Sur le cours Lafayette, vers sept heures, c’est l’habituel ballet des Fenwick orange apportant les fruits et les légumes du jour aux stands du marché. Se distingue celui du fleuriste, tirant quatre wagons chargés de fleurs jusqu’à devant l’église Saint-François-de-Paule.
Le Maryland est à la bourre ce vendredi. On y termine l’installation de l’immense terrasse. J’y commande la formule café allongé croissant à deux euros cinquante. Que ne l’ai-je fait plus tôt. Avec le pain au chocolat du Paradis cela fait un petit déjeuner à trois euros cinquante. J’ai pas loin de moi une vieille ronchonneuse qui au téléphone mélange vie personnelle et actualité télévisée : « Il est dans un coma engagé » « J’ai mon Bon Dieu avec moi et il va tous les punir. »
A la Gare Maritime je prends le bateau bus de huit heures pour Saint-Mandrier. Le ciel est voilé. Ça va s’améliorer, dit-on à bord. Vingt-deux minutes plus tard, j’y suis.
Il me plaît de refaire le tour du vaste port de plaisance qui occupe toute l’anse du Creux Saint-Georges. Je commence par la gauche, marchant sur le quai des restaurants jusqu’à la plage du Canon. De canon point mais un imposant navire militaire qui rouille. Impossible d’aller plus loin. Je fais demi-tour, passe devant la belle Mairie puis près de quelques bateaux de pêche. J’arrive à la pointe des Blagueurs, pas du tout pointue, mais on y répare les pointus. J’atteins la Capitainerie, la minuscule plage du Touring puis la guère plus grande plage de la Vieille. C’est enfin le petit Fort de la courte pointe de la Vieille. Impossible d’aller plus loin.
A neuf heures quinze, je suis de retour au centre du bourg et entre au Mistral. « Changement de propriétaire », est-il affiché. Un jeune couple a repris l’affaire.  La clientèle est composée d’autochtones qui s’appellent par leur prénom. « Mon grille-pain est en panne, je vais en acheter un à Leclerc. Ton frère, je lui ai demandé. Il me mène. » Mon café bu (un euro soixante), je lis Strindberg sous un ciel qui reste couvert.
Avant de rentrer à Toulon par le vaporetto de dix heures trente, je vais compléter ma documentation à l’Office du Tourisme situé en face du Mistral. « Avec plaisir », me dit à chaque document que je lui demande, sa sympathique responsable.
La Brasserie Le Zinc située près de l’Opéra (le plus grand de province, mille huit cents places) a des tables au soleil qui commence à poindre à midi. Son plat du jour est un aïoli à la morue fraîche (quatorze euros cinquante). C’est une nouvelle équipe, plus de formule, mais en entrée je prends l’œuf de Mamé anchois persillade à seulement trois euros cinquante. Un débutant approximatif et une élégante serveuse à l’accent italien sont à la manœuvre. La clientèle est essentiellement composée de collègues qui parlent de leurs collaborateurs. Quand je règle les dix-huit euros, le patron ne me demande pas si ça m’a plu. Je lui aurais dit oui.
A la terrasse de La Gitane, le soleil est bien là et même un peu trop. Il me conduit à raccourcir mon café lecture d’après-midi et à entrer à la Librairie du Port, la solderie sise en face de la Gare Maritime où heureusement il n’y a rien pour moi (au rayon Littérature, ce sont surtout des invendus de chez Belfond).
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A Saint-Mandrier, aux deux extrémités du port, la fatidique pancarte « Terrain militaire, défense d’entrer ».
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A Saint-Mandrier, un quai Jean-Jaurès, un quai Aristide-Briand, un quai Jules-Guesde un quai Séverine. Ça dit quelque chose.
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A Toulon, « Journée Séniors » le dix-neuf avril. Parmi les attractions proposées une initiation au massage cardiaque.
