Ce lundi les ami(e)s de Stockholm sont de passage dans leur ancienne ville et c’est encore une fois à La Tonne dans le quartier de la Croix de Pierre que nous avons rendez-vous à onze heures et demie.
Un peu en avance, je les attends près de la table pour quatre que j’ai retenue vendredi dernier. Ils arrivent remarquablement à l’heure et nous devisons autour d’un café en attendait la dame au chignon. Cette fois l’homme au chapeau n’est pas de la partie, retenu par ses obligations professionnelles.
Lorsque nous formons quatuor, nous nous installons à la table ronde et chacun(e) passe commande selon ses habitudes et ses goûts alimentaires. Pour ma part, c’est langue de bœuf accompagnée des excellentes frites de la maison.
Notre conversation roule un moment sur l’affaire Lubrizol. Je ne sais si c’est l’effet des vacances mais l’endroit est bien calme (comme on dit dans le commerce). Deux ou trois hommes boivent au comptoir, nul autre que nous n’y mange. La serveuse que j’appréciais n’est pas là. Le patron est au four et au moulin.
Quand arrive l’heure à laquelle la dame au chignon doit partir et l’amie de Stockholm se rendre à un rendez-vous, nous allons, l’ami de Stockholm et moi-même, au Musée des Beaux-Arts. Nous y faisons le tour de la collection permanente augmentée des œuvres prêtées par la Fondation Pinault. Un gardien nous fait découvrir les inscriptions cachées par Monet dans son tableau Rue Saint-Denis, fête du 30 juin 1878.
Tout comme moi, l’ami de Stockholm apprécie les expositions temporaires consacrées aux dessins d’Alain Cuny et aux photos d’Anne Wiazemsky. Il en fait quelques photos à montrer à celle qui nous rejoint vers seize heures dans la rue du Canuet. Il est temps pour eux de rejoindre le département de l’Eure et les obligations familiales.
Nous nous séparons au coin de la rue de la République en évoquant l’état de mes yeux et la vieillesse qui en est la cause. « De toute façon, c’est bientôt la fin pour moi », leur dis-je. Comme tous ceux qui ne sont pas encore concernés par de tels soucis, ils me répondent « Mais non, mais non ».
La date de la prochaine rencontre n’est pas encore connue.
 

Une journée à aller à Dieppe, me dis-je en apprenant que ce samedi sera beau et qu’ensuite ce serait pluie et froid. Oui mais non car j’ai un rendez-vous au milieu de la journée. Il s’agit de remettre en mains propres à son acheteur un livre que je lui ai vendu. Impossible de repousser d’une journée, il s’arrêtera à Rouen parti de Bruxelles et allant en Bretagne. Cela m’apprendra à m’adonner aux turpitudes du petit commerce.
Afin de sentir quand même le soleil d’automne sur ma peau, je vais vers midi et demi prendre un café en terrasse au Sacre. Celle-ci est désormais munie de trois grands parasols bleus qui remplacent le miteux que les gérants n’avaient même plus le courage d’installer l’été dernier les jours de soleil accablant. Là ils sont ouverts, mettant une grande partie des tables à l’ombre alors que c’est une journée où tout le monde a envie de ne pas y être. L’explication est commerciale. Sur ces trois parasols est inscrit le nom d’une marque de bière. Je trouve néanmoins une table au soleil pour lire la suite des Lettres de guerre d’Heinrich Böll.
En partant, je ne juge pas utile de dire à celui à qui je paie que les parasols publicitaires sont interdits par la Mairie. Il le saura bien assez tôt.
-Comment vous reconnaîtrai je? m’a écrit mon acheteur.
-Je serai habillé en noir et j'aurai à la main un sac en plastique blanc avec le livre à l'intérieur.
-Presque le début d'un roman policier... amusant en tout cas !
Avec dix minutes d’avance, je rejoins le cinéma Omnia. L’homme est déjà là. Je lui remets son achat en échange du code.
-Donc vous continuez vers la Bretagne, lui dis-je.
