Terminé le soleil, ce lundi au réveil le ciel est gris. Ici, il semble ne faire beau que le dimanche. Autre désagrément, plus de ouifi. La box est dans le logement Air Bibi du dessous et les nouveaux arrivants, qui ne m’ont pas empêché de dormir, ont dû la débrancher. J’avertis mon logeur et c’est l’occasion de tester le partage de connexion de mon smartphone qu’a rendu opérationnel le serviable étudiant qui m’avait contacté au vu de mon peu de capacité dans ce domaine. Ça marche on ne peut mieux.
A mon arrivée au Mustang je trouve parmi la clientèle deux serveurs du Café de la Plage, établissement qui ferme à deux heures du matin. Déjà bien alcoolisés, ils boivent une bière avec des peutes à eux. L’un d’eux garde son verre pour aller aux toilettes.
Deux autres alcoolisés font l’ouverture du Poisson Rouge. Leur verre fini, ils s’en vont au volant de leur voiture. C’est jour de marché au Portrieux. Des femmes se retrouvent en terrasse après les courses. Elles font le compte des bouquets et cadeaux reçus la veille.
Quand vient le moment où je ne tiens plus dehors, je vais prendre un autre café à l’intérieur du Bon Dieu Sans Confession, un troquet situé dans une petite rue perpendiculaire au port, en face duquel se trouve une belle et grande librairie, Le Fanal, qui n’était pas là lors de mon précédent passage. Pas mal de femmes et d’hommes se succèdent au comptoir pendant que je lis à une table haute. C’est petit mais l’été, la rue est barrée et Le Bon Dieu y prend ses aises avec moult tables et quatre serveurs, raconte le patron à qui je paie un euro cinquante.
A midi, retour aux Plaisanciers où parmi les ouvriers et habitués du coin se glissent quelques touristes, dont un quatuor de marcheurs à bâton et sac à dos. Ces porteurs de chorte regardent l’agitation autour du buffet comme s’ils étaient arrivés chez une peuplade aux mœurs étranges et inquiétantes. Refusant de se mêler aux indigènes, ils prennent un plat unique et filent retrouver le chemin côtier.
Cette fois, je suis seul à la terrasse du Café de la Plage où les deux serveurs alcoolisés sont présents. Personne sur le plongeoir de la piscine d’eau de mer et pour cause : elle a été vidée et est en train d’être curée à l’aide d’une pelleteuse.
Remonté à mon logis temporaire, j’y retrouve sa ouifi maison.
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Dans la partie détour par la route du chemin côtier, à huit heures trente, une fille en bikini pieds nus sur le macadam, suivi d’un garçon qui lui ne s’est pas baigné. « Je te l’avais dit qu’il fallait s’organiser », lui dit-il.
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Un gars et une fille de la ville nettoyant les plantations du quai où se trouve le Poisson Rouge : « Oh, le soleil, là, putain, on n’en peut plus ! » « Oui, c’est la misère ».
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Une cliente du Poisson Rouge à propos des moineaux qui viennent mendier des miettes de petits gâteaux :
-Ils sont marrants.
Le patron :
-Ils sont pas marrants, ils sont chiants.
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Au Café de la Plage c’est un goéland qui vient se poser au plus près de ma table dans l’espoir de nourriture. Si je chasse les moineaux, je photographie l’oiseau blanc.
 

Heureuse surprise au réveil, du soleil et quasiment plus de vent. Pas de quoi toutefois s’asseoir à la terrasse du Mustang qui est à l’ombre vers sept heures et demie. A l’intérieur, ces messieurs parlent de leur service militaire. Celui qui retient l’attention l’a fait comme chauffeur au Ministère de la Défense du temps de Chevènement. Il conduisait ses enfants à Henri IV et sa femme à ses activités. Un qui vient d’entrer s’approche de ma table : « Il me semble que je vous connais. » Serait-ce un autre frère de ce Momo qui me faisait le coup à Toulon. Il lui ressemble un peu, lui aussi d’origine arabe. Il me dit avoir vécu à Rouen quand je lui dis que j’en viens mais ne m’en raconte pas plus. Je lui souhaite une bonne journée.
