La pluie est clairement annoncée pour ce jeudi et le ciel déjà gris à six heures quarante-cinq lorsque je mets un pied dehors. Je ne renonce pas à mon projet du jour et vais pédestrement jusqu’à l’embarcadère du quai des Indes. Le premier bateau-bus Bé Un, Les Deux Rives à siège en bois, m’emmène à Locmiquélic où arrive un bus Dix-Sept dans lequel je monte. Il va à Riantec, commune située à l’entrée de la presqu’île de Port-Louis face à l’isthme de la presqu’île de Gâvres. Ses habitants sont parfois appelés les « Culs-salés » en référence à la pêche à pied pratiquée dans la Petite Mer de Gâvres.
J’en descends à son terminus, longe un plan d’eau au-dessus duquel le ciel est plombé, marche vers l’église Sainte Radegonde et trouve la Grande Rue où j’achète un pain au chocolat à un euro dix dans une petite boulangerie. Le bar tabac est un peu plus haut devant la Mairie. Il se nomme Chez Lamour. J’y bois un allongé à un euro cinquante avec ma viennoiserie, sans m’attarder.
Je redescends vers l’église afin d’emprunter à droite une sorte de pont qui permet d’entrer sur l’île de Kerner. Faire le tour de cette vraie fausse île est mon objectif. Le temps s’améliore lorsque je côtoie quelques voiliers dormant à marée basse, dont l’un très sale à vendre. Un peu plus loin est une vieille pancarte montrant le sol sur laquelle est écrit le mot Sentier. Celui-ci est sur la droite, un vrai chemin champêtre où il convient de rester, un pas de côté et c’est le pied dans le marais.
Je marche longuement sur ce chemin bucolique. Il me mène de l’autre côté de l’île qui s’avère plus étendue que je ne pensais. Aussi, aux premières maisons, je choisis de revenir par une route d’entre champs, espérant voir le clocher de l’église assez vite mais je dois continuer plus que je ne voudrais à mettre un pied devant l’autre avant de le voir au loin sur la gauche.
Je trouve alors un sentier entre les herbes qui me fait passer devant la petite fontaine de Sainte Radegonde.et arrive à l’église Sainte Radegonde au moment où un bus Dix-Sept s’y présente. J’y grimpe. Dans une rue de Locmiquélic il se trouve bloqué par un camion. Tous les passagers voient déjà le bateau partir sans eux. Quand la voie se libère, le chauffeur de bus prévient du retard. Le bateau-bus déjà parti vient de faire demi-tour quand nous arrivons à Pen Mané, un que je n’ai jamais vu à sièges en plastique, nommé Corsaire.
A dix heures, le ciel redevenu très gris, je suis au Parisien où un homme à casquette lit Spinoza. Le patron déprime. Personne en  terrasse, c’est le retour de l’automne. « Il va falloir attendre le Festival pour voir du monde », lui dit un habitué. « Ce ne sera que sur une semaine et on n’a pas le droit de faire des concerts cette année », lui répond-il. La faute aux Jeux Olympiques.
Pour déjeuner, je choisis Le Vauban, une brasserie d’importance situé près de l’église à cent mètres de mon studio Air Bibi. Pour quinze euros quatre-vingt-dix, la formule du jour propose lapin au riz et mousse au chocolat avec un quart de vin rouge. Il y a du monde, des locaux uniquement, qui mangent là assez souvent. La patronne dirige le service derrière son comptoir et celui-ci est effectué par deux serveuses qui semblent être sœurs ou alors mère et fille. La cuisine est à mon goût.
Je prends le café (un euro soixante) dans la rue du Port, au Café Crème, un bar tabac qui rouvre ce jour après trois semaines de travaux, sous un auvent qui m’abrite des premières gouttes de pluie et du vent. J’y reprends la lecture de Proust et son père. Près de moi, deux commerçantes évoquent un drame local : « Tu te rends compte, ils ont trimé toute leur vie, ils vendent le Gallia et en deux jours ils meurent tous les deux. »
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A Vannes, une chanson peu connue de Françoise Hardy dans laquelle elle exprime le souhait de quitter cette ville du Morbihan pour La Havane. On pourrait écrire la même avec Lorient et l’Orient. Personnellement, même sous la pluie, ni Vannes ni Lorient ne me donnent envie de les quitter pour de lointaines contrées ensoleillées.
