Le virus est partout et Macron à la télé ce soir. Cette dernière journée de mon périple breton ne doit pas être perdue. Je monte une nouvelle fois dans le huit heures treize pour Saint-Malo, avec dix minutes de retard, ce qui n’est pas coutumier de BreizhGo.
A l’arrivée, je prends l’avenue Anita-Conti sur la gauche et en allant plus ou moins tout droit arrive dans le quartier Saint-Servan. J’affine pour viser la tour Solidor, jolie forteresse qui abrite un Musée des Cap-Horniers. De là j’entreprends, par le Géherre Trente-Quatre, le tour de la presqu'île de la Cité d’Alet qui surplombe l’embouchure de la Rance et fut le site originel de Saint-Malo. Pour ce faire, je passe par la pointe du Marégraphe d’où j’ai vue sur Dinard, puis par le Mémorial 39-45 que je traverse au-dessus du port de plaisance des Sablons. Enfin, j’arrive au phare des Bas-Sablons, une tour carrée blanche dont je m’éloigne en longeant la plage du même nom.
Il me faut ensuite contourner le terminal des ferries pour rejoindre intramuros. Tout cela fait une bonne trotte sous un ciel couvert et dans le courant d’air frais. Malheureusement, aucun café ne peut m’accueillir à l’issue.
Je me pèle donc sur un banc avant de rejoindre à midi, près du pont mobile en travaux, le bar restaurant de la Société Nautique de la Baie de Saint-Malo, nommé La Trinquette. Cet endroit enclavé entre différents bassins n’est pas facilement repérable. Je suis le seul client pour deux grandes salles, installé à une table avec vue sur le port de plaisance du bassin Vauban, les remparts, la porte Saint-Vincent et le Château Mairie.
Dans le menu à dix-neuf euros, je choisis la salade de crevettes aux agrumes, le thon mi cuit purée de carottes et légumes de saison et le café gourmand. C’est bon, surtout le thon mi cuit. C’est un repas pendant lequel je ne risque pas d’être contaminé. La serveuse s’ennuie au loin derrière son bar. Le cuisinier à toque aussi, qui fait quelques sorties. Roxy Music chante Avalon. Ce n’est qu’à une heure moins le quart, quand je me prépare à payer, qu’arrive un autre solitaire qui ne sait quelle table choisir.
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Toute la matinée je regarde la mer en sachant que c’est la dernière fois que je la vois avant longtemps. Peut-être même sera-ce jamais plus. Le virus est partout. Ma santé est incertaine. Il va me falloir passer l’hiver.
 

Comme pour me contredire, le temps est à la pluie ce mardi matin en Ille-et-Vilaine, au point de me faire renoncer à l’escapade prévue à Saint-Malo. Cela me donne du temps pour m’informer et constater que face à l’augmentation journalière des cas de Covid, l’hypothèse du boucler les vieux est de retour, encore une fois défendue par l’épidémiologiste Martin Blachier (qu’il s’occupe de vendre ses produits de beauté).
On en saura plus mercredi soir, semble-t-il. C’est-à-dire juste avant mon retour à Rouen, prévu depuis longtemps, mais qui ressemble de plus en plus à une reddition.
Pour déjeuner à Dol, je choisis le restaurant de l’Hôtel de Bretagne, tenu par la famille Morel depuis quatre générations, place Chateaubriand, un bel établissement où rien n’a changé semble-t-il depuis des décennies.
La salle est grande, tables et fauteuils surdimensionnés, nappes en tissu blanches et serviettes de même que l’on déplie sur ses genoux. Celle que je suppose être la patronne et un serveur s’activent à une vitesse de train normand. Le premier menu est à seize euros cinquante dans lequel je choisis la gratinée aux deux poissons maison, la pièce du boucher grillée fondue d’échalotes frites maison et la tarte poire amandine maison avec sa boule de glace, accompagnées d’un quart de merlot à six euros. Le pain est en boule et on vous l’apporte avec une pince.
