Pour une raison de coût des billets, mercredi étant cette année un lendemain de Quinze Août, c’est ce jeudi que je file à Paris avec le train de sept heures vingt-quatre qui n’est plus dévié par Conflans. Il file donc, du moins jusqu’à Mantes. Après cette ville, plusieurs ralentissements nous font arriver dans la capitale avec un quart d’heure de retard.
Le bus Vingt-Neuf est d’abord pris dans des embouteillages générés par des rues barrées autour de la Madeleine. Ensuite, comme la déviation mise en place depuis des mois a cessé, on repasse par le Marais. Nous voici soudain bloqués par des travaux inopinés. Le chauffeur est obligé de tourner à gauche dans une rue bien sûr étroite. Deux fois, il a l’occasion de prendre à droite pour rejoindre une large voie. Il ne le fait pas. Arrivé au bout de la rue il ne peut aller à droite, c’est en sens interdit. Il veut reculer jusqu’au carrefour précédent mais derrière des voitures l’en empêchent. Nous sommes coincés. Un voyageur pressé réussît à faire ouvrir les portes. J’en profile pour descendre.
Je remonte la rue Saint-Antoine vers la Bastille, salue au passage Pierre-Augustin Caron de Beaumarchais, contourne la place, prends la rue du Faubourg-Saint-Antoine et arrive devant Book-Off au moment où se lève le rideau métallique. J’ai quelques livres à vendre pour lesquels j’obtiens la mirifique somme de trois euros vingt. J’en dépense trois en achetant Louis Perceau le polygraphe de Vincent Labaume (Jean-Pierre Faur Editeur), Jean-Jacques Audubon de Henri Gourdin (Actes Sud) et l’édition grand format du Roi des fées de Marc Cholodenko (Christian Bourgois), avec une paire de fesses en couverture, un texte que je n’avais qu’en édition de poche (Dix Dix-Huit) et qui m’a beaucoup servi au temps où je trouvais des jeunes femmes, étudiantes ou non, pour me lire des textes pornographiques tandis que je me branlais.
Après un passage sans achat au Marché d’Aligre où les livres du principal vendeur sont au fil des semaines de plus en plus sales, je renoue avec le Péhemmu chinois. Le confit de canard y est de retour au prix de treize euros cinquante. Il m’est servi par Marie, l’employée de David et Chloé. Leurs prénoms sociaux ne les empêchent pas de n’employer que le chinois entre eux.
Il fait trop chaud dans le sous-sol du Book-Off de Saint-Martin. J’y reste quand même le temps qu’il faut pour choisir parmi les livres à un euro Ordesa de Manuel Vilas (Points Seuil), Articles de Paris de Pierre Marcelle (Le Dilettante), Souvenirs de Torgny Lindgren (Actes Sud) et Dans le vent du chemin, le premier tome du Journal de Lionel Bourg (Cadex Editions).
Le troisième Book-Off est climatisé. C’est surtout en sortant que je m’en aperçois, quand la chaleur me saute dessus. J’en emporte deux livres à un euro : D’un ciel bleuâtre de Gaston Cherpillod (L’Age d’Homme) et Baisant, seule de Camélia Montassere (Le Grand Souffle). Ce dernier bénéficie en quatrième de couverture d’un éloge de Jean-Marie Gustave Le Clézio que je n’attendais pas sur ce terrain.
La terrasse du Bistrot d’Edmond est heureusement à l’ombre. J’y termine le Journal de Julie Manet. Cette fois, elle me ramène à Nice où je grimpe avec elle le Mont Boron et à Toulon où nous prenons le bateau pour La Seyne.
                                                                           *
Au Book-Off de Quatre-Septembre, à un euro, Retour dans la neige de Robert Walser en Points Seuil. Cet ouvrage est malheureusement préfacé par Philippe Delerm. Un extrait de sa préface figure sur la couverture. Cela me rend l’achat de ce livre impossible.
                                                                           *
Regret du temps où chaque mercredi paraissaient à Rouen Le Soixante-Seize et Paru Vendu, deux journaux gratuits de petites annonces. Internet les a tués où il est impossible de trouver une lectrice à un prix raisonnable.