 

Triste nouvelle pour qui aimait ses chansons et sa personnalité, la mort de Françoise Hardy. Pour elle, qui désirait mourir afin d’échapper aux souffrances du cancer, c’est la fin du calvaire. Le ciel est bleu lorsque j’arrive à l’embarcadère du Port de Pêche. Une traversée en bateau-bus et me voici à Port-Louis où je trouve la boulangerie Denigot fermée et le bar Le Penalty fermé. C’est mercredi et ces gens ont des enfants.
Sans petit-déjeuner, je contourne le Port de Plaisance afin de voir d’en face le bourg éclairé par le soleil. J’en fais quelques photos puis m’engage sur la longue digue en bois qui me rapproche du débarcadère où le bateau-bus vient d’arriver à nouveau. J’assiste à son départ puis continue sur le sentier de randonnée. Il passe entre deux cimetières, un d’humains et un de bateaux. Ces derniers se décomposent en plein air. Il n’en reste pas grand-chose, comme les os d’une cage thoracique.
Je continue jusqu’à la pointe de Kerzo qui fait face à Lorient puis rebrousse et entre dans le cimetière des humains. Un cimetière marin où je n’ai personne à visiter mais une belle vue sur Port-Louis, son rempart et sa Citadelle.
De retour au centre du bourg, je demande à la patronne du bar tabac La Civette, maintenant ouvert, si croissants il y a. Que non, mais le petit Vival est ouvert à côté, me dit-elle. J’y achète un paquet de barquettes à la fraise à un euro quatre-vingt-trois. Je les mange avec un allongé (un euro cinquante) à la table du coin, celle qui bientôt prend le soleil et d’où l’on peut voir le clocher des deux églises en même temps, de quoi rester un peu à lire Proust et son père.
Je rejoins ensuite Le Terminus qui ferme ce soir pour huit jours de vacances et y bois un nouveau café avant d’ouvrir mon livre. Ici on entend Comment te dire adieu. Françoise Hardy a marqué le début de mon adolescence. C’est à elle que je dois mon goût définitif pour les brunes longilignes à petits seins, un goût aggravé par Jane Birkin quelques années plus tard.
Quand arrivent les premiers nuages, je retrouve l’embarcadère, traverse la rade avec le bateau-bus, monte dans le bus Onze et en descends au deuxième arrêt situé au milieu de l’avenue de La Perrière où sont plusieurs restaurants. Je choisis Le Relais de la Perrière et m’installe à sa terrasse de trottoir. Le menu du jour est à dix-sept euros : terrine au saumon fumé, rognons de veau sauce balsamique et moelleux au chocolat. C’est un endroit où mangent des ouvriers qui travaillent dans le coin. On ne peut pas dire que ce soit de la cuisine artisanale.
Quand j’en ai terminé, je retourne à l’embarcadère du Port de Pêche, retraverse la rade avec Le Kerpont et rejoins la terrasse du Terminus pour le café. Près de moi, un homme est au téléphone :
« Je suis au paradis
Je suis à Port-Louis. »
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Port-Louis est l’une de ces rares communes à ne pas avoir mis Bardella en tête aux Européennes. Il est arrivé derrière Glucksmann.
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Françoise Hardy s’était engagée pour le projet de loi dit de fin de vie. On n’est pas prêt de le revoir à l'ordre du jour. La dissolution l’a enterré.
 

Retour du soleil et à Lomener ce mardi où, avec mon pain au chocolat acheté en descendant vers le Port, je déjeune sur celui-ci au Moulin Vert avec un allongé et dans le dos un petit vent frais. A l’horizon, un bateau de commerce rouge est en mouvement et m’incite à faire de même.
Je marche au bord de l’océan sur le Géherre Trente-Quatre avec du sentier, des bouts de route, des contournements de maisons et encore du sentier, plage de Port-Fontaine, pointe de Kerbiscart, plage de Port-Vril, anse de Pérello avec sa plage, son lavoir et sa pointe. Je suis au lieu-dit Le Talud, toujours dans la commune de Ploemeur. Je reviens par le même chemin et même table au Moulin Vert au bord de la chute sur la plage pour retrouver Proust et son père.
