-Attention, on a ajouté une marche, me prévient celle qui fut autrefois mon élève, actuellement placeuse à l’Opéra de Rouen pour financer ses études, lorsque je me dirige vers les chaises au pied du plateau, après qu’elle m’a donné le programme de Cosmophonies, le concert conférence d’Hubert Reeves et  de l’Ensemble Calliopée, ce mardi soir.
J’évite la chute et m’installe face au fauteuil dans lequel doit s’asseoir l’éminent astrophysicien, conteur et poète. Au pied de celui-ci sont disposés en un désordre étudié une dizaine de ses livres avec en couverture sa photo, des fois qu’on ne saurait pas qu’il en écrit. Une voix féminine nous invite à ne pas applaudir en cours de concert puis le vieil homme (quatre-vingt-quatre ans) et ses ami(e)s musicien(ne)s entrent en scène. Tou(te)s ont les pieds nus pour bien ressentir les vibrations de notre mère la Terre, sauf le pianiste qui a une dispense à cause des pédales.
Au pied du savant (comme on disait autrefois) s’assoit en tailleur sur des coussins celle qui a conçu le spectacle, l’altiste Karine Lethiec. C’est le maître et son disciple, l’homme qui sait et la femme qui écoute. Tandis qu’il conte la naissance de l’univers et son évolution risquée, évoquant tour à tour le feu, l’eau, le cœur, le langage, la terre, la conscience et l’air, elle le regarde avec admiration et orne le discours de citations poétiques. Des images sont projetées, parfois redondantes, assez inutiles. Côté musique, après Claude Debussy, le programme est résolument contemporain avec de courtes œuvres ou des extraits de Tristan Murail, Olivier Messiaen, Toru Takemitsu, Thierry Pécou, Kaija Saariaho, Krystof Maratka, Philippe Hurel, Philippe Hersant, encore Olivier Messiaen, et Daniele Gasparini.
L astrophysique ne m’intéresse pas beaucoup, savoir d’ou vient la vie et comment elle a évolué non plus, de plus l’optimisme de vieux sage serait plutôt pour m’effrayer, cependant la soirée m’est agréable.
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C’est une bénédiction de pouvoir entendre une heure de musique contemporaine sans qu’une partie du public puisse faire entendre son mépris et sa désapprobation.
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Hubert Reeves, Michel Serres, Edgar Morin et feu Albert Jacquard : les trois mousquetaires de la sagesse écolo mystique.
 

Un récent voyage en train jusqu’à Paris m’a permis d’en savoir plus sur les écritures de Chamfort, né Sébastien-Roch Nicolas, dont je ne connaissais que quelques maximes, et non des meilleures.
Ses anecdotes reprenant des racontars de cour sont un peu lassantes, mais dans les maximes j’ai fait ma sélection :
Combien de militaires distingués, combien d’officiers généraux sont morts, sans avoir transmis leurs noms à la postérité : en cela moins heureux que Bucéphale, et même que le dogue espagnol Bérécillo, qui dévorait les Indiens de Saint-Dominique, et qui avait la paie de trois soldats !
Les fléaux physiques et les calamités de la nature humaine ont rendu la société nécessaire. La société a ajouté aux malheurs de la nature. Les inconvénients de la société ont amené la nécessité du gouvernement, et le gouvernement ajoute aux malheurs de la société. Voilà l’histoire de la nature humaine.
Il y a des siècles où l’opinion publique est la plus mauvaise des opinions.
Quand on veut éviter d’être charlatan, il faut fuir les tréteaux ; car, si l’on y monte, on est bien forcé d’être charlatan, sans quoi l’assemblée vous jette des pierres.
Il est à parier que toute idée publique, toute convention reçue, est une sottise, car elle a convenu au plus grand nombre.
De mille traits que j’ai entendu raconter, je conclurais que, si les singes avaient le talent des perroquets, on en ferait volontiers des ministres.
Les bourgeois, par une vanité ridicule, font de leurs filles un fumier pour les terres des gens de qualité.
N’est-ce pas une merveille que la société subsiste avec la convention tacite d’exclure du partage de ses droits les dix-neuf vingtièmes de la société ?
Le public de ce moment-ci est comme la tragédie moderne, absurde, atroce et plat.