-Vers le paradis, me répond-il.
C’est à l’intérieur du Faute de Mieux, dont je déteste la terrasse, que je prends en note ce que j’ai retenu de ma relecture déjà lointaine de Jours tranquilles à Clichy. Il y règne l’habituelle ambiance vide de sens qui me permet d’être efficace.
En revenant à la maison, je croise rue de la Rép la manifestation post Lubrizol. Les participants ne sont que quelques centaines. Cela s’explique par la confiscation de l’évènement par l’extrême gauche. On y entend les slogans du Hennepéha et des chants de Gilets Jaunes, deux bonnes raisons de la fuir.
Quelques images en sont montrées par la télévision d’info continue. L’envoyé spécial  interroge une femme qui se présente comme une habitante lambda, en qui je reconnais une militante du Hennepéha, ce champion de l’entrisme. A cette occasion, j’apprends son prénom: Marie-Hélène. Ça lui va bien.
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Un peu plus tard, que vois-je ? Ce voisin, pressé le matin, costume cravate, d’aller s’occuper de la bonne marche du monde, pressé le soir, tenue de sport, de rejoindre un gymnase, cette fois rentrant de je ne sais où avec un peute, complétement ivre, traversant le jardin en titubant et criant merde au chien qui aboie au bas de sa cage d’escalier.
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Dans la nuit, l’heure passe de l’été à l’hiver. Au matin, les informations de France Culture évoquent la manifestation de Rouen. La journaliste donne à entendre les revendications d’une habitante pas contente, Marie-Hélène. Sur cette radio aussi on appelle maintenant les interviouvés par leur prénom.
 

Je ne saurai jamais pourquoi le restaurant portugais Chez Gomes est devenu Chez Antonio (même typographie mais le bleu a remplacé le rouge), me dis-je ce mercredi alors que le sept heures cinquante-neuf ralentit, comme d’habitude, avant de traverser la gare de Mantes-la-Jolie. C’est toujours le moment que je choisis pour aller aux toilettes.
Un peu plus tard, le chef de bord nous rappelle que les embouteillages, ce n’est pas seulement pour les voitures. Ce nouveau ralentissement suivi d’un arrêt inopiné à l’entrée de Saint-Lazare nous fait arriver avec une dizaine de minutes de retard.
Néanmoins, je réussis à rejoindre pédestrement, sous un ciel nuageux, un sac de livres à la main, le Book-Off de Quatre-Septembre avant son ouverture et suis le premier à y entrer. Je tire huit euros soixante de mon fardeau puis, bien que je cherche longuement de quoi me plaire, ne trouve pas le moindre livre à acheter.
Avec le métro Huit, je rejoins Ledru-Rollin, fais le tour du marché d’Aligre où les deux principaux marchands de livres n’ont rien de nouveau à me proposer.
Faute d’autre idée, j’entre au Petit Bougnat et y commande, dans la formule à quinze euros cinquante, saumon fumé et saucisse truffade. « C’est calme avec les vacances », dit la cuisinière à l’une qui téléphone pour connaître le menu de demain. Nous sommes trois convives à nous partager la salle, les deux autres étant de vieilles habituées solitaires. La serveuse neurasthénique n’a rien à leur dire, hormis « On est quand même mieux ici que dans le sud avec les inondations ». Le patron se morfond derrière son bar. Je crois n’avoir jamais mangé au restaurant dans une ambiance aussi sinistre. De plus, la nourriture n’est pas formidable et le quart de côtes-du-rhône à cinq euros vingt a un goût bizarre. Jamais plus, me dis-je en retrouvant l’avenue Ledru-Rollin.
Elle me mène directement à l’autre Book-Off où j’achète quatre livres à un euro, dont Madeleine Project de Clara Beaudoux (Editions du Sous-Sol), puis je remonte la rue du Faubourg Saint-Antoine jusqu’à chez Mona Lisait. Les livres qu’on y vend y sont depuis longtemps.