Je rentre avec le bus d’onze heures huit et m’installe sous les arbres au Westport Inn pour déjeuner. Derrière moi est assise sur un banc, la statue d’un homme qui a la tête de Mark Twain. C’est Polig Monjarret qui donne son nom à la place. J’apprends que c’est une « figure du renouveau culturel breton ».
Au menu ce mardi : mousse avocat crevettes, brandade de poisson et chou craquelin glace noisettes chocolat maison amandes grillées. C’est bien comme d’habitude mais je dois attendre le dessert trop longtemps. Quand je m’en plains à l’une des serveuses, elle me dit que c’est parce que beaucoup de plats doivent sortir de la cuisine en même temps, les desserts passent après. Je finirai par m’en passer.
C’est le retour des nuages et il fait de plus en plus frais. Je m’installe à la terrasse du Relax pour le café. Près de moi, on parle du gaz qui va augmenter. On voudrait être américain. Les Américains, ils ont le gaz de shit.
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Et revoici la menace d’une Gôchunie. Tous ensemble pour faire au mieux trente pour cent et perdre encore une fois.
Si par malheur le candidat de cette éventuelle Gôchunie à Rouen était issu de La France Insoumise, ce serait sans moi le jour du vote.
Je suis fier de n’avoir jamais voté pour Mélenchon et ses sous-fifres.
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Ces partis et mouvements de Gauche qui appellent à manifester contre le score de l’Extrême-Droite qu’ils ont contribué à faire grimper. Ils manifestent contre eux-mêmes.
Combien d’adhérent(e)s de la Cégété ont voté Bardella ? Des quantités.
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Pendant ce temps-là, la fille Le Pen aux alléchés par sa soupe : « Passez au bureau, il y en aura un bol pour vous comme il y en a eu un pour Ciotti. Si je n’y suis pas, mon barde est là. »
 

Le bus Quatorze part de la Gare d’Echanges. Il a pour terminus Inzinzac-Lochrist et j’en descends à Hennebont où je trouve mon pain au chocolat à la Boulangerie du Blavet (un euro quinze) et mon allongé à côté, au Galopin (un euro soixante), d’où j’ai vue sur les bateaux amarrés sur le Blavet et un imposant rempart.
Au Galopin, c’est très masculin et d’origine étrangère avec quand même des Gaulois accrochés au comptoir. « T’as pas été au pot des chasseurs hier ? » La serveuse serre la main de chaque client quand elle apporte la commande, même la mienne. « Ça va David ? » dit-elle à un arrivant. « Ça va mieux. » « Pourquoi ? » « Je te vois. » Personne ne parle des élections d’hier ni des futures.
C’est le temps gris avec risque de pluie qui m’amène ici. Je fais le tour des remparts qui enserrent une ville close banale puis monte vers la Basilique Notre-Dame-de Paradis et l’Hôtel de Ville et j’en ai fini avec Hennebont, ville à l’ancienne, moins sinistre cependant que Pontivy.
A l’arrêt Marché, j’attends le bus Quatorze de huit heures quarante-neuf pour Lorient Gare d’Echanges. En chemin, un arrêt « Montagne du Salut » (pas plus de montagne que de salut) et La Muse Bouche, restaurant (tenu par le mari d’une coiffeuse peut-être).
Il ne fait pas si mauvais au retour à Lorient. Je mets le cap sur Le Parisien et prudemment m’installe à une table de bord d’intérieur ouvert sur l’extérieur avec un café verre d’eau. C’est là que j’achève Proust à Cabourg et sans changer de livre commence Proust et son père.
J’y reste pour déjeuner car le lundi presque tout est fermé. J’opte pour le roll du Parisien à quatorze euros quatre-vingt-dix (pain brioché, effiloché de porc, cheddar, tomate, sauce barbecue, oignon) accompagné de frites de la maison et j’en suis très déçu car c’est surtout du pain avec pas grand-chose à l’intérieur. Je dois ensuite attendre longtemps la brioche perdue au caramel (à croire qu’elle l’était réellement).