C’est bon sans éclat. Le service lent me donne le temps d’observer une clientèle variée allant de très vieux couples aux familles à jeunes enfants. A ma droite sont une très vieille et son fils en qui le serveur reconnaît son chauffeur de car de quand il était petit avec sa sœur. A ma gauche deux collègues qui ne sont pas là pour causer boulot, du moins pas directement.
L’un reproche à l’autre d’avoir couché avec Laurence. « C’était comme un challenge, se défend ce dernier, j’ai lancé des jalons comme ça pour voir et elle a dit oui tout de suite. » C’est embêtant ces filles à qui on montre que l’on a envie d’elles et qui sont d’accord pour passer à l’acte immédiatement, après ça fait des histoires à l’agence où tout le monde est au courant.
Entré à midi pile, je conclus mon repas par un café à un euro quatre-vingts que je termine de boire à deux heures moins le quart. Le règlement se fait à la réception où opère dans une sorte de guichet celui que je pense être le patron.
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« Une partie minoritaire de la gauche a pu manifester une étrange tolérance envers l’islam qu’elle n’avait jamais admise pour les autres cultes, en particulier le culte catholique. », constate, certes un peu tard, François Hollande dans Libération. Et comment ! Combien j’en ai vu de ces collègues de l’Education Nationale, de gauche évidemment, interroger avec une grande manifestation d’intérêt des parents pratiquant le ramadan, comment ça se passait et si c’était pas trop difficile, etc., les mêmes qui si cela avait été des catholiques faisant un strict carême n’auraient eu qu’indifférence, et mépris rigolard derrière leur dos.
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La haine qui s’exprime actuellement depuis l’étranger contre Emmanuel Macron et la France montre que l’islamisme n’est pas un phénomène marginal, que nombre de musulmans ont des idées incompatibles avec la liberté d’expression.
Suivant moi (comme dirait Stendhal), des trois religions dites du livre, la deuxième est pire que la première, et la troisième pire que la deuxième.
 

Ce lundi matin, je prends le train BreizhGo dans le sens opposé, direction Rennes, descente au deuxième arrêt, Gare de Combourg. Il me faut ensuite marcher tout droit pour rejoindre le centre et c’est assez long. Heureusement, à mi-chemin, je trouve Un P’tit Creux, une boulangerie où je demande s’il est possible de s’asseoir pour prendre un café avec ses viennoiseries.
-Je sais pas si j’ai le droit, me répond la vendeuse. Faudrait que je demande à mon patron. Avec tout ce qui se passe en ce moment.
Le patron n’étant pas là, elle se laisse facilement convaincre. Pour trois euros cinq, j’ai droit à un petit-déjeuner assis.
Reparti j’aperçois enfin l’église près de laquelle débute le marché hebdomadaire. Une aimable autochtone qui s’y rend m’explique comment rejoindre le Château par une autre voie, plus tranquille.
Soudain, au bout d’une rue, il surgit dans le soleil. Cet édifice, qui a été remanié à la manière de Viollet-le-Duc, est propriété des descendants du frère ainé de François-René de Chateaubriand. Depuis la place qui porte le nom de l’écrivain et sa statue, je fais quelques photos, me contentant de cette approche.
Près de ce Château plus vrai que nature est un plan d’eau nommé le Lac Tranquille dont autrefois j’ai parcouru les berges bien accompagné. J’en fais une nouvelle fois le tour, ce qui me permet de voir de plus loin, et mieux, l’immense bâtiment dans lequel le jeune vicomte a bien souffert, tout en ayant pour sa sœur Lucile des sentiments équivoques. Des cachots et des donjons, un labyrinthe de galeries… partout silence, obscurité et visage de pierre, voilà le château de Combourg. écrivit celui qui fut l’écrivain préféré de l’abbé Mugnier, venu plusieurs fois ici, mettant en acte cet espoir des Mémoires de ma vie : Si mes ouvrages me survivent, si je dois laisser un nom après moi, peut-être un voyageur guidé par ces mémoires, viendra visiter les lieux que j’ai peints.
