Un « opéra pour tous » est proposé mardi soir à l’Opéra de Rouen, L’Ebloui de Michel Musseau, sur un livret de Joël Jouanneau. Pour tous, pourquoi pas pour moi, me dis-je, bien je me méfie des spectacles « tout public », c'est-à-dire pour enfants.
La lecture du livret programme confirme mes appréhensions. L’Ebloui narre un « parcours initiatique ». Celui qui est ébloui a pour nom Horn. Il sera « confronté aux injustices du monde avant de finalement trouver la paix ».
Deux chanteuses et un chanteur de la compagnie Le Carrosse d’Or sont sur scène en compagnie de deux musiciens et d’une musicienne de l’ensemble Ars Nova. Je n’ai rien à redire de leur prestation, mais cela ne suffit pas à faire de cet opéra pour tous un spectacle qui m’intéresse. Il ne m’éblouit ni musicalement, ni théâtralement.
« C’est quand que c’est fini ? » demande le moutard assis derrière avec son père. Celui-ci réussit à le retenir un certain temps puis capitule, ce qui nous vaut un beau claquement de porte.
Cinq minutes plus tard, la représentation s’achève abruptement, au point que le public hésite à applaudir. Quand il le fait, cela ressemble au minimum syndical. Les seuls à manifester leur enthousiasme sont les gars de la régie au fond de la salle.
Au moins, suis-je de retour chez moi avant vingt et une heures.
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Dans le même temps, cent treize artistes et vingt-quatre employés administratifs et techniques de l’Opéra de Rouen s’apprêtent à décoller pour le Sultanat d’Oman afin de donner Norma, et accessoirement Pierre et le loup, à l’Opéra Royal de Mascate. Les décors de Norma sont déjà partis par bateau du Havre puis seront acheminés par camion dans le désert.
Cette opération de prestige est due à Frédéric Roels, ancien Directeur, par ailleurs metteur en scène de cette Norma. Le Sultan Qabus est mélomane, il paie une partie des frais engagés.
Dix membres de l’association Publics de l’Opéra de Rouen sont également du voyage. Invités par le Sultan ? Invités par l’Opéra de Rouen ? Voyageant à leurs frais ? No lo sé.
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Toute histoire visant à parler du monde et qui se termine bien est un mensonge.
 

Attachant personnage qu’Edouard Levé dont les séries de photos Angoisse, Pornographie, Amérique et autres sont bien pour me plaire.
Il en est de même de son Autoportrait, écrit dans sa trente-neuvième année, publié en deux mille cinq chez P.O.L., que j’ai lu dans sa réédition posthume de deux mille treize au format poche, un bloc de texte autobiographique que pour les besoins de la prise de notes je suis obligé de scinder afin d’en tirer ce qui résonne le plus en moi  :
Je n’ai pas honte de ma famille, mais je ne l’invite pas à mes vernissages.
Mon père m’a surpris en train de faire l’amour avec une femme, lorsqu’il a toqué à la porte, j’ai dit mécaniquement : « Entrez », son visage s’est illuminé, il a aussitôt fermé la porte, lorsque l’amie a tenté de repartir discrètement, il s’est précipité vers elle et lui a dit : « Revenez quand vous voudrez, mademoiselle. »
Je fais des photographies parce que je n’ai pas vraiment envie de changer les choses.
J’écris peut-être ce livre pour ne plus avoir à parler.
A un dîner, une amie m’a embrassé, s’est déshabillée, et tout a basculé pour la moitié des convives, parmi lesquelles figuraient trois de mes anciennes amantes.
J’ai couché avec une quinzaine de prostituées de diverses origines : française, indienne, africaine, roumaine, arabe, italienne, albanaise.
Adolescent, le nazisme me paraissait appartenir à un autre temps, mais plus je vieillis, plus ce temps me semble proche.
Je crois que les touristes ne regardent pas leurs photos de voyage, et s’ils les regardent, je crois qu’ils n’en pensent rien.
J’écris moins bien assis à une table ronde, où mes coudes reposent dans le vide, qu’à une table rectangulaire, sur laquelle ils prennent appui. (Je me souviens que Marguerite Duras a écrit la même chose et que je l’ai noté en son temps)
Mon frère et moi, nous sommes comme le jour et la nuit, je suis peut-être la nuit.
