Ce samedi, malgré un ciel noir, je monte dans le bus Quatre-Vingt dont le terminus est Thorens Glières. Une jeune femme fait de même. « C’est gratuit aujourd’hui, nous dit la conductrice, pour tous les bus du réseau. » Elle ne sait pas pourquoi. A huit heures huit, elle démarre. Ce bus en forme de car est électrique et annonce ses arrêts. On y entend France Musique. 
Faubourgs d’Annecy, pont de Brogny, Dassault Aviation, Charvoneix et son église pointue sur un coteau, la jeune femme descend quelque part, Collège de Parmelan, ça monte, Gare de Groisy, ça redescend, un torrent, ça remonte doucement, La Combe d’en Bas, le terminus est déplacé à cause de la préparation de la fête de dimanche. Je me mets d’accord avec la conductrice sur le lieu précis où la retrouver à dix heures quarante-cinq.
Ce bourg n’a rien de touristique. Je vois son église, sa statue de Saint François de Sales qui est sur l’espace public, son ébouriffant local pour les jeunes, sa Mairie à tapis rouge en briques, ses quelques chalets sortant du lot. Une flèche indique le Château de Thorens mais d’une part, la distance n’est pas précisée, d’autre part, ça descend et il faudra remonter. J’abandonne l’idée d’aller le voir.
J’achète un pain au chocolat à la boulangerie (un euro vingt) et vais le manger au Phyanne avec un café (un euro quarante). Le Phyanne est un vrai troquet de campagne tenu par une dame plus toute jeune nommée Françoise. Elle salue chaque habitué(e) par son prénom, Olivier, Christine, Gilbert, Laurent, des gens du coin qui parlent des champignons qu’on n’aurait pas dû manger après Tchernobyl. Quand elle n’a personne à servir, Françoise épluche des châtaignes. Le fond sonore est fourni par O Déesse, « la première radio des Alpes ».
La conductrice du bus est garée là où elle m’avait dit. Elle me laisse monter avant l’heure du départ. Trois filles qui ne sont pas ensemble l’attendent là où elle ne doit pas s’arrêter à cause de la fête de demain. Elles peuvent monter quand même. Un peu de monde fait de même en chemin. Sur France Musique, Brigitte Engerer joue deux Nocturnes de Chopin. Je me souviens de ses concerta à l’Opéra de Rouen, notamment de celui où sa tourneuse de pages s’était plantée.
A midi pile, j’entre au Bistrot du Pâquier, bientôt rejoint par les familles et les ami(e)s du samedi. Je commande le plat du jour à onze euros, chou farci et sa potée de légumes. Il n’arrive pas. Cela me saoule, d’autant que la famille d’à côté, papa, maman, une trois ans, un bébé, tonton, papy, m’horripile.
Je n’aime pas faire des reproches dans les restaurants, mais quand mon plat arrive après quarante minutes d’attente, je m’en plains. Il y a eu un problème en cuisine, vient me dire celle que je sais maintenant être la patronne, la farce n’était pas assez cuite. Elle en tiendra compte sur l’addition. Ce plat n’est pas exceptionnel mais la tarte au citron qui suit est excellente. J’en ai pour quinze euros car le verre de vin à quatre m’est offert.
Sitôt sorti je trouve une table au Café des Arts. « Comment va la fille de Vernon Giverny ? » dis-je à Margot quand elle vient me voir. « Tu m’as entendu parler ? » me demande-t-elle. Cela aurait été difficile de ne pas l’entendre quand hier elle a dit que c’est là que vit sa maman. Je lui dis que je connais bien cet endroit, que je suis né dans l’Eure. « Ah bon, où ça ? » « A Louviers. » « Je connais, on m’y a envoyée passer le rattrapage de mon bac au lycée. » Moi aussi, j’ai passé mon bac dans ce lycée, mais un peu plus tôt que toi. » « Oh, l’année d’avant. » Elle me demande depuis combien de temps je suis à Annecy. « Presque un mois, je rentre mercredi à Rouen. » « Tu reviendras ? » « Je ne pense pas, j’ai épuisé tous ses charmes, mon endroit préféré c’est ici. » « Bon alors, on va encore se voir dimanche et lundi, oh ça va ! ».
Mon café bu, je reprends la lecture des Mémoires de Saint-Simon, cherchant par-ci par-là ce qui peut me plaire, comme cette phrase pour décrire une servante de Madame de Maintenon : Elle était très raisonnablement sotte.