On dit quelquefois d’un homme qui vit seul : « Il n’aime pas la société. » C’est souvent comme si on disait d’un homme qu’il n’aime pas la promenade, sous le prétexte qu’il ne se promène pas volontiers le soir dans la forêt de Bondy.
La pauvreté met le crime au rabais.
La plupart des livres d’à présent ont l’air d’avoir été fait en un jour avec des livres lus de la veille.
Ce qui fait le succès de quantité d’ouvrages est le rapport qui se trouve entre la médiocrité des idées de l’auteur et la médiocrité des idées du public.
Le titre le plus respectable de la noblesse française c’est de descendre immédiatement de quelques-uns de ces trente mille hommes casqués, cuirassés, brassardés, cuissardés, qui, sur de grands chevaux bardés de fer, foulaient aux pieds huit ou neuf millions d’hommes nus, qui sont les ancêtres de la nation actuelle.
Le public est gouverné comme il raisonne. Son droit est de dire des sottises, comme celui des ministres est d’en faire.
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Chamfort, acteur de premier plan de la Révolution, est aussi connu pour son suicide raté, consécutif à la crainte d’être arrêté suite à son opposition à Marat et Robespierre (Je suis un homme libre ; jamais on ne me fera rentrer vivant dans une prison.).
Ginguené le raconte ainsi (il fut le premier éditeur des Maximes, de façon posthume, Chamfort étant mort l’année suivant ce suicide raté des suites de ses atteintes corporelles, le treize avril mil sept cent quatre-vingt-quatorze, à l’âge de cinquante-quatre ans) :
Il charge un pistolet, veut le tirer sur son front, se fracasse le haut du nez et s’enfonce l’œil droit. Étonné de vivre, et résolu de mourir, il saisit un rasoir, essaie de se couper la gorge, y revient à plusieurs fois et se met en lambeaux toutes les chairs : l’impuissance de sa main ne change rien aux résolutions de son âme ; il se porte plusieurs coups vers le cœur et, commençant à défaillir, il tâche par un denier effort de se couper les deux jarrets et de s’ouvrir toutes les veines. Enfin, vaincu par la douleur, il pousse un cri et se jette sur un siège, où il reste presque sans vie. Le sang coulait à flots sous la porte.
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Bondy (Seine-Saint-Denis), ville qui m’est chère. Ma grand-mère y vivait. Ma mère et ses sœurs y ont passé leur enfance et leur adolescence. Je ne me suis jamais promené dans sa forêt, laquelle autrefois avait très mauvaise réputation (Victor Hugo y place la maison des Thénardier et Sade le premier viol de Justine).
 

Aucune envie ce lundi soir de regarder le débat télévisé, celui qui rassemble cinq des candidats à la Présidentielle, les autres en étant dispensés pour raison de petitesse électorale. Je suis fatigué, le mot est faible, par cette compétition entre antisystème, rebelle, insoumis, révolutionnaire et hors-la-loi. Que n’y a-t-il un conservateur dans le lot, qui nous dirait « Les choses vont mal, votez pour moi, je les bougerai le moins possible pour ne pas aggraver la situation. »
-Alors tu vas voter pour qui ? me demandait l’une de mes connaissances vendredi dernier au Clos Saint-Marc.
-Je n’en sais rien, peut-être pour Hamon, c'est-à-dire contre Valls et Mélenchon, ou pour Macron, s’il y a un risque  de second tour entre Le Pen et Fillon, les deux répugnants.
Dans ce marché, on est entourés d’électeurs du Front National. Les clients comme les marchands, la plupart vont voter pour elle. Il suffit de traîner dans les cafés autour de la place pour en être convaincu et ce quartier populaire ne doit pas être différent des autres.
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Il est possible aussi que je n’aille pas voter, mais dans ce système électoral, que tu votes pour un perdant, que tu votes blanc ou nul, ou bien que tu n’y ailles pas, cela revient à voter pour les deux qui arrivent en tête.
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Dans l’un de ces cafés, des quinquagénaires qui préparent un conférence : « Soutien à l’armée française, pourquoi et comment ? »
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Un type au comptoir qui se plaint en boucle d’une île flottante pas très fraîche qu’il a mangé dans la brasserie voisine, il n’y a pas que l’île qui soit flottante.
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Un autre, parlant d’une connaissance : « En fait, il pense résoudre ses problèmes personnels en étudiant la physique quantique. »
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Et celui qui termine sa démonstration par « Fin de citation » au lieu de dire « Point final ».
