Retour à Menthon-Saint-Bernard ce lundi matin, je descends du bus Soixante à l’arrêt Montpellaz. C’est l’entrée du bourg. De là, je prends la première route qui descend vers le lac. Elle ne permet pas de l’atteindre tout de suite car de belles demeures se sont approprié ses berges.
C’est lorsque j’arrive à ce qui est pompeusement appelé la Plage que je peux m’approcher de l’eau. Après, c’est le Port. Il est quasiment rectiligne. Peu de bateaux y sont amarrés. En ligne de mire, j’ai un impressionnant bâtiment blanc. En approchant, je découvre qu’il s’agit d’un hôtel de luxe, le Menthon Palace. Il empêche d’aller plus loin.
Je remonte donc par une route sans trop de voitures vers l’église de Menthon-Saint-Bernard, guidé par son carillon (sans doute un Paccard) qui donne un mini concert automatisé.
Le Café de la Place est ouvert mais sa porte est fermée, signe qu’il fait froid. Difficile de se faire servir en terrasse. J’y suis quand même repéré au bout de dix minutes. Mon café bu (le seul que j’ai trouvé à un euro cinquante autour du lac d’Annecy jusqu’à présent), je me mets à la lecture de Saint-Simon.
A onze heures sept, je monte dans le bus de retour à Annecy et à midi, conscient que je souffrirais dehors, je choisis de déjeuner à l’étage du Bistrot du Pâquier.
Je commande l’entrée du moment, une tourte de grand-mère, et le plat du jour, de la poitrine de porc confite, compotée de légumes et pommes de terre.
« Je suis désolée, me dit la serveuse (patronne ?), en cuisine votre plat est sorti avant l’entrée, est-ce que ça vous pose un problème ? ». Je ne vais pas lui chanter pouille. Je commence donc mon repas par cette poitrine de porc confite et son accompagnement, un plat digne d’une ferme auberge. Je n’ai pratiquement plus faim quand je l’ai terminé. Il me faut pourtant continuer avec mon entrée, la tourte de grand-mère, elle aussi énorme. « Ils ne savent pas faire plus petit en cuisine », me dit le serveur d’en bas (le patron ?) à qui je paie seize euros cinquante.
Je bois le café au Café des Arts, y poursuivant la lecture de Saint-Simon. A ma gauche sont deux professeures qui parlent de professer. A ma droite sont deux musiciens qui parlent de musiquer. Je ne sais qui sont les plus pénibles.
*
Sur la porte d’un garage déglingué de Menthon-Saint-Bernard : « Le prochain maître qui fait déféquer son clébard devant le garage, je lui fais bouffer son chien ».
*
Un café renversé, c’est ce que commandent certain(e)s au Café des Arts. Il semble que ce soit l’appellation suisse du café au lait qui se soit répandue de ce côté de la frontière.
*
… nous n’étions pas là pour être devant lui à plaît-il maître. (Saint-Simon)
C’est lorsque j’arrive à ce qui est pompeusement appelé la Plage que je peux m’approcher de l’eau. Après, c’est le Port. Il est quasiment rectiligne. Peu de bateaux y sont amarrés. En ligne de mire, j’ai un impressionnant bâtiment blanc. En approchant, je découvre qu’il s’agit d’un hôtel de luxe, le Menthon Palace. Il empêche d’aller plus loin.
Je remonte donc par une route sans trop de voitures vers l’église de Menthon-Saint-Bernard, guidé par son carillon (sans doute un Paccard) qui donne un mini concert automatisé.
Le Café de la Place est ouvert mais sa porte est fermée, signe qu’il fait froid. Difficile de se faire servir en terrasse. J’y suis quand même repéré au bout de dix minutes. Mon café bu (le seul que j’ai trouvé à un euro cinquante autour du lac d’Annecy jusqu’à présent), je me mets à la lecture de Saint-Simon.
A onze heures sept, je monte dans le bus de retour à Annecy et à midi, conscient que je souffrirais dehors, je choisis de déjeuner à l’étage du Bistrot du Pâquier.
Je commande l’entrée du moment, une tourte de grand-mère, et le plat du jour, de la poitrine de porc confite, compotée de légumes et pommes de terre.
« Je suis désolée, me dit la serveuse (patronne ?), en cuisine votre plat est sorti avant l’entrée, est-ce que ça vous pose un problème ? ». Je ne vais pas lui chanter pouille. Je commence donc mon repas par cette poitrine de porc confite et son accompagnement, un plat digne d’une ferme auberge. Je n’ai pratiquement plus faim quand je l’ai terminé. Il me faut pourtant continuer avec mon entrée, la tourte de grand-mère, elle aussi énorme. « Ils ne savent pas faire plus petit en cuisine », me dit le serveur d’en bas (le patron ?) à qui je paie seize euros cinquante.
Je bois le café au Café des Arts, y poursuivant la lecture de Saint-Simon. A ma gauche sont deux professeures qui parlent de professer. A ma droite sont deux musiciens qui parlent de musiquer. Je ne sais qui sont les plus pénibles.
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Sur la porte d’un garage déglingué de Menthon-Saint-Bernard : « Le prochain maître qui fait déféquer son clébard devant le garage, je lui fais bouffer son chien ».
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Un café renversé, c’est ce que commandent certain(e)s au Café des Arts. Il semble que ce soit l’appellation suisse du café au lait qui se soit répandue de ce côté de la frontière.
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… nous n’étions pas là pour être devant lui à plaît-il maître. (Saint-Simon)