Ce mercredi, allant à Paris, j’ai en ma possession un billet de première classe en voiture Deux pour quarante centimes de plus. Les premières étant à l’avant du train, je me positionne comme indiqué au début du quai, mais quand arrive le Nomad Krono Plus de sept heures vingt-quatre, il est à l’envers et me voici dans la voiture Six, voyageant en seconde avec un ticket de première, comme dans la chanson de David McNeil.
Après avoir traversé une campagne cachée par le brouillard, ce train où je relis Carnets d’un vieil amoureux de Marcel Mathiot arrive à Saint-Lazare sous un ciel aussi azuré que celui de Nice. Monté dans le bus Vingt-Neuf je descends à l’arrêt Centre Pompidou et entre au Book-Off de la rue Saint-Martin dès son ouverture. Dans les livres à un euro, je trouve Neuf filles jeunes qui ne voulaient pas mourir de Suzanne Maudet (Arléa).
Au même arrêt de bus, je prends un autre Vingt-Neuf jusqu’à l’arrêt Bastille Beaumarchais. Dans une rue voisine, je découvre que le restaurant où je voulais réserver une table pour la semaine prochaine, contrairement à ce qui est annoncé partout, n’est pas ouvert le mercredi midi.
Il n’est qu’onze heures et demie lorsque j’entre au Péhemmu Chinois de la rue du Faubourg-Saint-Antoine. Sa gentille serveuse, étonnée, jette un œil sur la pendule.
-C’est trop tôt peut-être, lui dis-je.
-Non pour vous ça va, me répond-elle.
Je lui souhaite une bonne année du Tigre. La suite comme d’habitude, puis j’entre au Book-Off d’à côté où je remplis mon panier de livres à un euro, parmi lesquels La piqûre d’amour et autres textes suivi de La chair fraîche d’Hervé Guibert (Gallimard), Visites aux paysans du Centre de Daniel Halévy (Bleu autour), Bien à vous, Sandro correspondance de Zvi Yanai avec son frère (Christian Bourgois), Paul Valet de Jacques Lacarrière (Jean-Michel Place) et Des bibliothèques pleines de fantômes de Jacques Bonnet (Denoël).
A l’issue je prends encore une fois un bus Vingt-Neuf jusqu’à Opéra Quatre Septembre et m’offre un café assis à deux euros cinquante au bistrot Chez Edmond où je poursuis ma relecture du jour.
J’en sors à quinze heures quinze et me poste sous le soleil au milieu de la placette d’à côté. Arrive bientôt une certaine Fanny avec qui j’ai rendez-vous. Contre un billet de dix euros, je donne à cette charmante jeune femme brune les cinq livres qu’elle m’a achetés et lui souhaite bonne lecture.
Je dépense une partie de ce gain au Book-Off du bout de la rue en mettant dans mon panier, à un euro Romain Gary le caméléon de Myriam Anissimov (Denoël) et Les Maisons hantées de Meyer Levin de Tereska Torrès (Phébus) ainsi qu’à cinq euros Gustave Flaubert & Michel Lévy un couple explosif d’Yvan Leclerc et Jean-Yves Molier (Calmann-Lévy).
Je suis en avance Gare Saint-Lazare où j’observe que ceux qui n’arrivent pas à passer les barrières à Pécresse avec leur billet accusent la machine en changeant de porte alors que c’est eux qui s’y prennent mal. Je vois aussi opérer de jeunes douaniers. Après avoir en vain fouillé la valise d’un jeune homme à peau noire, ils trouvent ce qu’ils cherchent dans le petit sac d’un jeune homme à peau blanche. Tout se passe dans le calme et point de menottes, une jeune douanière lui bloque les bras derrière le dos à l’aide de son propre blouson.
Dans le train du retour, je voyage en seconde avec un billet de seconde. J’occupe ma place habituelle dans la voiture Cinq. La nuit tombe inexorablement et c’est dans le noir que nous nous arrêtons inopinément. Le chef de bord annonce une panne d’aiguillage en gare d’Oissel, notre train est retenu en gare de Val-de-Reuil. « On devrait repartir dans pas trop longtemps, si tout se passe bien ».
Ainsi en est-il, je peux ranger Carnets d’un vieil amoureux.
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Dans le bus, conseil d’une grand-mère à sa petite-fille : « On ne met rien dans sa bouche. Même pas ses doigts. »
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Dans la rue, conseil d’un simplet à un autre simplet : « Celle que tu dois être ami avec, c’est ta tutrice. »
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Vers Bastille, des têtes de Mélenchon partout, une photo d’avant le coup de vieux et la prise de poids.