Je crois plus en la littérature, même mineure, que dans le cinéma, même majeur.
Lorsque nous jouions au voyou et à la bourgeoise, ma cousine passait devant la balançoire sur laquelle j’étais assis, à l’écart de la maison familiale, je l’interpellais d’un air mauvais, elle ne répondait pas mais faisait semblant d’être affolée, elle commençait à courir, je la rattrapais et la conduisais de force dans la petite cabane, je fermais le verrou, je tirais les rideaux, elle essayait vaguement de s’enfuir, je la déshabillais, et simulais l’acte sexuel pendant qu’elle poussait des cris dont je n’ai jamais compris s’ils mimaient l’horreur ou le plaisir, j’ai oublié comment nous finissions.
Bien que j’aie publié chez lui deux livres, mon éditeur continue de me présenter comme un artiste, si j’étais comptable, en plus d’être écrivain, je me demande s’il me présenterait comme un comptable.
Dans mes périodes de dépression, je visualise l’enterrement consécutif à mon suicide, il y a beaucoup d’amis, de tristesse et de beauté, l’évènement est si émouvant que j’ai envie de le vivre, donc de vivre.
J’ai perdu tout contact avec des amis qui m’étaient chers, sans savoir pourquoi, je crois qu’eux non plus ne savent pas pourquoi.
J’ai un fantasme avec les étudiantes en école d’art.
Je n’aime pas qu’on me rende visite à l’improviste.
Lorsque quelqu'un me parle de ses « énergies », je pressens un arrêt prochain de la conversation.
J’ai appris à dessiner en copiant des photos pornographiques.
Mes souvenirs, bons ou mauvais, sont tristes comme des choses mortes.
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Autoportrait débute par Adolescent, je croyais que La Vie mode d’emploi m’aiderait à vivre, et Suicide mode d’emploi à mourir. et s’achève par Je ne pourrai dire qu’une fois sans mentir : « Je meurs. » Le plus beau jour de ma vie est peut-être passé.
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Lorsque Paul Otchakovsky-Laurens est mort à Marie-Galante le deux janvier dernier dans un accident de voiture, France Culture a rediffusé son A voix nue.
Il y racontait comment après avoir reçu le manuscrit de Suicide, le texte dans lequel Edouard Levé raconte celui d’un ami à lui, il avait voulu le joindre au téléphone et qu’il était trop tard.
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Edouard Levé s’est suicidé le quinze octobre deux mille sept à Paris. Il avait quarante-deux ans.
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Le passage le plus rude d’Autoportrait :
Enfant, ma mère me surnommait parfois Edouard le bâton, parce que je passais mes journées à la campagne avec un morceau de bois, plus tard, lorsque je suis devenu turbulent, elle m’a appelé le Bâton merdeux, puis, plus simplement, la Merde.
 

Averti qu’un rouenno-centré spécialiste du petit patrimoine local (à chacun sa marotte) s’était emparé de l’un de mes textes, dans lequel j’évoquais mes frictions avec les guides touristiques qui envahissent la ruelle dès que le printemps revient, je vais voir ce qu’il en est.
Effectivement, ce texte, qualifié d’« amusant » « relevé sur un compte personnel Facebook », est reproduit intégralement en conclusion du différend obscur qui oppose cet indélicat à l’Office de Tourisme de la ville, et cela sans même que mon nom soit cité.
Je proteste :
-Ce que vous appelez un amusant relevé sur un compte personnel Facebook est un extrait de mon Journal dont vous vous servez pour vos règlements de compte sans m'en avoir demandé l'autorisation, je vous demande donc de l'ôter de votre texte.
-Sans aucun problème pour moi mais je suis déçu de ce manque de coopération. Vraiment dommage dans cette ville qui décidément ne sait que défendre des prés carrés illusoires.
-Utiliser un texte d'autrui sans lui demander s'il est d'accord, sans citer le nom de l'auteur, mais en précisant © D… C…, c'est une curieuse pratique de la coopération.
-Voilà, la suppression vient d’être effectuée. C’est bien triste...
-D'agir de cette façon, oui c'est bien triste.
