Ce lundi matin, lorsque je descends du train pour Metz à l’arrêt Pont-à-Mousson, ce n’est pas pour réparer une erreur d’aiguillage mais parce que je veux découvrir cette ville mal réputée, assimilée qu’elle est à Saint-Gobain.
C’est d’ailleurs une quantité de tuyaux et de canalisations dans l’attente d’un train de fret que je vois de prime abord, ce qui me remet en tête mes soucis rouennais.
Laissant la Gare dans mon dos, je marche en direction de la Moselle et, avant d’apercevoir celle-ci, arrive à la place Duroc, triangulaire et entourée de majestueuses bâtisses à arcades. C’est là que je mange croissant et pain au chocolat avec un allongé à un euro soixante-dix, en terrasse au Café des Arcades.
Cela fait, je poursuis mon chemin et quand j’arrive au pont surgit à mes yeux sur l’autre rive l’ébouriffante église Saint-Martin et sur sa gauche l’abbaye des Prémontrés.
Il n’est que huit heures quinze mais la première est ouverte. Je peux y avoir pour moi seul la splendide mise au tombeau de Ligier Richier aux drapés impressionnants.
En revanche, je suis déçu par la façade, d’ailleurs en travaux, de l’abbaye, laquelle est partiellement transformée en hôtel trois étoiles. Il faudrait payer pour entrer dans la partie visitable, et c’est fermé.
De même suis-je déçu par le port qui me fait marcher pour un intérêt limité. Repassé sur l’autre rive, je vais voir l’église Saint-Laurent, moins excitante que sa concurrente, et comme il fait déjà chaud, je décide que j’ai terminé de visiter Pont-à-Mousson (PAM pour les intimes).
Je retourne au Café des Arcades. A l’ombre d’un pilier desdites, je m’offre un long café lecture. Vers onze heures, le restaurateur voisin arrive, suivi de ses jeunes serveuses. Pierre Bonaventure & Fils, depuis trois générations, cuisson au four à pain, voilà qui me séduit d’emblée.
J’y déjeune à l’ombre, d’une passable terrine de porc artisanale à l’ail des ours, d’un très bon demi-coquelet en crapaudine sauce crème champignons pommes sautées et d’une excellente soupe de fraise et glace au yaourt, tout cela accompagné d’un quart de Saint-Chinian. A ma gauche, une jolie fille en robe noire est l’invitée de ses grands-parents. Devant moi, un trentenaire et sa compagne enceinte vont bientôt dire adieu à la tranquillité. A ma droite, trois vieilles copines rêvent d’une thalasso à Saint-Malo. Le personnel est agréable et efficace. Le fils Bonaventure à qui je paie vingt-deux euros quatre-vingts est chaleureux. Je lui dis ma satisfaction.
C’est un train en provenance de Luxembourg qui me ramène à Nancy. Comme hier, je trouve refuge à la Pépinière sur un banc à double assise que je partage avec un couple de filles. Elles font le point sur leur relation. L’une reproche à l’autre de ne pas assez s’investir dans l’appartement. Je poursuis ma relecture du Journal des Goncourt.
Vers seize heures, le bal du lundi démarre, style guinguette, près de la buvette géante. L’animateur annonce que c’est la dernière occasion de danser sans masque. En effet, mercredi, c’est le retour de l’obligation de le porter en extérieur dans la Métropole. A Pont-à-Mousson aussi. Delta prospère. La guerre est loin d’être finie.
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Parmi les nés à Pont-à-Mousson :
Robert Morel, éditeur à Forcalquier, connu notamment pour ses collections  Célébrations, des livres carrés présentant dans chaque volume un objet ou une notion à célébrer, et O, des petits livres aux pages rondes retenues par un anneau.
Georges Navel, lui aussi parti dans le Sud, écrivain libertaire, manœuvre, ajusteur, terrassier, ouvrier agricole, apiculteur, correcteur d’imprimerie, auteur entre autre de Travaux.