La mer est encore plus haute qu’hier ce dimanche. De la piscine ne dépasse que le plongeoir. La plage de la Comtesse est complétement sous l’eau. J’arrive au Poisson Rouge quand il ouvre, à neuf heures, et m’installe à l’une des petites tables rondes au soleil. J’y reste longtemps à lire. Jusqu’à ce que je sente que ma table est l’objet de convoitise.
En revenant par le dedans du bourg, je m’arrête à la boulangerie du milieu et achète un sandouiche poulet crudités et une part de far, six euros vingt pour le tout. Je poursuis jusqu’au Mustang. Cette fois, le soleil donne en terrasse. Il est onze heures et quart. Je commande à la fille de la maison une formule six huîtres verre de chardonnay avec du pain et du beurre.  Elles sont fraîches et fort bonnes.
-Huit euros, me demande cette séduisante serveuse quand je l’appelle pour payer.
-Huit euros cinquante, lui dis-je.
-Non, huit euros.
-Huit euros cinquante avec le pain beurre, c’est ce qu’on m’a dit dimanche dernier.
-Ah oui, j’avais oublié. Merci monsieur. Vous êtes gentil.
C’est bien qu’on s’en aperçoive de temps en temps.
Je rejoins l’un des bancs au-dessus de la Grève Noire, enlève ma veste et sors de mon sac la suite de mon repas. Les vieilles et vieux propulsés à l’aide de l’électricité sont de retour sur le muret. Par les marches des jeunes couples et des jeunes femmes seules descendent pour la baignade. J’ai presque trop chaud à lire sur ce banc.
Vers quatorze heures je le quitte et ai la chance de trouver une des deux tables hautes libre au Café de le Plage. C’est la Fête des Mères, pas une table basse sans sa daronne. A l’autre table haute, une femme seule devant ses huîtres. Elle aussi y a droit car son téléphone sonne. « Oh mon chéri, c’est toi, tu ne m’as pas oubliée. »
La piscine d’eau de mer voit se succéder les plongeons. Encore un truc qui fait crier les filles. Autant qu’un manège à la Saint-Romain.
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Un pêcheur au Mustang : « Ils annoncent encore de la mer ».
 

Quand j’arrive au Mustang, ce samedi matin, j’en vois sortir une superbe fille en tenue de motarde, casque sous le bras, qui n’est autre que la serveuse qualifiée de pineupe par une cliente hier, c’est-à-dire la fille du patron. Lui aussi a une moto.
-Vous les rangez où la nuit ? lui demande l’habitué en chef.
-A l’intérieur du café, lui est-il répondu.
Lui-même en a eu une autrefois, qu’il rangeait dans sa cuisine. Aujourd’hui, il a d’autres soucis. Des sangliers labourent ses deux hectares. Il a acheté un bidon de goudron, soixante euros quand même, pour en répandre un peu partout. Les sangliers détestent cette odeur. Avec ça, tu es tranquille pour six mois.
Le ciel est à nouveau gris et le vent froid souffle toujours. Arrivé sur le sentier, je constate que la mer est encore plus haute qu’hier. La piscine, submergée par les vagues, change son eau. L’île de la Comtesse mérite totalement son nom. Tous les bateaux flottent dans le Vieux Port du Portrieux.
Malgré la fraîcheur, je reste à lire en terrasse après avoir bu mon café du Poisson Rouge. Ce temps frisquet désole mes voisins, deux marins. Ils parlent d’un voilier parti de l’Arcouest pour se rendre à l’Armada de Rouen et qui a envoyé des images de sa navigation particulièrement secouée. Vers dix heures et demie je dois lever le camp car la température baisse.