En attendant le train du retour, je termine le Journal de Gouverneur Morris à La Ville d’Argentan. Un homme bien mis, qui y a déjeuné tardivement, remettant son manteau dans le passage s’en prend au serveur qui lui a demandé pardon. « Ce n’est pas à moi de vous faire de la place, c’est à vous d’attendre que je sois prêt. C’était comme ça autrefois. Aujourd’hui, vous ne connaissez pas votre métier. » Enervé comme il est, il oublie son écharpe. Un peu plus tard, au fond de la salle, une jeune femme qui trouve que son compagnon alcoolisé ne se lève pas assez vite le fait tomber de sa chaise, l’insulte puis s’en va.
-Faut pas vous laisser faire comme ça, lui dit le serveur, faut lui faire la même chose.
-Je peux pas, c’est ma femme, répond-il.
Il se relève avec difficulté, rassemble ses affaires et sort en tanguant.
Cela ne ressemble pas à cet endroit, qui n’est pas le dernier des troquets. Je me demande ce qui se passe en ce moment dans la tête de bien des gens (comme d’aucuns les appellent). L’atmosphère est aussi sombre qu’électrique.
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Nouveau retard au retour, celui-ci organisé par le chef de bord : « Il manque quelqu’un pour assurer la sécurité de la fermeture des portes ». On l’attend donc. Le seize heures quarante-huit part vingt minutes après l’heure prévue. Une conséquence de la guéguerre de fin de semaine entre le gouvernement et les cheminots ayant posé leur sac.
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Des touristes de province dans le métro :
-Moi, je pourrais pas vivre à Paris.
-Oui, et puis c’est sale.
Ils devraient venir faire un tour à Rouen.
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Le sol qui disparaît sous les voies ferrées, emporté par les eaux de l’épisode méditerranéen (comme disent les météorologistes). Plus de trains entre Perpignan et l’Espagne. Je vois d’ici le monde dans l’autocar à un euro de Collioure.
 

Pas trop fringant, comme à chaque fois que j’entre dans un hôpital et qu’un coin de ma tête est occupé par l’idée qu’un jour ce sera pour n’en pas ressortir vivant, je fais le tour du bâtiment des consultations de la Clinique Mathilde ce lundi après-midi, afin d’en atteindre sur l’arrière l’entrée du service d’ophtalmologie.
Porté au deuxième étage par l’un des ascenseurs, je marche jusqu’au bout du couloir et me présente à la jeune secrétaire du médecin avec lequel j’ai rendez-vous. Mon habituelle ophtalmologue, qui exerce en ville, m’a dirigé vers lui au vu du résultat de mon dernier examen de champ visuel. Ce n’est évidemment pas bon signe.
Au moins l’endroit dispose-t-il d’une salle d’attente confortable à la décoration chaleureuse. Je pourrais presque me sentir ailleurs, n’était la présence d’autres mal voyants. Une jeune femme appelle mon nom, qui ne se présente pas. Elle me dit qu’elle est chargée des examens préalables, que le docteur me verra ensuite. Elle n’est pas la seule. Je passe ensuite dans une deuxième salle où une autre du même âge se charge d’autres examens. Ni l’une ni l’autre ne m’explique quoi que ce soit.
Enfin, après que je suis resté assis cinq minutes près de l’entrée de la troisième salle, un homme jeune me dit d’entrer, qui étrangement à un air de ressemblance avec l’un de ma connaissance que j’ai croisé sur le pont Corneille en venant ici. Il se présente, me fait asseoir face à plusieurs écrans où sont visibles les images me concernant. Cet homme de sciences m’explique qu’en plus du glaucome, je souffre d’un début de cataracte à l’œil droit. Il faudra opérer l’un et l’autre, en commençant par la deuxième.  Que je revienne dans six mois.
-C’est efficace, l’opération du glaucome ? lui demandé-je.
-Oui, si on la fait au bon moment, me répond-il.
Comment peut-on être sûr que l’opération est nécessaire et non pas proposée pour assurer la rentabilité de l’entreprise médicale ? C’est la question que je ne lui pose pas.