Quand le patron me demande si ça m’a plu, je lui réponds non. Il me vante son effiloché cuit pendant huit heures. Le problème, c’est qu’il n’y en a qu’un échantillon dans l’énorme pain brioché.
Je prends le café à l’abri, sous l’auvent du Relax, car tombent quelques gouttes. Dans mon voisinage, ça dit du mal de l’Europe et ça parle des réseaux sociaux où il faut faire gaffe aux fesses niouques.
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Seules sept pour cent des communes n’ont pas mis Bardella en tête, parmi lesquelles Rouen où il est troisième derrière Glucksmann et Aubry.
Ce sont les patelins à Gilets Jaunes qui votent le plus Bardella et les ouvriers, notamment ceux des actuels ou anciens bastions communistes (en Seine-Maritime : Dieppe, Saint-Etienne-du-Rouvray, Gonfreville-l’Orcher, Le Havre).
« Le Pen Le Peuple », c’était écrit sur les affiches du fondateur quand il avait encore son bandeau noir sur l’œil. Ça n’a jamais été aussi vrai.
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L’alternative, c’est bordélisation ou bardélisation.
Je ne crois pas trop à la seconde possibilité, à une majorité absolue pour l’Extrême-Droite.
Je pense que ce sera la première, une nouvelle Assemblée Nationale sans majorité, sans souhaits d’accords entre les différents groupes, interdite de dissolution pendant un an, le bazar absolu.
 

Le dimanche, pour rejoindre Port-Louis, il faut prendre le bateau-bus Bé Cinq. Celui-ci part du quai des Indes et va d’abord à Pen Mané (commune de Locmiquélic). Le retour se fait de même, départ de Port-Louis La Pointe, escale à Pen Mané, arrivée au quai des Indes. Le premier départ est à neuf heures quarante-cinq. Cela me laisse largement le temps d’aller petit-déjeuner.
Il est sept heures quinze quand je sors. Sous un beau ciel bleu, les goélands se battent pour les poubelles renversées par les paumés du petit matin. Jamais encore je ne suis arrivé si tôt au Halles de Merville. J’achète un pain au chocolat à l’une des boulangeries et m’installe au boit-debout de Café d’Oriant. La gérante me propose un café filtre. Comme je ne sais pas ce que c’est, j’accepte. Je trouve le goût de ce breuvage un peu bizarre mais je ne le lui dis pas. Je n’y connais rien en café. L’important pour moi, c’est qu’il soit noir et chaud. « Juste après tes huîtres, t’as pas encore tes moules, c’est le moment de partir en vacances », c’est le conseil judicieux de la marchande de poissons à son voisin le producteur de la ria d’Etel.
Sur le chemin de retour vers mon logis temporaire, je photographie l’Hôtel de Ville, près duquel est installé un panneau fléché pour guider les futurs votants, puis le Théâtre de Lorient, dont l’oiseau de la façade se reflète dans la verrière, enfin l’'église Notre-Dame-de-Victoire, proche de mon studio Air Bibi. Elle s'inspire de l'art néo-byzantin. C’est la plus importante de la ville, commencée en mil neuf cent cinquante-trois par l'architecte Jean-Baptiste Hourlier. Comme je la trouve ouverte à huit heures du matin, j’y entre et découvre sa large coupole de vingt-quatre mètres de diamètre surplombant une nef à vingt-six mètres de hauteur. Enfin une église bretonne qui ne soit pas aussi sombre qu’un tombeau.
Quand j’arrive à l’embarcadère du quai des Indes, en avance, il y a déjà là au moins dix présents dont une majorité de bicyclistes. C’est Le Kerpont qui est de service, le plus grand des bateau-bus. Il dispose de toilettes. « Toilette interdite au port » est-il écrit sur la porte, ce qui est un peu inquiétant. Cette traversée de la rade prend vingt-cinq minutes et permet de voir de prés l’île inhabitée Saint-Michel et les grues du Port de Commerce.
A la boulangerie Denigot j’achète un sandouiche Pêcheur (thon guacamole œuf tomate salade). Il est fait à la demande. La jeune et gentille vendeuse me dit d’aller l’attendre dehors, elle va me l’apporter ainsi que le far aux pruneaux (six euros pour le tout). Pendant que je patiente, la file d’attente extérieure s’allonge jusqu’à atteindre trente personnes.