Quand vient l’heure de songer où déjeuner, je constate que j’ai le choix entre des crêperies (où vont se précipiter les familles), des restaurants un peu chics (où je m’ennuierais) et des restaurants fermés, ainsi Le Romantic «bar restaurant fondues » (quoi de plus romantique qu’une fondue).
Ayant remarqué près de la Gare un restaurant à menu ouvrier, je fais le pari qu’il sera ouvert et prends la longue ligne droite dans l’autre sens, m’arrêtant cette fois à l’Hypermarché U afin de me ravitailler en Super Glue, après avoir dans une rue de Combourg dû utiliser le reste de mon tube en poche pour sauver la vie d’une de mes chaussures soudain en état d’urgence absolue. Il y aura bientôt plus d’argent mis dans ces colles que de prix d’achat de ces chaussures.
Il est midi moins le quart lorsque j’arrive au Matoury et le trouve ouvert. Son accueillante patronne me dit que je peux m’installer dès maintenant. Ici c’est tout au buffet (entrée, plat, fromage dessert) avec vin inclus pour douze euros.
On est loin du choix et de la qualité du buffet d’entrées des Plaisanciers de Saint-Quay mais cela me va. On ne peut pas non plus qualifier l’endroit de romantique, avec sa vue sur le passage à niveau où un train peut en cacher un autre. De plus, le peu d’ouvriers qui fréquentent Le Matoury fait ressortir son aspect morose mais cela m’autorise à m’y sentir plutôt en sécurité.
Ce déjeuner précoce me permet de rentrer avec le train de treize heures six avant la première averse de l’après-midi. Il en est souvent ainsi dans cette partie de la Bretagne : pluie la nuit, beau temps le matin, ondées ensuite.
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C’est dans le bois de Combourg que je suis devenu ce que je suis, que j’ai commencé à sentir la première atteinte de cet ennui que j’ai traîné toute ma vie, de cette tristesse qui a fait mon tourment et ma félicité. François-René de Chateaubriand Mémoires d’outre-tombe
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Jamais jusqu’à ce jour je n’ai trouvé l’envie de les lire ces Mémoires d’outre-tombe.
 

Pour une fois, le changement d’heure m’est utile. Il me permet de quitter tôt mon logis provisoire sans craindre de me heurter à un obstacle dans la rue mal éclairée.
En raison d’horaires de train non adaptés à mon désir, je reste à Dol ce dimanche. Les quatre boulangeries y sont ouvertes. Tout le reste est fermé, y compris les dileurs de tabac sur la porte desquels se cassent le nez leurs clients en manque.
Je mange croissant et pain au chocolat en marchant dans la rue principale, unique rue commerçante, puis bifurque vers la Cathédrale en travaux que je regarde mieux et dont je fais le tour. Quoiqu’ait écrit Stendhal dans ses Mémoires d’un touriste : C’est le plus bel exemple de style gothique quand il était encore simple. Suivant moi, l’Eglise de Dol ressemble tout à fait à la Cathédrale de Salisbury., cet édifice ne m’emballe décidément pas.
Je photographie ensuite les quelques maisons remarquables de la rue principale. Victor Hugo qui partait chaque année en voyage pendant un mois ou deux avec sa maîtresse l’évoque dans Quatre-Vingt-Treize. Pour avoir été de passage à Dol, il a droit à un passage à son nom et à un buste à l’entrée de celui-ci, sur cette rue, ainsi décrite par lui : Grande vieille rue, toute bordée à droite et à gauche de maisons à piliers, point alignées, qui font des caps et des coudes dans la rue, d’ailleurs très large. Il en reste peu de ces maisons à piliers ou alors Victor a exagéré.
Pour finir, je rejoins l’entrée de la promenade des remparts, seuls vestiges de l’ancien Dol fortifié. Les couleurs automnales des végétaux donnent un charme supplémentaire à ces vieilles pierres.
Ensuite, en temps normal, je serais allé boire un café à quelque terrasse de préférence ensoleillée. Là, je n’ai plus qu’à rentrer.