 

Sept heures, c’est le moment où la laveuse et la balayeuse se font entendre sur la place de la Cathédrale, une nuisance sonore dont se plaignent certains résidents de mon studio Air Bibi dans leur commentaire. Il y a longtemps que je suis debout, c’est l’heure où je rejoins le cours Lafayette pour un petit-déjeuner Paradis Maryland.
Sitôt fait, je rejoins ce jeudi la Gare Routière afin de prendre le bus Soixante-Dix terminus Bonnegrâce, l’une des plages de Six-Fours. En marchant le long d’icelle, je rejoins Sanary, non desservie par les bus Mistral, ayant préféré convoler avec Bandol plutôt qu’avec Toulon, inutile de faire un dessin.
Je traverse le marché et arrive au port.  Hélas, les quais sont en gros travaux. Cela oblige à des détours désagréables. Le pire est le bruit. C’est un concert de meuleuses. « Cette ville est un enfer. » J’en revois néanmoins les jolis bateaux traditionnels, l’église, la jetée, les maisons colorées des rues intérieures mais impossible de prendre un café sur le port.
Je rentre sans tarder avec un bus Soixante-Dix dans lequel tout à coup un jeune homme se précipite vers le composteur. « Ah, les contrôleurs ! », s’écrie la population locale. Ils ne chopent qu’un fraudeur puis plaisantent avec une femme qui transporte un arbre sur un chariot, les branches de celui-ci protégées par un sac poubelle.
Arrivé à Toulon, je descends à Liberté. Je vais au marché du cours Lafayette. J’y achète un kilo de clémentines bio pour un euro aux deux dames qui me rappellent ma mère puis je descends jusqu’à La Gitane. Il est onze heures et mon perchoir est libre. Le temps est beau et chaud, parfait pour ouvrir la Correspondance d’August Strindberg.
Le Mondial Café, troquet de quartier, est à cinquante mètres de mon logis temporaire. J’y retrouve avec plaisir son patron rubicond, sa serveuse joviale et sa clientèle pittoresque. La terrasse est au soleil. La carte propose des tripes pommes vapeur à seize euros. Je me laisse tenter. La cloche  de la cuisine sonne quand c’est prêt puis midi sonne à la Cathédrale. La serveuse me propose une coupelle de piment fait maison, pas trop fort. Il est délicieux. Tout comme les tripes, fort copieuses. Dommage pour cet endroit authentique que je sois le seul à y manger ce jour.
Le patron et cuisinier est réellement content quand je lui fais compliment en réglant l’addition. Tandis que je mangeais, une jeune peintre à chevalet terminait sa rue des Boucheries. Le résultat est conforme au modèle : pas la plus belle rue de la Ville Basse mais dans son jus (comme disent certains).
Je descends par cette rue jusqu’à la Gare Maritime et prends le premier bateau pour Les Sablettes. Là-bas, il souffle un léger vent venu du large qui ne m’empêche pas de lire à la terrasse du Prôvence Plage où le café vaut un euro soixante-dix.
Le bateau bus du retour passe par Tamaris. Il est accueilli à Toulon par des contrôleurs. Trois branlotins cherchent à devenir transparents. Ils sont déjà repérés. Quand on est jeune et en règle, on ne descend pas en dernier.
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Je peux me croire dans une uchronie lorsque la voix du bus (la même qu’à Rouen) annonce : « Prochain arrêt : Pétain ». Il s’agit en fait de Pétin, le nom de je ne sais quoi (inconnu chez Gougueule).
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Je ne me souvenais pas que c’était si bon les tripes. Je ne me souviens d’ailleurs pas de la fois précédente où j’en ai mangé. Ça remonte à loin.
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J’aimerais savoir par quel biais idéologique, à chaque fois que je dicte « la mer » à mon smartphone, il écrit « la mère ». Cet appareil est clairement en faveur du redressement démographique et contre le farniente.