« Je peux t’encaisser s’il te plaît ?, me demande une serveuse qui n’est pas Margot mais semble elle aussi échappée des années Soixante-Dix. Quand je paie, elle me dit qu’elle me voit écrire dans ce carnet et qu’elle se demande ce que c’est. Je lui montre mes gribouillis et lui dis que je m’en sers pour raconter mes journées sur Internet, que je parle notamment du Café des Arts. Elle a envie de lire ça. Elle s’intéresse à l’écriture. Je lui écris mon nom derrière la note, qu’elle n’aura qu’à taper sur Gougueule. Elle s’appelle Maïwenn.
Non, il n’est pas interdit d’avoir deux serveuses préférées.
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Ce dimanche à Thorens Glières, c’est la Fête de la Pomme et de la Courge. La pomme est habituée à ce qu’on la fête. Même Hervé Morin, Duc de Normandie, le fait. La courge, elle, doit être vachement contente.
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Au restaurant ou ailleurs, ce n’est pas que je sois pressé, mais je déteste attendre.
 

Mon escapade du jour est à l’eau. Ce vendredi, il pleut à fond. Je n’ai qu’une rue à traverser pour entrer à La Panière. Elle ressemble à un ruisseau.
Mon petit-déjeuner pris, je remonte au sixième étage. Cette nuit, l’ampoule unique du plafonnier a claqué. Je ne suis éclairé que par la salle d’eau dont je laisse la porte ouverte. J’envoie un message à ma logeuse pour l’informer de ma situation.
Vers dix heures, la pluie ayant un peu diminué, je file au Café des Arts où il n’y a pas beaucoup de volontaires pour s’asseoir en terrasse. Quand je m’y retrouve seul, alors que la pluie est redevenue battante, ma serveuse préférée, chorte blanc sur ses collants, passe la tête par la porte : « Tu m’appelles s’il y a un problème, tu cries Margot. »
Grâce aux rues à arcades, je peux aller du Café des Arts au Bistrot du Pâquier sans me faire mouiller. A ma table habituelle de l’étage, je déjeune d’un excellent velouté de légumes et d’une bonne andouillette de Troyes sauce à la moutarde frites maison salade. Il règne ici dans le personnel une atmosphère assez comparable à celle du Café des Arts mais elle reste confinée au rez-de-chaussée où nul client n’est présent. A l’étage, les serveuses redeviennent sérieuses. Plus question de « Non mais toi, t’as menti l’autre jour quand t’as dit que t’avais pas de préservatif » quand on s’occupe de la clientèle. Laquelle est très mince ; en plus de moi, trois couples ou duos. Avec un verre de vin rouge, j’en ai pour dix-neuf euros cinquante.
La pluie est toujours aussi forte quand, par le même chemin sous les arcades, je retourne au Café des Arts pour en boire un et continuer à lire Saint-Simon qui à nouveau m’ennuie. Elle s’arrête précisément à treize heures quarante.
Vers seize heures trente, ma sympathique logeuse arrive avec une ampoule.
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Au Café des Arts, des œuvres d’art servent de volets quand c’est fermé. A l’ouverture, elles sont posées contre le mur d’en face, là où se trouve la série de portraits siglée Les Soulèvements de la Terre.
Sur ce mur également : « Jusqu’à ce que l’amour nous sépare » signé Falco.
 

Il me reste à voir une dernière commune du bord du lac d’Annecy. Elle se nomme Saint-Jorioz et se trouve entre Sevrier et Duingt. Seulement ce jeudi matin, il pleut bien. Le bus Cinquante de huit heures dix part sans moi. J’envisage même de renoncer mais cette pluie cesse et des coins de ciel bleu apparaissent. Aussi je monte dans le huit heures cinquante et une et en descends à l’arrêt Collège de Saint-Jorioz.
Ce bourg est vaste, il faut marcher longtemps depuis la départementale pour atteindre le lac, mais ce trajet est plat. Ma crainte est que la pluie revienne. Le ciel est tourmenté.
Le chemin me fait passer prés d’une pâture à vaches. C’est un plaisir d’entendre à nouveau un concert de cloches. Peu après, j’arrive au bord de l’eau. Un bâtiment, devant lequel se trouvent des dizaines d’arceaux pour les bicyclettes, annonce « Entrée Plage Municipale ». Elle est payante en été. Je ne peux y entrer. Je photographie par-dessus la clôture sa ressemblance circulaire avec celle de Veyrier-du-Lac.
