Ce Journal fête vaille que vaille son onzième anniversaire. Si j’en crois les statistiques, il a selon les jours entre quarante et soixante lecteurs et lectrices quotidiens. Parfois le compteur explose. Ce n’est jamais bon signe. Le dernier emballement date du premier novembre. Ce jour-là, mon texte évoquait le prêt de moules à gâteaux par le réseau des petites bibliothèques rouennaises. Il a bénéficié de deux mille dix-neuf lectures.
Ce méchant succès est dû au fait qu’une bibliothécaire de ma connaissance l’a partagé (comme on dit) auprès de ses collègues et de ses relations ayant une autre profession afin qu’elles et eux sachent ce qu’ose écrire l’un de « ceux qui ne vont jamais en bibliothèque ». Certains se sont bien défoulés dans leurs commentaires. Une seule a pris ma défense.
La cuisine ne me vaut rien. Il m’est arrivé d’être menacé par des porteuses de rouleaux à pâtisserie après avoir évoqué un restaurant de la Croix de Pierre. Me voici, suite à ce texte évoquant le prêt de moules à gâteaux, qualifié de « poseur », de « plumitif », de « pauvre gars » « méprisant » aux « jugements de valeur classistes ».
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Pendant un certain temps, à mon arrivée à Rouen, j’ai fréquenté la bibliothèque Roger-Parment, la plus proche de mon domicile. J’y allais surtout pour lire sur place, mais je me suis lassé de n’y trouver deux fois sur trois aucune place assise. J’ai repris espoir avec le projet de Médiathèque de Pierre Albertini, Maire, Centriste de Droite. On sait ce qui arriva : Valérie Fourneyron, Socialiste, à peine élue Maire et conseillée par Laurent le Fabuleux, décida de sa mort, l’heure n’étant plus d’après elle aux cathédrales de livres. On sait aussi que Caen, véritable capitale de la Normandie, a ultérieurement décidé du contraire, mais sa Bibliothèque Alexis-de-Tocqueville est un peu trop loin pour que je la fréquente.
J’aime beaucoup aller dans les bibliothèques, encore faut-il qu’elles en méritent le nom.
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Misère du réseau des petites bibliothèques rouennaises qui dans sa dernière Lettre d’information annonce : « En raison de difficultés avec le service de navette transportant les documents d’une bibliothèque à une autre sur le réseau Rn’Bi, les documents doivent être momentanément rendus dans leur bibliothèque d’origine pour une durée indéterminée. Par exemple, un document avec un bandeau rouge doit être rendu à la bibliothèque du Châtelet (bandeau rouge = bibliothèque du Châtelet, bandeau bleu = bibliothèque de la Grand’Mare, bandeau orange = bibliothèque Parment, bandeau jaune = bibliothèque Simone-de-Beauvoir, bandeau violet = bibliothèque patrimoniale Villon). Les documents des Capucins (bandeau vert) et de Saint-Sever (bandeau rose) peuvent être rendus dans n’importe quelle bibliothèque le temps de leurs fermetures respectives. »
 

Ce mercredi soir à l’Opéra de Rouen, j’ai place en corbeille au deuxième rang pour le concert de musique de chambre Octuor à vent. Devant moi se trouve la portion de premier rang réservée au staff et à ses invités. A une extrémité est assis Monsieur le Maire. A l’autre devrait l’être Monsieur le Directeur mais Loïc Lachenal brille par son absence (comme on dit). Il ne peut donc entendre le mal que pensent mes voisines de droite de sa décision de supprimer l’abonnement Entrée Plus la saison prochaine.
Deux hautboïstes, deux clarinettistes, deux bassonistes et deux cornistes composent l’octuor qui s’installe derrière les pupitres. C’est d’abord l’Octuor numéro trois en si bémol majeur de Josef Mysliveček, compositeur « méconnu mais largement acclamé de son vivant » explique Charlotte Fellous dans le livret programme. Cet échantillon ne me donne pas envie de connaître davantage sa musique. Est ensuite joué la Suite de Roméo et Juliette de Sergueï Prokofiev dans l’arrangement qu’en fit Andreas Nicolai Tarkmann. A un moment, cette suite me devient familière. Peut-être ce morceau a-t-il été utilisé pour une publicité ou comme générique d’une émission de radio.