Sans attendre qu’il soit midi, je m’installe pour déjeuner sur un banc de la Promenade du Lohic, face à Gâvres, pestant contre des aboiements de chiens qui proviennent de là-bas. Un vieil autochtone à canne me demande s’il peut s’asseoir au bout de mon banc. « C’est joli ici, me dit-il, par contre ce qui est un peu chiant, c’est les chiens en face. » « Comme vous dites, c’est un peu chiant. » Il m’explique que c’est l’entraînement des chiens sauveteurs, on ne peut rien dire, c’est utile.
Vers midi, je me rends au Café du Commerce pour un café verre d’eau lecture que je fais durer puis je le répète au Terminus.
Je choisis de rentrer au quai des Indes avec le bateau Bé Cinq de treize heures quarante-cinq. Il est lui aussi envahi par des bicyclistes. Je me demande ce qu’ils feraient de leur dimanche s’ils n’avaient pas ces machines. Ce sont leurs engins qui les promènent, comme les chiens promènent leurs propriétaires.
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« Quant à mon choix de vote, ce sera la liste Raphaël Glucksmann. Je vous le confirmerai la veille de l’élection. » écrivais-je le douze mars à celui qui venait d’accepter de voter une deuxième fois pour moi aux Elections Européennes.
Ce vote par procuration a eu lieu dimanche matin mais ça n’a pas été simple, comme me l’écrit mon mandataire : « Après 45 minutes d’attente parce que votre procuration n’avait pas été saisie (il a fallu appeler les services du tribunal, etc…), j’ai pu voter. Le registre a été signé sur votre nom avec ma signature en rouge. »
Ça me désole qu’il ait dû perdre tout ce temps. D’autant que pendant ce temps-là, je me la coulais douce.
Conclusion, quand je donnerai à nouveau procuration, je m’assurerai avant le jour du scrutin que l’administration a fait correctement son boulot.
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C’est la première fois depuis l’origine de cette élection que je ne vote pas pour la liste des Ecologistes. Pour plusieurs raisons, mais la goutte d’eau qui a fait déborder la vase est le communiqué de presse du sept septembre deux mille vingt-trois : « Europe Écologie-Les Verts exprime son opposition à la décision superfétatoire prise par le ministre de l’éducation nationale de l’interdiction du port des abayas à l’école. »
Cet abandon du principe de laïcité, accompagné de la malhonnêteté intellectuelle consistant à ne parler que de l’abaya des filles en omettant volontairement le qamis des garçons (ce vêtement si peu religieux qu’ils ne le mettaient à l’école que le vendredi), m’a fait leur tourner le dos (et il en sera ainsi à l’avenir, sauf revirement de leur part).
En conséquence, pour voter pro européen de gauche et pour une liste qui fera plus de cinq pour cent, il n’y avait que ce choix. Par ailleurs, j’aime bien Glucksmann, le bonhomme et les idées qu’il défend.
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Après les résultats qu’avaient prévus les sondages, c’est le jeu avec le feu d’Emmanuel Macron. Cette fois, je voterai moi-même.
 

Retour à Guidel ce samedi matin avec le premier bus Dix qui passe à Faouëdic, celui de sept heures quinze. Cette fois, je ne descends pas à Guidel Port. Je vise le terminus, Guidel Plages, mais à l’arrivée constate que cet arrêt n’est pas au bord de la mer. « Il fallait descendre à Deux Vallons », me dit le chauffeur. J’en suis conscient. En attendant qu’il ne reparte dans l’autre sens, je discute avec lui. C’est un motard originaire du Sud qui connaît toutes les routes de Bretagne mais rien de la Normandie.
Redescendu sur le rivage, je marche le long du sable mais l’envie me manque d’aller jusqu’au Fort du Loc’h. Je suis vite de retour au Port où j’achète le pain au chocolat à un euro cinquante de Chez Julie. Je le mange sur un banc car O’Roof n’est pas matinal.