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Il y a un moment dans la vie où l’on a plus le cœur d’arranger, de restaurer ce qui tombe en ruine autour de soi. On se dit : « Bah ! ça durera bien autant que moi ! » (Edmond de Goncourt, lundi deux septembre mil huit cent soixante-dix-huit)
 

« Tiens, c’est l’été », me dis-je ce dimanche matin en considérant au-dessus de la Grande Rue le rond jaune dans le ciel bleu. Sur le parvis de la gare, la présence d’une colonie de vacances en partance le confirme. Combien réjouissante est la fausse décontraction des parents. Je prends un billet pour Toul et ne me trompe pas de train Fluo. Celui-ci a pour terminus Dijon, où se rendent une sexagénaire et sa trentenaire de fille pour des vacances en Bourgogne. Elles sont déjà en bisbille sur la place à choisir dans la voiture.
Je descends au premier arrêt et me dirige vers la Cathédrale Saint-Etienne que l’on repère de loin. Je découvre d’abord le port, assez mignon, puis les fortifications derrière lesquelles, porte de France, un bar à terrasse est ouvert, La Licorne, où je petit-déjeune. L’allongé est à un euro quarante et les clients ont la tête des manifestants contre la « dictature sanitaire ». D’ailleurs, c’est de cela qu’ils causent, et de la vaccination anti Covid, tu te fais piquer et hop tu chopes le syndrome de Guillain-Barré.
Je ne m’attarde pas avec ces types bien barrés, passe d’abord par l’église Saint-Gengoult qui est défigurée par des filets anti chute de pierres puis par la Cathédrale qui est en bon état mais dont le cloître est fermé jusqu’à je ne sais quelle heure. Après un petit tour dans les rues de la vieille ville, je bois un autre café sur une place à jet d’eau à la terrasse du Central dont la clientèle est la même qu’à La Licorne.
Toul ne me sourit pas. De plus, je n’y vois aucun restaurant susceptible de m’accueillir à midi. Aussi vais-je lire sur un banc bien ombragé dans le port jusqu’à l’heure du premier train pour rentrer : treize heures deux. Celui-ci longe une Moselle toujours boueuse et fait une halte à Liverdun, village perché à château.
Arrivé à Nancy, je rejoins la place Saint-Epvre et trouve une table à la terrasse du kebabier voisin du Pinocchio : une assiette, un jus d’orange, un café, douze euros. Il est quatorze heures, une femme et sa moutarde de trois ans rejoignent la grand-mère qui mange avec d’autres de son âge. C’est le début d’un dialogue édifiant.
La grand-mère : « Depuis qu’elle est plus à l’école, elle est énervée. »
La mère : « Je l’ai couchée à minuit. »
La grand-mère : « Ouh la… »
La mère : « On a fait des massages et je vais attaquer la méditation. »
Comme il fait fort chaud, je vais chercher la fraîcheur pas loin, dans le parc de la Pépinière, vingt et un hectares de verdure en pleine ville, à côté de la place Stanislas. Là aussi je lis.
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Oublié dans des toilettes publiques : un pot de miel de tournesol acheté chez Serge Poirot et fils, apiculteurs à Seichamps. Je m’interroge puis le fais mien. Une cure de miel ne pourra me faire que du bien.
 

Etre dans la lune quand on veut aller à Lunéville, quoi de plus naturel. Ce n’est que lorsque le train a démarré qu’un message du contrôleur m’alerte : je suis monté par erreur dans le train pour Thionville, les deux partaient à sept heures cinquante. Je vais lui expliquer mon problème. Il se révèle compréhensif : pas de billet supplémentaire à acheter, que je descende au premier arrêt, Pont-à-Mousson, pour prendre le train qui arrivera dans l’autre sens. Il prévient par messagerie le contrôleur de cet autre train puis me dit à quel endroit me rasseoir pour descendre au niveau de l’escalier.
Arrivé à Pont-à-Mousson, il veille à ma descente et je le remercie vivement. Je suis à peine sur le quai d’en face que l’autre train arrive et je découvre que si je peux y monter, c’est qu’il circule avec dix minutes de retard. A l’arrivée en Gare de Nancy, je vais voir le tableau des départs. Un train pour Lunéville part dans une minute. Il est là devant moi sur le quai Un. J’y grimpe. Il démarre aussitôt.
Ce samedi, une heure plus tard que prévu et sous un ciel gris, j’arrive à Lunéville un peu déchiré, mais moins que le voyageur que représente J4, l’œuvre de Bruno Catalano installée sur le parvis.