-Heureusement qu’il y a les Entrée Plus et les Pass Opéra sinon il n’y aurait pas grand monde dans la salle ce soir, déclare à l’entracte l’un de ceux qui bénéficient de la seconde option.
Il a toute raison d’être mécontent car Loïc Lachenal a également décidé la disparition de cette formule d’abonnement qui permet d’occuper le même fauteuil bien placé à toutes les représentations de la saison (il est ainsi possible de voir autant de fois qu’on le veut le même opéra). Ces abonnés de première catégorie paient quatre cent quatre-vingt-dix euros par an pour cela. Ils ne s’attendaient pas à être ainsi chassés par le nouveau venu.
A la reprise sont donnés le Divertimento pour octuor à vents de Gideon Klein (déporté par les nazis, il sera l’un des musiciens de Theresienstadt et mourra à vingt-cinq ans lors de la liquidation du camp) puis la Sérénade en mi bémol majeur de Wolfgang Amadeus Mozart. Tout cela est bien bon mais un peu plan plan. Les applaudissements ne durent pas longtemps.
Plus moyen de prendre le parvis de la Cathédrale en diagonale pour rentrer, par la faute de l’installation du Marché de Noël, nuisance annuelle.
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Dans cet Opéra de Rouen où l’on est participatif côté musique, on ne l’est surtout pas côté attentes du public. Loïc Lachenal s’est bien gardé de faire un sondage : désirez-vous une programmation augmentée qui entraînera la disparition de votre abonnement ou le maintien de celui-ci avec une programmation moins ambitieuse ?
 

Cela fait des années que je vendais des livres via Price Minister sans le moindre souci. Début octobre, cette entreprise de l’économie numérique m’envoie un mail circulaire expliquant que désormais la Banque de France exige l’identification officielle des vendeurs lorsque le chiffre d’affaire dépasse deux cent cinquante euros par mois. Pour ce faire je dois envoyer la photo de ma carte d’identité. J’essaie de la transmettre via mon ordinateur. Cela ne fonctionne pas. C’est plus facile avec un téléphone, est-il écrit. Je n’en ai pas. Le mercredi douze octobre, je suis donc passé rue Réaumur là où sont les locaux administratifs de Price Minister Rakuten. L’hôtesse ne voulait pas me laisser entrer mais grâce à deux fumeurs de l’entreprise j’ai passé ce barrage. Deux membres de l’équipe ont photocopié ma carte d’identité afin que mon « porte-monnaie » soit débloqué car depuis cette demande plus aucun versement ne m’est fait, c’est le moyen de pression. « Cela prendra au maximum cinq jours », m’a dit l’un. Sympathiques et serviables, ces jeunes gens de Price Minister, me suis-je dit en partant.
Il faudra deux semaines pour que je reçoive un mail circulaire me disant que mes documents sont en cours de validation puis, le deux novembre, un nouveau mail circulaire m’apprend qu’ils sont refusés. Comment est-ce possible alors que ma carte d’identité est valable jusqu’en deux mille dix-neuf et que la qualité de la photocopie a été assurée par les employés de l’entreprise ? Quand je demande pourquoi par message écrit, je n’obtiens pas de réponse. Quant au téléphone, il est toujours sur répondeur et on ne peut y laisser de message.
Ne voulant plus continuer à avancer d’importants frais de port à chaque vente faite, je mets ma « boutique » en « vacances » jusqu’à ce que le problème soit réglé et que l’argent qui m’est dû me soit versé. Et ce mardi matin sept novembre je repasse rue Réaumur afin d’y déposer de nouvelles photocopies de ma carte d’identité et même une de mon passeport. « Je vous reconnais, me dit l’hôtesse, vous ne pouvez pas monter ». Je lui explique que je viens simplement déposer un courrier. Elle n’a pas le droit de le prendre. « Bon alors, je vais le mettre dans la boîte à lettres ». Il n’y en a pas, je dois le poster. Elle consent quand même à me donner un autre numéro de téléphone permettant de joindre le Service Clients. « Bon courage », me dit-elle quand je lui dis au revoir. « Oui, il en faut », lui réponds-je.