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Au temps où Willy me faisait le contestable honneur de signer mes romans, il lui arrivait parfois d’insérer dans mes textes quelques mots destinés à satisfaire ses rancunes personnelles. C’est ce qu’il appelait collaborer. (Colette, lettre à Lucien Solvay, Hôtel Métropole de Bruxelles, février mil neuf cent neuf)
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« Scandale sexuel à Haïti : Londres menace de couper les vivres à Oxfam », titre Le Parisien ce dimanche :
 «La Commission caritative a indiqué avoir reçu un rapport d’Oxfam en août 2011. Ce rapport mentionnait des «comportements sexuels inappropriés, des faits d’intimidation, de harcèlement et d’intimidation du personnel». Mais il n’évoquait pas des «abus portant sur des bénéficiaires» de l’ONG ni de «potentiels crimes sexuels impliquant des mineurs».»
«Selon une enquête du Times publiée vendredi, des groupes de jeunes prostituées étaient invitées dans des maisons et des hôtels payés par Oxfam. Une source citée par le quotidien dit avoir vu une vidéo d’une orgie avec des prostituées portant des T-shirts d’Oxfam.»
 

Ce vendredi matin Rouen connaît son épisode neigeux (comme disent les journalistes de la météo) mais à peine ai-je fait par ma fenêtre une photo du lampadaire et du jardin d’en face blanchis que ça commence à fondre et le soir c’est sur un pavé mouillé que je marche jusqu’à l’Opéra de Rouen. Sidi Larbi Cherkaoui et sa Compagnie Eastman y donnent Fractus V.
-C’est un opéra ? demande à sa femme l’homme à cheveux blancs qui s’assoit deux sièges à ma gauche au troisième rang du premier balcon.
Le nombre d’hommes amenés là par leur femme et par la nécessité de fréquenter cet endroit quand on fait partie de la bourgeoisie bourgeoisante est conséquent. Celui-là apprend qu’il va voir de la danse.
D’autres, bien plus jeunes, sont présents sans l’avoir décidé eux-mêmes ; ce sont les lycéens conduits là par leurs professeurs mais, contrairement à l’homme à cheveux blancs, cette jeunesse est heureuse d’être là.
Fractus V, chorégraphie de Sidi Larbi Cherkaoui, est interprétée par lui-même et quatre danseurs de sa Compagnie Eastman : Dimitri Jourde, Johnny Lloyd, Fabian Thomé Duten et Patrick « TwoFace » Williams. Ils viennent des univers du cirque, du lindy hop, du flamenco et du hip hop. L’amalgame a pris, c’est une heure et quart de plaisir, une succession de très belles séquences sur une musique d’ailleurs (jouée et chantée en direct par quatre musiciens africains et asiatiques) et des textes dits (traduits en français en fond de scène) de Noam Chomsky sur la manipulation des masses et d’Alan Watts sur la difficulté à mettre son cerveau en veilleuse.
Une déferlante d’applaudissement conclut la soirée. L’homme à cheveux blancs ne semble pas regretter d’avoir été traîné là par son épouse.
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Sidi Larbi Cherkaoui, interrogé par Vinciane Laumonier dans le livret programme :
« -Qu’est ce qui vous a amené à la danse ?
-La télévision ! J’étais fasciné par les artistes tels que Michael Jackson ou Kate Bush qui chantaient et dansaient en même temps. »
Plus loin :
« Que mon père ait été dur avec moi n’a pas été évident mais m’a aidé, perdre des êtres chers étant enfant, être marocain et belge, être homosexuel, toutes les circonstances sont des leçons. »
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Les quatre musiciens sont Shogo Yoshii (tambours et chants japonais), le joueur de sarod Soumik Datta, le jazzman coréen Woojae Park et le chanteur congolais Kaspy N’dia. Ils débutent et bouclent Fractus V par des polyphonies corses.
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Lindy hop kesako ? Je me renseigne de retour à la maison. Il s’agit tout simplement de ce bon vieux jitterbug.
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Deux mille dix-huit étant l’année du cinquantième anniversaire de la mort à Neuilly-sur-Seine de Marcel Duchamp et Marcel Duchamp étant forcément rouennais une opération métropolitaine baptisée Duchamp dans sa ville est organisée localement, avec notamment une exposition ABCDuchamp au Musée des Beaux-Arts l’été prochain.