Après avoir réglé mon dû à la secrétaire, je retraverse la Seine, soulagé d’avoir encore six mois de sursis, plus désolé que jamais d’être devenu vieux.
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Qu’il est soûlant Emmanuel Macron, Président de la République, Centriste de Droite, avec ses « mamans » à tout bout de champ. La dernière à Mayotte: « les mamans qui s’occupent de l’éducation des enfants » (que font les papas ?). Il n’est pas le seul. En ce moment, chacun y va de sa maman. Ainsi Libération parlant des mamans voilées qui accompagnent les classes en sortie.
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Imaginons un instant qu’une fraction des mâles catholiques décide qu’il convient que les femmes s’habillent comme Marie, mère de Jésus, longue robe et voile, que des femmes de cette religion, à l’invitation plus ou moins appuyée de leurs pères, maris et frères, s’y soumettent, puis déclarent qu’elles s’habillent ainsi de leur propre volonté. Imaginons que certaines se portent volontaires pour accompagner les sorties scolaires. Les enseignants les accepteraient-elles ? La Fédération des Conseils de Parents d’Elèves mettrait-elle la photo de l’une d’elle sur l’un de ses tracts ?
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« Les courses en tête », numéro spécial du journal municipal Rouen Magazine, doublé d’une campagne d’affichage : « Rouen, le plus grand centre commerçant de Normandie ». La consommation comme remède aux inquiétudes consécutives à l’incendie de Lubrizol. C’est l’ordonnance d’Yvon Robert, Maire, Socialiste.
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D’autres qui voudraient faire oublier la catastrophe industrielle et écologique du vingt-six septembre, ce sont les forains de la Saint-Romain. Il y a quelques années, la proximité des usines Seveso leur était un argument pour refuser de s’installer sur la presqu’île Saint-Gervais. Maintenant qu’ils y sont, ils déclarent que tout va bien.
 

Mon carton d’invitation au vernissage de l’exposition Arts et Cinéma (Les liaisons heureuses) du Musée des Beaux-Arts de Rouen, vernissage auquel je n’ai pas participé pour cause de concert d’Alexandre Tharaud, me donnant droit à une visite gratuite ce ouiquennede, je m’y pointe ce dimanche vers midi et demi.
Que les arts plastiques et la cinématographie aient suivi des chemins parallèles et même aient eu des rapports (plus ou moins protégés) l’un avec l’autre, ce n’est guère étonnant, et même comment pourrait-il en avoir été autrement, d’où cette exposition en sept espaces thématiques : Impressionnisme et films des frères Lumière, Cubisme et films de Charlie Chaplin, Expressionnisme et Métropolis, peinture soviétique et Dziga Vertov, abstraction et film de Marcel Duchamp, Surréalisme, Nouvelle Vague et affiches de Soixante-Huit.
Comme souvent, la plupart des visiteurs sont scotchés devant les images qui bougent. Je préfère regarder les immobiles, retenant particulièrement Grand Musicien tableau de Georges Ribemont-Dessaignes (dont je ne connaissais que les textes poétiques), La Prose du Transsibérien et la Petite Jehanne de France de Blaise Cendrars illustrée par Sonia Delaunay, Meurtre n°2 de Jacques Monory, Autoportrait d’Asta Nielsen (réalisée à l’aide de fragments de robes portées dans des films collés sur carton et peinture à l’huile) et l’affiche de Pauline à la plage de Benjamin Baltimore qui me fait penser à l’une que j’aimerais revoir.
En plus, dans l’une des salles du rez-de-chaussée en accès gratuit sont visibles des photos faites par la jeune Anne Wiazemsky, petite-fille de François Mauriac et alors amante de Jean-Luc Godard, ainsi que des photos prises par d’autres d’elle-même (comme elle était mignonne à dix-huit ans), cela à l’occasion du legs qu’elle a fait au Musée de Rouen d’un portrait de sa grand-mère Jeanne Mauriac par Jacques-Emile Blanche afin qu’il soit accroché à côté de celui de François, son mari, par le même.