Peu à peu le ciel bleu est remplacé par un ciel nuageux et vers onze heures et demie, une drache s’abat sur la ville. Celle-ci passée, je ressors pour chercher un endroit où manger, la terrasse étant exclue ce jour.
Je le trouve en retrait de la rue principale, cour Chartier, dans l’ancienne maison épiscopale de Monseigneur de Plédran, évêque de Dol au début du seizième siècle, un restaurant à burgueurs logiquement appelé Le Plédran tenu par un couple un peu âgé et celle que je suppose être leur petite-fille. Tout y est frais et fait maison, est-il indiqué.
C’est une salle de quelques tables éloignées les unes des autres, murs de pierre et poutres apparentes, cheminée, musique irlandaise, tapisserie, épées et boucliers décoratifs. Une armoire ancienne à porte grinçante est l’entrée des toilettes.
Je suis évidemment le premier arrivé. Ensuite, une double famille de dix est coupée en deux, six ados d’un côté, quatre vieux de l’autre (l’une des mères : « Les toilettes dans l’armoire, je trouve ça génial ; ah ça, je vais y aller »), une famille de cinq à trois ados est à ma gauche, un couple près de la cheminée, un jeune couple à bébé calme à la table ronde du milieu et c’est complet.
J’aime le cheeseburger accompagné d’un quart de vin rouge et encore plus les frites, un peu moins le kouign-amann et le sundae caramel, et enfin j’apprécie de pouvoir boire un café qui sera le seul de la journée, cela pour vingt euros quatre-vingt-dix.
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Sur une place de Dol, une statue de François-René de Chateaubriand, élève du collège de Dol.
Elever une statue à un enfant pour la raison que devenu adulte il sera écrivain renommé, c’est une initiative audacieuse.
 

Le studio qui m’abrite provisoirement à Dol est situé au rez-de-chaussée d’une maison individuelle. Au-dessus vit ma vieille logeuse et son invité de fils. Ce vendredi, en début de nuit, j’entends ce dernier hurler : « Mais non connard » « T’es vraiment nul » « Quel con » etc. Heureusement que je sais, pour l’avoir vu annoncé visible au Bar de l’Univers, qu’un match de foute Rennes Angers est retransmis à la télé.
En temps ordinaire, la nuit est calme. A l’intérieur comme à l’extérieur. Il ne passe presque pas de voitures. Le couvre-feu maintenant imposé à l’Ille-et-Vilaine ne changera pas grand-chose de ce point de vue.
Au matin, je suis une nouvelle fois à la Gare avant la fin de la nuit pour y attendre le train de huit heures treize pour Saint-Malo. Trois jeunes femmes qui ne se connaissent pas en font autant.
Il fait jour à l’arrivée. Le ciel est gris mais point de pluie. J’explore une partie du port du côté du bassin Duguay-Trouin où se succèdent des bateaux de toute sorte, voiliers anciens transformés en attraction touristique, catamaran, cargo, énorme chalutier et tutti.
De là, je rejoins la plage du Sillon aussi longue que son nom l’indique et en longe une partie sur la digue de Rochebonne régulièrement submergée à marée haute. C’est un lieu de villas cossues et d’hôtels. « Fermé sur ordre du gouvernement », est-il écrit sur la porte du bar de l’Hôtel Kyriad.
Intramuros, je trouve le Bar de l’Univers lui aussi fermé. Son voisin, le Bar des Voyageurs, qui fait restaurant, est ouvert. Personne n’est en terrasse mais le jeune homme à qui je m’adresse, le fils des propriétaires, me dit qu’il peut me servir un café. D’autres s’installent ensuite. « On sait pas trop ce qu’on a le droit de faire, commente le patron, on vit une drôle de journée ».
A onze heures cinq, il est renseigné :
-T’arrête le bar, dit-il a son fils, on n’a pas le droit. La mairie vient de passer.
Ceux déjà servis peuvent restés. Pour les autres, c’est la déception. Le cafetier envisage à l’avenir de servir des petits-déjeuners. Je lis les textes de Perros qui sont en annexe du livre de Thierry Gillybœuf Georges Perros.