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Un autre qui a pris un bon coup de vieux et grossi, c’est Poutine. Fini de battre une antilope à la course ou de sauter par-dessus un immeuble. Plus qu’à menacer de faire la guerre à l’Ukraine.
 

Dans les années soixante-dix, j’achetais et lisais Libération tous les jours, Charlie Hebdo, La Gueule Ouverte, Politique Hebdo toutes les semaines et Le Sauvage tous les mois. J’étais abonné à un tas de revues écolos, dont la plus intéressante était Survivre et Vivre. Il m’arrivait de temps en temps de lire Le Monde. Si parfois j’ouvrais un numéro de Paris Normandie ou du Parisien Libéré dans un café, il ne me serait pas venu à l’esprit de toucher à un numéro du Figaro.
Au fil du temps, La Gueule Ouverte, Politique Hebdo et Le Sauvage ont disparu. Quand je vivais au Bec-Hellouin, dans les années quatre-vingt, loin d’une maison de la presse, j’étais abonné à Libération que je recevais avec un jour ou deux de retard, au Nouvel Observateur et à Télérama. Je ne lisais plus Charlie Hebdo qu’irrégulièrement.
Puis dans les années quatre-vingt-dix, résidant à Val-de-Reuil, je cessais de renouveler mon abonnement au Nouvel Obs et à Libération, mais j’achetais encore ce dernier, à la maison de la presse, rue Grande.
Arrivé à Rouen, j’ai cessé de lire Libération tous les jours, ne l’achetant que le jeudi, pour les pages littéraires, à la maison de la presse de la place des Emmurées après avoir exploré le marché aux livres et à la brocante. Un jour, je cessais de renouveler mon abonnement à Télérama pour la raison que je ne l’ouvrais même plus.
Depuis des années, je ne lis plus de journaux en papier, hormis parfois des quotidiens régionaux trouvés dans les cafés lors de mes pérégrinations.
C’est via Internet que j’ai poursuivi ma lecture de Libération, du Monde et du Parisien mais de moins en moins car leurs articles sont devenus de plus en plus nombreux à être payants, ce qui m’a invité à aller voir ailleurs (non que je ne veuille pas payer, mais à l’article lu, pas à l’abonnement).
Ainsi j’ai perdu mes œillères s’agissant du Figaro dont beaucoup d’articles sont encore accessibles gratuitement. Il arrive même que j’en trouve certains avec lesquels je suis entièrement d’accord. Ainsi, récemment, celui intitulé Marc Perelman: «Non aux JO de Paris 2024 !», un entretien avec cet architecte et professeur des universités en esthétique à Paris Nanterre qui a publié 2024, les Jeux olympiques n'ont pas eu lieu aux Éditions du Détour.
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Extraits de l’entretien du Figaro avec Marc Perelman :
« La «joie dans l'effort» ne conduit-elle pas directement à briser le corps du fait des surentraînements démentiels, du dopage généralisé (utilisation de cellules souches, dépistage génétique), de l'intégration dans la compétition dès le plus jeune âge des enfants de quatre ou cinq ans. »
« On découvre dans le «Dossier de candidature» écrit dans un jargon épouvantable, des slogans alignés à la queue leu leu pour nous faire croire que l'Olympisme générerait : «universalité», «diversité», «amitié» ; l'olympisme permettrait même de «rassembler, créer du lien entre les peuples […] pour construire un monde plus solidaire, durable et humaniste». «Paris 2024 célébrera les Jeux dans toute la ville, transformant ainsi Paris en parc olympique». Le CIO privatise en effet les lieux publics parce qu'une «Loi olympique et paralympique» le lui permet grâce à un abandon de souveraineté de l'État sur ses bâtiments. Versailles, le Grand Palais, etc. passent sous pavillon olympique et ceux des sponsors (Alibaba, Coca-Cola, Visa…).