Je trouve le chemin du centre-ville, traverse masqué le marché et arrive à proximité du Château après avoir acheté un croissant et un pain au chocolat. Une terrasse me fait signe. L’allongé est à un euro soixante-dix et les viennoiseries se révèlent desséchées. Ce petit déjeuner terminé, je rejoins le Château en partie restauré et en partie décati. Au centre de la place est une statue de Lasalle, né à Metz, mort à Wagram. De l’autre côté est un vaste parc à la française.
Je parcours ensuite les rues de la vieille ville aux façades colorées, fais le tour de l’imposante église Saint Jacques puis retourne au café où je lis Edmond de Goncourt suffisamment longtemps pour apprendre qu’on peut manger ici le midi, même si aucun menu n’est affiché. Des autochtones ont cette coutume, dont deux vieux qui viennent avec leur serviette de table. J’obtiens de garder ma table pour ce repas et d’être servi dès midi afin de pouvoir rejoindre la Gare à temps pour mon train de retour. C’est d’abord des moules farcies puis un dos de cabillaud rôti et enfin une tarte aux pommes. Avec un quart de pinot blanc, cela fait vingt-deux euros.
« Vous êtes libre de courir », me dit la patronne de ce café restaurant qui n’a même pas de nom. Ce qui signifie que je n’aurai pas à me presser pour rejoindre la Gare.
Je fais attention d’être sur le quai marqué « Direction Nancy », rejoins cette ville sans problème et prends le café au Pinocchio. A ma gauche, deux garçons dépriment : « Y a aucun plaisir à être ici » « Mais les gens qui achètent à manger vers quinze heures, quinze heures trente, qu’est-ce qu’ils font avant ? » A ma droite, deux filles exultent : « Ton enterrement, ça va ou pas ? » « Oh oui, complètement ! » (il s’agit de celui de sa vie de jeune fille). Je ne sais pas qui je dois plaindre le plus.
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Je vois Lunéville comme un Nancy du pauvre.
 

J’ai beau sortir dès sept heures ce vendredi matin je trouve des Nancéen(ne)s debout avec qui je dois composer pour photographier la partie principale de la Vieille Ville qui va de la place Stanislas à la porte de la Craffe en passant par la Grande Rue où je loge présentement.
Sur cette place Stanislas, on trouve l’Hôtel de Ville, l’Office de Tourisme, le Musée des Beaux-Arts et des cafés et restaurants aux imposantes terrasses, toutes mises en place, et ça prend longtemps et c’est lourd,  par des hommes à la peau noire. Aucun véhicule n’y est admis. Les livreurs tirent des transpalettes.
Après la statue de Jacques Calot commence la Grande Rue aux nombreux hôtels particuliers remarquables. Elle est jouxtée par la basilique Saint-Epvre. On y trouve la maison où fut veillé le corps de Charles le Téméraire tué à la bataille de Nancy le cinq janvier mil quatre cent soixante-dix-sept, le Palais des Ducs de Lorraine, l’église des Cordeliers. Cette Grande Rue se termine avec la porte de la Craffe aux allures de château.
Autre monument démesuré situé ailleurs et que je vais voir après : la Cathédrale. Une voyageuse tirant sa valise que je photographie devant donne une idée de la taille de cet édifice. L’échelle de certains monuments nancéens est à un et demi.
C’est encore à la boulangerie Les Tentations de Seb que j’achète un croissant en forme de croissant et un pain au chocolat, tous deux excellents. Je suis servi par Seb lui-même à qui je demande si je peux trouver un café ouvert ailleurs que place Stanislas. Il me répond que non, tous des fainéants, il n’y a qu’à Stan.
Je retourne donc au Café du Commerce où l’allongé coûte toujours deux euros vingte (comme on dit dans la région) puis vers dix heures je vais boire un expresso place Saint-Epvre au Pinocchio où il ne coûte que deux euros. Je lis là Edmond de Goncourt que je trouve toujours aussi ennuyeux. C’est lui qui aurait dû mourir, et non Jules.