Après avoir retenu une table aux Plaisanciers, je suis contraint de me réfugier à l’intérieur de L’Ecume jusqu’à midi. Filet mignon aux champignons avec gratin de pommes de terre, tel est le plat du jour. La salle où je mange est emplie d’autochtones qui sont peut-être tous plus âgés que moi. A l’un d’eux, son voisin doit couper sa viande. Un trio détonne, composé d’un quinquagénaire qui doit être le père de l’un des deux autres, un couple de trentenaires. « Ah bah non, je vivrai pas jusqu’à quatre-vingts ans, déclare la jeune femme sensible à ce qui l’environne, déjà si j’arrive à soixante… ».
Comme hier, le ciel se dégage vers treize heures. Ce qui me permet de m’installer à une table haute du Café de la Plage pour un café lecture. J’y reste jusqu’à l’arrivée des invité(e)s d’un mariage, essentiellement de jeunes militaires à cordons et médailles. Ces uniformes d’apparat ont tellement l’air d’uniformes d’opérette que je me demande si ce sont des vrais, une question à ne pas leur poser. Ce qui est certain, c’est que, vêtu comme je suis, on ne peut me prendre pour un invité de la noce.
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Je ne suis quand même pas dans le même état que Karen Blixen en mil neuf cent vingt-cinq : Comme je suis fort mal habillée, avec mes chaussures percées et me vêtements en lambeaux, – ce qui, je crois, m’a valu d’être regardée quelque peu de travers par la patronne de l’hôtel, – je suis surtout restée sur la rive gauche de la Seine… (dans une lettre à sa mère).
 

« Du vent, du vent du vent », se lamente un homme entrant au Mustang ce vendredi matin. C’est l’un des commerçants du marché près de l’église. Les autres sont dans le même état d’humeur. Une femme vient faire diversion : « Hier, j’ai cru que c’était changé de propriétaire, y avait une pineupe derrière le comptoir. »
-Ah, vous avez vu Audrey, lui répond le patron.
C’est cette serveuse que j’avais à l’œil dimanche dernier en mangeant mes huîtres.
Toujours du vent, oui, mais il fait moins froid qu’hier. Je le vérifie en marchant une nouvelle fois sur le sentier du littoral en direction des ports. C’est marée haute. La Comtesse a les pieds dans l’eau. A mon arrivée, je vais voir de près le phare vert et blanc au bout de la jetée. Tout en métal, il est démontable.
Sa carrière a débuté à Paris, lors de l’Exposition Universelle de mil huit cent soixante-sept. Transféré à Saint-Quay, son premier feu fut allumé le dix juin mil huit cent soixante-huit. Suite à l’allongement de la jetée, il occupe sa place actuelle sur son nouveau musoir depuis mil huit cent soixante-dix-neuf. C’est aujourd’hui un feu solarisé, alimenté par générateurs photovoltaïques et équipé d’une source lumineuse à diode électroluminescente à éclats verts. Tout cela est écrit sur un petit panneau.
Il m’est possible de lire en terrasse au Poisson Rouge, vent moins fort et petites percées du soleil, Lettres d’Afrique de Karen Blixen. Ses propos sur le sort de ceux qu’elle nomme les « natives » et sur celui des femmes européennes de son époque, son analyse du couple et du mariage, sont d’une totale lucidité.
A midi, le temps qui continue à s’améliorer ne me permet toutefois pas de déjeuner dehors. C’est donc à ma table préférée à l’intérieur des Plaisanciers qui je m’installe à midi moins cinq sans qu’on me dise que j’arrive trop tôt. Je ne suis même pas le premier. D’autres m’ont précédé. Il y a aussi là tous les jours un ancêtre qui commence à manger vers onze heures et termine quand les autres débutent. Une serveuse doit l’aider à remettre sa veste. « A demain », lui dit-elle en l’appelant par son prénom. Je me demande combien de demains il lui reste.
Le plat du jour est la cuisse de canard à l’orange et j’ignore le nom de mon dessert choisi sur le plateau que présente l’une des serveuses. Au buffet d’entrées, c’est toujours l’abondance : bulots, bouquets, rillettes de poisson, pâtés, œufs, asperges, crudités, paëlla, quiche, etc.