Ce mercredi, avant de poster mon courrier, j’appelle ce numéro. Une voix enregistrée me répond que tous les conseillers sont occupés et que l’attente est estimée à dix minutes. Bien trop pour moi.
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Lundi dernier, lassé de n’avoir aucune réponse personnelle, j’envoie un message à Price Minister Rakuten via le réseau social Effe Bé. Il me vaut cette réponse : « Pourriez-vous contacter le Service Clients ? Ils vont s'occuper de votre demande dans les meilleurs délais! ».
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Le mercredi douze octobre, les deux aimables jeunes gens ayant photocopié ma carte d’identité m’ont demandé si j’avais des critiques à faire sur leur entreprise. « Depuis dix ans que j’y vends des livres, j’en suis tout à fait satisfait », leur ai-je dit. Mon point de vue a un peu changé.
 

Fin de mes vacances virtuelles dans le Lot, je sauve mon billet de retour Paris Rouen en allant passer la journée de mardi dans la capitale. Pour ce faire, je prends le train de sept heures cinquante-neuf dans lequel le chef de bord s’excuse auprès des voyageurs ayant réservé dans la voiture onze. Celle-ci est absente.
Dans ce train qui fend tranquillement le brouillard, je lis Ce qu’on peut voir en six jours de Théophile Gautier (Editions Nicolas Chaudin), récit d’un voyage bien réel mené à un train d’enfer. Mon voisin de devant s’intéresse, quant à lui, à la nutrition entérale. Nous arrivons à l’heure prévue, neuf heures dix-huit. Le chef de bord nous souhaite « une bonne fin de journée ».
La mienne commence par un petit trajet en bus Vingt jusqu’à Opéra Quatre-Septembre car j’ai avec moi un sac de livres dont je veux me débarrasser au plus vite. Après un café au comptoir du Bistrot d’Edmond, je suis le premier chez Book-Off. J’y empoche six euros soixante-dix puis y dépense trois euros.
Je rejoins ensuite la rue de Réaumur à pied car loin d’être réglé, mon problème avec Price Minister perdure. Je me heurte une nouvelle fois à l’hôtesse d’accueil. Dépité, j’emprunte la rue Montorgueil afin de rejoindre Beaubourg dans l’espoir d’y déjeuner chez New New mais ce restaurant chinois est toujours mystérieusement fermé, sa porte bloquée par une chaîne et un cadenas.
Je poursuis donc pédestrement, profitant du beau soleil de novembre pour rejoindre le quartier de la Bastille par les rues Rambuteau, des Francs-Bourgeois et la place des Vosges où l’on pique-nique sur les bancs. Pour ma part, je déjeune au Rempart d’un jour en direct (comme disent les aimables jeunes serveurs). Ce plat du jour est un bien bon poulet basquaise pommes grenaille haricots verts. Je l’accompagne d’un verre de « vin du moment » et le fais suivre d’une part de tarte banane et chocolat. Après avoir réglé seize euros et des broutilles, je me rends au second Book-Off où j’achète aussi peu de livres.
Inutile de chercher la place assise numéro seize réservée depuis longtemps pour mon retour de Souillac dans la voiture treize du seize heures quarante-huit puisque le train prévu est remplacé par une bétaillère non numérotée. Celle-ci arrive néanmoins à dix-huit heures à Rouen.
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Drastique, vu les circonstances, mon choix de livres rapportés de Paris. Que des ouvrages que je suis sûr de lire : Les débuts de Van Gogh de Paul Nizon (Les Cahiers Dessinés), Eloge du sein des femmes de Claude-François-Xavier Mercier de Compiègne (Chiron éditeur), Vision et hallucination (L’expérience du peyotl en littérature) sur Charles Duits (Albin Michel), La belle infidèle d’Aphra Behn (Philippe Picquier), Voyage en France du roi Sisowath (Mercure de France) et Chroniques parisiennes de Kurt Tucholsky (Rivages poche).
 

C’est un bon article de Kim Hullot-Guiot, envoyée spéciale de Libération au Musée National de l’Education, qui m’incite à entrer dans cette maison des Quatre Fils Aymon dimanche à treize heures trente-cinq pour y voir l’exposition Portraits de classe, portrait classe !.
Une femme se tient derrière la porte vitrée.