 

Après une première nuit plutôt bonne dans mon Air Bibi toulonnais un peu vieillot dont l’entrée est rue des Boucheries mais dont la fenêtre au premier étage donne sur le Comptoir Irlandais place de la Cathédrale, je sors à sept heures sous un ciel moutonneux et retrouve le cours Lafayette où s’installe le marché de Provence.
A la boulangerie pâtisserie Paradis, le pain au chocolat est toujours à un euro. Je le mange avec un allongé à la terrasse du Maryland en bas du marché (un euro soixante-dix).
Mon désir premier est de prendre le bateau et je choisis celui qui va aux Sablettes. Plus de Dixmude à tribord en sortant du port, il est devenu hôpital au large de Gaza. A bâbord, un ferry pour la Corse s'apprête à partir.
Arrivé aux Sablettes après une traversée de rade légèrement secouée, je franchis l’isthme par le Parc Fernand-Braudel et prends à gauche au bord d’une mer agitée jusqu’au mignonnet Port de Saint-Elme. Là commence un sentier du littoral dont le point de départ est bien caché. Après une double montée d’escalier, ce sentier longe des terrains militaires abandonnés où achèvent de se désintégrer des bâtiments en forme de réservoir très photogéniques. Le chemin continue sous les arbres en bordure de falaise jusqu’à atteindre un petit marché. Un peu plus loin, tout au bord de la mer, est le bar tabac Le Mas Sainte-Asile que j’avais trouvé fermé la fois précédente.
Aujourd’hui, il est ouvert, service au comptoir, un euro soixante le café. C’est à sa terrasse ensoleillée que je commence la lecture du premier volume de la Correspondance d’August Strindberg dans une douce odeur de mer que certains locaux n’apprécient pas. L’une, avant d’acheter ses cigarettes, vient se planter à côté de moi, parlant bruyamment au téléphone avec une que j’entends aussi fort grâce au haut-parleur. Je me tourne vers elle :
-Elle ne peut pas se taire celle-là ?
-Ouah l’autre, il me dit « Elle peut pas se taire celle-là. » raconte-t-elle à son interlocutrice.
-Vous vous croyez où là ? Dans votre salon ?
C’est efficace, elle disparaît. Je peux reprendre ma lecture. Je devrais plus souvent exprimer le fond de ma pensée.
Après avoir fait le chemin dans l’autre sens jusqu’aux Sablettes, je choisis Prôvence Plage pour déjeuner, un restaurant que j’ai déjà fréquenté. Sa terrasse domine la plage et les rouleaux de la mer. Je peux obtenir une table tout au bord. La formule plat verre de vin dessert café existe toujours. Elle est à dix-huit euros quatre-vingt-dix. Je choisis le pavé de bœuf et la crème brûlée. J’ai à ma droite un quatuor composé de deux couples de trentenaires dont chaque membre n’est pas dans son smartphone. Elles et eux discutent amicalement et me souhaitent un bon appétit quand arrive mon plat. Pas de quoi cependant manger de façon détendue car rôdent pigeons et goélands. Je sais, pour l’avoir vu à Saint-Quay-Portrieux, qu’un de ces derniers pourrait m’enlever mon pavé et l’avaler d’un coup. Quant aux pigeons, c’est le pain qui les intéresse, raison pour laquelle il est ici servi dans un sac en papier.
Je rentre à Toulon avec le vaporetto de treize heures et m’installe à La Gitane pour un café lecture perché, le ciel redevenu bleu et le vent moindre. Levant parfois les yeux de mon livre, je regarde et écoute qui passe sur le quai. Cela me conduit à me dire qu’il faut être réaliste, si j’énonçais plus souvent le fond de ma pensée, « Il n’a pas fini de brailler votre enfant ? » ou bien « Il est vraiment stupide votre chien pour gueuler comme ça. » ou bien « Qu’est-ce vous faites avec un homme aussi bête ? », ça finirait mal pour moi.
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J'ai croisé aux Sablettes 
une chienne nommée Scarlett.