A midi, dans la rue des Maréchaux où, hormis la boulangerie de Seb, il n’y a que des restaurants, côte à côte et des deux côtés, je choisis Le Vivier qui propose un menu à treize euros quatre-vingt-dix. J’opte pour les rillettes aux deux saumons, le risotto de fruits de mer et le cheesecake citron framboise, avec un quart de chardonnay à quatre euros quatre-vingt-dix. J’ai une table bien abritée en terrasse et c’est heureux car en cours de repas, une drache s’abat qui oblige certain(e)s à se réfugier à l’intérieur. Personne n’ose trop se plaindre au regard de la catastrophe qui touche l’Allemagne et la Belgique.
Après ce bon repas, et alors que l’on va de drache en drache, je bois le café à la terrasse du Pinocchio, face la basilique où à l’aide d’une nacelle télescopique des ouvriers se livrent à de mystérieuses réparations. Demain devrait être un jour un peu meilleur, s’agissant de la météo.
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Deux sœurs avec leur vieille mère un peu sourde à la table voisine de la mienne au Vivier.
L’une : « C’est laquelle ton oreille, maman ? »
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Une femme à une autre au Pinocchio : « Donc, si un jour on me retrouve en une dizaine de morceaux, tu donneras aux flics cette liste. »
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S’il est une ville qui pourrait concourir pour la Plus Grande Terrasse de France, c’est Nancy. Nicolas le Mégalo, Maire de Rouen, Socialiste, qui en revendique le titre devrait venir y faire un tour. Il pourrait aussi s’inspirer de la ville pour faire de Rouen la Ville La Plus Propre de France, un autre de ses délires.
 

A entendre ce qui tombe du ciel pendant la nuit, je m’inquiète de ce qui m’attend ce jeudi, jour de transfert. Heureusement, au matin il pleut peu tandis que je monte vers la Gare d’Epinal. Le train Fluo de sept heures quarante-trois m’emmène à Nancy en suivant des cours d’eau rendus marron par la boue.
A l’arrivée il pleut toujours peu. Je fais rouler ma valise jusqu’à la place Stanislas que je traverse en demi diagonale puis je prends à gauche et à droite. Me voici Grande Rue où se trouve mon nouveau studio Air Bibi avec un lit d’une personne. Comme il ne sera prêt que dans l’après-midi ma nouvelle logeuse m’a proposé de stocker mes bagages dans un débarras à elle : « Derrière les vélos dans la cour, il y a une porte où se trouve le compteur Linky. Sur ce compteur, il y a une clé avec un porte-clés rose. Cette clé ouvre le premier étage sur votre gauche. Vous pouvez y déposer vos affaires. »
Je procède ainsi et allégé de ce poids achète croissant et pain au chocolat à la boulangerie Les Tentations de Seb puis retourne place Stanislas et, sous l’auvent chauffé du Café du Commerce, commande un allongé à deux euros vingt. Je reste là un long moment à lire Edmond de Goncourt puis quand l’accalmie se présente, je fais un tour dans mon nouveau quartier, depuis la basilique Saint-Epvre (apparemment fermée) jusqu’à la porte de la Craffe (à forme d’immense château) en passant par l’église des Cordeliers qui contient les vestiges du Duché de Lorraine (visitable gratuitement).
A midi quarante-cinq, heure de notre rendez-vous, je vois s’arrêter un taxi au bout de la Grande Rue et en descendre celle qui travaille à Paris, présente aujourd’hui à Nancy pour une visite de chantier. Ce sont nos retrouvailles après presque un an et demi sans se voir. On s’embrasse malgré le danger.
Je lui propose de déjeuner au Café du Commerce, ce que nous faisons bientôt, abrités et chauffés sous l’auvent, mignon de porc et coupe glacée avec pinot d’Alsace et café, en parlant de nos vies respectives, heureux de nous retrouver.
Il est quinze heures lorsque je l’accompagne à la Gare où elle doit travailler dans un café avant de prendre son Tégévé de retour. Nous y buvons un autre café, puis un dernier regard au travers de la vitre et me voici redescendu Grande Rue où je trouve comme convenu la clé de mon tout petit studio sous un paillasson au deuxième étage.
 

Une succession d’explosions, c’est à quoi se résume pour moi le feu d’artifice d’Epinal tiré pour la Fête Nationale. Rendormi, je suis à nouveau réveillé par deux ou trois explosions du même genre, un particulier donnant libre cours à ses émotions patriotiques sans doute.
