On peut toujours compter sur Pierre Louÿs pour en raconter de salaces, à preuve ce journal érotique titré Enculées publié par la Bourdonnaye en complément des Sonnets libertins. L’écrivain y recense les prostituées qu’il a sodomisées dans sa jeunesse, entre mil huit cent quatre-vingt-douze et mil neuf cent sept. Parmi celles-ci, cinq qui opéraient dans cette ville devenue plus ou moins la mienne.
Rouen, rue des Espagnols (Jeanne ?) :
Belle fille brune, très poilue jusqu’au trou de l’anus et dans le sillon. Environ vingt ans.
S’est fait enculer sans difficulté, à genoux sur son lit.
C’est une de celles avec qui j’ai eu le plus de plaisir à le faire.
Rouen, rue des Espagnols :
Fille courte et brune, assez grasse.
La maquerelle m’avait prévenu qu’elle se laissait enculer, mais ne lui avait pas dit qu’elle me prévenait.
Quand j’ai fait la proposition, la fille s’est écriée :
« Ben, t’es bien tombé ! je suis justement pour ça ! »
Elle avait dit cette phrase avec tant d’entrain que j’ai songé à passer toute la nuit avec elle ; mais après l’acte je suis parti.
Perdu de vue.
Rouen, rue des Espagnols :
Affreuse fille vieille et laide, mais grande. Avait dû être belle.
Tout à fait habituée à l‘acte. Respectueuse et obéissante ; ne demandant ni précautions ni égards.
Malgré sa vieillesse, je l’ai prise trois fois comme pis-aller. Elle m’intéressait par son abjection.
Rouen, rue des Cordeliers :
Affreuse fille, presque contrefaite. Je l’ai enculée au bord du lit avec un certain dégout. Elle paraissait souffrir.
Rouen, passage de l’Hôtel-de-Ville :
Belle fille, grande, jeune, jouisseuse et très putain. Se vante d’être « la plus putain de la maison ».
Je l’ai revue trois fois. Elle se fait enculer en fermant les yeux et en se mordant la lèvre comme en jouissance, et elle aime « tout ce qui est cochon ».
Deux fois je l’ai enculée à genoux sur son lit, et une fois s’asseyant sur moi couché. S’y est très bien prise.
Elle est brune, avec beaucoup de poils.
En 1906 j’ai appris qu’elle avait quitté Rouen pour Paris. Etait alors, paraît-il, dans une maison de rendez-vous de la rue de l’Arcade.
Outre Rouen, Pierre Louÿs s’introduit à Abbeville, Epernay, Toulon, Bayonne et Paris. Dans cette dernière ville, voici Marie, quai des Tuileries :
Fille très jeune, 15 ou 16 ans, et jolie, mais de la plus basse prostitution, en cheveux, sous les ponts.
Tout à fait habituée à la sodomie, elle se l’est fait faire en plein air sous le quai, vers 11h du soir, sans difficulté. Coût : 5 F.
Grand voyageur et adepte de ce que l’on nomme aujourd’hui le tourisme sexuel, Pierre Louÿs visite à fond Séville, Naples et Louqsor. Dans cette première ville, voici Mariquita, dans la petite rue qui donne rue O’Donnell :
Enorme maquerelle obèse, qui fournissait des petites filles chez elle. Aussi grande que grosse. 40 ans environ.
Un jour où elle n’avait personne, elle s’est offerte à remplacer ses petites clientes. J’ai accepté à condition que ce fût en cul.
                                                              *
La rue des Espagnols n’existe plus, remplacée plus ou moins par la triste rue Molière. La rue des Cordeliers, parallèle au bas de la rue de la Jeanne, a totalement disparu. Reste le passage de l’ancien Hôtel-de-Ville, où l’on ne croise qu’un fleuriste.
 

Il est rare que le mercredi soit choisi par les syndicats pour défiler à Paris. C’est le cas en ce dernier de janvier. Je me renseigne. La grève n’aura aucune incidence sur les trains et pas davantage sur les métros. La manifestation ne passera pas par mes quartiers.
Je peux donc me charger de livres. Un sac à vendre chez Book-Off au bout d’un bras, un autre de déjà vendus dans le dos, j’échappe à l’averse entre chez moi et la gare.
Dans le sept heures cinquante-sept je dépose mon fardeau sur le siège à côté du mien, lis Ornement et crime d’Adolf Loos pendant une heure vingt, puis le reprends pour aller à pied jusqu’au Bistrot d’Edmond.