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Chose bizarre entendue là-bas, une femme : « J’aimerais bien aller à Rouen, moi. »
 

Plusieurs trains normands ont du retard ce mardi matin. Le sept heures vingt-trois pour Paris est heureusement à l’heure. A chaque fois  que je dois prendre un second train, j’angoisse. La Senecefe devrait me verser quelque argent pour préjudice d’anxiété.
Arrivé à Paris avec seulement cinq minutes de retard, je me crois tiré d’affaire. Las, le métro Quatorze est en panne et ne va pas plus loin que Madeleine. Je me rattrape avec le Huit et le Un et arrive Gare de Lyon seulement trente minutes avant l’heure de départ de mon Tégévé, le dix heures neuf pour Nice.
Je suis à l’étage de la voiture Sept et c’est un bien car en-dessous s’épanouit un groupe de scolaires. Quand même devant moi sont assis quatre branlotins, des petits bourges, des sportifs à raquette de tennis, des têtes à claques. « Il est où le cadeau pour les darons de Max », demande l’un d’eux. Pour me dédommager, j’ai une jolie jeune femme comme voisine.
D’abord, ce sont des champs, du vert (céréales), du marron (labours), du jaune (colza) et puis des éoliennes qui tournent et ne tournent pas. « Bonjour je suis votre conducteur, nous roulons actuellement à trois cents kilomètres heure. » Ensuite, ce sont des prairies inondées, des collines, des troupeaux, des fermes. « Bonjour, je suis votre barista, je vous invite à découvrir notre nouvelle carte élaborée par Thierry Marx. » Pour ma part, je déjeune de sandouiches en triangle de chez U Express. Au loin, les Alpes d’un côté et le Massif Central de l’autre. Après, des vignes, des rivières boueuses et le ciel bleu, la Sainte-Victoire, la garrigue, un tunnel, la mer, la Bonne Mère, la Friche la Belle de Mai, Marseille Saint-Charles. Toulon n’est plus très loin, que l’on atteint en longeant la mer.
Sorti de la Gare, je trouve tout de suite l’aimable commerçante qui remplace avantageusement une boîte à clés pour mes logeurs. Je suis ensuite capable d’arriver à mon studio Air Bibi sans me référer au plan de la ville. Il est proche du précédent et donc proche de la Cathédrale.
Mes bagages posés, je descends sur le port. Je passe d’abord à la Gare Maritime pour acheter un ticket bateau et bus sept jours en illimité pour neuf euros quatre-vingt-dix. Mon premier café verre d’eau est pour La Gitane où mon perchoir préféré est libre face aux Bateliers de la Rade (un euro quatre-vingts). Il fait beau, presque chaud, mais ça souffle un peu. Toulon me séduit à nouveau.
Je fais ensuite quelques photos de bateaux de pêche quand il arrive droit sur moi :
-Bonjour, tu vas en Corse, me dit-il.
-Non, j’arrive de Normandie.
-Je suis le frère de Momo.
-Je le savais. On s’est déjà vus il y a deux ans.
-À Rouen ?
-Non, au café là-bas.
Je m’y attendais, mais pas si vite.
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« Tu pars le jour de l’anniversaire de tes frères », m’a dit ma sœur au téléphone hier. Je ne me souvenais plus de leur date de naissance mais je n’oublie pas la date de décès de l’un des deux.
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Métro Huit où nous sommes serrés comme des sardines : une grande et jolie fille qui lit debout Zazie dans le métro.
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Il suffisait que j’en émette le souhait. Un Bibliovore va ouvrir prochainement à Rouen, apprends-je de Paris Normandie avant mon départ. Et près de chez moi en plus, rue de la République.
 

C’est le hasard qui décide de mes achats de livres chez Book-Off (je ne sais pas ce que je vais y trouver à un euro) et c’est aussi le hasard qui décide de mes choix de livres lus au lit (ceux qui se trouvent en haut de la pile).