-Posez votre sac sur la chaise, me dit-elle. On va le vérifier.
-C’est vous que le vérifiez ?
-Oui, ça vous étonne ? Il n’y pas que des hommes chez les vigiles.
Ce qui m’étonne, ce sont les personnes qui au lieu de parler d’elles en employant le pronom personnel « je » utilisent le pronom indéfini « on ».
-Je viens voir l’exposition, dis-je aux deux femmes de l’accueil.
-Laquelle ? me dit l’une.
J’apprends qu’il y en a deux, l’autre étant L’école en Algérie, l’Algérie à l’école.
Elle me remet un ticket gratuit. Après avoir laissé mon sac dans un casier, je découvre la première et qu’elle tient peu de place. J’ai vite fait le tour de la petite salle du rez-de-chaussée, admiratif de ce qu’a pu écrire Kim Hullot-Guiot sur ce peu. Qu’a-t-elle fait à Rouen de tout son temps restant?
L’histoire des relations entre la France et l’Algérie ne m’a jamais intéressé. Néanmoins, je monte dans les étages. L’exposition commence au troisième et se poursuit au deuxième. Elle est conséquente, fournie en documents de toutes sortes et complétée de vidéos évoquant le sujet. L’inévitable Edwy Plenel est requis, efficace repoussoir.
Je suis dehors un peu avant quatorze heures, me disant que si quelqu’un vient de loin pour voir l’exposition Portraits de classe, portrait classe ! convaincu de son intérêt par l’article de l’envoyée spéciale Kim Hullot-Guiot, il va la maudire. A moins qu’il soit séduit par la seconde exposition, dont il n’est pas question dans Libération.
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L’exposition Portraits de classe, portrait classe ! se prolonge dans la rue Eau-de-Robec. Au-dessus du faux ruisseau sont fixés des agrandissements de photos de classe datant de différentes époques. Certaines ont été maculées de peinture jaune par un abruti. La plus intéressante a été prise au collège Alexis Carrel de Rouen en mil neuf cent soixante-quinze. On y voit, assis au premier rang, un professeur habillé à la mode d’alors et barbu comme certains de ses contemporains et, l’entourant, ses trente élèves dont les vêtements sont un témoignage des nombreuses couleurs en vogue à cette époque (le jaune en tête).
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Quand et par qui a été donné le nom d’Alexis Carrel à un collège rouennais ? Etait-ce du temps du Canuet Maire ? Ce collège Carrel a été fort opportunément rebaptisé Lecanuet après la mort de celui-ci.
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Je n’ai aucun souvenir des photographes scolaires venus dans les classes où j’ai exercé avant d’arriver au Bec-Hellouin. Là, j’ai fait la connaissance de Patrick Lebaube qui chaque année s’ingéniait à renouveler le genre, en extérieur ou à l’intérieur. Je l’ai retrouvé à Val-de-Reuil. De ceux croisés ensuite quand je suis passé en Seine-Maritime, je n’ai aucun souvenir.
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Certaines de ces photos de classe, je les ai détruites. Celles qui me restent sont je ne sais où. Je dois aussi avoir quelque part certaines de celles faites quand j’étais élève.
 

Affluence vendredi midi chez Sushi Tokyo, le restaurant japonais (et chinois) de la rue Verte. Parmi les clients, un couple de quinquagénaires bourgeois et leur petit-fils victime de la mode. La grand-mère le déclare âgé de neuf ans pour bénéficier du prix réduit au buffet à volonté. Il doit avoir plus.
Au milieu du repas, cette grand-mère pose son sac à main sur ses genoux. Elle l’ouvre et rabat les bords d’un plastique glissé à l’intérieur, dans lequel elle met des sushis et des makis. Un peu plus tard, elle récidive. Le grand-père fait semblant de ne rien voir. Le petit-fils n’a pas l’air surpris, ce n’est donc pas la première fois que sa mère-grand procède ainsi.
Entre la part de moi-même qui trouve dégueulasses ces riches qui volent aux dépens de personnes qui s’épuisent au travail et celle qui trouve moche de cafter, le débat est intense. Tenté de dénoncer la bourgeoise, je ne m’y résous pas 
Néanmoins, le trio parti, je signale le fait à la serveuse.