 

Derrière moi, ce samedi soir, en corbeille à l’Opéra de Rouen, sont deux dames à cheveux blancs que la lecture du livret programme réjouit. Elles se gaussent des propos jargonnants d’Emanuel Gat.
-Ecoute ça : « Gold exploite l’essence contrapuntique de la chorégraphie à travers une économie de composition, pour générer de nombreux possibles laissant aux interprètes et au public la liberté de choix artistiques et d’interprétation. »
-Et ça : « Gold utilise la chorégraphie comme méthode d’articulation d’une pensée par l’exploration des réseaux dynamiques et complexes des relations humaines. »
Gold, première chorégraphie présentée ce soir, est interprétée par deux danseuses et trois danseurs sur un mixage de la bande son réalisée par Glenn Gould pour son documentaire radiophonique The Quiet in the Land avec des extraits des Variations Goldberg jouées par le même. Ce montage sonore a des vertus dormitives que ne peuvent combattre efficacement les évolutions décousues et gratuites des interprètes, lesquels sont censés être les membres d’une même famille.
-C’était long et pas très passionnant, me dit à l’entracte l’homme au chapeau que je n’avais pas vu depuis un certain temps.
Je pense pareillement et les deux moqueuses aussi :
-C’était long long long et il n’y avait rien à quoi se raccrocher.
-On les a applaudis quand même.
-Oui, bien sûr, il faut récompenser le travail et la performance.
Sacre, la seconde chorégraphie, montre trois filles et deux garçons dansant le désir et la séduction sur Le Sacre du printemps. Le meilleur est au début quand les interprètes s’entrecroisent sur un tapis rouge en une salsa alignée. Ensuite, elles et eux se dispersent et s’éparpillent et l’on retombe dans les travers de Gold. Bref, je m’ennuie encore un peu.
A l’issue, les applaudissements sont courts et sans excès (il faut même que le technicien remette le noir dans la salle pour que les danseuses et danseurs puissent revenir encore une fois sur scène).
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La danse, toujours, rajeunit et féminise le public. L’une a les cheveux bleus. Est-ce que toutes les filles qui ont les cheveux bleus sont des filles qui aiment les filles ? (question que je me pose à la sortie)
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Si j’avais lu, avant d’aller au spectacle, la critique de Fatima Miloudi sur le site Les Trois Coups, j’aurais été éclairé (mais je préfère arriver sans savoir) :
« Parfois, le spectateur se lasse. Certes, les deux œuvres relèvent d’un raffinement technique prononcé. Cependant, ce minimalisme conjugué, par moments, à un aspect plus primitif et frénétique, peut laisser de marbre. Les passages de course à travers l’espace, notamment, et les allers-retours hors champ deviennent rapidement par trop répétitifs. On est gêné, par ailleurs, par une lenteur qui met à distance et suscite, malheureusement, un certain ennui. Malgré la richesse de l’écriture, on ne sort pas du théâtre tout à fait convaincu, obligé de reconnaître que l’attention s’est, de temps à autre, estompée. »
 

Ayant dû lors d’un épisode précédent donner mon adresse mail à l’employé au nom de roi mage de l’agence principale rouennaise du Crédit Agricole Mutuel sise rue de la Jeanne (il s’agissait de m’envoyer par ce moyen le code chiffré nécessaire à l’achat de billets de train via Internet), je lui avais instamment indiqué que je refusais que cette adresse serve à autre chose, notamment à m’envoyer les relevés de compte.
Il en avait pris note, m’affirmant que jamais. J’en doutais.
Cette semaine, je constate que mes doutes étaient fondés. Une lettre de la banque m’informe que désormais plus de papier entre nous. L’écologie est l’alibi.
Furibard, je déboule à l’agence vers treize heures et n’y peux entrer. Cette boutique ferme entre midi et deux, comme une épicerie de campagne.
Un peu calmé, j’y retourne dans l’après-midi, m’inscris à la borne d’accueil, suis reçu par une employée avec la formule obligatoire :
-En quoi puis-je vous aider ?
-A résoudre le problème que me crée le Crédit Agricole.
Elle prétend que la lettre reçue est une circulaire envoyée à tous les clients. C’est faux, lui dis-je, je n’aurais pu la recevoir si la banque n’avait pas eu une adresse mail où m’envoyer les relevés.