Sur ce banc, face au Pouldu, je lis Proust à Cabourg avec le soleil et un vent frais dans le dos. Pour spectacle, j’ai le mouvement des bateaux qui entrent et sortent. Au dos d’un panneau, une affiche de l’écolo Marie Toussaint proclame : Justice Paix Ecologie. Pourquoi pas Prospérité Santé Bonheur.
L’heure de l’ouverture venue, je poursuis ma lecture au O’Roof avec un allongé verre d’eau puis comme je ne veux pas y déjeuner, je prends le bus qui revient vers Lorient à onze heures onze et en descends à Guidel Centre, le bourg, qui se trouve à une dizaine de kilomètres du rivage.
Là, je déjeune non loin de l’église du vingtième siècle, chez O P’tit Café, d’un fish and chips à douze euros accompagné d’un quart de muscadet à cinq euros quatre-vingts. Ce n’est pas de la grande cuisine mais le patron est sympathique et la terrasse au soleil avec vue sur Ti-Kêr (Hôtel de Ville) où l’on se pressera plus ou moins pour voter demain. A la table devant la mienne est un couple de quinquagénaires. En attendant leur commande, il lit le journal face à elle qui au bout d’un quart d’heure lui demande « Elle est bonne ta bière ? » C’est un panaché bien blanc, autrement dit de la limonade. Derrière eux sont deux trentenaires dont l’un qui pleure sur ses malheurs d’entrepreneur. Il ne payait pas toutes ses charges et a été rattrapé par la patrouille. « J’ai demandé à mon premier frère T’as pas mille euros à me prêter ? et à l’autre T’as pas mille euros à me prêter ? »
J’achète ensuite deux euros quatre-vingts un gâteau breton à la framboise à la boulangerie d’à côté. Je comptais le manger à la terrasse d’un mignon petit café devant l’église mais quand j’y arrive celui-ci est en train de fermer pour ne rouvrir que dans plusieurs heures. Ces petites villes dont les commerces ferment pendant la première moitié de l’après-midi sont archi déprimantes.
Je me rabats sur un Péhemmu, Le Sulky, une table haute en terrasse privée de soleil, un euro soixante-dix le café. Son point positif : être près de l’arrêt de bus et j’attends le prochain avec impatience afin de pouvoir reprendre ma lecture dans de bonnes conditions à Lorient au Parisien.
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Les vacances de l’été 1907 au Grand Hôtel de Cabourg seront les meilleures de la vie de Marcel Proust. Il ne retrouvera plus jamais cette liberté de l’esprit et du corps. Pendant deux mois, outre ses incessantes excursions, ses flirts avec les vieilles églises gothiques et les jeunes athlètes monégasques, il correspondra avec les plus intimes de ses amis et en rencontrera beaucoup. (Proust à Cabourg, Christian Péchenard)
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Une formule de Christian Péchenard qui me réjouit : Cette pudeur d’autruche qui caractérise les danseuses nues.
 

Le beau temps étant assuré ce vendredi, c’est le moment de mener à bien l’opération Lorient Gâvres et retour. A cette fin, je petit-déjeune au studio puis prends le bus Onze jusqu’au Port de Pêche puis le bateau Bé Deux pour Port-Louis. Là, je rentre en terrain inconnu. Un bus Quinze doit être au débarcadère et je ne vois qu’un bus Seize. Je demande au chauffeur si ce Quinze va arriver et il me répond « Oh merde, j’ai oublié de changer le numéro de la ligne, montez ». Avec ce Quinze, je vais de l’autre côté de la presqu’île au Port de Locmalo. Un autochtone me dit où trouver l’embarcadère pour la presqu’île de Gâvres, lequel est bien caché. Le prochain bateau-bus Bé Quatre est dans dix minutes.
Il est petit, vingt-cinq sièges. Nous ne sommes que trois à y monter. Une traversée de six minutes et nous voilà au débarcadère. Inutile de chercher une boulangerie à Gâvres. Le seul café du port n’est pas ouvert à cette heure.
Je remonte la rue principale jusqu’à ce que je trouve une pancarte annonçant sur la droite le Tumulus de Goërem. Lui vu, je vise l’église Saint Gildas puis je rejoins le bord de la mer où débute un chemin côtier. Se profile au loin le Fort de Porth-Puns, petite citadelle jolie à voir de cette distance. Je ne suis pas surpris de constater qu’on ne peut pas y entrer. Enfin, c’est la Pointe des Saisies et ses blockhaus. Là, je le savais par ma recherche via Internet, se trouve Maison Glaz.