 

Une promesse de ciel gris et de température fraiche me décide à tenter le coup. Après avoir eu un peu de mal à obtenir de l'automate un billet aller retour, je monte dans l’omnibus de sept heures dix-sept pour Paris, un train à sièges colorés et à la moquette crasseuse. J’en descends dix-sept minutes plus tard à Val-de-Reuil.
Il s’agit maintenant de rejoindre Le Vaudreuil par le chemin de Grande Randonnée qui longe l’Eure, une agréable balade que je connais presque trop bien. Quand même j’y trouve une nouveauté, de vastes enclos où sont parqués des animaux domestiques, chevaux, chèvres, moutons et autres, une sorte de ferme pédagogique, ou du moins de loisirs. Après ces animaux, je croise deux coureurs et trois marcheuses, dont une sportive à bâtons qui me souhaite bon courage. Il me faut trois quarts d’heure pour atteindre le petit rond-point où commence le traditionnel vide grenier du Quinze Août.
Toujours aussi vaste, il regroupe des exposants de bonne tenue et est fort fréquenté. Comme je le craignais, peu de livres y sont visibles et pas des bons. Quand j’ai parcouru l’ensemble des rues concernées, je n’ai pas fait le moindre achat. Dommage que le temps n’ait pas été à la chaleur ce mardi, cela m’aurait amené à renoncer.
Dépité, je m’accorde un café verre d’eau à un euro quarante à la terrasse du Brazza qui est maintenant tenu par un couple de jeunes Chinois. J’ai pour voisins des gars du coin reconnaissables à leur accent et pour spectacle la foule des acheteurs potentiels.
Quand je reprends le sentier du bord de l’Eure, je sais que c’est pour la dernière fois. Jamais je ne reviendrai au vide grenier du Vaudreuil. Tout en marchant, je songe avec mélancolie aux fois où j’ai parcouru ce chemin bien accompagné.
La Gare de Val-de-Reuil est encore plus sinistre que d’ordinaire. Elle est victime d’une panne générale d’électricité, pas d’ascenseurs, pas d’automates, pas de tableaux d’affichage. L’unique employé présent est sur un banc. Il me confirme que le prochain train pour Rouen est à onze heures trente. Je l’attends sur le quai Un et suis ravi de le voir arriver à l’heure.
                                                                 *
Cinq euros quatre-vingt-dix (prix Carte Avantage) pour faire dans un vieux train Rouen Val-de-Reuil (une vingtaine de kilomètres). Pour sept euros soixante-dix, je vais chaque semaine à Paris dans un train récent.
Mon titre de transport (comme on dit à la Senecefe) n’a pas été contrôlé à l’aller. La panne d’électricité permettait de rentrer sans billet. Je regrette d’avoir dépensé onze euros quatre-vingts ce mardi matin alors que j’aurais pu voyager gratuitement.
 

Mon été deux mille vingt-trois est ponctué par les arrivées et les départs des vacanciers ayant loué l’un des trois logements Air Bibi de la copropriété. Presque tous sont là pour une nuit. Quelques-uns restent deux ou trois nuits. Ça en fait des valises à roulettes sur le pavé qui entoure la pelouse négligée.
En général, ces voyageurs sont discrets. Samedi soir, cinq peutes occupant l’appartement sous les toits au troisième étage ont fait un peu de bruit, les fenêtres étant ouvertes. Pas de quoi m’obliger à aller dormir dans la petite chambre.
Ces cinq-là, s’il y avait eu un incendie dans la cage d’escalier, comme dans cet immeuble ancien à Grasse, auraient fait partie des victimes. Je trouve fou que les propriétaires qui pratiquent ces locations de courte durée interdites par le règlement de copropriété ne songent pas aux risques qu’ils prennent. S’il se passe quoi que soit de grave dans leur appartement quand s’y trouvent leurs locataires non réglementaires, les pires ennuis leur sont promis.
Personnellement, ce qui me saoule, c’est que les arrivants, une fois sur deux, quand ils ont entre les mains le badge Vigik et les clés, ne sachant quoi en faire, tentent d’ouvrir ma porte avec l’une des clés. J’ai écrit pour m’en plaindre à la personne qui chez le syndic gère la copropriété. Elle m’a répondu qu’elle allait en aviser les trois copropriétaires.