On remballe le marché quand je reviens vers la plage du Casino. Le ciel est de plus en plus bleu. Malgré le vent, je peux m’installer à une table haute en terrasse du Café de la Plage. En contrebas, un couple assez âgé entre dans la piscine d’eau de mer. Il n’y reste pas longtemps.
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Le ouiquennede arrive et avec lui, dimanche et pour trois nuits, de nouveaux locataires pour le logement Air Bibi du rez-de-chaussée. Moins bruyants que les précédents, j’espère. La semaine a été calme en dessous, pour raison d’inoccupation.
En revanche, j’ai droit tous les jours aux bruits engendrés par le locataire de l’appartement du dessus. Lequel racle sa chaise sur le sol et y traîne je ne sais quoi. Heureusement, il travaille et a donc les mêmes horaires que moi, couché tôt, levé matin.
 

Ce jeudi est le jour de mon retour à Paimpol. A sept heures quarante-sept, je monte dans le car BreizhGo dont le terminus est la Gare de cette cité portuaire. Pour l’atteindre, il traverse une Bretagne rurale à maisons de pierre.
A l’arrivée, je me dirige tout dret vers le Fournil du Martray, deux euros cinquante les deux pains au chocolat. Toujours excellents, je m’en aperçois en les mangeant avec un allongé à un euro soixante-dix, à l’intérieur de L’Epoque. La vue sur le port est empêchée par une fête foraine miteuse. Les manèges et attractions ont trente ou quarante ans. Le temps gris et froid ajoute à la tristesse qui en émane.
Pour la troisième journée consécutive, je me lance dans une longue marche, avec pour objectif l’extrémité de la pointe de Guilben. Le chemin côtier est assez plat dans sa première partie puis vient une succession de petites montées et de petites descentes. Rien de difficile, mais soudain apparaît un obstacle, sous la forme d’un arbre chu dont le tronc barre le passage.
Plutôt que de le scier, ceux qui s’occupent du Géherre Trente-Quatre n’ont rien trouvé de mieux que de peindre un trait blanc et un trait rouge sur son écorce. Impossible de passer par-dessus à cause des branches. Cours de yoga gratuit, je plie mes jambes, j’incline le buste et je réussis à me glisser dessous mais j’ai du mal à me relever comme chaque fois que je m’accroupis.
Quand j’arrive aux deux beaux arbres à branches étalées entre lesquels j’avais trouvé la jeune campeuse itinérante avec qui j’avais passé une partie de la journée il y a deux ans et demi, je constate que l’un deux a eu une branche vrillée par une tempête. Il me reste peu à marcher pour atteindre le bout de la pointe d’où j’admire de petites îles en forme de Mont Fuji. Au sommet de la butte, la maisonnette qui ferait le bonheur d’un ermite est toujours fermée.
Sur le chemin du retour, je m’invente une variante à travers champ pour ne pas repasser sous l’arbre chu. Il est onze heures dix quand je suis à bon port. Je retiens une table Chez Tonton Guy puis continue le tour du port mais cette fête foraine endormie gâche le plaisir.
A midi moins cinq, j’entre Chez Tonton Guy où je suis reçu froidement par une petite femme blonde qui semble être la nouvelle patronne. « Il n’est pas midi, me dit-elle, vous pouvez aller prendre un apéritif au bar de l’hôtel. » « Non non, lui dis-je, je préfère attendre dehors dans le vent glacial. » Un peu plus loin est L’Islandais. Son menu du jour me convient. J’y trouve place.
L’intérieur de L’Islandais est typique des restaurants d’hiver. On y a mis du chauffage pour parfaire l’illusion. C’est assez vite complet. Pour dix-sept euros, je déjeune d’un velouté de carottes aux lardons, d’un poulet potatoes et de panna cotta à la fraise, le tout cuisiné à mon goût.
