Il pleut à fond quand je sors du Péhemmu chinois ce mercredi vers midi et demi. Je me jette dans l’escalier du métro le plus proche et constate qu’il faut deux changements pour rejoindre Rambuteau, la station la plus proche de l’entrée du Centre Pompidou (un trajet que je fais ordinairement sans effort à pied).
A cette heure aucune attente pour pénétrer dans le bâtiment dont ce dernier jour de janvier marque le quarante et unième anniversaire de l’inauguration. Je le fête en visitant à l’étage Art Moderne l’exposition consacrée à son élaboration par les architectes Renzo Piano et Richard Rogers (dessins, photos, maquettes et compagnie). Pour suivre (comme on dit dans la restauration) je parcours les salles consacrées à cet Art Moderne où, grâce aux modifications d’accrochage, il y a toujours matière à étonnement. C’est ainsi que je découvre, dans deux salles différentes mais datant tous deux de mil neuf cent trente-quatre, l’irrévérencieux et anachronique Saint Sébastien d’Alfred Courmes et le non moins étonnant Sainte Conversation de Gisberto Ceracchini dont on ne trouve aucune reproduction via Internet. Plus loin je note ce propos de Jean Dubuffet : Une chanson que braille une fille en brossant l’escalier me bouleverse plus qu’une savante cantate.
Sous la pluie, je regagne Rambuteau puis par diverses lignes de métro arrive à Quatre-Septembre au plus près du second Book-Off où je m’attarde suffisamment pour me charger d’autres livres puis, toujours à l’abri sous terre, je rejoins la gare Saint-Lazare près de laquelle je prends un café A la Ville d’Argentan en attendant l’heure de mon train.
Au fond de la salle un écran muet montre les images de la chaîne d’information continue. Je lui tourne le dos. D’autres ont les yeux fixés dessus.
-Je l’avais dit dès le premier jour que c’était le veuf, c’est pas une blague, déclare un buveur de bière.
-Ça aurait pu être un chasseur, conteste le serveur à qui l’autre a beau jeu de répliquer qu’il n’y avait pas trace de balle dans le corps de la jeune morte de Gray (Haute-Saône).
La bétaillère de dix-sept heures quarante-huit est là quand je me présente au bout du quai dix-neuf mais je ne peux m’y asseoir avant l’heure car un barrage de contrôleurs m’en empêche. Ceux-ci vérifient les billets du train voisin. Peu de temps avant son départ, un grand black énervé sans billet force le passage avec l’aide de sa poussette garnie d’un enfant. Les contrôleurs appellent la Police Ferroviaire, laquelle arrive accompagnée d’un chien muselé. Voilà un train qui pouvait partir à l’heure retenu à quai pour une durée indéterminée, c’est-à-dire jusqu’à ce que le contrevenant et sa descendance en soient expulsés et emmenés je ne sais où.
Ce retard a pour conséquence de faire partir le train qui me concerne après l’heure prévue. A l’arrivée, le chef de bord prend la parole : « Notre conducteur a fait tout ce qu’il a pu pour rattraper les dix minutes de retard et il a réussi ! »
Il ne pleut plus à Rouen. Cette fois je n’ai pas rapporté que des livres ; un rhume s’annonce, dû à la pluie reçue dans la capitale, à moins que ce ne soit un cadeau de l'apprentie mezzo-soprano de l’aller.
A cette heure aucune attente pour pénétrer dans le bâtiment dont ce dernier jour de janvier marque le quarante et unième anniversaire de l’inauguration. Je le fête en visitant à l’étage Art Moderne l’exposition consacrée à son élaboration par les architectes Renzo Piano et Richard Rogers (dessins, photos, maquettes et compagnie). Pour suivre (comme on dit dans la restauration) je parcours les salles consacrées à cet Art Moderne où, grâce aux modifications d’accrochage, il y a toujours matière à étonnement. C’est ainsi que je découvre, dans deux salles différentes mais datant tous deux de mil neuf cent trente-quatre, l’irrévérencieux et anachronique Saint Sébastien d’Alfred Courmes et le non moins étonnant Sainte Conversation de Gisberto Ceracchini dont on ne trouve aucune reproduction via Internet. Plus loin je note ce propos de Jean Dubuffet : Une chanson que braille une fille en brossant l’escalier me bouleverse plus qu’une savante cantate.
Sous la pluie, je regagne Rambuteau puis par diverses lignes de métro arrive à Quatre-Septembre au plus près du second Book-Off où je m’attarde suffisamment pour me charger d’autres livres puis, toujours à l’abri sous terre, je rejoins la gare Saint-Lazare près de laquelle je prends un café A la Ville d’Argentan en attendant l’heure de mon train.
Au fond de la salle un écran muet montre les images de la chaîne d’information continue. Je lui tourne le dos. D’autres ont les yeux fixés dessus.
-Je l’avais dit dès le premier jour que c’était le veuf, c’est pas une blague, déclare un buveur de bière.
-Ça aurait pu être un chasseur, conteste le serveur à qui l’autre a beau jeu de répliquer qu’il n’y avait pas trace de balle dans le corps de la jeune morte de Gray (Haute-Saône).
La bétaillère de dix-sept heures quarante-huit est là quand je me présente au bout du quai dix-neuf mais je ne peux m’y asseoir avant l’heure car un barrage de contrôleurs m’en empêche. Ceux-ci vérifient les billets du train voisin. Peu de temps avant son départ, un grand black énervé sans billet force le passage avec l’aide de sa poussette garnie d’un enfant. Les contrôleurs appellent la Police Ferroviaire, laquelle arrive accompagnée d’un chien muselé. Voilà un train qui pouvait partir à l’heure retenu à quai pour une durée indéterminée, c’est-à-dire jusqu’à ce que le contrevenant et sa descendance en soient expulsés et emmenés je ne sais où.
Ce retard a pour conséquence de faire partir le train qui me concerne après l’heure prévue. A l’arrivée, le chef de bord prend la parole : « Notre conducteur a fait tout ce qu’il a pu pour rattraper les dix minutes de retard et il a réussi ! »
Il ne pleut plus à Rouen. Cette fois je n’ai pas rapporté que des livres ; un rhume s’annonce, dû à la pluie reçue dans la capitale, à moins que ce ne soit un cadeau de l'apprentie mezzo-soprano de l’aller.