Elle m’imprime celui de mars et m’assure que les prochains seront de nouveau sur papier, me fait signer un formulaire en ce sens. Il est suffisamment vague pour que j’aie des doutes sur la suite.
                                                                *
Combien de fois entends-je « J’ai rendez vous avec mon banquier » alors qu’il s’agit d’un employé de la banque. Combien de fois aussi « Je vais faire un prêt à la banque » alors qu’il s agit d’un emprunt.
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Petit concert ce vendredi soir de musique entrant par la fenêtre. Pascaline et Anne-Laure Latour, apprenties carillonneuses, fêtent la Saint Patrick en jouant des airs irlandais, écossais et bretons.
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Samedi dernier, l’entreprise « Les balades rouennaises » que gère une « animatrice culturelle indépendante fascinée par l'Histoire de Rouen », laquelle « souhaite partager (sa) passion en proposant des balades à thèmes dans le centre-ville » proposait un circuit « Rouen érotique ». Son slogan : « Réveillez votre côté polisson ».  Cela pour dix euros.
Selon l’organisatrice, ce parcours rendait hommage à l'auteur Patrice Quéréel et à son ouvrage Rouen érotique édité par le Perroquet bleu en deux mille six. Je ne doute pas que le livre en question lui ait servi à établir son cheminement et à lister ses anecdotes.
Je parle de ça au marché du Clos Saint-Marc avec l’un qui fut très proche de Quéréel. Il est estomaqué, encore plus quand je lui dis que ça coûtait dix euros.
-Dix euros ? Alors que Quéréel c’était les distributeurs d’argent gratuit !
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Excellent souvenir que la balade gratuite dans le Rouen érotique sous la conduite bouffonne de Patrice Quéréel pour fêter la sortie de son livre du même nom. C’était en décembre deux mille six.
(Ne pas confondre érotisme et polissonnerie)
 

Bien placé en fond d’orchestre ce jeudi soir à l’Opéra de Rouen, je me réjouis de retrouver Antony Hermus à la baguette pour un concert éclectique faisant succéder Prokofiev à Mozart et Rossini. C’est lui-même, en tenue de ville (chemise rouge, gilet gris noir et écharpe décontractée), qui installe ses partitions alors qu’une grande partie du public est encore à l’extérieur de la salle.
A la fermeture des portes, Frédéric Roels, maître des lieux, vient confirmer ce que tout le monde a appris : le remplacement de la mezzo-soprano Marianna Pizzolato, malade, par Chiara Amarù, « grande spécialiste de Rossini elle aussi », dont ce sera le premier concert en France, le programme prévu étant légèrement modifié.
L’Orchestre s’installe. Le chef d’attaque des premiers violons est Luc Marie Aguera que j’ai côtoyé en début d’après-midi à la terrasse du Son du Cor où nous profitions avec d’autres du soleil. Antony Hermus, ventre en avant, plus leprechaun que jamais, entre à son tour. « Ah, c’est lui ! » s’exclame l’une de mes voisines. Il lance la Symphonie numéro trente-trois en si bémol majeur de Wolfgang Amadeus Mozart. Il est en pleine forme, tout en gestuelle saccadée et précise, chantant silencieusement certains passages, tirant la quintessence de chaque musicien(ne). Il finit en nage et très applaudi.
Le meilleur accueil est fait à la cantatrice Chiara Amarù. Elle est plus applaudie avant même d’avoir émis la moindre note que d’autres le furent à l’issue de leur prestation. Ce crédit est rapidement remboursé car elle interprète magnifiquement le Dolci d’amor parole du Tancredi de Gioachino Rossini.
Antony Hermus et l’Orchestre enchaînent avec l’ouverture d’Il barbiere di Siviglia. Ça pulse et ça dépote. A l’entracte, une jeune femme exprime la même chose en une formule plus élégante que les miennes : « C’est enlevé.».
La deuxième partie du programme est à la hauteur de la première avec Rossini encore,  l’ouverture de L’Italiana in Algeri suivie de l’extrait chanté  Cruda sorte, l’ouverture de Scala di Seta et enfin le récitatif et air Oh, patria… tu che accendi questo core… di tanti palpiti.  C’est un triomphe pour Chiara Amarù qu’applaudissent aussi les musicien(ne)s et le chef (frénétiquement de la baguette sur le pupitre). Elle envoie en remerciement des baisers à tout le monde.