Ainsi mes trois dernières lectures de lit ont été La familia grande de Camille Kouchner, Adieu Andromède de Christiane Rochefort et Au diable Pauvert de Brigitte Lozerec’h.
D’abord La familia grande de Camille Kouchner dans lequel celle-ci raconte les agissements incestueux de son beau-père Olivier Duhamel, mais le reste de la famille en prend aussi pour son grade, son père Bernard Kouchner, sa mère Evelyne Pisier et sa tante Marie-France Pisier. La propriété où cela se passe est à Sanary et le livre commence ainsi :
Ma mère est morte le 9 février 2017. Toute seule à l’hôpital de Toulon. Dans son dossier médical, il est indiqué : «  elle décède en présence de ses proches », mais aucun de ses enfants n’était là.
Ensuite Adieu Andromède de Christiane Rochefort qui regroupe les derniers textes de l’écrivaine connue entre autre pour La Porte du fond, récit de son inceste. La quatrième de couverture m’apprend qu’elle vivait entre Hyères et Toulon. L’un de ses textes a pour titre Vie et malheur de la rue Courbe. Il commence ainsi :
A chaque fois que, en mai, j’arrivais à Toulon, je passais rue Courbe, je garais l’auto sur le terre-plein, je sortais.
Je levais le nez, et je restais là à les contempler : virevoltant plongeant à pleine vitesse remontant à la verticale, tournant par centaines entre les hautes maisons ocre, trissant le cri de chasse, faisant un festin de moustiques pour la nichée (le service des citadins en prime), piquant sur les nids, repartant, n’arrêtant jamais.
Elle parle des martinets qui de mai à août travaillent à réparer leurs nids et à en faire de nouveau.  Hélas :
En mai 89, rue Courbe, je me gare comme d’habitude. Le cœur me manque : plus de maisons ocre.
Christiane Rochefort est morte chez elle à La Garde, commune de la rade de Toulon, le vingt-quatre avril mil neuf cent quatre-vingt-dix-huit.
Enfin Au diable Pauvert de Brigitte Lozerec’h, connue pour L’Intérimaire, roman qui fit son effet à sa parution, racontant son histoire d’inceste avec ses grands frères et cousins. L’écrivaine a partagé la vie de l’éditeur, d’abord amante puis aidante :
J’ai pris le train pour Toulon avec l’intention de rester quelques jours seulement. Il m’attendait sur le quai, sa tête dépassant celle des passagers comme celle de l’échassier dépasse les roseaux. Une petite heure après, nous franchissions le portail de sa propriété. 
Elle restera avec lui et il finira par lui proposer le mariage.
Après son troisième avécé, Pauvert est conduit à l’hôpital militaire Sainte-Anne à Toulon où il est victime d’acharnement thérapeutique. Grâce à un neveu médecin, il en est extrait : 
De l’hôpital militaire il passe à l’hôpital civil de Toulon. L’hôpital Sainte-Musse, comme un paquebot blanc tout neuf, échoué au pied de la vague géante de calcaire du mont Faron que l’on croirait au point de déferler sur la ville, avait été inauguré trois ou quatre ans plus tôt.
C’est là qu’est mort Jean-Jacques Pauvert le vingt-sept septembre deux mille quatorze.
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Ces trois lectures de hasard ont pour point commun Toulon. Cette triple occurrence est une triple coïncidence car juste après, je prends le train pour Toulon.
 

« Bon bah voilà, encore un mois qui va bientôt se terminer », constate l’un des vieux retraités du samedi matin au Socrate. Leur conversation comme souvent se porte sur la nourriture : « Les nouveaux jeunes, tu leur présentes une tranche de pâté, non c’est fini. Faut des gens comme nous pour aimer ça. » « Chacun son siècle », conclut l’un.
