Dès la fin de la nuit, je quitte le Rive Gauche de Josselin. Sur la route de Rennes, un immense lever de soleil rougeoyant laisse place à des nuages et un peu de pluie. Je frôle la capitale de Bretagne et prends la direction de celle de Basse-Normandie où je retrouve le soleil. Il est dans les dix heures et en masse les Caennais(e)s se précipitent vers les centres commerciaux. Ce samedi de Toussaint, jour férié, n’est évidemment pas respecté par les commerçant(e)s.
Je le constate à nouveau lorsque j’arrive dans la capitale de la Haute-Normandie. Les pharmacies sont néanmoins fermées comme le montre la file d’attente digne de l’Occupation qui s’allonge sur le trottoir de celle de garde en bas de la rue de la Rép.
J’achète de quoi me nourrir au kebabier à « frites maison » dans la même rue puis tente de profiter de la belle après-midi en poursuivant ma lecture du livre de veuvage de Joyce Carol Oates à la terrasse du Son du Cor, ce qui s’avère difficile, coincé que je suis entre des pochtrons évoquant leur cuite de la veille à La Fée Torchette et un couple de parents gâteux : « Il a dix-huit mois maintenant, il ne fait plus bébé, il fait petit garçon ». La bêtise est plus difficile à supporter là où elle vous est familière.
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Pas entendu parler breton durant ce tour d’une semaine. Pour la première fois, me semble-t-il.
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L’hôtelière de Camaret, sidérée par mon absence de téléphone : « Mais alors comment je ferai pour vous prévenir si vous oubliez quelques chose ? »
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Seuls évènements d’actualité à avoir retenu mon attention durant cette semaine bretonne : l’incendie à la Maison de la Radio et, bien plus grave, la mort de Rémi Fraisse, ce manifestant de Sivens tué par la Gendarmerie au service des Socialistes. Je suis rentré trop tard pour être de la manifestation rouennaise.
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Je suis contre la société mais pas d’une façon forcenée. Je suis contre la notion de société. (François Truffaut)
Je le constate à nouveau lorsque j’arrive dans la capitale de la Haute-Normandie. Les pharmacies sont néanmoins fermées comme le montre la file d’attente digne de l’Occupation qui s’allonge sur le trottoir de celle de garde en bas de la rue de la Rép.
J’achète de quoi me nourrir au kebabier à « frites maison » dans la même rue puis tente de profiter de la belle après-midi en poursuivant ma lecture du livre de veuvage de Joyce Carol Oates à la terrasse du Son du Cor, ce qui s’avère difficile, coincé que je suis entre des pochtrons évoquant leur cuite de la veille à La Fée Torchette et un couple de parents gâteux : « Il a dix-huit mois maintenant, il ne fait plus bébé, il fait petit garçon ». La bêtise est plus difficile à supporter là où elle vous est familière.
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Pas entendu parler breton durant ce tour d’une semaine. Pour la première fois, me semble-t-il.
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L’hôtelière de Camaret, sidérée par mon absence de téléphone : « Mais alors comment je ferai pour vous prévenir si vous oubliez quelques chose ? »
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Seuls évènements d’actualité à avoir retenu mon attention durant cette semaine bretonne : l’incendie à la Maison de la Radio et, bien plus grave, la mort de Rémi Fraisse, ce manifestant de Sivens tué par la Gendarmerie au service des Socialistes. Je suis rentré trop tard pour être de la manifestation rouennaise.
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Je suis contre la société mais pas d’une façon forcenée. Je suis contre la notion de société. (François Truffaut)