Et dans une autre salle, à l’étage, sont visibles les remarquables affiches d’Alain Cuny pour Carmen, La Rue sans Joie et Gribiche ainsi que ses portraits de malades mentaux, faits en mil neuf cent trente-six à l’Hôpital Psychiatrique de Maison-Blanche où son amie Françoise Marette (future Dolto) l’avait fait entrer, des dessins qui montrent qu’Alain Cuny avait plus d’un talent (j’ai sa voix en tête). Ils sont agrémentés d’explications manuscrites telles que « débile hallucinée », « dégénéré épileptique », « imbécilité béate ». « Le visiteur d’aujourd’hui est invité à prendre du recul vis-à-vis de ces commentaires », met en garde le Musée, correctement politique.
 

Ce jeudi soir, sous le parapluie, je rejoins l’Opéra de Rouen où, grâce à la générosité de celui qui est indisponible, j’ai place au fauteuil Bé Cinq pour le concert d’Alexandre Tharaud titré Versailles, une très bonne place donnant sur le clavier du piano qui trône sur le plateau. « C’est une soirée avec un seul instrumentiste », remarque un homme particulièrement perspicace amené là par sa femme.
Les chaises au-dessus de la fosse restent inoccupées un bon moment avant que deux premières femmes s’y installent. Nous ne sommes plus au temps des abonnés Entrée Plus où elles étaient l’objet d’une lutte sans merci à l’ouverture des portes de la salle.
Comme je ne me retourne pas, je ne sais pas si c’est occupé jusqu’au deuxième balcon. Par chance la place de premier rang devant la mienne reste libre. Cela me donne une vision parfaite. A son entrée en scène, le talentueux pianiste reçoit un micro des mains de sa tourneuse de pages.
Il n’est pas d’usage qu’un musicien s’adresse aux spectateurs avant ou après le concert, nous dit-il, toujours svelte et barbe de deux jours, maïs il veut nous parler des compositions qu’il va nous faire entendre. Toutes ont été écrites pour le clavecin au temps des Louis, le Quatorzième, le Quinzième, le Seizième, mais elles sonnent si bien pour cette grosse bête noire qui est son instrument. Il nous explique en quoi Rameau est l’ancêtre de Debussy et Couperin celui de Ravel puis nous dit deux mots des musiciens moins connus au programme ce soir : Pancrace Royer, Claude Balbastre et Jacques Dulphy, ce dernier né à Rouen où il fut organiste.
Cela fait, il s’assoit en déboutonnant sa veste et se lance dans la Marche pour la cérémonie des Turcs de Jean-Baptiste Lully, arrangée par ses soins, puis enchaîne avec plusieurs pièces de François Couperin. La montée en puissance est constante et point compromise par deux interruptions avec reboutonnage de veste destinées à libérer l’énergie du public sous forme d’applaudissements et à lui permettre de se dégourdir les jambes le temps d’un aller et retour dans la coulisse. Si la partition est toujours présente, dont les pages sont tournées par son aide ou par lui-même, il est visible qu’il n’en a guère besoin. Son regard est souvent dirigé vers des hauteurs inspirantes.
Fort applaudi, Alexandre Tharaud nous offre deux bonus et un bis. Si j’avais de moi-même pris une place pour un spectacle de la saison Dix-Neuf Vingt de l’Opéra de Rouen, j’aurais choisi celui-là. C’est dire que je ne peux qu’être content.
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C’est durant mon séjour à Collioure que j’ai appris la mort à l’âge de quatre-vingt-huit ans d’André Junement qui fréquenta l’Opéra de Rouen pendant quatre-vingts ans. En mars deux mille dix-huit, j’avais eu le plaisir d’assister au concert qui fut donné en son honneur par des musicien(ne)s de cette institution dans la maison de retraite proche de la gare où il avait dû trouver refuge.
Je savais qu’il avait été disquaire, mais n’ai appris qu’à cette triste occasion que sa boutique était Record Shop, rue Ganterie, un lieu que je fréquentais épisodiquement dans les années soixante-dix. Il était (sans doute) mon plus vieux lecteur.