En cette année deux mille vingt-quatre, la fin du mois de mars est marquée par les fêtes de Pâques et le passage à l’heure d’été. Les premières sont à l’origine de concerts de carillon à la Cathédrale. Le second a pour conséquence la plongée dans le noir de ma ruelle et de toute la ville vers six heures du matin. En effet, les automatismes de l’éclairage public ne sont mis à jour que le lendemain de cet évènement. Il ne fait donc pas bon être dans la rue rouennaise à cette heure-là.
Je ne sors que vers huit heures  le jour bien levé, et ne reviens du marché qu’avec une tradigraines de Chez Catherine. Puis quoi faire de mieux que de passer ce dimanche avec André Robillard en lisant les entretiens de celui-ci quand il avait quatre-vingt-quatre ans avec Françoise Monnin, rédactrice en chef d’Artension, entretiens publiés par l’éditeur suisse La Bibliothèque des Arts, livre dont j’ai trouvé un exemplaire à un euro chez Book-Off mercredi dernier.
-Longtemps, vous avez offert vos œuvres, à des musées ou à des amis. Puis, vous les avez troquées. Puis, vous les avez vendues. Comment est-ce que cela s’est mis en place ?
-Au début je savais pas combien ça valait, ces machins-là. Dix euros, vingt euros… C’était nouveau. Je ne sais pas combien ça vaut. Mais j’ai déjà vendu un fusil pour deux cents. Des fusils, des animaux, des cosmonautes, des comètes, maintenant tout le monde en veut. Oh là là. Je gagne de l’argent. C’est une victoire, ça. Je demande un peu d’argent. Je prends pas tout mais je prends un peu d’argent pour faire mes courses. Et quand je m’en vais assez loin, mettons quinze jours ou trois semaines, ils me donnent quatre cents cinquante euros. Quand je m’en vais, il faut avertir que j’suis parti. Faut savoir où que j’suis parti.
-Comment rencontrez-vous vos collectionneurs ?
-Il y a des collectionneurs qui viennent chez moi. Ils téléphonent, et puis ils viennent acheter des fusils. J’ai plus rien. Je suis obligé d’en construire. Aujourd’hui j’ai fait quatre dessins. Un paon, un cobra et puis un dinosaure. Je fais des animaux, des comètes, tout ça.
J’ai un collectionneur. Il est de la police. On dira ce qu’on voudra, mais la police, la gendarmerie, ils font quand même leur boulot. Et quand il a deux jours de congé, il vient me voir.  Et puis on mange au restaurant. Ben, ça va pas trop mal. Il me fait travailler un peu. Et il me paye. Pour un machin, il me donne cinquante, des fois cent euros. Et puis après, on va manger.
-Comment établissez-vous le prix de vos œuvres ?
-Je vends un fusil deux cents euros. Et deux dessins, cent cinquante euros.
-Avec cet argent vous n’avez jamais eu envie d’aller vivre ailleurs, dans une maison plus grande, acheter des meubles, etc. ?
-Non, ça va. J’achète des chapeaux, des casquettes, des masques.
C’est dans une exposition de la défunte Maison Rouge près de la Bastille que j’ai découvert les fusils pour chasser la misère et les autres œuvres, inspirées par l’espace et la vie animale, de cet artiste qui aura passé presque toute sa vie à l’Hôpital Psychiatrique de Fleury-les-Aubrais, d’abord placé puis choisissant d’y rester.
Aujourd’hui André Robillard a quatre-vingt-douze ans. Ses fusils sont vendus par des galeristes dans les trois mille euros, ses dessins plus de quatre mille euros.
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Découverte d’un autre artiste hors norme en ce dimanche de Pâques, l’invité de l’émission bien nommée Mauvais Genres sur France Culture : Stu Mead, né en mil neuf cent cinquante-cinq ans dans l'Iowa, peintre et illustrateur américain vivant à Berlin, « surtout connu pour ses travaux mettant en scène de grands tabous comme la sexualité adolescente, la pédophilie et la zoophilie. » (comme dit Ouiquipédia)