Un peu plus tard, c’est la Police Nationale qui passe pour signifier qu’« un petit-déjeuner, c’est pas de la bière avec des cacahuètes ». Pendant ce temps patrouillent à pied les soldats de l’Opération Sentinelle. Impossible d’oublier que l’on vit une période inquiétante.
Tous les autres clients étant partis, je reste seul à la terrasse du Bar des Voyageurs avec l’assentiment de la patronne qui me dit que lire est encore autorisé.
Je décide de rester pour déjeuner, un œuf mayonnaise et une pizza savoyarde avec un quart de sauvignon. Nous sommes peu à manger en terrasse car le vent s’est levé. A l’intérieur, en revanche, c’est la foule des familles, dont l’une de huit est séparée en deux tables. L’endroit est vaste mais je ne veux pas y entrer dans ces conditions. Pour payer mes vingt-six euros soixante-dix, le serveur à ma demande sort sa machine à carte bleue.
Tandis que je rassemble mes affaires la bouteille de sauce piquante dont j’ai manipulé le bouchon passe directement sur une autre table où on en a besoin.
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Sur le parvis de la Gare de Saint-Malo, une femme qui extrait les mégots des jointures des pavés avec une pelle à tarte et les récolte dans un récipient. Par souci écologique ou pour son usage personnel ? Je penche pour la seconde hypothèse.
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Jean Castex, Premier Ministre : « Le meilleur moyen d’aider les hôpitaux, c’est de ne pas tomber malade. »
Quand on en arrive à délivrer ce genre d’ineptie, c’est qu’on est totalement dépassé par une situation qui était pourtant prévisible.
Le reconfinement est pour bientôt. Je vais rentrer à Rouen afin de me constituer prisonnier.
 

Ce vendredi, le jour pas levé, je devine, faute d’éclairage public suffisant, le chemin qui mène à la Gare de Dol. A huit heures treize, je trouve place dans le train BreizhGo Rennes Saint-Malo, près, mais pas trop, de trois étudiantes en art qui révisent le vocabulaire des couleurs. Un quart d’heure plus tard, nous sommes dans la cité corsaire.
Pour intramuros, c’est tout droit et un peu plus loin que je ne le pensais. Une passerelle provisoire maintient heureusement le cheminement piétonnier pendant les travaux du pont levant. Cette chicane passée, me voici face à la porte Saint-Vincent. Le soleil dans le dos me fait une ombre démesurée que je photographie puis je passe cette porte et arrive devant l’Hôtel de l’Univers dont le bar fut chanté par Bernard Lavilliers. Nul n’y est accoudé. D’ailleurs, il n’y a personne. Je suis le premier client du jour, pour un allongé verre d’eau à un euro quatre-vingts en terrasse.
Celui-ci bu, je veux voir si l’Hôtel Port-Malo, rue Sainte-Barbe, où j’ai passé quelques nuits en solitaire en avril deux mille quinze est toujours vaillant. Pour ce faire, je prends la rue Chateaubriand et m’arrête devant sa sombre maison natale.  A l’angle de cette rue, l’Hôtel est toujours là. La chambre la moins chère est désormais à cinquante-cinq euros en cette saison.
Revenu sur la place du Château Hôtel de Ville, je monte sur le rempart et entreprends d’en faire le tour, descendant sur la plage à hauteur du Grand Bé pour l’apprécier au plus près. Je ne peux faire de même pour le Petit Bé où repose (comme on dit) l’auteur des Mémoires d’outre-tombe car la mer n’est pas assez basse.
Je poursuis donc et trouve devant une porte un jeune couple en tenue de mariage qui se photographie à l'aide du retardateur d'un bel appareil posé sur un trépied. La robe de la mariée laisse voir un dos nu descendant bas. Peut-être est-elle entièrement nue dessous, me dis-je. Si j’osais, je leur proposerais de m’occuper de l’appareil afin qu’ils puissent se décrisper. 