Une autre chose me préoccupe. Chacun sait qu’avec les locataires Air Bibi voyagent les punaises de lit. L’un des appartements concerné est contigu au mien. S’il y passe trente couples ou familles en un mois, c’est trente fois plus de risques de voir arriver ces bestioles que s’il était occupé par un locataire permanent. L’automne venu, cet appartement ne sera plus occupé tous les jours. Il peut même rester vide pendant des semaines. Ces punaises de lit, s’il y en a, n’auront plus personne dont se nourrir. Dans ce cas, elles migrent, passant dans les appartements voisins. De quoi me faire bien flipper.
                                                                *
Un jeune vendeur de livres à deux euros au Clos Saint-Marc ce samedi matin. Je lui achète l’énorme Lettres françaises de Madame Palatine, des missives présentées et annotées par Dirk Van der Cruysse (Fayard). Il ne fera pas double emploi avec mon Lettres de la princesse Palatine, présenté et annoté par Olivier Amiel (Mercure de France). Comme l’indique son titre, on trouve dans le premier toutes les lettres écrites en français par Madame la duchesse d’Orléans et beaucoup sont absentes du second.
                                                                *
Une quinquagénaire au Sacre et au téléphone : « Avant-hier, il a plu. Hier, il a fait beau. Aujourd’hui, c’est mitigeux. »
 

Deux livres lus en une journée chacun à la terrasse des cafés. Je n’en attendais pas forcément grand-chose. Ils m’ont bien intéressé.
Le premier est La patience des buffles sous la pluie de David Thomas, recueil de courts monologues intérieurs. Il en est certains que j’avais envie de corriger pour les rendre plus percutants. Ci-après le début d’un :
Lui, c’est mon vingtième. Je suis assez contente, je voulais pas rater un chiffre comme ça. Vingt, ça se fête. Vingt. J’en ai vingt au compteur. A vingt ans, j’ai couché avec vingt bonhommes. Vingt, vingt ! C’est marrant, non ? Donc trente, trente, quarante, quarante… Sauf que j’ai commencé à quinze ans, donc ça fait vingt en cinq ans, alors à quarante, ça fera pas quarante, ça fera cent. Cent, putain, c’est un chiffre, quand même. Y en aura plein dont je me souviendrai pas, c’est obligé. Déjà vingt, c’est limite pour tous me les rappeler, alors cent, je vois pas comment je ferai. Cent, ça en fait, des bites.
Le second est Lucette Destouches, épouse Céline de Véronique Robert-Chovin, le journal des journées de la centenaire veuve de l’écrivain, tenu à la demande de celle-ci par une ancienne élève de son cours de danse devenue son amie. On y suit le chemin vers la fin de cette femme hors du commun entourée d’un personnel pittoresque veillant sur elle. C’est l’une de ces personnes qui d’une des fenêtres de la maison de la route des Gardes à Meudon le jour où je suis passé par là me fit comprendre que je n’avais pas intérêt à entrer dans le jardin. Je viens de voir une photo récente de l’endroit, le jardin est en train d’être rectifié par les bulldozers (la propriété avait été vendue à un voisin pour financer tout ce personnel entourant la centenaire qui passait l’essentiel de ses journées au lit). Ci-après la transcription des propos de Lucette (cent un ans, un mois et vingt et un jours) le mardi dix septembre deux mille treize :
Céline aimait les tendrons de 14 ans, mais les regarder seulement. Il n’aimait pas la décadence. Dès qu’il sentait la flétrissure du temps, il ne le supportait pas. C’était essentiellement un voyeur, très peu consommateur. Il aimait bien aussi regarder les partouzes et il aurait bien voulu l’y entraîner, ce qu’elle n’avait jamais voulu. Pour elle, ç’aurait été devenir un objet. Après la prison, le sexe ça a été terminé pour lui. Tout juste à la sortie un petit regain d’intérêt. Il devait se rattraper. Il l’avait entraînée dans une boutique de lingerie à Copenhague, pour lui essayer des porte-jarretelles, des bas et des corsets. Il était très excité et c’était gênant car la vendeuse s’en rendait compte. Il disait sans cesse c’est sexy. Et puis après il n’avait plus jamais été question de sexe. Il avait perdu sa jeunesse en prison et son attrait aussi en quelque sorte. Sa force, son côté sauvage, son magnétisme, son sexe avaient disparu. De toute façon, Céline n’avait jamais été un très bon amant. Il était trop égoïste, il prenait son plaisir et puis il changeait de partenaire.