Dans l’attente, une expo nommée Indigènes est vernie ce vendredi soir à la Bibliothèque Simone de Beauvoir. Elle est consacrée non seulement à Marcel Duchamp mais aussi à feu son thuriféraire rouennais Patrice Quéréel et est organisée par les orphelins de ce dernier, du moins une partie de ceux-ci car après la mort de leur héros les héritiers se sont divisés en deux groupes hostiles l’un à l’autre, chacun s’estimant détenteur d’un morceau de la Vraie Salopette (rose).
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Que c'est triste un train qui siffle dans le soir… Il est midi moins cinq ce samedi, le carillon de la Cathédrale de Rouen joue Richard Anthony.
 

Je connais Jean Zay depuis l’âge de trois ans pour la raison que l’école maternelle lovérienne où je fus élève portait (porte toujours) son nom. Ce n’est qu’arrivé au lycée (ou peut-être au collège) que j’ai appris qu’il fut le plus jeune Ministre de l’Education Nationale au temps du Front Populaire et quel fut son sort.
Alors qu’il cherchait à gagner l’Afrique du Nord après la Débâcle pour y poursuivre le combat Jean Zay fut arrêté et mis à l’isolement à la prison de Riom (Puy-de-Dôme) où il tint son journal. Il y relate sa vie quotidienne en captivité en se remémorant son action de Député puis de Ministre (il fut notamment le créateur du Centre National de la Recherche Scientifique et des Centres Régionaux des Oeuvres Universitaires et Scolaires).
Cet épais journal, dont j’avais déjà lu des extraits, est publié sous le titre de Souvenirs et solitude en édition de poche par Belin (éditeur indépendant depuis mil sept cent soixante-dix-sept).
Quelques extraits :
Ce n’est pas la première fois dans notre histoire que les militaires ont perdu une guerre par leur impéritie et leur manque d’imagination. Mais c’est la première fois sans doute qu’en sanction du désastre ils s’emparent du pouvoir. (dix-sept janvier mil neuf cent quarante et un)
La prison nous apprend que nous pouvons nous passer du monde –féconde révélation– et que, plus facilement encore, le monde peut se passer de nous. (vingt-sept janvier mil neuf cent quarante et un)
On n’écrit plus : « Un mari jaloux tue sa femme d’un coup de revolver », mais : « D’où viens-tu ? Elle ne répond pas… il l’abat. » Soit. Mais on n’écrit pas davantage : « Mort de M. X…, le savant biologiste, inventeur de plusieurs sérums. » On écrit : « X… est mort ; il fit son service militaire dans les dragons et jouait mal au bridge », ce qui est déjà plus fâcheux. (treize avril mil neuf cent quarante et un)
En 1939, le spectacle qu’on contemplait dans la cour des palais officiels, par les hautes fenêtres, était celui des abris souterrains dont on poussait l’achèvement et qui furent terminés juste à temps pour ne pas servir. (premier janvier mil neuf cent quarante-trois)
Troisième printemps de captivité. Pour la troisième fois, j’ai bêché les quelques mètres carrés de ma cour, dont un peu de verdure et une grande puissance d’illusion feront bientôt pour la distraction de mes yeux « mon jardin ». (quinze mars mil neuf cent quarante-trois)
Je pense à cet article de Roland Dorgelès que je lus dans un hebdomadaire pendant l’hiver 39-40, sur le front de Lorraine, et où l’écrivain, célébrant l’invincibilité de la ligne Maginot, s’écriait, figé au garde-à-vous devant la mémoire de son auteur : « Merci, sergent !... » (dix-sept mars mil neuf cent quarante-trois)
Les hommes que nous étions avant 1940 gardaient enfouis très loin en eux-mêmes leurs sentiments essentiels, comme ces poissons énormes des grandes profondeurs, invisibles de la surface et dont on ne soupçonne pas l’existence. La tempête a semé l’agitation dans les eaux les plus calmes ; elle a fait remonter au grand jour tout ce qui dormait dans les ténèbres : chacun exhibe sa faune sous-marine. (vingt-deux avril mil neuf cent quarante-trois)
Les carnets de Jean Zay, que sa femme sortait discrètement dans la voiture d’enfant lorsqu’elle venait le voir avec leurs deux filles en bas âge, s’arrêtent à la date du sept octobre mil neuf cent quarante-trois. Après cette date, le régime auquel il est soumis ne cesse de s’aggraver. Le vingt juin mil neuf cent quarante-quatre, des miliciens porteurs d’un ordre de transfert viennent le chercher dans sa prison de Riom. L’un deux l’assassine d’un tir de mitraillette au Puits du Diable dans les bois de Cusset (Allier). Il avait trente-neuf ans.