 

Déjà une fois ça avait failli être la dernière. Alors que d’habitude ce bouquiniste repreneur des Mondes Magiques était présent avant l’heure d’ouverture, même s’il n’ouvrait qu’à l’heure précise indiquée sur sa porte, ce lundi-là il n’y avait pas de lumière à l’intérieur. A dix heures, toujours personne. Patient comme je suis, j’avais attendu jusqu’à dix heures cinq puis étais reparti avec mon sac de livres à vendre.
Le lundi suivant je lui avais demandé pourquoi il n’avait pas ouvert ce jour-là. Il me répondit qu’il était arrivé à dix heures. « Je vous ai vu d’ailleurs, vous repartiez. », ajouta-t-il. Non seulement, prétendant être arrivé à l’heure il était de mauvaise foi, mais en plus ce sympathique personnage n’avait rien fait pour me rattraper.
Délesté d’un ou deux des livres que je lui proposais, ceux dont ne veut pas son concurrent (et ancien ami) du Rêve de l’Escalier qui achète deux fois plus cher, j’étais reparti en me demandant si j’y retournerais. Et puis, avec un nouveau sac de livres à vendre, j’y fus le lundi suivant, et les autres.
Instruit par l’expérience, je n’arrivais désormais qu’à dix heures cinq. Ce qui ne m’empêcha pas de l’attendre, au moins deux fois, jusqu’à dix heures et quart, la faute au métro, me dit-il la première fois, ne pouvant plus faire semblant d’être à l’heure et sans s’excuser. Puis, ouvrant sa boutique et la refermant immédiatement derrière lui, il m’avait laissé sur le trottoir pour faire je ne sais quoi à l’intérieur, pour ensuite me rouvrir la porte et ne m’acheter qu’un ou deux livres sur les dix proposés.
Ce jeudi matin, toute sa boutique est à moitié prix et une affichette annonce que les achats sont suspendus jusqu’au quatre novembre.
-Vous auriez pu prévenir sur Facebook, lui dis-je.
-Effectivement, me répond-il.
Je lui demande s’il peut quand même voir mes livres. Les voir oui mais pas en acheter, il faudra revenir le quatre novembre.
-Comment vouliez-vous que je sache que vous n’achetez pas de livres en ce moment puisque vous ne prévenez pas sur Facebook ? Vous m’avez fait traverser la ville pour rien.
-Je ne suis pas obligé d’acheter des livres, monsieur Perdrial, me répond-il d’un ton rogue.
-Et moi je ne suis pas obligé de venir chez vous.
Et basta.
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L’ancien gérant du Rêve de l’Escalier m’a dit un jour que tous les bouquinistes étaient des caractériels. Celui-là en est un de première bourre.
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Il exagérait. Elise et Robin, les anciens gérants de ces Mondes Magiques étaient aimables et chaleureux.
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Un bouquiniste qui n’achète pas de livres, c’est un marchand de primeurs qui n’achète pas de fruits et légumes. Le problème de celui des Mondes Magiques, apparemment, c’est d’arriver à en vendre. Mettre pour une semaine sa boutique à moitié prix n’arrangera pas ses affaires. Ce n’est pas parce qu’on divise le prix d’un livre par deux qu’on le rend intéressant. Depuis qu’il a repris l’affaire, je n’en ai trouvé chez lui que deux ou trois à acheter.
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Viendra le jour où, comme disait Pierre Desproges, je reprendrai deux fois des moules.
 

Apprendre que la bibliothèque de l’Alcazar à Marseille est fermée parce qu’envahie par les punaises de lit et que celles-ci sont arrivées par des livres empruntés puis rapportés dans lesquels leurs mères avaient pondu me fait flipper mais pas au point de ne plus acheter de livres au Book-Off de Ledru-Rollin ce mercredi matin. Quand même, je vais être inquiet maintenant à chaque fois que je rapporterai des livres d’occasion à la maison, traumatisé que je suis par ma rencontre avec ces bestioles dans un hôtel de Ciboure. Jusqu’ici, je ne me méfiais que des tissus, refusant de faire entrer chez moi des vêtements ou de l’ameublement d’occasion. Je quitte la boutique avec peu.
