Le mort du jour s’appelle Valéry Giscard, au patronyme allongé d’un d’Estaing tombé en déshérence acheté par son père, à quatre-vingt-quatorze ans, des suites du Covid (ce qui n’étonne plus personne), un ancien Président de la République française que n’ont pas connu en activité les moins de quarante ans. Je n’ai pas eu ce privilège.
Le voici encensé le temps d’une journée, félicité pour la dépénalisation de l’avortement, la majorité à dix-huit ans, le divorce par consentement mutuel et autres progrès, sauf la suppression de la peine de mort (il a même refusé de gracier Christian Ranucci, guillotiné mais peut-être innocent), bien que toutes ces avancées à lui attribuées auraient été accordées par n’importe quel autre Président des années soixante-dix car elles étaient dans l’air du temps, poussées par la rue, et qu’au surplus elles n’ont pu être votées qu’avec l’apport des voix de la Gauche.
Ce n’était pas marrant d’avoir au temps de ses vingt ans un Président nommé Giscard, ce pseudo aristo dragueur de populo avec son accordéon, cet homme s’entourant de femmes émancipées (Françoise Giroud, Simone Veil) mais faisant de son épouse (Anne-Aymone Sauvage de Brantes) une potiche.
J’en ai fait des manifestations au temps de Giscard pour tenter d’empêcher la construction de ses centrales nucléaires, sans réussite ailleurs qu’en Bretagne. Des centrales qu’il est maintenant question de continuer à exploiter au-delà des quarante ans prévus.
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En couverture de Charlie Hebdo lors de l’élection de Giscard (d’Estaing), un dessin de Gébé, légendé d’un « Tête de Nœud Président », lequel dans une bulle déclare « Vous avez noté la particule ? ».
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Marc Gachon, journaliste et rédacteur de La Galipote, journal auvergnat persécuté par Giscard, interrogé sur le site de Charlie Hebdo :
« Il venait tout juste d’être élu président du conseil régional pour la première fois. En pleine session, on lui fait part que pour pouvoir ouvrir les ordinateurs, il faudrait avoir les clés, sous-entendu les codes informatiques. Et là, le président de lancer sur le ton de l’évidence qu’il avait toujours : « Et bien qu’on appelle un serrurier ! ». Silence et malaise dans le cénacle. Ce jour-là son image de modernité était bel et bien enterrée. »
 

Pas de ski à Noël. C’est au tour des commerçants de sports d’hiver de ne pas être contents du gouvernement.
La seule catégorie professionnelle touchée par les interdictions qui ne la ramène pas, c’est celle des diseurs d’avenir. Voyants, médiums, devins, astrologues, cartomanciens, oracles, mages et prophètes se font discrets. Aucun n’ayant été capable de prévoir la pandémie et les confinements subséquents, ils ne peuvent se plaindre de la suppression des Salons de la Voyance.
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Comme je passe les mercredis à Rouen, enfermé à la maison, interdit d’échappées parisiennes, je peux constater l’augmentation de la puissance de la sirène signalant les catastrophes industrielles car je l’entends striduler ce deux décembre, fenêtres fermées et radio allumée, ce qui ne fut pas le cas le jour de l’incendie de Lubrizol.
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Ces commerçants qui se souhaitent bonne chance à l’ouverture des boutiques.
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« On était debout sur la table en chantant Céline Dion. » (souvenir d’avant-guerre d’une fille dans la rue)
 

Novembre s’est achevé sans m’achever. Une longue journée sans fin. Décembre va lui ressembler. Au moins jusqu’au quinze. Il n’y a rien à ajouter.
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Que fait Macron ? Il organise son plan de vaccination.
Aucune étude scientifique n’est encore parue pour valider les vaccins annoncés, mais cet optimiste pense déjà l’affaire réglée.
Si cela se concrétisait, je ne serais pas concerné avant l’été prochain.
Si je suis toujours vivant (et si nous ne sommes plus prisonniers), sûrement que je ne serai pas là.
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Les grandes dames de la chanson française meurent en deux mille vingt. Après Juliette Gréco, Anne Sylvestre. Que Brigitte Fontaine, combien préférée à elles deux, s’accroche.
Dans ma discothèque, aucun cédé d’Anne Sylvestre. Sa voix me fatigue et ses textes girl scout ne sont pas à mon goût.
En revanche, j’ai souvent fait écouter ses Fabulettes à mes élèves de maternelle et sa vie m’intéresse, depuis son père vichyssois de premier plan, qu’elle a longtemps tu, jusqu’à la perte de son petit-fils, assassiné au Bataclan.
Lors de son passage à l’émission Remède à la Mélancolie de France Inter, j’ai retenu ce proverbe québécois cité par elle: « On cherchera le pont quand on arrivera à la rivière », un bon antidote à l’optimisme.
 

Je ne sais à quel moment est apparue cette caméra vidéo fixée au premier étage du bâtiment qui enjambe la ruelle où j’habite, côté rue Saint-Nicolas, sur le mur de l’appartement voisin de celui autrefois occupé par Christophe Rocancourt et sa jolie compagne. Je ne l’ai remarquée que récemment, peu de temps avant que ne soit célébrée celle qui a permis de déjouer les mensonges policiers lors de l’agression de Michel Zecler à Paris. J’ai d’abord vu le petit avertissement fixé au-dessus du passage « Site sous vidéosurveillance 24h sur 24h », ai cherché de quoi on parlait, et ai découvert la boule dans l’angle.
Il semble que ce soit une initiative privée, pas forcément légale. Elle permet à son propriétaire de voir qui s’attarde sous ses fenêtres pour picoler, fumer, se droguer, se photographier, s’embrasser, se tripoter, s’embrouiller, uriner, écrire sur les murs ou simplement jacasser bruyamment.
Qui passe, ce qui m’arrive plusieurs fois par jour, est désormais filmé sans l’avoir voulu. Je ne sais si cela rendra l’endroit plus paisible. Ce qui est sûr, c’est qu’un quidam du bout de la venelle dispose d’une chaîne de télévision supplémentaire.
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L’expression du moment dont il faudrait se débarrasser : « Il y a des trous dans la raquette ».