Il ne pleut pas (pas encore) quand je sors ce mercredi vers sept heures dans cette rue des Minimes aux ballons colorés que je vais bientôt quitter. On y trouve en son milieu une hideuse statue monumentale en bronze de César installée pour le bicentenaire de la Révolution Française, Liberté, deux doigts qui font le signe de la victoire.
La Moselle traversée par sa passerelle semi couverte, je trouve le marché qui s’installe comme un mercredi banal. Des municipaux font enlever par la fourrière les voitures de quelques-uns qui s’en souviendront de ce Quatorze Juillet. J’entre pour la dernière fois à la Boulangerie du Moulin du Château, la seule à faire encore un croissant en forme de croissant, mais arrive trop tôt à la Brasserie du Commerce qui n’ouvre qu’à la demie.
Plutôt que d’attendre, je retraverse la Moselle et m’assois sur un banc place de la Chipotte pour manger mes viennoiseries. Une œuvre monumentale de Bernar Venet y est installée, La ligne indéterminée, sculpture en acier de cinq mètres de large et sept mètres de haut, « une arabesque qui recompose l’espace dans le volume de la place ». Dommage qu’elle soit gênée par des arbres autour et une pizzéria derrière.
Je longe ensuite ce que je prenais pour un bras de la Moselle mais qui est un canal, celui des Grands Moulins, dont les eaux sont vives. A la pointe de l’île, j’arrive au Musée Départemental d’Art Ancien et Contemporain où je ne serai pas entré. Je retraverse la Moselle et pénètre dans le Parc du Cours. Son allée principale est au nom de Marcel Mauss, né à Epinal. Le Spinalien n’est pas matinal, je suis le seul à faire le tour de ce jardin public dont le kiosque est en tricolore. Il servira à la cérémonie du jour.
Il ne pleut toujours pas quand vers neuf heures je regagne mon studio Air Bibi, ni quand j’en ressors à midi pour aller déjeuner au Grand Café, mais le vent froid empêche la terrasse.
Pas de menu du jour le Quatorze Juillet, je choisis à la carte, l’assiette de rillettes puis le confit de canard pommes sautées salade et suis seul sous la véranda pendant le repas. Au comptoir, un homme se nourrit de jeux à perdre. Dans la salle principale, très sombre, mangent deux femmes seules et un duo d’hommes. L’un d’eux, jardinier, est en boucle : « Treize tomates sur le même pied ! ». Avec le quart de côtes-du-rhône et le café, j’en ai pour vingt et un euros soixante.
Dans l’après-midi, alors qu’il pleut bien, ma sympathique logeuse et son ami m’invitent à prendre le thé dans leur appartement situé en face. Encore une nuit à Epinal et il s’agira de changer d’adresse provisoire. La météo est catégorique : demain sera très pluvieux.
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Une femme fait tomber son masque sur le pavé, le ramasse et le glisse dans son sac. Le voilà prêt au réemploi.
 

Ce lundi à vingt heures, j’écoute à la télé ce qu’Emmanuel Macron a décidé suite au regain des contaminations dû au variant Delta, lequel regain a été facilité par lui-même quand il a autorisé la réouverture des boîtes de nuit, la tenue de festivals, les rassemblements liés à des évènements sportifs, etc.
Me doutant qu’à un moment les choses allaient de nouveau vriller, j’ai prudemment emporté mon attestation de vaccination en Lorraine. Je peux encore la laisser dans ma valise. Pour entrer dans un café ou un restaurant, c’est au mois d’août qu’elle deviendra nécessaire.
Ce serait déjà une bonne chose si dès maintenant le personnel et la clientèle portaient leurs masques correctement quand ils se déplacent à l’intérieur de ces établissements, au lieu de les avoir sous le nez, sous le menton ou dans la poche (ce qui ne me rassure pas, vacciné que je suis avec AstraZeneca dont je doute de l’efficacité contre Delta, d’autant plus que je n’ai eu aucun effet secondaire lors des injections).
Il pleut encore une fois copieusement ce mardi matin. C’est à l’intérieur de la Brasserie du Commerce que je prends mon petit-déjeuner tout en parcourant Vosges Matin. Recrudescence de la pandémie, mauvais temps, Epinal ne se prépare pas moins à tirer son feu d’artifice depuis les ruines du Château et à faire danser place des Vosges « dans le strict respect des règles sanitaires » bien sûr.