A dix heures, j’obtiens de Book Off sept euros trente pour la moitié de mon chargement puis cherche dans quoi les investir. Un livre qui m’intéresserait est bouclé derrière une vitrine. C’est Journal de Valery Larbaud publié chez Gallimard. Il affiche trente euros. M’en détournant, je dépense quatre euros pour quatre livres.
Vers onze heures quinze j’ai à peine le temps de me poster près d’un des bancs de la placette de Quatre Septembre que je vois arriver celui qui vient au nom de mon acheteur me débarrasser de la seconde partie de mon fardeau. L’affaire est vite faite et grâce au métro Huit je suis à midi moins le quart au Péhemmu chinois de la rue du Faubourg Saint-Antoine.
-Bonne année du Rat, dis-je à la gentille serveuse.
-On espère qu’elle va être bonne, me répond-elle.
-Oui, cela commence mal, lui dis-je.
-Mais cela va s’arranger, conclut-elle.
Le coronavirus n’a pas l’air de porter préjudice à l’endroit, Des pauvres y placent toujours l’argent de leur maigre retraite ou de leurs minima sociaux dans des jeux à perdre. La plupart sont des habitués appelés par leur prénom, tutoyés et tutoyant.
-Je veux te souhaiter une bonne année, dit l’un à la patronne, comment on dit en chinois ?
-C’est trop compliqué pour toi.
Mon habituel repas terminé, j’entre au second Book-Off et y trouve Lettres d’Oscar Wilde, que publie Gallimard, à sept euros, un prix suffisamment raisonnable pour que le fasse mien.
Dans le métro Huit qui me ramène vers Saint-Lazare monte à République un garçon asiatiqueté dont le masque protecteur est aussi élégant que le manteau. Nul(le) ne lui fait l’offense de s’écarter. Lorsque je descends à Opéra, c’est avec l’intention de prendre la correspondance du Trois mais mu par l’habitude, je prends la sortie.
Tu n’as plus qu’à aller à pied jusqu’à La Ville d’Argentan, âne bâté.
                                                                  *
Au Book-Off de Quatre Septembre,  une grosse femme laide au téléphone: « Je préfère l’autre Book-Off, y sont pas sympas ici. Et puis, je peux pas saquer Paris. Que des violeurs partout. »
                                                                  *
Autre achat du jour, le petit livre de Pierre Louÿs, publié à la Bourdonnaye, Sonnets libertins suivi de Enculées – Journal érotique,. Parmi ces dernières quelques Rouennaises.
 

En attendant de trouver à un euro dans un vide grenier ou chez Book-Off Le Consentement de Vanessa Springora, si je relisais Mémoires d’une jeune fille dérangée de Bianca Lamblin, me suis-je dit, et sitôt fait, au lit.
Dans ce livre, paru chez Balland en mil neuf cent quatre-vingt-treize, celle qui, alors qu’elle était mineure, fut séduite par Simone de Beauvoir puis par Jean-Paul Sartre (on trouvera plus tard leurs noms au bas de la pétition qu’il ne fallait pas signer) fut ensuite abandonnée par l’un et par l’autre avant la guerre bien qu’elle soit juive, née Bienenfeld, puis redevint amie, seulement amie, avec le Castor après la guerre et ce jusqu’à la mort de cette dernière.
Après cette mort, à la lecture de Lettres à Sartre et de Journal de guerre, où elle est nommée Louise Védrine, Bianca Lamblin découvrit à quel point elle et lui s’étaient joué d’elle, ce qui la décida à mettre l’affaire sur la place publique en écrivant ce Mémoires d’une jeune fille dérangée dans lequel elle les accuse de manipulation à la manière des Liaisons dangereuses mais en plus vulgaire. Je crois me souvenir que Bernard Pivot, à qui est reproché sa complaisance vis-à-vis de Gabriel Matzneff, l’invita dans son émission.
Le contenu du livre peut se résumer en quelques extraits :
Si mon histoire n’est pas banale, cela tient sans doute à la personnalité de deux de ses protagonistes : Simone de Beauvoir et Jean-Paul Sartre. Ensemble, nous formions un trio, ou du moins c’est ainsi qu’on m’avait présenté les choses.
Je me rends compte à présent que j’ai été victime des impulsions donjuanesques de Sartre et de la protection ambivalente et louche que leur accordait le Castor.
J’ai découvert que Simone de Beauvoir puisait dans ses classes de jeunes filles une chair fraiche à laquelle elle goûtait avant de la refiler, ou faut-il dire plus grossièrement encore, de la rabattre sur Sartre.