Ultime plaisir, l’Orchestre interprète la Symphonie numéro un en ré majeur de Sergueï Prokofiev. Il est encore une fois moult applaudi, de même que le maestro qui salue et resalue la bouche ouverte. « Je l’aime bien, ce gars-là », déclare une autre de mes voisines.
Ce gars-là part en courant vers la coulisse et en revient avec Chiara Amarù qui nous offre La danza de Rossini en bonus et encore des baisers. « Elle ne va pas regretter d’être venue à Rouen », commente un homme derrière moi.
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« Peu connue en France où elle n’a – sauf erreur de notre part – jamais été invitée à chanter, Chiara Amarù nous avait déjà tapé dans l'oreille, à Parme dans le rôle pourtant dramatiquement ingrat de Preziosilla, et auparavant à Pesaro, en Rosina. Déjà elle proposait de la future Comtesse Almaviva un portrait accompli, tant dans l'esprit – mutin – que dans la voix avec un mezzo-soprano charnu qui, par l'égalité des registres et la variété des couleurs n'est pas sans rappeler Teresa Berganza. De nouveau, nous voilà sous le charme de ce timbre original, difficile à définir, velouté, capiteux, enivrant… » (Extrait d’une critique du Barbier de Séville, donné à Turin en deux mille quinze, signée Christophe Rizoud et publiée sur Forumopera.com)
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Heureux habitants de Forges-les-Eaux, Pont-Audemer, Vernon, Bourg-Achard et Coutances, ils vont bénéficier du même concert entre le dix-sept et le vingt-six mars.
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Ce concert était le point d’orgue (si je puis dire) de la première belle journée de printemps de l’année. Le chaud soleil du jour m’a permis de renouer avec la terrasse du Son du Cor et de prolonger le plaisir à celle du Sacre (cela s’imposait, aurait dit Stravinsky).
 

Il fait bien jour ce mercredi quand je quitte la maison pour rejoindre la gare de Rouen afin d’y prendre le sept heures cinquante-neuf pour Paris. La journée sent le printemps. Las, sur le tableau d’affichage, mon train est annoncé avec quinze minutes de retard. Le huit heures douze étant supprimé, il est chargé de le remplacer, transformé pour l’occasion en omnibus. Tous ces arrêts augmentent le retard. De plus, il est retenu vingt minutes en gare de Gaillon Aubevoye pour une intervention technique sur la voie afin de résoudre le problème électrique qui a été fatal au huit heures douze. Heureusement, j’ai Chamfort et ses Maximes, pensées, caractères et anecdotes pour me tenir compagnie. Nous arrivons dans la capitale à dix heures. Le chef de bord confirme les quarante-cinq minutes de retard et nous souhaite « malgré tout, une excellente journée ».
Ce retard m’amène à changer mon ordre de passage dans les lieux où l’on trouve des livres à petits prix et cette innovation est fructueuse.
A midi, je déjeune au Rallye, mon Péhemmu chinois préféré, rue du Faubourg Saint-Antoine, d’un jamais décevant confit de canard, pommes sautées, salade, avec un quart de côtes-du-rhône. Je n’ai jamais vu autant de monde dans cette gargote, certains sont relégués à l’étage, à croire que cette adresse figure désormais dans un guide branché (comme on disait). S’y trouvent même, je n’ai jamais vu ça, des touristes, un couple et leur fille. Tous trois étudient le menu, la mère s’aidant de French for Dummies et la fille d’un site de traduction en ligne, cela pour finalement choisir un croque-madame pour elles et un croque-monsieur pour lui.
-C’est quoi les herbes comme ça ? demande un ouvrier à la gentille serveuse en montrant le peu de verdure qu’il a laissé dans son assiette.
-La coriandre.
-Mets pas ça, ça sert à rien.
L’après-midi, je fais une pause Chamfort et ses Produits de la civilisation perfectionnée au Royal Bourse Opéra, rue du Quatre-Septembre. Paris ne lui était pas aussi agréable qu’à moi :
Paris, ville d’amusements, de plaisirs, etc., où les quatre cinquièmes des habitants meurent de chagrin.