Un peu plus loin, me voici face à Dinard. Je revois à distance la pointe et la plage du Moulinet puis je poursuis côté port avant que trop de familles se présentent. Ma dernière photo est pour la statue de Duguay-Trouin encadrée par deux grues.
Le magnifique ciel bleu du matin est mis à mal par des nuages quand je reviens du côté de la Gare afin de trouver un endroit où déjeuner. Je me contente du Street Food Café aux quatre tables de trottoir. Je commande un fish and chips à neuf euros cinquante, avec une carafe d’eau. « Ce sera un verre d’eau, me répond le gérant, on n’a pas de carafe ». Il faut payer avant d’aller s’asseoir. Je demande le ticket, « s’il vous reste du papier ».
Quand ce commerçant m’apporte ma pitance, elle est accompagnée d’un verre à moitié vide, ou à moitié plein si on veut être optimiste.
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Au Bar de l’Univers, côté serveur on est inquiet, on a peur d’un prochain reconfinement, déjà qu’on va avoir le couvre-feu à partir de samedi.
A sa terrasse, se levant sans masque une jeune femme s’approche d’une autre assise à la table voisine pour lui demander du feu.
Devant la Gare, un chauffeur de taxi sans masque s’approche à moins de vingt centimètres d’une vieille à béquille qui porte le sien sous le menton pour lui ouvrir la portière.
Il court il court le virus, certains font semblant de ne pas comprendre pourquoi.
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A la pharmacie de Dol, une grand-mère et son petit-fils, le grand-père est dehors, alors que c’est lui qui a besoin d’un médicament pour une infection urinaire. Quelque chose qui ferait effet tout de suite.
A côté d’eux, un jeune couple, c’est lui qui parle mais c’est elle qui a mal aux dents. Il veut quelque chose qui fasse effet tout de suite.
Avec mon renouvellement de gouttes pour les yeux, je suis le client de tout repos.
 

Ce jeudi, tandis que s’installe le marché hebdomadaire place Du Guesclin, je laisse la clé du « Studio Cosy » dans la boîte à code numéro un (il y en a huit) puis, tirant ma petite valise, je me dirige comme je l’ai fait chaque matin vers la place Duclos.
Ma dernière photo de Dinan est pour sa Mairie sur laquelle la municipalité a accroché une banderole noire #Jesuisenseignant. En face est le Café Noir où je prends un dernier petit-déjeuner. L’aimable serveur me demande où, s’imaginant que je rentre, mais non pas encore, je ne fais que me rapprocher.
Reparti, je tourne à droite puis à gauche pour atteindre la Gare mais je n’y entre pas. Le train pour Dol-de-Bretagne est un car, pour cause de travaux d’un an sur la ligne. Il faut l’attendre un peu plus loin, face à un chantier, dans une zone qui tient du terrain vague.
Un jeune homme y est déposé par sa mère puis arrive l’inévitable famille (grands-parents, parents, moutards), un potentiel cleusteure ambulant dont je me tiens éloigné. Quand ce car Téheuherre arrive, chacun constate que c’est un minibus.
Durant l’attente de l’heure du départ (dix heures cinq) l’un des moutards fait tomber son billet derrière le dernier siège. Le chauffeur coupe le moteur pour aller ouvrir l’arrière sans le retrouver. Quand il veut redémarrer, impossible (« Putain de famille », ai-je encore l’occasion de me dire). Il essaie plusieurs fois, en vain, puis comprend que son véhicule s’est mis en sécurité. Il reprend toute la procédure, dont souffler dans l’éthylotest, et le moteur repart. Ouf !
Le voyage se passe sans nouvel incident. Nous arrivons à dix heures trente-cinq, comme prévu. Ma nouvelle logeuse est là, venue me chercher en voiture, bien que le studio Airbibi qu’elle loue ne soit pas loin, face aux meubles Masson qui fêteront leurs deux cents ans dans deux ans si l’économie n’a pas sombré d’ici là.