Le café, c’est à L’Epoque où je reste à lire un moment. Je fais ensuite un tour dans les rues de la vieille ville puis vais attendre le car BreizhGo de seize heures cinq face à la Gare, au Nelson Kafé où le café est à un euro quarante. Deux Allemands à sac à dos s’y réchauffent avant de reprendre leur marche.
Du côté des Bretons, certains en sont à gémir sur le temps qu’il fait. Encore une journée où on n’aura pas vu le soleil et ça va continuer.
 

Glander de terrasse en terrasse, tel aurait dû être mon programme du jour, mais ce mercredi, c’est encore nuages et vent froid, impossible de s’y asseoir. Aussi, sitôt mon petit-déjeuner pris (crêpes et allongé), je repars marcher sur le Géherre Trente-Quatre, cette fois dans la direction de Paimpol, avec pour but Tréveneuc.
Peu après le départ, le sentier est barré, détour obligé par un quartier résidentiel (Porsche et Béhemmevé modèle de luxe garées devant les villas). Près d’une entrée, une affichette attire mon attention : « Cours de yoga gratuit Pliez vos jambes Gardez le dos bien droit Inclinez votre buste et ramassez les crottes de votre chien Bonne relaxation ».
Le chemin retrouvé, le paysage devient magnifique, de la vraie côte sauvage à la bretonne. Au bout d’un bon moment, j’aperçois les bateaux du port à flot de Tréveneuc. Il me faut encore marcher un bout avant d’y arriver. Je reconnais la chapelle Saint-Marc jouxtée du Cyprès de Lambert qui, suite à des tempêtes, pousse dans tous les sens. Au-dessus de ce port sont Les Viviers de Saint-Marc où l’on peut déjeuner certains midis des produits de la mer. C’est aussi cher que dans un restaurant et on mange enfermé dans un bâtiment, pas de quoi me donner envie.
La fois précédente, j’avais poursuivi jusqu’au centre de Tréveneuc à la recherche d’une gargote, laquelle était fermée. Je ne refais pas cette erreur. Je descends sur la petite plage au plus près des bateaux secoués par les vagues, puis fais une courte pause sur un banc plus ou moins abrité et repars dans l’autre sens.
De retour à Saint-Quay, je vais boire un café à l’intérieur du Café de la Plage, impossible de tenir sur sa terrasse. Je demande au néo barbu qui me sert s’ils font toujours une formule du midi. « Oui, me répond-il, je n’ai pas encore eu le temps de l’afficher » (il est onze heures dix et je suis le seul client). Je réserve donc une table avec vue et dès midi opère la translation.
On m’apporte l’ardoise avec sa formule plat dessert à seize euros. Je suis déçu de découvrir que ce dessert est un café gourmand. Le plat est un effiloché de porc pomme de terre patate douce. Le vin est au verre et cher, je m’en passe. Cet effiloché est correct mais le café gourmand minable : on ne m’y prendra plus.
Quand je ressors, le temps est le même. Néanmoins, je réussis à lire sur un banc au-dessus de la Grève Noire jusqu’à ce qu’il soit l’heure de la réouverture de CocciMarket. Une cliente se demande quand on va revoir le soleil, et puis ce vent c’est pénible. Toute cette journée, de même que les précédentes, j’ai entendu des Breton(ne)s se plaindre du temps qu’il fait ici, alors qu’en Sud Bretagne, c’est soleil et chaleur. Dix degrés de plus qu’à Saint-Brieuc à Vannes l’après-midi.
Peut-être faudrait-il redonner au département des Côtes-d’Armor son ancien nom de Côtes-du-Nord ?
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Au Mustang, il y a l’habitué en chef, autour duquel se groupent les autres habitués quand ils arrivent, quatre-vingt-deux ans, belle allure mais un peu bancal.
Ce mercredi matin, à l’un des présents qui n’ose pas aller demander un service à un qui n’est pas là :
-Va le voir de ma part. Je l’ai connu morpion. J’ai même baisé sa mère.