A gauche de cette Plage, ce sont les Marais de l’Enfer (le mercredi quatre octobre au matin, on y a découvert le corps d’un quinquagénaire, un ancien Policier qui s’est suicidé). A droite, après une sorte de Pont des Amours, c’est le Port, avec le même embarcadère à abri vert que dans les autres. Au bout de son ponton est un pêcheur. Ce port contient beaucoup de bateaux mais n’est guère animé. En face, un voile blanc court sur la montagne. Il laisse apparaître le Château de Menthon-Saint-Bernard.
Avant de m’engager sur une petite route plate qui devrait me ramener à la départementale, je demande confirmation à la factrice. Elle me dit que je vais arriver au marché, prés de la Mairie où est un arrêt de bus.
Effectivement, et le prochain bus Cinquante est dans huit minutes. Je ne vois donc l’église que de loin, content d’avoir rempli mon objectif du jour sans avoir été draché.
Il fait doux. Je déjeune pour seize euros en terrasse sous l’arcade du restaurant Les Retrouvailles, langue de bœuf sauce pimentée pommes vapeur et crème brûlée, puis je vais boire le café et lire au Café des Arts où j’apprends que ma serveuse préférée se prénomme Margot. Si elle est vêtue sobrement ce jeudi, elle n’en est pas moins exubérante.
J’ai près de moi deux trentenaires, un garçon et une fille qui ne se connaissent pas. Je soupçonne un rendez-vous d’application de rencontres. Elle et lui parlent de leur travail, puis de leurs voyages, rien qui mène au rapprochement que la commande d’un verre de vin par elle permettait d’envisager.
Je retrouve ponctuellement de l’intérêt à lire Saint-Simon qui fait le procès du Château de Versailles, ce chef-d’œuvre si ruineux et de si mauvais goût.
Quand je quitte les lieux, mon voisin et ma voisine n’ont guère progressé malgré la commande d’un deuxième verre de vin, un peu poussés par Margot.
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Obsèques à Notre-Dame de la Liesse, peut-être qu’ils ont choisi cet endroit parce qu’ils sont contents d’être débarrassés du défunt.
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Un jeune homme qui cherche comment fêter son anniversaire : « Une salle des fêtes pour mes dix-huit ans, je trouve que ça fait un peu… » 
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Ceux qui se font photographier un sac plastique à la main.
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Entendu dans la rue : « Ce n’est pas parce que tu avances en âge qu’on doit te pardonner tes crasses. »
 

Il fait encore nuit désormais quand je monte à huit heures dans le bus Soixante terminus Talloires. Comme il traîne un peu dans Annecy-le-Vieux, j’arrive de jour à l’arrêt Chef-Lieu de Veyrier-du-Lac.
Il s’agit pour moi d’aller découvrir le port et la plage de cette commune sise entre Annecy et Menthon-Saint-Bernard. C’est facile, le chemin du Chapitre y descend tout droit depuis l’arrêt de bus. Il descend même beaucoup et j’y vais prudemment.
Comme souvent le matin tôt, le lac est magnifique. Ce mercredi, le temps est mitigé mais je vois au loin qu’Annecy est dans le soleil. Arrivé au bord de l’eau, c’est l’abri de l’embarcadère qui m’apparaît en premier, semblable à ceux des autres ports du lac, une installation qui est utilisée en juillet et août par les navires qui transportent les touristes d’une commune du lac à une autre.
Ce sont ensuite différents pontons et quelques bateaux dont certains bâchés. Rien qui bouge dans ce port. Je suis seul sur le chemin qui mène à la plage. Elle possède une jolie esthétique circulaire. Les cafés sont fermés pour longtemps, dont un nommé Le Pêcheur qui mérite une photo.
Impossible d’aller plus loin en restant au bord du lac, je reprends le chemin du Chapitre, m’arrêtant plusieurs fois lors de cette rude montée. Arrivé sur la départementale, je passe voir la Mairie et l’église puis constate qu’il manque un bar susceptible de m’accueillir. Je reviens donc devant l’arrêt de bus. Bientôt se présente un car de la Région. Ma carte de bus dix voyages me donne le droit d’y monter dans cette zone. J’en descends à la Gare Routière.