J’insisterai à nouveau sur nos âges respectifs : lorsque je connus le Castor elle avait vingt-huit ans, j’en avais seize. Je fis la connaissance de Sartre l’année suivante : il avait trente-quatre ans et moi dix-sept. Cet écart d’âge a certainement joué un rôle important dans nos relations, car, en plus de leur culture et de leur brillante intelligence, il leur assurait une évidente supériorité. Ils me considéraient comme une petite fille qu’il fallait former et avec laquelle on pouvait jouer, je les voyais comme des mentors et des modèles.
Cependant, ils auraient pu être mes parents.
Il a fallu la divulgation de ses écrits publiés en 1990 pour qu’enfin la réalité crue m’assaille.
C’est en réaction aux ignominies que contiennent ces lettres que j’ai décidé, par fierté, par sens de l’honneur, de répliquer en racontant mon histoire telle que je l’avais vécue.
Mes yeux étaient enfin dessillés. Sartre et Simone de Beauvoir ne m’ont fait, finalement, que du mal.
Mémoires d’une jeune fille dérangée fit son petit scandale. Peu en soutinrent l’auteure, beaucoup l’accusèrent de lèse Sartre et lèse Beauvoir.
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Parmi les explications de Vanessa Springora, un père absent (qui est d’ailleurs mort peu après la parution de son livre). Les anti Péhemma pour femmes seules ou lesbiennes en font une illustration des ravages causés chez un enfant sans père.
                                                                     *
Il en est qui demandent pourquoi n’a pas d’ennui la professeure de lettres d’Amiens qui séduisit son élève âgé de seize ans.
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Il en est d’autres, ou les mêmes, qui pétitionnent pour faire retirer du fronton des écoles le nom de Françoise Dolto, auteure de déclarations fâcheuses et signataire de la pétition qu’il ne fallait pas signer.
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Simone de Beauvoir, après avoir séduit une autre élève, fut exclue de l’Education Nationale pour « excitation de mineure à la débauche ». Elle semble échapper à la vindicte. A Rouen des lycéen(ne)s viennent d’installer un buste d’elle fabriqué par leurs soins devant la bibliothèque qui porte son nom.
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Tout ça c’est des vices de germanopratins, disent en chœur ceux qui, dans les villes et les campagnes, ont salivé au fil des décennies devant les nattes de Marie-Josée Neuville « la collégienne de la chanson », les couettes de Sheila, les sucettes à l’anis de France Gall, le banana split de Lio, le saxo du vas-y Joe de Vanessa Paradis et le moi Lolita d’Alizée ; ceux qui le soir dans leur lit ou dans leur salle de bains en pensant à l’une d’elles vas-y Joe split split split.
 

Ce samedi matin me voici dans le train pour Dieppe où se déroule, salle Paul Eluard, la vingt-cinquième Foire aux Livres. Ayant parcouru les allées de cette vente de livres d’occasion lors d’une précédente édition, je n’en attends pas grand-chose. Il s’agit surtout de respirer un peu d’air maritime. Près de moi sont deux étudiantes. L’une écrit sur son ordinateur. L’autre lit le fil d’actualité de son mobile. « La France est le premier pays européen à être touché par le coronavirus ». A l’extérieur la campagne gît dans le brouillard.
Je ne me souvenais pas que la salle Paul Eluard était si petite et si laide. Je sens dès l’entrée que je n’y trouverai rien ou si peu. Le plus jeune vendeur doit avoir cinquante ans, c’est celui de bandes dessinées. Tous les autres, hommes et femmes, ont les cheveux blancs et ce qu’ils proposent est consternant, des vieux livres sur la guerre, un tas de France Loisirs, du Mussi Busso, des poches douteux. Dans le vrac du dernier vendeur j’aperçois le seul ouvrage possible. Pour un euro, je me paie et les lèvres et la bouche de Marie-Laure Dagoit (Editions Agnès Pareyre). Il fait soleil à la sortie.
Au Tout Va Bien, je lis Histoire réversible de Lydia Davis, dont The Gardian a fait un éloge que je trouve immérité, en côtoyant la population des jours de marché. Trois femmes sexagénaires profitent de l’absence des maris « Y a la Foire aux Livres à la Paul Eluard, y sont là-bas ». Elles sont toutes gaies mais, remarque l’une, « Vous allez voir, on va moins rigoler avec le virus qui s’amène ».