Maison Glaz est « un tiers-lieu où l’on peut dormir, travailler, faire la fête, explorer ensemble le monde qui vient, se connecter avec la nature. » Y prendre un café me suffira. Ce qui est épatant (comme aurait dit Jean d’Ormesson), c’est que ça ouvre à neuf heures du matin, un exploit pour ce genre d’endroit.
La Mairie, propriétaire du terrain et des bâtiments, soutient l’initiative, potager et bacs de permaculture, hébergements touristiques, évènements culturels, cours de yoga, city stade pour les ados, guinguette avec vue sur mer et bar café co-travail.
La salle de café n’a rien à envier à celle des professionnels. Une fille y travaille déjà sur son ordinateur. Je commande un allongé à un euro soixante à celle qui est au bar et le porte moi-même à une petite table où je peux écrire tranquillement mon début de journée en écoutant de la musique sud-américaine.
Un habitué en fauteuil arrive vers neuf heures trente. Sa discussion avec la fille du bar est aussi pauvre que dans un banal lieu « Beau temps » « Oui ça fait du bien ». Je m’ennuierais vite si je devais rester ici.
De l’autre côté de la presqu’île de Gâvres, c’est la Grande Plage et celle-là mérite son nom. Je la rebaptiserai même Plage Interminable. Elle a la longueur de l’isthme qui relie le bourg au continent. Certaines maisons de Gâvres ont été inondées pendant les tempêtes Johanna et Xynthia. La submersion marine guette. Un jour, Gâvres redeviendra une île.
Je reviens vers le Port par le bord de mer en profitant de la marée basse pour marcher sur le sable mouillé de la plage de Goërem. Près de l’embarcadère, je trouve La Taverne ouverte. Ce café restaurant dispose d’une belle terrasse donnant sur le large. Le café y est seulement à un euro cinquante. C’est un bel endroit pour lire Proust à Cabourg.
N’ayant pas envie de déjeuner à La Taverne qui ne sert qu’à l’intérieur pour le repas, un p’tit coup de bateau-bus et me voici de retour à Port-Louis. Le bus Quinze me dépose à l’arrêt Les Pâtis. Je remonte la Grande Rue et m’arrête à Il Pirata où je déjeune de lasagnes maison accompagnées d’un verre de vin rouge, avec le soleil dans le dos et les passants comme spectacle. Il me faut le demander avec insistance pour avoir du pain et encore est-il médiocre et en petite quantité. Quant aux lasagnes, c’est également peu. Je paie dix-huit euros soixante-dix.
Un gâteau breton au citron que j’achète à la boulangerie Denigot est mon dessert, que je mange à la terrasse du Terminus avec un café, près de locaux à la conversation pauvre  « Espérons qu’on aura un bel été » « On l’a bien mérité ». J’y poursuis ma lecture jusqu’à ce qu’arrive le moment de rentrer avec le bateau-bus de quatorze heures quinze et pour la première fois trouve des contrôleurs au débarcadère.
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Gâvres, un endroit où l’on croise des enfants qui vont seuls à l’école et vous disent bonjour.
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Avertissement municipal à Gâvres : « Nous n’avons pas de police municipale. Nous comptons sur votre civisme. »
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Avertissement privé à Gâvres : « Nous n’avons pas de sonnette mais appuyez ici, nous vous entendrons ». Ici, une tapette à souris clouée sur l’encadrement de la porte.
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Ces restaurants où l’on plaint le pain. Il faudrait avoir le culot de s’y présenter avec une demi-baguette achetée à la boulangerie.