Je fais quelques courses et les monte à mon sixième étage. Je constate que j’avais laissé Saint-Simon à la maison. C’est révélateur, comme on dit. Je le glisse dans mon sac à dos et par la rue Carnot vais tout droit au Café des Arts. Ma serveuse préférée m’accueille chaleureusement, pantalon multi poches un peu grand, manteau ouvert sur un crop top qui dévoile un nombril percé. Elle explique à des Américains qu’elle a appris l’anglais en Nouvelle-Zélande où elle est allée pour ce faire après avoir travaillé au Cleube Med en Nouvelle-Calédonie. Voilà d’où lui vient son sens du contact.
Je lis Saint-Simon jusqu’à l’heure du déjeuner. Comme la température redescend, je prends place à l’étage au Bistrot du Pâquier où je suis servi par une jeune femme elle aussi extravertie. Mon choix se porte sur le rôti de porc aux chanterelles accompagné de sa polenta crémeuse au parmesan et un gâteau savoyard dont j’oublie de noter le nom, l’un et l’autre fort bons. Avec un verre de vin rouge, j’en ai pour dix-neuf euros.
Il pleut quand je remets le pied dans la rue. C’est là que les arcades des rues d’Annecy montrent leur utilité. Je suis à peine mouillé quand je reprends place à la terrasse du Café des Arts sous l’auvent. Des Balinais quinquagénaires, dont certains arrivés là en mini vélo pliable, trouvent eux aussi beaucoup de charme à la serveuse, d’autant qu’elle leur montre son tatouage au mollet fait dans leur pays.
Pendant ce temps, la pluie a cessé et un agent de sécurité installe une table de fouille à l’extérieur du Palais de l’Ile à côté du café, une nouveauté sans doute inspirée par la situation actuelle.
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Un hôpital bombardé à Gaza, des centaines de morts, on ne sait pas encore par qui, Israël ou le Jihad islamique. J’en entends parler en ville.
Ce dont je suis sûr, c’est  que cet hôpital n’aurait jamais été bombardé si le Hamas ne s’était pas livré à son agression barbare contre des civils de tout âge. Le Hamas est responsable de tout ce qui arrive depuis son attaque initiale.
 

J’innove ce mardi matin en montant à sept heures quarante-cinq dans le bus Quarante qui va dans l’Albanais, pays situé entre les lacs d’Annecy et du Bourget. Son terminus est un mystérieux Entrelacs. C’est encore un bus à forme de car où l’on doit être assis et les bagages dans la soute. Il est électrique mais n’annonce pas ses arrêts.
Le chauffeur me dit quand je dois descendre. L’endroit se nomme La Combe. Un lycéen qui attend le bus dans l’autre sens m’explique comment rejoindre le centre d’Alby-sur-Chéran. Mon vieux Guide du Routard m’a donné envie de voir « sa superbe place triangulaire, bordée de maisons à arcades » « Elle serait à Annecy, les foules s’y agglutineraient ; ici, personne … »
Je passe d’abord devant l’église Notre-Dame de Plaimpalais d’architecture contemporaine. Elle fut construite par Maurice Novarina. Les vitraux classés sont d’Alfred Manessier, mais comme elle est fermée je ne peux les voir.
De partout des femmes conduisent des enfants à l’école, à pied, à bicyclette, en voiture. Il y a beaucoup trop de voitures dans ce village et peu de largeur de trottoir. Qui plus est, il est dominé par une autoroute. Un grand viaduc surplombe l’arrêt de bus de La Combe. A cet endroit, des écriteaux avertissent de la présence d’un pipeline.
La place centrale d’Alby-sur-Chéran est conforme à la description du Routard. J’en fais des photos entre deux passages de voitures. Tout est fermé à cette heure hormis un salon de thé. En contrebas coule le Chéran. Sur une hauteur est la chapelle Saint Maurice. Je me dis que c’est bon comme ça et reviens à La Combe. Je rentre avec le bus de neuf heures cinq conduit par le même homme.
A Annecy, comme le ciel est redevenu bleu et qu’il fait bon au soleil, je vais lire Saint-Simon au bord du lac. Sa description de la fin de Louis le Quatorzième terminée, il recommence avec ses considérations sur l’action de défunt roi et de son entourage. Ça ne m’intéresse pas.