Il fait toujours beau et froid quand faute d’Espérance (fermé pour vacances) je m’installe à une table de La Bocca (vue sur le port) où se trouve déjà l’unique habitué. Il donne son point de vue sur le monde à la serveuse « Tout est chamboulé, y a pas que le temps, les gens aussi, heureusement pas tout le monde ». Elle est bientôt trop occupée pour lui répondre car arrivent des couples d’âge à aller au restaurant le samedi midi. Ils sont suivis d’un plus jeune, composé d’une grosse blonde et d’un petit teigneux à cheveux ras qui ne se parlent pas. « C’est vous le coffret cadeau ? », leur demande la patronne. Pour treize euros quatre-vingt-dix, je mange une décevante cassolette de la mer, une quelconque ficelle picarde et une banale dame blanche. Le quart de merlot est à quatre euros cinquante et le pain décongelé.
Le soleil commence à se voiler quand je longe la mer pour rejoindre Le Brazza où je bois le café puis poursuis ma lecture d’Histoire réversible en sautant les textes inspirés à l’auteure par ses rêves et par Flaubert.
Au retour, la campagne gît toujours dans le brouillard.
                                                             *
Un homme à une femme : « La dernière fois qu’on est venu ici, y avait la course du Figaro. J’ai acheté le numéro spécial sur la vie de Marcel Pagnol. »
                                                            *
Une femme à un homme qui rêve d’avoir un verger : « Ça se voit que t’as pas ramassé des pommes quand t’étais petit. J’admire papa qui faisait ça tout le temps mais je comprends maman qui voulait pas y aller. »
                                                            *
Près du pont Jehan-Ango, se faisant face, Lutte Ouvrière et Témoins de Jéhovah, vieux lutteurs et jeunes témoins.
 

Bénéficiant une nouvelle fois de la générosité d’un de mes lecteurs qui m’a offert son billet étant absent de Rouen en cette fin du mois, j’affronte le froid ce jeudi soir vingt-trois janvier jusqu’à la Chapelle Corneille dans le but d’y ouïr quatre des Sonates pour violon et piano de Ludwig van Beethoven données par Lorenzo Gatto (violon) et Julien Libeer (piano).
Les mêmes en ont déjà joué trois le quatorze et en joueront encore trois le vingt-huit. Ainsi l’Opéra de Rouen en aura fait entendre l’intégralité à l’occasion du deux cent cinquantième anniversaire de la naissance du compositeur.
Une constatation en prenant place en Bé Dix : il fait dans cette chapelle un froid qui m’oblige à garder écharpe et blouson. Même ainsi ça pèle. Certes, depuis deux jours, Rouen est la ville la plus froide de France mais la température extérieure est à peine négative. Que serait-ce s’il faisait moins dix ?
Cet endroit est décidément déplaisant : déco rococo, mauvaise acoustique sauf si l’on est comme je le suis proche de la scène, dangerosité due à la difficulté d’en sortir, à quoi s’ajoute un chauffage défectueux. Certain(e)s dans mon entourage regrettent d’avoir déposé leur manteau au vestiaire.
Ce froid a peut-être un avantage. Durant toute la durée du concert, pas une toux, pas un éternuement. Rien ne vient troubler l’écoute de la paire de talentueux musiciens, lesquels ont gardé les deux sonates les plus virtuoses pour après l’entracte.
Lorenzo Gatto et Julien Libeer (coiffé un peu comme Ludwig van) obtiennent les applaudissements qu’ils méritent. Ils offrent en bonus une petite valse viennoise dont le nom du compositeur m’est inconnu mais pas sa musique.
« C’était superbe » « Oui, mais qu’est-ce qu’il fait froid », entends-je à plusieurs reprises pendant le long temps que dure la sortie dans le calme de cette église qui n’aurait jamais dû être transformée en salle de spectacle.
                                                                    *
Dans le bonheur d’autrui, je cherche mon bonheur. Telle est la corneillerie descendue du ciel à l’ouverture de la soirée. Tirée du Cid et dite par la voix très comédienne d’un membre de La Factorie, Maison de Poésie de Normandie, sise à Val-de-Reuil.
 

Ce mercredi vingt-deux janvier, maintenant que la circulation est redevenue normale pour le train et le métro parisien, il s’agit de fêter la nouvelle année comme il se doit avec celle qui travaille près de la Bastille.