Plus personne ne croit à toutes les fadaises de la Charte olympique ; elles n'en continuent pas moins de proliférer parce que le sport de compétition, en tant que concentration ultime de l'idéologie, est aujourd'hui le dernier projet d'une société sans projet. »
« Avec les JO de Paris 2024 : des chantiers partout avec la volonté de tout «sportiviser» (l'école, la culture, l'art) pour une population se rapprochant du prolétariat du XIXe siècle au sein de quartiers d'où vont émerger quelques poches urbaines gentrifiées (le Village des athlètes par exemple). Cette population ne vote pas et est soumise à des édiles pour qui le sport est la seule et unique réponse à la crise sociale. Cette population agit et vit à travers les événements sportifs qui scandent sa vie quotidienne. Est-ce un avenir ? ».
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Autre article du Figaro ayant retenu mon attention, celui publié hier sous le titre Le manuscrit fou de l'écrivain mathématicien Alexandre Grothendieck enfin publié. Il annonce la parution en deux volumes dans la collection Tel de Gallimard de Récoltes et Semailles ouvrage posthume qui regroupe « des dizaines de milliers de pages, notes mathématiques et littéraires, aussi foisonnantes que son histoire est singulière. »
Grothendieck fut l’un des cofondateurs de Survivre et Vivre.
 

Je ne dors pas quand soudain vers vingt-trois heures ce dimanche j’entends quatre détonations successives qui me font penser à des coups de feu. Après une courte période de silence suit une sorte de rafale qui me laisse perplexe. Je comprends que c’est autre chose quand commence un concert de claque-sons. Des sportifs ont dû gagner quelque chose, une péripétie que des fanatiques jugent bon de faire connaître aux habitants du centre.
Ce lundi matin, j’apprends que les excités étaient sénégalais. Les joueurs de l’équipe de foute de leur pays ont gagné un championnat africain. Il y a tant de compétitions internationales dans le monde et de résidents de toutes les nationalités en France qu’on n’est jamais à l’abri d’une hystérie collective.
Heureusement, les bouffons Jeux Olympiques d’hiver à Pékin, dans une montagne sans neige naturelle balayée par un vent pollué, ne donne pas lieu lors des victoires de Français au moindre déchaînement collectif.
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Roussel, candidat du Parti Communiste à la Présidentielle : « La France des jours heureux, c’est la France du travail. » Puis il défend la retraite à soixante ans « pour enfin profiter de la vie ». Va comprendre.
A la fin de son métingue, on chante La Marseillaise, pas L’Internationale. Pourquoi pas La ballade des gens heureux ?
 

Une mauvaise nuit entre vendredi et samedi, en cause un bruit répétitif et irrégulier déjà subi une fois il y a plusieurs mois et qui m’avait fait songer à un homme enfermé dans un placard voulant se libérer. Ce tapage, débuté vers deux heures du matin, provient du même endroit que la dernière fois me semble-t-il, donc possiblement d’un appartement à l’opposé du mien en diagonale.
Cette fois j’ai une hypothèse car j’ai vu dans l’après-midi l’un des voisins de ce côté-là recevoir un énorme colis. Je me demande s’il ne contenait pas un meuble en morceaux à assembler soi-même. L’homme du placard ne serait pas enfermé dedans mais occupé à le monter à une heure très tardive sans se soucier d’autrui.
Mon hypothèse n’est pas la bonne. Après une courte enquête, je sais que cela provient de moins loin et qu’il s’agît d’un différend entre deux proches voisins, avec l’un qui fait du bruit pour protester contre le bruit de l’autre.
Le problème avec ces maisons à pans de bois, c’est qu’il n’y a aucune isolation phonique. Par chance, jusqu’à présent, depuis plus de vingt ans que je suis ici, je n’ai jamais eu de proches voisins bruyants et quand, exceptionnellement, j’ai été gêné, il a suffi que j’aille le dire pour qu’on en tienne compte.
 

Je ne sais pas à quel rythme vient le duo chargé du ménage des parties communes de la copropriété. Si je paie ma part de charge pour ce service, je n’en suis pas bénéficiaire car mon appartement n’est pas de ceux qui sont desservis par une entrée partagée et un escalier. Parfois, quand même, le balai est passé sur le seuil de ma porte.
Ce jeudi matin, quand le duo de ménage, constitué d’un homme à cheveux blancs et d’une jeune femme brune, arrive, cette dernière se dirige vers l’autre extrémité du jardin. Devant l’appartement des trois chats, pas loin du banc où je ne me suis pas assis depuis longtemps, elle pousse un cri d’effroi et revient en courant vers le porche d’entrée où l’homme est encore, cela sans lâcher le lourd aspirateur qu’elle tient à la main.
J’ouvre ma porte et demande ce qui se passe.