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Dans les carnets de Jean Zay ceci aussi concernant Charles Maurras dont il fut question de commémorer cette année le cent cinquantième anniversaire de  la naissance :
Huit ans plus tard, devenu député, j’habitais au 46 de la  rue de Verneuil. Au 60, trois ou quatre agents arpentaient en permanence le trottoir pour protéger ou surveiller le domicile de Charles Maurras. Au moment du 6 février, la préfecture de police dépêcha d’autres anges gardiens devant ma porte et devant celle, toute voisine également, de mon collègue Pomaret, si bien que le petit tronçon de la rue de Verneuil, entre la rue du Bac et la rue de Poitiers, grouillait d’uniformes. Il ne se passa jamais rien. Je me trouvais souvent, en même temps que le directeur de l’Action française, chez un petit coiffeur du quartier. Le coiffeur était socialiste. Tout en accommodant la barbe de son client monarchiste, il profitait de sa surdité pour tenir à mi-voix des propos railleurs et parfois scabreux : « Hein ! si je te coupais le cou avec mon rasoir, quel débarras pour la société ! » -« Oui, oui », faisait Maurras de la tête, croyant que le figaro l’entretenait de ses cheveux ou de la température. (seize juillet mil neuf cent quarante-trois)
 

Pas un flocon à Rouen ce mercredi mais à Paris la neige a fait son effet. Dès le lever j’apprends que mon train de sept heures cinquante-neuf est supprimé. Je pourrais prendre le précédent ou le suivant mais à l’arrivée ce serait compliqué. D’une part, les métros bondés car point de bus en circulation et des voitures et les deux roues laissés au garage. D’autre part, le risque encouru sur les trottoirs glissants. Je renonce, bien que passer une semaine à Rouen sans pouvoir aller respirer une journée dans la capitale soit une douleur.
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Deux filles sortant du Collège Camille-Saint-Saëns, l’une à l’autre :
-On passe à la boulangerie, on se prend un goûter de malade et on se colle à la maison.
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Etre connu, c’est se demander à chaque personne que l’on croise et qui vous regarde si on la connaît ou non et donc si on doit la saluer ou non.
Ainsi Michel Bussi au bout de la rue Saint-Romain l’autre semaine quand je l’aperçois et me dis « Tiens, Michel Bussi ».
Point de salut, je sais que c’est lui, c’est tout.
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Ces filles dans la rue qui sans s’arrêter considèrent leur arrière dans les vitrines qui font miroir. « Ça va, j’ai encore un joli petit cul. »
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Dans ma ruelle :
-Ça s’rait bien de faire un truc dans une p’tite rue comme ça, une chasse au trésor par exemple.
-Oh oui, j’ai déjà fait le labyrinthe dans un champ de maïs.
 

Il faut bien que je me vête et ce que j’ai sur le dos est de plus en plus dépenaillé. Ce lundi, je me résous à entrer dans ces magasins de fringues que j’abhorre et m’efforce de m’intéresser à ces pièces de tissu cousu.
Il va de soi qu’à la fin des soldes, on ne trouve pas toutes les tailles, aussi parmi les vêtements que je paie deux sur trois ne sont pas soldés.
Parmi les boutiques de la rue du Gros il en est une que j’ai évitée : Celio. Ce samedi soir, des étudiant(e)s ont découvert dans les poubelles des vêtements lacérés que les responsables de cette enseigne avaient fait détruire par leurs employé(e)s.
Ces étudiant(e)s ont décoré le rideau de fer de Celio avec les vêtements rendus hors d’usage. La photo prise par une passante de cette œuvre d’un « artiste inconnu » a fait le tour de ce qu’on appelle les réseaux sociaux ce ouiquennede avant d’arriver sur les sites des journaux nationaux.
« Ce sont des vêtements impropres à la vente ou au don. Nous avons eu une inondation et des travaux, des vêtements ont été aspergés de produits. Celio fait déjà des dons, mais là, ce n’était pas possible. », donne comme justification ce lundi la direction.