Je découvre alors que la clé de sécurité qu’elle m’a donnée pour la ouifi est inopérante. Cette femme a beau être de bonne volonté, elle est plus vieille que moi et je ne peux rien en obtenir. Son fils qui sera là ce soir viendra voir.
Je vais redécouvrir Dol où je me suis parfois arrêté pour déjeuner en rentrant du bout de la Bretagne vers la Normandie (souvent bien accompagné). La ville est fière de sa Cathédrale mais je ne partage pas cet enthousiasme. Quant aux maisons remarquables de sa rue principale, elles le sont beaucoup moins que celles de Dinan. La seule photo que je fais de mon nouveau lieu de villégiature est celle de son Monument aux Morts au pied duquel ont été déposés des livres de classe en hommage à Samuel Paty.
Je me mets ensuite à la recherche d’un restaurant avec menu du jour et terrasse. Avoir les deux s’avère impossible. Je me rabats sur le Bar du Centre où je prends le plat du jour, un chili con carne, avec un quart de côtes-du-rhône (quatorze euros quarante) puis achète mon dessert, un kouign-amann individuel (deux euros vingt) au Four d’Antan et le déguste avec un café (un euro quarante) à côté, au bar tabac Le Celtic, où ensuite je termine la lecture du texte de Thierry Gillybœuf Georges Perros.
Vers quatorze heures, je retourne à la Gare où l’aimable jeune femme du guichet m’apprend que je peux avoir un Dol Saint-Malo à cinq euros aller-retour à certaines heures. Dommage que j’ai déjà acheté certains billets à Dinan. Car je ne suis à Dol que pour aller ailleurs. C’est un endroit stratégique. Pour rentrer à Rouen aussi, quand il le faudra.
Entre cette Gare et mon logis provisoire est une sorte de plan d’eau à demi sauvage duquel on peut faire le tour. Je le fais partiellement et m’assois au soleil sur un banc songeant à mon avenir sans y voir clair.
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Au Bar du Centre, je refuse une nouvelle fois de remplir la fiche Covid, je suis seul en terrasse, alors qu’au comptoir s’agglutinent des habitués sans masque (ce qui est le cas de presque tous les bistrots de mon périple breton) à qui on ne demande rien.
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On me verra une nouvelle fois dans un film tourné par Gougueule, à proximité du Celtic, de dos, car j’ai eu le temps de me détourner.
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Sur une pancarte de Dol, la direction Cherruex. Je me demande si le camion aménagé de celle que j’ai rencontrée sous un arbre à Paimpol y est encore.
 

De la pluie pour cette dernière journée à Dinan, je l’affronte le temps d’un petit-déjeuner en terrasse place Duclos puis reviens aux abris, ne ressortant qu’à onze heures quand il n’en tombe plus, afin d’aller à la Gare me renseigner sur l’endroit d’où part mon car de demain et aussi acheter à l’automate des billets pour de futures escapades.
Lors de mon arrivée à Dinan, j’ai qualifié cette gare d’une des plus laides de France. Cela m’a valu la réprobation d’un de mes fidèles lecteurs, appuyé par un autre. Et pourtant à la revoir, sinistre de couleur, aux proportions mal étudiées, je garde mon point de vue. Il ne suffit pas qu’un bâtiment soit d’inspiration art déco pour que ce soit une réussite. Dans son aile est un Musée du Rail qui semble définitivement fermé. Alors que tant de gares bretonnes de villes plus petites sont vivantes, celle-ci est moribonde et je pense que son architecture y est pour quelque chose.
Au retour dans le centre historique, je me simplifie la vie en choisissant pour déjeuner Le Longueville, restaurant d’un hôtel trois étoiles, Le Challonge, place Du Guesclin, qui a des tables sous une verrière et un menu à quinze euros.
Une nouvelle fois, je mange seul dehors : soupe à l’oignon, monsieur cochon et far breton, avec une carafe d’eau. Je me passe de café et, en digestif, vais marcher sur le chemin de ronde des remparts.
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Dans mon vieux Guide du Routard, dans les dépliants de l’Office de Tourisme, pas un mot sur la Gare de Dinan.