-C’est un rat, me dit-elle, j’ai cru qu’il était vivant mais il est mort, excusez-moi.
Tandis que cette jeune femme brune reste prudemment à distance, l’homme à cheveux blancs se dirige vers le rat mort, le ramasse à l’aide d’un journal gratuit et jette le tout dans une des poubelles,
Est-ce l’un des trois chats qui a tué ce rat ? Ce serait un exploit.
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A midi, dans ma boîte à lettres, acheté trois euros soixante-dix-neuf, port offert, chez Momox (la pieuvre de Leipzig), via Rakuten (la pieuvre de Tokyo), Lettres galantes à Mme de Godeville de Pierre-Augustin de Beaumarchais (Fayard).
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Si j’étais de ceux qui ont un rat domestique, il aurait pour nom Kuten.
 

Ce mardi, sortant du restaurant japonais où j’ai déjeuné après avoir souhaité une bonne année du Tigre à son gérant chinois, je grimpe encore une fois un escalier en béton où montent la garde des mannequins de jeunes femmes vêtues de robes on ne peut plus affriolantes. La dernière a entre les mains une affichette qui rappelle que, comme dans tous les commerces, le masque est obligatoire à l’intérieur du sexe-cheupe Espace Carré Blanc. Nul client ne s’y trouve. La jeune femme du comptoir va chercher le colis Mondial Relay à mon nom. Celui-ci contient plusieurs livres.
Je les ai achetés chez Gibert via Rakuten, cinq livres pour seulement quinze euros soixante et onze, et des bons : Lettres d’amour de Pierre-Augustin Caron de Beaumarchais et Amélie Houret de La Morinaie (Fayard), Correspondance de Brancusi et Marthe (Fage), Correspondance de Salvador Dali et Federico Garcia Lorca (Carrère), Ma menthe à l’aube mon amante correspondance amoureuse de Marc Alyn et Nohad Salameh (Pierre-Guillaume de Roux) et Correspondances 1932-1959 Vouszenserancinq ! de Boris Vian (Fayard).
Je ne comprends sans doute rien au commerce car je suis étonné qu’en magasin à Paris les prix des livres d’occasion soient bien plus élevés et ces livres-là non proposés. Il me semble curieux que Gibert préfère gagner moins d’argent en les vendant à distance, à prix bas, avec des frais d’emballage et d’envoi.
Quoi qu’il en soit, me voici bien loti pour mes futures lectures. Sans doute commercerai-je par Vian. Pour l’instant, je lis au lit Tu n’es pas une mère comme les autres d’Angelika Schrobsdorff, qui fut l’épouse de Claude Lanzmann, dans l’édition de poche Libretto de chez Phébus, un gros ouvrage au titre décourageant que j’avais acheté un euro chez Book-Off il y a quelque temps pour celle qui travaille à Paris et dont la lecture l’a marquée, au point que j’ai souhaité le lire à mon tour. Je ne suis pas déçu par cette évocation affectueuse et ironique de la vie de cette mère juive allemande par sa fille.
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Lecture précédente : un autre livre à un euro de chez Book-Off : La dernière année de Philippe Vilain (L’Infini/Gallimard) dans lequel l’auteur évoque la vie de son père qui meurt d’un cancer de la gorge à la Pitié-Salpêtrière :
Mon père était alcoolique.
Ces quatre mots s’imposent aujourd’hui en moi. Longtemps j’ai été sans pouvoir me formuler cette évidence.
L’enfance et l’adolescence de Philippe Vilain se déroulent dans l’Eure en des lieux qui me sont familiers : Beaumont-le-Roger, Notre-Dame-de-la-Garenne, le Péhemmu de Gaillon rue du Général-de-Gaulle, Nétreville, la longue côte de Saint-Sébastien-de-Morsent, l’Iton en contrebas de la route de Glisolles, l’église Sainte-Foy de Conches.
Il fut un temps où je pouvais parcourir en voiture tout ce département sans carte routière.
 

C’est avant que ma commissure gauche blessée par mon dentiste lors de la première séance de gros travaux sur une dent du fond ait eu le temps de cicatriser que je reprends ce lundi après-midi le chemin de son cabinet. Un rendez-vous à seize heures, qui me fait craindre de devoir attendre, mais quand j’arrive la salle d’attente est vide. Sitôt le patient précédent parti c’est à moi.