« Plusieurs vêtements me semblaient en bon état s’ils n’avaient pas été lacérés au cutter, contredit l’auteure de la photo interrogée par Le Parisien. J’ai même hésité à prendre l’une des chemises du tas de vêtements.»
« Celio ne nous a jamais proposé de vêtements », dit une dame du Secours Populaire le soir sur France Trois.
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Hervé Morin, Duc de Normandie, Centriste de Droite, après consultation du bon peuple a choisi d’appeler sa monnaie régionale le rollon en l’honneur de Rollon. Ce chef viking, chassé de son pays pour ses exactions, est à l’origine du Duché, ayant reçu en neuf cent onze de Charles le Simple un territoire autour de Rouen contre l’arrêt de ses pillages. Il épousa de force Poppa de Bayeux après avoir tué son père lors du sac de cette ville.
Pilleur, incendiaire, tueur et violeur, Rollon méritait bien une monnaie à son nom.
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Des avenues / Des avenues et des fleurs / Des fleurs / Des fleurs et des femmes / Des avenues / Des avenues et des femmes / Des avenues et des fleurs et des femmes et un admirateur. Telle est la traduction en français d’Avenidas, poème écrit par l’helvético-bolivien Eugen Gomringer.
Celui-ci figure dans sa langue d’origine en lettres géantes sur la façade de la Haute Ecole Alice Salomon de Berlin. Des étudiant(e)s de ladite ont fait pétition pour qu’il soit effacé : « Ce poème reproduit non seulement une tradition artistique patriarcale dans laquelle de belles femmes sont des muses utilisées exclusivement pour stimuler la création artistique des hommes, mais il nous rappelle aussi de façon fort désagréable le harcèlement sexuel auquel les femmes sont quotidiennement exposées.»
Leur initiative n’a pas l’excuse d’être liée aux évènements récents, elle date de deux mille seize.
 

Du soleil et un étonnant ciel bleu ce dimanche après-midi quand je me rends à l’Opéra où l’on donne concert. J’y arrive peu après quinze heures, avant que ne commence au foyer l’avant spectacle confié au Conservatoire.
Il s’agit de La peur des coups, une saynète de Courteline dont le thème est d’actualité, forcément d’actualité. Cette pochade conjugale n’est pas à mon goût. Aussi, bien que la pianiste soit agréable à regarder, j’entre en salle dès que c’est possible.
De ma place de bout de corbeille, j’étudie le programme et découvre, pas vraiment surpris, que l’Orchestre ne sera pas dirigé, comme il était prévu, par Leo Hussain. Le chef principal de l’Opéra de Rouen est un chef principalement absent.
Kaspar Zehnder, discrète cravate rouge, le remplace à la baguette. De plain-pied avec les musicien(ne)s, il dirige Tetris (pour double quintette à vent) du contemporain Lior Navok (né en mil neuf cent soixante et onze), une plaisante évocation de la trépidante vie new-yorkaise.
L’estrade du chef mise en place, l’Orchestre au complet s’installe. Les musiciens sont sans cravate, une décontraction qui n’est pas synonyme de laisser-aller. Le maestro revient accompagné d’Allan Clayton pour Nocturne de Benjamin Britten. Ce ténor chante à la perfection. La musique est subtile à souhait. Bizarrement, les applaudissements meurent un peu vite. Heureusement, le timbalier Philippe Bajard est là pour les ranimer d’un geste, tel le batteur d’un groupe de rock. Ténor et maestro peuvent revenir une troisième fois saluer.
Celui avec qui je parle à l’entracte est d’accord avec moi : cela commence bien. Par un hasard que le calcul des probabilités n’aurait pas prévu, il occupe à l’autre extrémité de la corbeille le siège symétrique du mien.
A la reprise c’est Silouans Song du contemporain Arvo Pärt (né en mil neuf cent trente-cinq), un court plaisir mystique joué par les cordes, puis la Symphonie numéro trente-six en do majeur, dite Linz car Wolfgang Amadeus Mozart l’a composée vite fait bien fait dans cette ville pour remercier son hôte le comte de Thun.
Kaspar Zehnder est un très bon chef. Il tire le meilleur de l’Orchestre et de chaque instrumentiste. Cela sonne bon ce dimanche après-midi à l’Opéra de Rouen. De quoi ressortir content à dix-huit heures précises. Comme chacun le constate avec satisfaction : les jours rallongent.