mur en compagnie de deux signés Monet. Ces derniers intéressent bien plus les visiteurs anglo-saxons que je côtoie que les normandismes d’Hockney.
La dernière pièce est la Moon Room où dans une semi obscurité sont exposés des dessins numériques réalisés à l’iPad puis imprimés sur des toiles. Ces clairs de lune qui couvrent les différentes saisons me retiennent davantage que les portraits et surtout que les paysages.
La peinture de David Hockney ne m’excite guère, superficielle et lisse qu’elle est. écrivais-je après ma visite de l’exposition à lui consacrée au Centre Pompidou. C’était le quatorze juillet deux mille dix-sept. Je n’aï pas changé d’avis.
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La veille, entre onze heures et demie et midi, sur le banc du jardin, j’ouïs le concert de carillon de la semaine. Il est donné par Wesley Arai, carillonneur de l’Université de Californie, Santa Barbara. Un jeu velouté d’airs du pays parmi lesquels je ne reconnais que Maria de West Side Story.
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Quand même, un centimètre à droite et il était mort Donald Trump, quelle baraka. Et son plongeon au pied du pupitre, quel réflexe. Et puis après, l’oreille en sang, le poing levé, criant « Fight ! », quel contraste avec le diminué Biden.
Le jeune crétin qui lui a tiré dessus lui a rendu un sacré service.
 

Antenniste, un métier qui n’est pas en voie de disparition, m’explique ce jeudi matin celui qui vient de mettre fin à ma privation de la Télévision Numérique Terrestre. Il y a toujours des antennes partout et le matériel est vieillissant. Même s’il n’y a plus qu’un seul habitant d’une copropriété qui reçoit la télé de cette façon, le matériel doit être maintenu en état de marche. C’est obligatoire. Chaque citoyen doit pouvoir recevoir la Téhenneté. Vous avez la loi pour vous.
Quelque chose avait claqué à l’intérieur d’un boîtier situé dans une cage d’escalier, peut-être suite à un orage, Il n’a pas eu à grimper sur le toit. mais s’il avait fallu le faire, il l’aurait fait. Il grimpe aussi aux pylônes. Contrairement aux plus jeunes dans le métier qui ne veulent plus le faire. Il s’est formé lui-même, après avoir travaillé dans l’électronique.
Grâce à cet artisan compétent et sympathique, à l’employée du syndic de copropriété qui me l’a envoyé rapidement et au voisin propriétaire qui a servi d’intermédiaire entre moi-même et ce syndic, il m’est à nouveau loisible de regarder la télévision.
Je peux une nouvelle fois vérifier par l’image à quel point les politiciens français sont médiocres (un seul trouve grâce à mes yeux).
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L’évènement du jour à Rouen : l’incendie de la bâche entourant la flèche de la Cathédrale de Rouen. C’était à l’heure du déjeuner. Je n’ai rien vu, j’étais au restaurant « japonais ». Je l’ai appris en allant boire un café au Sacre par la présence des pompiers autour de l’édifice. Tout était éteint. Il semblerait que les travaux en cours soient les responsables, un classique.
 

Un ciel bleu sur la carte de Météo France et un ciel gris dans la réalité, quand, encore une fois ce mercredi, j’attends le sept heures vingt-trois pour Paris. Des moutards s’apprêtent à quitter leurs parents pour une colonie de vacances, rires nerveux et sourires crispés chez ces derniers.
A l’arrivée, le ciel est couleur d’orage. Je suis tenté de donner une nouvelle chance au bus Vingt-Neuf mais cet été olympique crée trop d’incertitudes, aussi je décide de rejoindre Ledru-Rollin avec les métros Trois et Huit. Il y a tellement de monde sur le quai du Trois que ce n’est que dans la deuxième rame que je peux monter. Nous sommes serrés, archi serrés. Je dois changer à Opéra, et heureusement que je ne vais pas plus loin, car le conducteur y fait descendre tout le monde sans la moindre explication. Chacun obtempère en silence. Le quai est quasiment bloqué par la foule. Je me faufile jusqu’à la Huit dont la rame est peu chargée.
Après un café au comptoir du Camélia, sous un ciel de plus en plus orageux, je rejoins le Marché d’Aligre où il n’y a rien de bon pour moi parmi les livres proposés. Direction Re-Read dont j’attends trois minutes l’ouverture sur un banc face à Cyclable qui sort ses belles bicyclettes puis les attache ensemble avec un câble. « Emportez tout ce que vous voulez sans limites » est-il écrit sur la vitrine. Il ne faut pas exagérer quand même.
Je quitte Re-Read sans achat et arrive devant Book-Off cinq minutes avant l’ouverture. Une vieille banderole trop petite, qui a dû être retrouvée dans une cave, a été accrochée en travers de la rue : « L’association des commerçants du faubourg Saint-Antoine vous souhaite la bienvenue ». Passent deux femmes dont j’attrape le dialogue : « Quand on s’est connues, on avait toutes les deux un travail, tout allait bien » « Oui, tout allait, tout allait. »
A la caisse de Book-Off, j’apprends que ce sera fermé du cinq au dix-huit août, il n’y a que Châtelet qui restera ouvert tout l’été. « C’est la première fois que vous fermez. C’est le manque de personnel ? » demandé-je au jeune homme à qui je paie. « Le manque de personnel, et aussi le vol. » « Ah oui ! » Il est vrai qu’il y a des caméras de surveillance mais personne pour regarder les écrans de contrôle, qu’il y a des portiques aux deux sorties mais l’essentiel de la marchandise n’est pas magnétisé et que dans les allées beaucoup se baladent avec des sacs ou des chariots.
A la femme du métro Ledru-Rollin, je demande d’ajouter vingt voyages à ma carte Easy Navigo eu cours. Cette fois, me voilà paré pour ne pas avoir à subir dans mes déplacements futurs la hausse olympique du tarif.
Dans le métro vers Sainte-Opportune, ma voisine lit Marc-Aurèle, Pensées pour moi-même. Au Diable des Lombards, c’est le serveur peu aimable qui est à la manœuvre, millefeuille chèvre aubergine et langue de bœuf.
Après un passage au deuxième Book-Off, je me dirige en métro vers le troisième. Chez Edmond, où je bois le café, on a récupéré une partie de la terrasse. Dehors, le vendeur de fruits à la sauvette est toujours là.
A ce troisième Book-Off, à la caisse, on me dit qu’il n’y aura pas de fermeture en août. « A moins qu’on ne soit pas au courant ».
Il fait toujours lourd, mais l’orage n’aura pas éclaté. A Saint-Lazare, le train de seize heures quarante, pour une fois, doit partir de la zone verte contrôlée par les barrières à Pécresse. L’affichage est tardif. Cela sent la pagaille mais une pagaille encore maîtrisée.
Il part à l’heure. Mes deux voisines se connaissent. Elles se racontent leurs vies de grand-mères s’occupant des petits-enfants. « L’année dernière, on est parti en vacances, mais on n’a pas eu de chance, c’était toujours marée basse. »
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Prélevés parmi ceux à un euro, dans les trois Book-Off, et payés, seulement trois livres : Marie de Régnier de Robert Fleury (Texto), 9.3 blondes light de Jean-Luc Despax (Le Temps des Cerises) et Mes Mille et Une Nuits (La maladie comme drame et comme comédie) de Ruwen Ogien (Albin Michel).
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Lecture de train : Le Marcheur, poèmes d’Yves Martin.
Monsieur Balthus fait son petit tour.
Au village, on dit qu’il a les mains douces.
De cela, la jeune fille est sûre
Qui noie son pubis encore nu de fusain.