A midi, je choisis de déjeuner rue du Pâquier au restaurant Les Retrouvailles en terrasse bien qu’elle soit à l’ombre. Le plat du jour est sauté de cerf spaghettis. Comme ça me saoule de me battre avec ces longues nouilles, le cuisinier m’accorde de les remplacer par une purée de potiron. Bien sûr, c’est un peu gênant de manger du cerf, mais quoi, celui-là n’a pas été tué pour moi. Le dessert est un tiramisu aux fruits rouges fort bon, rien à voir avec l’escroquerie qui m’a été servie un jour à La Cuisine des Amis. J’en ai pour seize euros.
Le beau temps toujours là, je retourne lire au bord du lac puis ayant repéré une terrasse au soleil, celle du Regann face au Centre Bonlieu (grand bâtiment commercial et culturel d’architecture marron), j’y trouve place pour un café verre d’eau à un euro quatre-vingts.
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Entrelacs est le nom donné à la fusion de six communes (encore un nom de lotissement).
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La « superbe place triangulaire, bordée de maisons à arcades », elle serait à Annecy qu’aucune voiture n’y passerait.
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Maurice Novarina est le père de Valère Novarina. Il était aussi le frère de Madeleine Novarina qui fut la femme de Sarane Alexandrian. Ce dernier m’a souvent parlé de la famille Novarina quand j’allais le voir à Paris, rue Jean-Moréas.
 

Retour à Menthon-Saint-Bernard ce lundi matin, je descends du bus Soixante à l’arrêt Montpellaz. C’est l’entrée du bourg. De là, je prends la première route qui descend vers le lac. Elle ne permet pas de l’atteindre tout de suite car de belles demeures se sont approprié ses berges.
C’est lorsque j’arrive à ce qui est pompeusement appelé la Plage que je peux m’approcher de l’eau. Après, c’est le Port. Il est quasiment rectiligne. Peu de bateaux y sont amarrés. En ligne de mire, j’ai un impressionnant bâtiment blanc. En approchant, je découvre qu’il s’agit d’un hôtel de luxe, le Menthon Palace. Il empêche d’aller plus loin.
Je remonte donc par une route sans trop de voitures vers l’église de Menthon-Saint-Bernard, guidé par son carillon (sans doute un Paccard) qui donne un mini concert automatisé.
Le Café de la Place est ouvert mais sa porte est fermée, signe qu’il fait froid. Difficile de se faire servir en terrasse. J’y suis quand même repéré au bout de dix minutes. Mon café bu (le seul que j’ai trouvé à un euro cinquante autour du lac d’Annecy jusqu’à présent), je me mets à la lecture de Saint-Simon.
A onze heures sept, je monte dans le bus de retour à Annecy et à midi, conscient que je souffrirais dehors, je choisis de déjeuner à l’étage du Bistrot du Pâquier.
Je commande l’entrée du moment, une tourte de grand-mère, et le plat du jour, de la poitrine de porc confite, compotée de légumes et pommes de terre.
« Je suis désolée, me dit la serveuse (patronne ?), en cuisine votre plat est sorti avant l’entrée, est-ce que ça vous pose un problème ? ». Je ne vais pas lui chanter pouille. Je commence donc mon repas par cette poitrine de porc confite et son accompagnement, un plat digne d’une ferme auberge. Je n’ai pratiquement plus faim quand je l’ai terminé. Il me faut pourtant continuer avec mon entrée, la tourte de grand-mère, elle aussi énorme. « Ils ne savent pas faire plus petit en cuisine », me dit le serveur d’en bas (le patron ?) à qui je paie seize euros cinquante.
Je bois le café au Café des Arts, y poursuivant la lecture de Saint-Simon. A ma gauche sont deux professeures qui parlent de professer. A ma droite sont deux musiciens qui parlent de musiquer. Je ne sais qui sont les plus pénibles.
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Sur la porte d’un garage déglingué de Menthon-Saint-Bernard : « Le prochain maître qui fait déféquer son clébard devant le garage, je lui fais bouffer son chien ».
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Un café renversé, c’est ce que commandent certain(e)s au Café des Arts. Il semble que ce soit l’appellation suisse du café au lait qui se soit répandue de ce côté de la frontière.