 

L’important, c’est de ne pas participer. Ce jeudi du débarquement de la flamme à Lorient, cap sur Port-Louis. A sept heures neuf, le bus Onze n’est pas encore bloqué. Il me mène au bateau-bus Bé Deux qui sous le soleil fait la courte traversée du Port de Pêche à la rive d’en face. Parmi les passagers, des navetteurs dont un prof qui aperçoit certains de ses élèves au débarcadère prêts à faire le chemin dans l’autre sens. « Qu’est-ce qu’on met comme raison dans ce cas-là ? lui demande une connaissance. Veuillez excuser l’absence de mon fils pour cause de flamme ? »
A la terrasse ensoleillée du Penalty certains parmi les habitués ne sont même pas au courant qu’aujourd’hui c’est le jour de la flamme de l’autre côté de l’eau. J’y déjeune en terrasse d’un pain au chocolat acheté chez Denigot dans la Grande Rue (un euro quinze dans une boîte à sous) et d’un allongé accompagné d’un spéculoos.
Ce jeudi matin, je prends le bourg par le travers pour découvrir l’autre côté de la presqu’île, celui qui fait face à l’extrême presqu’île de Gâvres qui ne tient au continent que par un fil de sable.
Je franchis le rempart par la Porte Sardinière pour emprunter la Promenade du Lohic, un délicieux chemin entre le rempart et la mer avec vue sur Gâvres. J’en ressors par la Tour des Prisonniers en face de laquelle est le Parc à Boulets, désormais une pelouse entourée d’une muraille. Protégé des regards par celle-ci, je fais pipi sur le gazon. En remontant vers l’église Notre-Dame je rencontre la Fontaine et le Lavoir des Récollets, monument en granit datant du dix-septième siècle.
Devant Notre-Dame est un grand bar tabac, le Café du Commerce, où l’on tient des conversations de Café du Commerce. « T’as vu en Normandie, un qui se marie à cent ans avec une de quatre-vingt-seize ans, c’est n’importe quoi. On voit des choses ! » Rien d’étonnant à ce qu’on y discute ensuite des mérites comparés de Marion et de Marine. Cela sur fond de musique militaire de la célébration du quatre-vingtième anniversaire du Débarquement diffusée à la télé. Je prends place à l’une des tables au soleil pour un nouvel allongé et lire la suite de Proust à Cabourg. Ce n’est qu’à partir d’onze heures qu’apparaissent les touristes à Port-Louis « Petite Cité de Caractère », des retraités, certains en groupe avec guide, désireux de s’instruire encore un peu avant de mourir.
Grande Rue est aussi Il Pirata « pizzas au feu de bois » à la petite terrasse au soleil où à midi je mange sans voisinage une pizza Frégate (tomate cantal olives anchois) avec un verre de vin rouge pour quinze euros soixante.
Le dessert, je l’achète à la boulangerie Denigot, un gâteau breton au caramel à deux euros cinquante. Je le découvre excellent quand je le mange au Café du Commerce avec un allongé verre d’eau, le plus loin possible d’un duo d’alcoolisés qui parlent d’un qui n’a pas eu la carrière qu’il méritait, celui qui jouait du piano avec sa bite. La Police Municipale passe rappeler le bon alignement des chaises de la terrasse mais ne trouve rien à redire au fait que les deux déjà saouls viennent d’être resservis en bière.
Je lis là jusqu’à ce que ce soit bientôt « l’enterrement de tu sais qui » en prévision duquel s’assemblent des vieilles et des vieux devant Notre-Dame. Je rejoins alors l’embarcadère pour y prendre le prochain bateau-bus. En une demi-heure exactement, je rentre à mon logis temporaire au centre de Lorient.
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J’ai beau chercher dans ma faible mémoire, je ne me souviens pas de Port-Louis. Peut-être n’y suis-je jamais passé malgré mes multiples séjours en Bretagne pour la raison qu’en voiture il faut aller chercher loin le pont sur le Blavet qui permet d’entrer sur la presqu’île.
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A mon retour à Lorient, c’en est fini depuis longtemps de la procession du Saint-Sacrement. A la fin de son parcours de cinq kilomètres, la flamme est arrivée devant la Mairie où l’attendaient près de trois mille écoliers.
S’il est une chose que je ne supporte pas, c’est que l’on utilise les enfants des écoles lors des opérations de fanatisation.
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(En vérité du temps du Magasin j'étais heureux debout dans la rue à vendre des disques d'occasion et à regarder passer les filles) Ben, qui s’est suicidé mercredi à Nice, à l’âge de quatre-vingt-huit ans, le lendemain de la mort subite de sa femme Annie dont il était inséparable.