Dans le Corail parti de Rouen à sept heures cinquante-six, j’ai pour voisine une ancêtre de petite taille qui me prend pour son auxiliaire de vie. Il me faut mettre son manteau dans le porte-bagage, lui rappeler à chaque fois qu’elle y va de quel côté sont les toilettes, l’aider à retrouver sa place, lui redonner son manteau à l’arrivée
-Et ma valise, s’il vous plaît.
La valise, elle est où l’a mise son fils et je ne le sais pas. J’abandonne lâchement celle qui me fait songer à Alois pour reprendre mes automatismes de métro et déboucher au pied du Café du Faubourg, ciel bleu et soleil jaune.
Mon café bu, je regarde se lever le rideau métallique de Book-Off. J’y cherche de quoi me plaire et ne le trouve pas, non plus au marché d’Aligre, non plus chez Emmaüs.
De là, pédestrement, je rejoins le boulevard Richard-Lenoir et comme il n’est pas encore midi je me balade dans le jardin Truillot jusqu’à l’église Saint-Amboise. Ses tours jumelles sont en passe d’être recouvertes de filets de protection contre les chutes de pierres à l’aide d’un long bras télescopique.
L’édifice est chauffé, ce qui lui vaut d’être fréquenté par des clochards sagement assis sur des chaises. Quelques dames de sacristie vaquent à leurs occupations sans s’en soucier.
A midi dix, je pousse la porte de l’Auberge Flora et suis aimablement accueilli par une petite serveuse et le couple propriétaire de ce charmant hôtel restaurant recommandé par Michelin où j’ai déjà déjeuné une fois avec celle que je vois arriver cinq minutes plus tard joliment vêtue.
-Tu es bien élégante, lui dis-je.
Une excellente cuisine, une bouteille de bon vin rouge, la joie de se revoir et de converser font des deux heures que nous passons ensemble un moment fort agréable, pendant lequel elle se plaint d’être à un âge où elle plaît aux hommes de toutes les classes d’âge, de quatorze et soixante ans (c’est la même chose pour sa copine rouennaise devenue parisienne comme elle).
Nous marchons ensemble jusqu’à la Bastille, puis nous séparons, elle devant dessiner des plans pour un appartement où rien n’est droit (le vin l’y aidera) et moi descendant (avec prudence) dans le métro.
Le Huit m’emmène à Opéra. Au second Book-Off, dans les livres à un euro, je fais la découverte d’un ouvrage publié par Christian Bourgois, Histoire réversible de Lydia Davis, qu’en quatrième de couverture The Guardian juge « aussi puissante que Kafka, aussi subtile que Flaubert et aussi représentative de son époque – à sa manière – que Proust de la sienne » et d’un épais roman publié chez Lunatique d’un certain Clinquart, Esthétique du viol, dans lequel, l’ouvrant au hasard, page deux cent dix-sept, je lis ceci : Certaines femmes ont la bouche ainsi faite que leur sexe en devient superflu.
                                                                          *
Autre voisine de train, d’outre couloir, une grande et jolie fille lisant, ou plutôt ayant sur les genoux, le livre de François Ruffin Il est où le bonheur. « Dans ton cul », serais-je tenté de répondre, si je n’étais pas aussi poli.
                                                                          *
Pierre Desporges : « Et ne me parlez pas de l’église Saint-Ambroise. Quand je la croise, j’ai honte pour Dieu. » A l’intérieur, une tablette permet de faire un don à la religion et de repartir avec un reçu fiscal.
                                                                           *
Un train de retour dont il manque la voiture Dix où certains avaient réservation. Le chef de bord indique que la voiture Une la remplace et invite ceux qui l’occupent à libérer leur place, d’où un certain énervement. Peu avant l’arrivée à Rouen, grosse dispute entre un voyageur qui n’est pas dans le bon train et le contrôleur qui le taxe de cinquante euros.
« Voleur ! », crie le premier quand le second s’éloigne. « Outrage ! », lui répond ce dernier qui revient vers lui pour entreprendre une procédure. Je ne sais comment cela se termine.
 

La grève reconductible contre la réforme des retraites ayant échoué, les plus énervés des opposants montrent leur faiblesse en faisant preuve d’agressivité. Ils envahissent le siège national de la Céheffedété, tentent de faire de même au Théâtre des Bouffes du Nord où Emmanuel et Brigitte Macron assistent à une pièce de Peter Brook.
Dans un cas comme dans l’autre, les voici frappant dans leurs mains en chantant On est là. Cette pitoyable rengaine de Gilets Jaunes s’est répandue dans toutes les formes de contestation sociale, ce qui aura été une raison supplémentaire pour moi de ne participer à aucune des manifestations suscitées par cette réforme des retraites que je n’approuve pas.