A midi moins le quart, le bruit du marteau-piqueur des travaux de la rue du Faubourg Saint-Antoine ayant cessé, je trouve place au Péhemmu chinois pour déjeuner de mon plat habituel. Près de moi sont deux employés de l’atelier de couture qui mangent toujours ensemble, le quinquagénaire chinois et la vingtenaire brune. Elle lui raconte qu’elle vient d’hériter de son oncle avec le frère de celui-ci et que si lui a été taxé à quarante-cinq pour cent, elle, l’a été à soixante pour cent. « J’en ai pleuré chez le notaire », lui dit-elle. « Bah alors, mon p’tit chou, lui a-t-il dit, faut signer là ». Elle est furieuse car dans les caisses de l’Etat, « y a déjà beaucoup beaucoup beaucoup ». Il ne lui vient pas à l’esprit que feu son oncle aurait pu tout dépenser avant de mourir.
Sitôt payé, je vais au milieu des travaux jusqu’à la Bastille et m’installe à la terrasse du Week-End, autre Péhemmu chinois, où je suis bientôt rejoint par celle qui travaille à côté. Cette fois, je peux lui donner les deux tomes des Misérables achetés pour elle au Quai des Livres rouennais, sans punaises de lit j’espère. Nous avons beaucoup à nous dire mais pas assez de temps, requise qu’elle est par le labeur.
Lorsque nous nous séparons, je rejoins le second Book-Off. Je m’y sens moins bien qu’au premier depuis l’omniprésence d’un employé à l’accent du Sud. Son incessant verbiage m’épuise. Il était discret à ses débuts dans la boutique. Peu à peu, il a pris le pouvoir sur l’équipe. J’achète très peu.
A Saint-Lazare, je monte à l’avance dans le seize heures quarante-huit déjà là au quai Dix-Neuf. Il n’est pas complet lorsqu’approche le moment de son départ mais alors il perd toute son énergie. Le chef de bord annonce que le mécano s’occupe du problème. Pendant ce temps, des voyageurs pour Rouen le quittent afin de s’installer dans un train omnibus qu’ils espèrent voir partir et arriver avant. Puis ils reviennent, ce train étant supprimé. On annonce notre départ. Il ne se fait pas. « Vous avez compris que nous vivons une situation compliquée », déclare le chef de bord.
Il revient vers nous (comme ils disent) pour nous demander de quitter le train et d’aller dans celui de la voie Vingt-Sept, ce qui nécessite de passer les barrières à Pécresse. A peine installés dans ce nouveau train, on nous annonce qu’il ne partira pas, qu’il faut en descendre. Pendant ce temps, la voix de la Senefece lance des appels désespérés en direction de responsables appelés à se rendre je ne sais où « de toute urgence ».
C’est un beau merdier. On apprend que des contrôleurs, suite à plusieurs agressions, ont fait usage de leur droit de retrait ou « dépôt de sac » (comme ils disent). Finalement, le train de la voie Vingt-Sept est affiché partant. L’équivalent du contenu de deux trains s’y engouffre. Je fais partie des privilégiés qui vont voyager assis.
Le chef de bord nous a suivis d’un train à l’autre, « Je m’appelle Alexandre et j’ai la joie de voyager avec vous ». Il déplore « une désorganisation totale au niveau de la circulation des trains ». « Ce ne sont pas des conditions acceptables », conclut-il.
Etre dans un train annoncé partant ne signifie pas qu’il parte aussitôt. Les ordres et les contrordres se succèdent. « Mesdames et messieurs, je ne sais plus quoi vous dire », se désespère Alexandre.
Lorsqu’enfin nous quittons la gare, c’est avec une heure de retard. Heureusement, j’avais avec moi le Journal de Gouverneur Morris.