 

La pluie vient de cesser quand je sors de chez moi ce mercredi matin par un porche grand ouvert (un voisin déménage). Le train de sept heures vingt-trois est peu chargé. Je peux y avoir une place sans voisin immédiat. Ce qui est toujours préférable. D’autant que le Covid vient de réapparaître avec un nouveau variant très contagieux.
Comme le Book-Off de Ledru-Rollin n’ouvre qu’à onze heures en août, je prends le bus Vingt-Neuf pour rejoindre la Bastille. « Nous dévions le Marais »,  nous annonce le chauffeur peu avant le Centre Pompidou. Nous, c’est-à-dire les trois voyageurs. Celui porteur d’une canne veut descendre dès l’arrivée place de la Bastille. Le chauffeur refuse de s’arrêter à un abribus qui n’est pas sur la ligne. Cet homme et moi descendons de l’autre côté de la place. Le chauffeur nous souhaite une bonne journée. Je fais de même. L’homme à la canne lui crie « Je ne vous salue pas, bus de merde. »
Quand j’arrive devant chez Book-Off, il est dix heures vingt et je le trouve ouvert. Je n’y entre pas, désirant passer au Marché d’Aligre. Emile, l’un des vendeurs de livres, est là. Malheureusement, je ne trouve rien à son étalage.
« C’était une erreur », commente sobrement l’employé de Book-Off à qui je dis qu’une de ses collègues m’avait indiqué qu’en août l’ouverture, c’était onze heures. Je ne pense pas, qu’arrivé à dix heures, j’aurais pu trouver, parmi ceux à un euro, davantage de livres à mon goût.
C’est pile à midi que j’entre au petit restaurant chinois à volonté de la rue de la Verrerie. Touristes et gens du coin en composent la clientèle. Il en est de même au Book-Off de Saint-Martin. J’y trouve peu à un euro. De même qu’à celui de Quatre Septembre, rejoint avec la ligne Sept du métro, la Quatorze étant fermée.
Pour des raisons de prix du billet, je rentre avec le train de quinze heures cinquante-cinq. Nous ne sommes que quatre dans la voiture Cinq. Il me semble que c’est la dernière fois cet été que je fais le trajet Paris Rouen en deux heures par l’itinéraire bis. Je passe ce temps avec Julie Manet qui ne m’ennuie jamais. Cette fois, elle me ramène à la plage du Trez Hir.
                                                                 *
On embauche toujours chez Book-Off. Une vendeuse de livres est tentée mais elle n’a aucune expérience dans le domaine. « Peu importe, lui répond l’employé qui examine ses livres, moi j’étais dans la restauration. »
                                                                 *
Dans mon sac à dos, quand même : Lettres aux Petites Fermières de Colette (Le Castor Astral), Marcellus de Jef Geeraerts (Le Castor Astral), La Vie dangereuse de Blaise Cendrars (Les Cahiers Rouges Grasset), Journal des derniers jours de mon père de Kobayashi Issa (Pippa), L’homme qui refusait de mourir de Nicolas Ancion illustré par Patrice Killoffer (Dis Voir) et Le monde en passant Journal de voyage d’Aldous Huxley (Vernal/Philippe Lebeau).
 

Un article du Parisien ce mardi matin montre à quel point les futurs Jeux Olympiques sont nuisibles côté locations de chambres d’hôtel ou de logements privés. Les prix de celles-ci explosent pour deux mille vingt-quatre durant la période des compétitions, à Paris comme dans les villes de province concernées.