Je ne serai pas là pour voir ça, mais je suis là, en terrasse à The Place To Be vers onze heures, quand s’installe le plateau pour Bac plus Zinc, l’orchestre du bal populaire, une remorque de camion qui électriquement se déploie vers le haut et vers le bas et le tour est joué. Sous un grand parasol transformé en grand parapluie, je poursuis ma lecture du Journal d’Edmond de Goncourt jusqu’à ce que j’aie trop froid.
Le Grand Café n’a même pas sorti la sienne de terrasse. Je déjeune donc sous la véranda en compagnie d’un couple et d’un groupe de sept collègues. Au menu ce mardi midi, œuf mayonnaise, tomates farcies, crème brûlée. La patronne n’est pas contente des annonces de Macron. Elle n’est pas la seule, dit-elle, tout le monde est énervé et le mauvais temps n’arrange rien. « Quelle année formidable ! », conclue-t-elle.
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Se plaindre du gouvernement, Edmond de Goncourt eut l’occasion de le faire le mardi vingt-neuf novembre mil huit cent soixante-dix :
La viande salée, délivrée par le gouvernement, est indésalable et immangeable. J’en suis réduit à tuer moi-même une de mes petites poules, avec un sabre japonais. Ça a été affreux, ce volatile m’échappant et voletant dans le jardin, sans tête.
 

Le musicien du dessous absent, la nuit s’annonce bonne. C’est compter sans les fanatiques qui me réveillent vers minuit avec leurs claquesons. Des descendants d’Italiens s’imaginent avoir gagné quelque chose parce que les joueurs de l’équipe de foute de leur pays d’origine ont marqué un but de plus dans un match contre les joueurs de l’équipe de foute d’Angleterre. Cette hystérie collective ne dure qu’un temps, je me rendors et me réveille cinq heures plus tard en me demandant si oui ou non je me rends à Pouxeux.
Le temps étant moins mauvais qu’annoncé, je choisis d’y aller et prends pour cela un billet à trois euros et le train de huit heures vingt qui a son terminus à Remiremont.
Sitôt descendu à Pouxeux, je découvre que l’église à bulbe n’est pas aussi intéressante qu’il m’avait semblé lors de mon précédent passage sur la voie ferrée. Ce lundi, elle est jouxtée d’un marché qu’il ne faut pas rater : il n’a lieu qu’une fois par mois. Une boulangerie me permet d’acheter des viennoiseries. Je les mange au Bistrot de la Place, le seul café du village, où l’allongé est à un euro trente.
Quoi faire ensuite ? J’entreprends un tour de Pouxeux en restant sur la même courbe de niveau et y trouve par-ci par-là des maisons pittoresques à grandes portes ovales. De retour à l’église, je m’assois sur le seul banc de Pouxeux et y lis un moment le Journal d’Edmond de Goncourt. J’ai hâte que se termine la Guerre de Soixante-Dix et la Commune, car ces évènements rendent Edmond moins méchant. A moins que ce changement de ton ne soit la preuve que la langue de vipère, c’était Jules.
Vers onze heures, je vais poursuivre cette lecture à la terrasse du Bistrot de la Place, laquelle se trouve à l’arrière du bâtiment, avec vue sur la forêt, la voie ferrée et la quatre voies ronronnante, puis je demande à l’aimable patron si je peux garder ma table pour le déjeuner.
A midi précise, les premières gouttes tombent et j’en reçois quelques-unes sur la tête. L’aimable patronne me confirme que le toit de sa terrasse n’est pas du tout étanche. Heureusement cela cesse vite. Le menu est à douze euros cinquante : salade Argenteuil, andouillette de Troyes jardinière de légumes, tarte aux pommes, café. J’ajoute un quart de vin blanc à trois euros cinquante et suis entouré d’artisans ainsi que d’un père et sa grande fille.
Le repas terminé, je retourne à la halte ferroviaire en me disant qu’il fallait bien que quelqu’un se dévoue pour visiter Pouxeux. Le train de treize heures vingt-six arrive sur la voie unique. Quarante minutes plus tard, je suis place des Vosges à la terrasse de The Place To Be.
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Pouxeux, nulle célébrité n’y est née, n’y a vécu, n’y est morte.
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Expression locale : « Ça coûte déjà rien ».