L’homme de l’art me promet de faire son possible pour ne pas m’abîmer davantage la lèvre, mais vu ma difficulté à ouvrir la bouche en grand il faut bien qu’il se fasse un passage pour atteindre le chantier en cours.
Une seconde fois je supporte ce qu’il fait stoïquement, et sans comprendre. Ce ne sont pas les quelques mots qu’il échange avec sa discrète et efficace assistante qui m’éclairent.
Enfin, au bout d’une demi-heure, c’est terminé. Après m’avoir mis une pommade cicatrisante au coin des lèvres, il m’invite à me lever.
« Donc pour le détartrage on remet ça à plus tard ? », lui demandé-je tandis qu’il insère ma Carte Vitale dans le boîtier. « Ah c’est vrai, j’avais oublié. » Il regarde sa montre, demande à son assistante si le patient suivant est là. Il l’est, mais on peut quand même le faire maintenant si je veux, décide-t-il. J’accepte. « Je suis surpris que vous en vouliez encore. », me dit-il tandis que je me réinstalle.
Après ce que j’ai subi, ce nettoyage est peu de chose. D’autant que je sens qu’il le bâcle un peu. Cette fois, c’est vraiment terminé. Il me reste à prendre un rendez-vous de routine pour fin août, et à croiser les doigts pour que d’ici là ne survienne aucun imprévu.
 

Chaque samedi je me réveille avec Affinités culturelles de Tewfik Hakem. Cette fois il est question du « wwoofing ». Quèsaco ? me dis-je.  « Une nouvelle forme de volontariat choisie par des personnes, généralement jeunes, qui viennent prêter main forte à des agriculteurs pour découvrir et partager le quotidien des fermes biologiques ».
Nouvelle non, cela existait déjà au début des années soixante-dix à la naissance de l’écologie politique. Aujourd’hui, cela passe par un site dédié. Autrefois, cela se faisait par le biais de petites annonces dans Libération, La Gueule Ouverte, Le Sauvage, Survivre et Vivre et tutti.
Je me souviens avoir répondu à l’une d’elles, passée par un maraîcher de Bretagne. Par retour du courrier, il me donna son accord. Pendant un mois de mes vacances d’été, je travaillerais pour lui en échange du gite et du couvert.
La fin de l’année scolaire approchant, j’ai commencé à mollir et une semaine avant la date prévue de mon arrivée, j’ai écrit au paysan breton qu’il me fallait renoncer à cause d’un bras cassé. Puis avec ma petite voiture je suis allé me balader dans le Massif Central.
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Jeudi dernier est mort à Paris à l’âge de cent trois ans René de Obaldia. Son recueil de poésie intitulé Les Innocentines (poèmes pour enfants et quelques adultes) avait un gros succès dans ma classe unique du Bec-Hellouin où il était disponible sous forme de fiches en libre-service. Certains de ces poèmes aujourd’hui ne seraient plus de mise, comme Le zizi perpétuel qui commence ainsi :
Mon petit frère a un zizi / Mais moi, Zaza, / Je n’en ai pas. / Mon petit frère a un zizi / Toujours placé au bon endroit / Mais moi, Zaza, / Je n’en ai pas. / Pourquoi ? / Il me le montre sans répit / Pour me donner du dépit / Pour se donner un air gaulois / Pour m’enfoncer dans l’désarroi ! / Il me le sort en catimini / En tapis rouge en tapinois / Et me le fait toucher du doigt : / C’est assez doux / Comme caoutchouc / Mais y a pas de quoi / Perdre la foi…
C’est avec sa pièce de théâtre Du vent dans les branches de sassafras que j’avais découvert René de Obaldia un soir à la télévision familiale en mil neuf cent soixante-cinq quand j’avais quatorze ans. Michel Simon était grandiose dans le rôle principal.
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« Le monde prend congé de moi au moment où je prends congé de lui. Je suis en fin de vie, et un autre monde surgit, auquel je ne comprends pas grand-chose, et qui m’est étranger, voilà tout. », déclarait Jacques Abeille il y a deux ans à Diacritik. Lui aussi vient de mourir, à l’âge de soixante-dix-neuf ans, ce dimanche vingt-trois janvier à Libourne.
De lui, j’aime les textes érotico-pornographiques, certains publiés sous le nom de Léo Barthe, notamment la trilogie La vie d’une chienne éditée aux Editions Climats au début des années deux mille : Histoire de la bergère, Histoire de la bonne et Histoire de l'affranchie (on y trouve quelques jolies scènes de zoophilie).