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Que vois-je ce vendredi soir, place de la Calende? Le libraire d’A Juste Titre, la bouquinerie de la rue Thouret, ouvrant la boîte à livres et partant avec l’un. Il n’y a pas de petit profit (comme dit Madame Michu).
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Un livre lu qui ne me laissera pas grand souvenir : Chemins aux vents de Pierre Sansot (Manuels Payot). Quand même ceci :
La station-service a le pouvoir de contaminer les produits qu’on y expose, car ils y perdent leur vertu originelle. Les bourgognes, les rosés de Provence, les buzets, les vins du terroir (quelle expression racoleuse et suspecte) ne flattent plus notre goût. Le cassoulet n’est plus le cassoulet, c’est dire que la partie est perdue.
 

Première manifestation de Loïc Lachenal, le nouveau Directeur de l’Opéra de Rouen, une lettre circulaire envoyée aux abonné(e)s datée du vingt-six octobre et que je trouve dans ma boîte ce deux novembre :
« L’Opéra de Rouen Normandie va connaître une évolution importante de son projet, porteur d’une ambition renouvelée. Cette évolution amènera notamment une proposition de concerts et de spectacles plus nombreux et plus variés dans leur forme ainsi que la gestion des activités de la Chapelle Corneille. Cette situation nous contraint à refonder notre politique d’abonnement, qui devra intégrer comme priorité de garantir l’accès du plus grand nombre à tous les spectacles. Cette ouverture et cette accessibilité demeureront au cœur des préoccupations de l’Opéra de Rouen Normandie. Aussi allons-nous vous proposer de nouvelles formules, lesquelles vous seront communiquées lors du lancement de la nouvelle saison au printemps prochain… »
Le mot qui clignote est « contraint ».
Pourquoi ce négatif « Cette situation nous contraint » alors qu’il s’agit d’'« évolution importante de son projet, porteur d’une ambition renouvelée ». Ce progrès aurait dû entraîner un positif « Cette situation nous permet » ou du moins un neutre « « Cette situation nous amène ».
J’en conclus, de façon un peu aventurée peut-être, que pour les abonné(e)s il y aura du moins l’an prochain.
Jusqu’où ce moins ? On verra au printemps. D’ors et déjà, l’abonnement Entrée Plus permettant de voir tous les spectacles pour vingt-sept euros par mois sera supprimé l’an prochain, annonce Loïc Lachenal.
Chaque saison, je me suis posé la question de continuer ou pas à fréquenter cette maison. D’une façon superficielle, laissant finalement la reconduite automatique de mon abonnement Entrée Plus en décider pour moi. Cette fois, après études des « nouvelles formules », ce pourrait être la fin ou du moins.
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Du moins, c’est aussi ce qui attend l’espace public sur lequel le Son du Cor installe sa terrasse. Cet hiver, les trois prunus morts ou malades vont être remplacés par trois poiriers d’ornement.
Dernière fois pour deux mille dix-sept, ce premier novembre, que je fréquente cet endroit qui vient de renouveler son mobilier d’extérieur, nouvelles tables et nouvelles chaises confortables aux couleurs de l’automne. Pas longtemps, pour la raison que le changement d’heure en fait disparaître le soleil à treize heures.
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Jalousie et regrets inavoués d’un jeune couple à enfants en bas âge à la terrasse du Son du Cor : « Les grands-parents, ils n’ont plus qu’eux à gérer. »
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Une femme découvrant la ruelle où j’habite depuis la rue Saint-Romain : « Oh c’est joli, regarde voir ça. C’est joli, hein ? hein ? » Son mari confirme en dégainant l’appareil photo. Un clic et les voilà partis sans y être entrés. (Scène courante)
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Insolite (comme écrivent les sites d’information) : une Chinoise mangeant avec une fourchette dans un restaurant japonais.
 

Réveil très matinal ce mardi afin de prendre le train de six heures cinquante-huit pour Paris. Il est complet à Vernon. Qui monte à Mantes-la-Jolie doit voyager debout. Peu avant l’arrivée, une femme s’affaisse. Une voyageuse lui donne sa place. Une autre demande pour elle de l’eau ou quelque chose à manger. Une troisième offre sa bouteille. Tout le monde a le même diagnostic : hypoglycémie.