Il serait temps que les journaux publient à nouveau les horreurs sorties de la bouche de Pierre de Coubertin. Florilège :
« La première caractéristique de l'olympisme est d'être une religion. En ciselant son corps par l'exercice, l'athlète antique honorait les dieux. L'athlète moderne fait de même : il exalte sa race, sa patrie et son drapeau. »
« Il y a deux races distinctes : celles au regard franc, aux muscles forts, à la démarche assurée et celle des maladifs, à la mine résignée et humble, à l'air vaincu. Hé bien ! C'est dans les collèges comme dans le monde : les faibles sont écartés, le bénéfice de cette éducation n'est appréciable qu'aux forts. »
« À la race blanche, d'essence supérieure, toutes les autres doivent faire allégeance. »
« Les olympiades femelles, inintéressantes, inesthétiques et incorrectes »
« Aux Jeux olympiques, leur rôle devrait être surtout, comme aux anciens tournois, de couronner les vainqueurs. »
Avant de mourir, en mil neuf cent trente-sept, ce triste personnage s’enthousiasma pour les jeux hitlériens de Berlin : « La onzième olympiade s'accomplit sur un plan magnifique. J'ai l'impression que toute l'Allemagne, depuis son chef jusqu'au plus humble de ses écoliers, souhaite ardemment que la célébration de 1936 soit une des plus belles. Dès aujourd'hui, je veux remercier le gouvernement allemand pour la préparation de la onzième olympiade. » (Hitler soutenait la demande de prix Nobel pour Pierre de Coubertin).
                                                             *
C’est à ces Jeux nazis que l’on doit le rituel de la flamme : torche allumée par le soleil, prêtresses néopaïennes et parcours symbolique, lequel était absent des Jeux antiques, comme des premiers Jeux modernes, une invention de l'officier allemand Carl Diem.
Un rituel fasciste pour lequel l’an prochain de nombreux départements français (dont la Seine-Maritime) débourseront une somme colossale (honneur aux quelques-uns ayant refusé).
                                                             *
Oui mais alors, son « L’important, c’est de participer » » ? Cet adage n’est du baron mais de l’évêque de Pennsylvanie.
Il prononça cette phrase dans son homélie lors des premiers Jeux Olympiques de Londres.
                                                             *
Le Lycée de Bolbec porte le nom de Pierre de Coubertin. Il en est d’autres. Et des Collèges. Et des Ecoles.
Les débaptiseurs d’établissements scolaires ne semblent pas s’en émouvoir.
 

Encore une journée de pluie et de gros vent annoncée pour ce premier samedi d’août, jour où l’entrée du Musée André Malraux du Havre sera gratuite. Ce vendredi, ma première action du jour est d’annuler mon billet de train pour Le Havre pris depuis une semaine. Il m’est remboursé intégralement. Je ferai une nouvelle tentative le premier samedi de septembre.
Aujourd’hui pas de pluie, pas encore du moins. Aussi, vers dix heures, je fais ce que je ne fais plus guère : un p’tit tour au marché de la drouille, place Saint-Marc.
Parmi les vendeurs, un bouquiniste auquel dans le passé j’ai acheté très rarement des livres car il en demandait souvent plus que ce que je voulais y mettre. Cette fois, tous ses livres sont à deux euros et par chance s’y trouvent plusieurs correspondances que je n’ai pas (quoique j’aie un doute pour l’une). Qu’elles soient encore là au milieu de la matinée montre que je suis peut-être le seul à en lire dans cette ville.
J’achète Lettres à Madame Récamier de Chateaubriand (Flammarion), Lettres à Delphine (1907-1915) de Louis Pergaud (Mercure de France), Lettres à Madeleine (1914-1919) d’Henri Fauconnier (Stock), Correspondance 1912-1914 d’Alain-Fournier et Madame Simone (Fayard), L’année 15 Journal de guerre de Giani Stuparich (Verdier), Lettres à la bien aimée de Thierry Metz (L’Arpenteur/Gallimard), à quoi j’ajoute le dossier Critiques 1932-1935 du Voyage au bout de la nuit (Imec Dix/Dix-Huit). Cela pèse lourd dans mon sac en plastique quand je vais acheter ma tradigraine à la boulangerie Chez Catherine.