On pourrait appliquer à la ville de Paris les propres termes de sainte Thérèse, pour définir l’enfer : « L’endroit où il pue et où on n’aime point. »
Au comptoir, une vieille habituée pétainiste ressemblant à Marguerite Yourcenar soliloque devant sa bière : « Je suis d’une famille distinguée » « La vraie thérapie, c’est de marcher. »
« Je suis Alexandre, votre chef de bord », entends-je dans le direct de dix-huit heures vingt-cinq pour Rouen. C’est la première fois, me semble-t-il, qu’on se présente par son prénom dans un train de la Senecefe. Alexandre n’a que des bonnes nouvelles à nous donner. Il se félicite de l’arrivée du train exactement à l’heure prévue et nous souhaite une bonne soirée.
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Ces bars parisiens avec leurs poubelles qui remontent électriquement du sous-sol via une trappe.
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Une employée de Book-Off jouant aujourd’hui le rôle de la cliente. Sans son uniforme noir, elle ressemble à quelqu’un d’autre. Je constate qu’elle paie le prix commun.
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Parmi les livres rapportés de Paris Les Ancêtres d’Ulysse d’Adam Biro (Presses Universitaires de France), un livre illustré publié en deux mille deux dans lequel l’éditeur de livres d’art évoque ses ancêtres d’Europe de l’Est. Cet exemplaire bénéficie d’un envoi de l’auteur à un poète américain vivant en France : « A Michael Taylor, ces histoires de là-bas. Amitiés. »
 

Aller voir à quoi ressemble la nouvelle génération de beauzarteuses et beauzarteux, qu’on ne peut pas côtoyer en centre ville maintenant que leur école et ses principaux lieux d’exposition sont en périphérie, c’est ce qui motive, ce lundi à dix-huit heures, mon entrée à l’Opéra de Rouen où a lieu le vernissage de l’exposition D’après Quartett qui regroupe les estampes des élèves de ce qui s’appelle depuis quelques années l’Ecole Supérieure d'Art et Design Le Havre-Rouen. Ces estampes ont été réalisées après qu’elles et eux ont étudié l’opéra Quartett de Luca Francesconi qui sera donné ici en avril prochain. C’est la première fois que les Beaux-Arts sont invités à l’Opéra.
Je fais le tour des travaux exposés, retiens les dessins crayonnés de Roxane Chaussalet et surtout les petites culottes brodées de noms de maladies sexuellement transmissibles d’Anouk Paquet (une descendante d’Annette Messager). Une autre élève annonce « Je suis tout à fait froide » « Frottons nos peaux l’un contre l’autre ».
-Je viens de transpirer en marchant, je peux vous réchauffer si vous voulez, déclare à plusieurs reprises un vieux libidineux aux personnes de sexe féminin qui s’approchent de cette œuvre, lesquelles lui sourient poliment.
Globalement, ces beauzarteuses et beauzarteux ressemblent aux précédent(e)s et connaîtront sûrement le même sort. Beaucoup ne sont pas familiers des lieux et le prouvent en demandant où sont les toilettes. Au moins, elles et eux se seront approchés de la salle où sont donnés les spectacles qui ne les intéressent pas (les musicien(ne)s ne vont pas davantage voir leurs expositions).
Je pars avant les discours, dans lesquels, je n’en doute pas, l’on se félicitera des deux côtés de cette première fois en souhaitant qu’elle soit suivie de beaucoup d’autres.
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C’est bientôt que l’on devrait connaître le nom de qui remplacera Frédéric Roels à la tête de l’Opéra de Rouen selon le désir de Catherine Morin-Desailly, Sénatrice, Conseillère Régionale, Centriste de Droite, Présidente de cette institution dont se moque gentiment Diapason dans son numéro de mars deux mille dix-sept :
« La maison a de l’ambition, qui consiste à obtenir le label tombé en désuétude d’« opéra national », en aura-t-elle les moyens ? »
                                                               *
Quel sera l’avenir de l’antenne rouennaise de l’Esadhar (Ecole Supérieure d'Art et Design Le Havre-Rouen) reléguée sur les Hauts de Rouen ? Certains disent qu’il serait question de la fermer. L’antenne du Havre conserverait ses fonctions d’apprentissage du disagne graphique et de création littéraire. Quant aux élèves d’arts plastiques de Rouen, elles et eux seraient regroupés avec celles et ceux de Caen dans cette ville où siège le Duc de Normandie. A suivre (comme on dit).
                                                              *
Mettez des lunettes à un vigile, vous en faites un intellectuel.