Je musarde jusqu’à la Bastille avec le bus Vingt. J’ai largement le temps, avant l’ouverture de Book-Off, de boire un café au comptoir du Café du Faubourg, d’où j’observe comment s’en sortent automobilistes et piétons quand les feux tricolores sont en panne. Un moutard dont la tête est traversée d’un couteau passe sur le trottoir avec son seau orange destiné à recevoir des bonbons. Il ne suscite pas le moindre intérêt. Halloween reste une fête incongrue en France.
Ce mardi est véritablement le dernier beau jour d’octobre car demain commence novembre, ce mois qui chaque année me désole. Après avoir exploré les rayonnages de Book-Off puis flâné au marché d’Aligre, je rejoins Beaubourg pédestrement avec l’envie de déjeuner chez New New. C’est fermé. Je me rabats sur un autre restaurant chinois, moins bon.
Autre déception, le Domestikator du collectif néerlandais L’Atelier Van Lieshout n’est déjà plus sur la piazza. Non que la plainte de la Société Protectrice des Animaux ait été suivie d’effet mais parce qu’il n’était là, après le refus du Louvre de l’installer dans le jardin des Tuileries, que le temps de la Fiac, apprends-je.
C’est dans un autre jardin que je profite du soleil, celui du Palais-Royal. Bien installé sur une chaise près du bassin à jets d’eau, je lis La comtesse Tolstoï de Bertrand Meyer-Stabley (Petite Bibliothèque Payot). L’auteur y donne son adresse mail « pour tout renseignement précis ».
Le soleil disparu derrière les bâtiments cossus, je visite l’autre Book-Off. Une femme s’en fait expliquer le fonctionnement par une employée : classement des livres, prix rouge et prix bleu.
-Et si je vous dis le nom d’une auteure, qui d’ailleurs est ma fille, vous pouvez trouver ses livres ? Ils sont plein d’humour. Le Journal d’une mère indigne, par exemple.
La réponse la déçoit. Autre déçu : le semi-clochard venu vendre des livres que la même employée qualifie de semi-professionnel. Ce pourquoi, lui apprend-elle, il ne pourra désormais passer qu’une fois pas semaine.
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Deux filles rue Saint-Martin.
L’une : « J’ai plus le droit d’aller courir. Ma mère, elle veut pas. »
L’autre : « Elle a raison. »
Conséquence de l’assassinat de la jeune femme joggeuse à Gray (Haute-Saône).
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Rue du Commandant-Lamy, stationné au même endroit depuis des semaines sans être verbalisé, le campigne-car rose de la Caravane Culturelle Syrienne.
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Comme si je n’achetais pas déjà trop de livres, il faut que j’en trouve des gratuits, abandonnés dans des sacs, près de la station de métro Quatre-Septembre. J’en emporte trois : Entre deux (une enfance en Ajoie) de Bernard Comment (avec des photographies de Jacques Bélat) publié chez Biro Editeur, Genève de Pierre Gascar publié dans la collection « des villes » aux Editions du Champ Vallon et La nuit est encore jeune du collectif Catastrophe publié hors commerce chez Pauvert.
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Rentré à Rouen par le train de dix-huit heures trente, je cherche le nom de la fille de la dame. Il s’agit de Jessica Cymerman. Outre Le Journal d’une mère indigne, elle a écrit Serial Mother : comment survivre avec des enfants et Les bons mots des enfants : trop mignons, ils nous font voir le monde avec le sourire, ainsi que d’autres ouvrages sur le sujet.  Comme sa mère, c’est avant tout une mère.
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Le Domestikator ne montre peut-être pas le coït d’un fermier avec sa fermière, celle-ci prise en levrette, mais celui de ce fermier avec l’un de ses animaux, d’où l’ire de la Hessepéha. Bientôt, celle-ci exigera l’autodafé des livres comportant une scène de zoophilie : Gamiani d’Alfred de Musset, Le grand cahier d’Agota Kristof, L’orage de Régine Desforges, Ours de Marian Engel, L’oiseau bariolé de Jerzy Kosinsky, Histoire de la bonne de Léo Barthe, La Femme aux chiens d’Alphonse Momas, pour ne citer que quelques-uns de ceux qui figurent (ou ont figuré) dans ma bibliothèque.