C’est aussi une correspondance que je lis en terrasse l’après-midi, d’abord au Son du Cor puis au Sacre, celle de George Sand et Eugène Delacroix, des missives où je trouve de quoi m’intéresser. L’homme voyez vous et j’y persiste, est une vilaine et affreuse bête, écrit Delacroix le vingt et un novembre mil huit cent quarante-quatre.
                                                             *
Discutant avec le bouquiniste ce vendredi matin, une de ma connaissance, pas vue depuis longtemps, affreusement vieillie.
Sans doute s’est-elle dit la même chose à mon propos.
                                                             *
Vérification faite en rentrant, L’année 15 Journal de guerre de Giani Stuparich, déjà acheté un euro chez Book-Off en juillet deux mille vingt-deux, pas encore lu.
 

Ce jeudi à quatorze heures trente frappe à ma porte le serviable étudiant qui était venu à mon secours pour m’expliquer certains usages de mon téléphone portatif.
Il y a deux semaines, oubliant que la batterie de mon ordinateur portatif est cuite, je le mets en route sans le brancher. Résultat : au bout de quelques minutes, arrêt brutal. Quand je le redémarre, il ne se remet pas totalement de cette secousse. Word en a pris un coup. Impossible d’ouvrir le fichier sur lequel j’écris les notes de ce Journal. Pour contrer ce coup du sort, je télécharge OpenOffice. Il me permet d’écrire mais j’ai des difficultés avec la mise en page. D’où un nouvel appel à celui qui m’a aidé une première fois.
Quand il s’installe à mon bureau, il m’explique que le mieux est de désinstaller Microsoft Office et d’en installer une autre version. Comme j’ai celle de deux mille deux sur un disque, il l’utilise. Ça ne marche pas. Il se tourne alors vers une version disponible via Internet. Cela ne va pas sans anicroche. Il a l’idée de télécharger cette version sur son téléphone puis de la transférer sur mon ordinateur (si ça ne veut pas passer par la porte, essayons la fenêtre). Et là heureusement, ça marche.
Ce jeune homme a mis prés de deux heures à résoudre mon problème. J’en suis un peu confus. Encore plus quand je comprends que s’il m’est venu en aide la première fois, ce n’est pas, comme je le croyais, parce qu’il avait découvert mon problème en lisant mon Journal mais en réponse tardive à une annonce que j’avais publiée sur la page Etudiants de Rouen du réseau social Effe Bé et pour laquelle je n’avais eu aucune réponse. Il l’avait lue bien après sa parution.
Moi qui pensais qu’il avait agi par sympathie pour mes écritures, il n’en est rien. En conséquence, je lui propose de le dédommager d’un billet, mais il refuse.
Nous prenons un café en discutant un peu de ses études puis je le remercie fort quand il part.
                                                                  *
« What do you read, my lord? »
Les mots et les maux de Léautaud qui est au bout de sa vie.
Je suis presque à la fin du troisième volume de son Journal littéraire, c’est à dire proche de sa mort.
Octogénaire, sujet à des vertiges, voyant très mal, il déprime. Bien qu’il soit désormais connu suite à ses entretiens à la radio avec Robert Mallet, que les premiers volumes de son Journal soient en cours de publication au Mercure de France et qu’il soit devenu riche (mais il ne change rien à sa vie, se nourrissant tous les jours de pommes de terre à midi et de pâtes le soir).
Sa renommée lui vaut de nombreuses visites, qui l’assomment (comme il dit). Quand même, il en est une qui lui fait du bien le mercredi onze novembre mil neuf cent cinquante-quatre :
J’ai eu l’occasion tantôt de constater que je bande encore fort bien, si je suis en compagnie d’une partenaire jolie, agréable, 16 ans, déjà femme (moi qui jusqu’ici n’avais jamais aimé les jeunes femmes), docile, consentante, promettant de revenir cette semaine même.
Certes, je ne ferai pas vraiment l’amour. Trop de soucis, d’ennuis qui pourraient s’en suivre. Il y a les autres plaisirs, qui me suffisent.