S’il est un travers de la nature humaine que je déteste, c’est bien la violence et celle-ci est désormais de sortie à chaque occasion. Que ce soit du côté de certains manifestants ou du côté de certains policiers. D’aucuns, chez ces derniers, s’en sont donné à cœur-joie ces derniers temps, entre croche-patte et tabassage d’homme à terre.
Depuis le début des Gilets Jaunes, la haine est le moteur du mécontentement. La semaine dernière, des Gilets de Caen promettaient à Macron le même sort que celui de Louis le Seizième. D’autres à Paris, passant au sein d’une manifestation des syndicats devant La Rotonde criaient : A mort Macron ! A mort La Rotonde ! Quelques nuits plus tard celle-ci brûlait.
                                                             *
Les Gilets Jaunes : on naît là, et on hait là.
                                                             *
Et pourquoi qu’on est là ?
Pour l’honneur des travailleurs et pour un monde meilleur.
(De quoi pouffer).
 

Point de blocage de grévistes pour aller à Paris ce mercredi avec le sept heures cinquante-six, ce plaisir est réservé à qui veut aller à Caen, nécessité de prendre un train jusqu’à Elbeuf puis des cars assureront le relais.
Pendant le trajet, le jour a largement le temps de se lever sur un joli ciel rose, une coproduction des polluants et de la poussière du Sahara. Arrivé au but, voulant assurer, je descends sous terre par l’hélicoïdal qui mène au métro Quatorze. Je quitte celui-ci à Gare de Lyon.
Reste à trouver la sortie de cet établissement ferroviaire compliqué puis à marcher rues de Lyon et Ledru-Rollin pour arriver chez Book-Off cinq minutes après l’ouverture.
Les métros Huit et Trois circulent à nouveau et je ne manque pas de les prendre. Ils sont peu fréquentés et l’on peut s’y asseoir. Le reste sans changement : après le premier Book-Off, le marché d’Aligre, Emmaüs, le Péhemmu chinois pour déjeuner, le second Book-Off.
Dans ce dernier, je trouve le vieux bouquiniste, pas vu depuis longtemps, pas au mieux de sa forme, muni d’une canne et assis pour consulter les livres. Il m’explique qu’à cause des métros absents et des bus bondés, il ne pouvait pas se déplacer. Nous nous bonnannons.
-Je vais essayer de poursuivre le livre de ma vie, me dit-il, bientôt soixante et onze ans, j’aimerais que ça continue encore un peu.
Je le croyais plus vieux, suis surpris qu’il n’ait que deux ans de plus que moi. Il me parle de la difficulté qu’il a à vendre ses livres.
-Vous n’avez pas quelques petits Matzneff dont tirer profit ? le plaisanté-je.
Il me raconte que lorsqu’il avait vingt ans, il lui est arrivé de le voir, Gabriel Matzneff, au Select où il était en compagnie de Philippe Sollers et de Jean-Edern Hallier.
-Je buvais un café dans un coin et eux buvaient du whisky ou du champagne. Sollers toujours entouré de jolies filles.
-J’ai aussi vu Sollers et Hallier s’engueuler à la Closerie des Lilas, ajoute-il.
                                                              *
Au Péhemmu chinois, un ouvrier ayant cédé aux sirènes de l’accession à la propriété : « Ça fait sept ou huit ans que toutes mes vacances, je les passe à travailler à la baraque. »
                                                              *
Chez Book-Off, un employé enrhumé on ne peut plus français muni d’un masque de protection à la japonaise.
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Parmi les livres à un euro prélevés dans les deux Book-Off : Traité des excitants modernes d’Honoré de Balzac (Arléa), De l’essentielle hétérogénéité de l’être d’Antonio Machado (Rivages poche), Ornement et crime d’Adolf Loos (Rivages poche) et Berezina de Sylvain Tesson (éditions Guérin).
                                                              *
Lecture de train : Le reste sans changement, dernier volume des carnets d’André Blanchard (Le Dilettante), ultimes notes prises avant la mort en septembre deux mille quatorze, dans lesquelles, toujours enfermé dans son « nous » de majesté, l’écrivain se montre bien déprimé et un brin climatosceptique. Rien noté, si ce n’est ceci, lié à l’actualité : Bref, un écrivain a tous les droits, à condition d’ajouter que c’est à ses risques, et qu’il ne saurait s’en plaindre.