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… nous n’étions pas là pour être devant lui à plaît-il maître. (Saint-Simon)
 

Un temps frais ce dimanche matin quand je quitte mon logis provisoire par la rue de la Gare. Je vais tout droit jusqu’à rencontrer le Thiou. Je passe le pont et tourne à droite le long de cette rivière, remarquant sur l’autre rive, dans une cour d’école, un petit vide grenier. Je marche encore un peu et aperçois des croix qui dépassent d’un mur d’enceinte à ma gauche. Je suis arrivé au Cimetière de Loverchy.
J’en trouve l’entrée mais pas d’indication pour localiser la tombe d’Eugène Sue. Ce cimetière n’est pas grand mais rien ne me rappelle la photo vue sur Internet. Un homme arrive à bicyclette. Il se met à ratisser les feuilles. Je lui demande. C’est à deux pas après le point d’eau.
Sans lui, je ne l’aurais jamais trouvée. Une pierre tombale nue avec son nom et ses dates de naissance et de décès, aucune plantation ou objet funéraire. Qui lit encore Les Mystères de Paris ? J’ai lu ce roman feuilleton quand j’étais collégien (pas pour les cours). Je me souviens que certains passages m’émoustillaient. Eugène Sue n’avait que cinquante-trois ans lorsqu’il est mort. Il y avait foule à son enterrement au Cimetière de Loverchy dans le carré des dissidents (c’est-à-dire des non catholiques), bien que cet enterrement ait lieu à six heures du matin pour dissuader les présences.
Sorti du Cimetière, je reviens par l’autre rive du Thiou, ce qui me permet de faire le tour du vide grenier de l’école élémentaire Vaugelas où il n y a rien pour moi. J’arrive au Café des Arts pour l’ouverture. Mon café m’est apporté par un serveur qui reprend le travail après avoir arrêté en juin. Bon nombre de clients s’installent à l’intérieur. Ils ont froid.
Quand j’ai assez lu Saint-Simon, je vais marcher au bord du lac où le soleil brille par intermittence mais où souffle un vent frisquet. A midi, je suis seul à la terrasse de La Cuisine des Amis. Le restaurant a ouvert une salle à l’étage et tout le monde veut y trouver place. Cela me préserve des familles du dimanche. Plutôt que la formule proposée, je choisis un plat unique : le foie de veau jus persillé et sa purée maison à vingt et un euros. Il est fort gros et fort bon.
L’envie d’aller boire le café au Café des Arts me manquant, je rentre à mon studio Air Bibi où j’ai du temps pour consulter les sites d’information. Je lis que l’islamiste qui a assassiné Dominique Bernard, professeur de lettres à Arras, a bénéficié, et sa famille avec lui, du soutien du Réseau Education Sans Frontières lors de son arrivée en France et que ça a aidé à leur non expulsion.
C’est précisément à cause de ce risque, un enfant mignon qui se transforme en islamiste, que j’ai cessé de participer à Rouen aux activités du Réseau Education Sans Frontières après les attentats contre Charlie Hebdo et l’Hyper Casher. Plus question pour moi d’aider quiconque de cette religion à s’installer en France.
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Il y eut un monument Eugène Sue à Annecy, évoquant les personnages de ses livres avec lui en médaillon. Il a été démoli en mil neuf cent soixante.
La statue d’Eugène Sue dont il est question dans le sketch d’Yves Montand et Simone Signoret Le Télégramme est celle de La Colle-sur-Loup inaugurée en mil neuf cent cinquante-quatre par Simone Signoret qui passait ses vacances avec Yves Montand en face à Saint-Paul-de-Vence. Cette statue est toujours à la même place.
 

Cent mille personnes attendues à Annecy ce samedi pour le Retour des Alpages, une tradition inventée en mil neuf cent soixante-treize, qui fête donc ses cinquante ans, et est organisée par Annecy Traditions. Pas de chance, c’est aussi le retour de la pluie.
Après mon petit-déjeuner à La Panière, je trouve une place sous l’auvent du Café des Arts et ai le temps de lire un peu Saint-Simon avant l’envahissement de la ville. Des troupeaux d’humains venus de la montagne ou d’ailleurs arrivent par cars entiers, surtout des vieilles et des vieux. Ils s’agglutinent dans les rues et sur les places où sont groupés des marchands de ruralité plus ou moins authentique. Ce que j’en vois surtout, ce sont les barnums en plastique. Il y a aussi des estrades où on joue de la musique folklorique.
Avec la pluie et la foule, je renonce à déjeuner dans un restaurant. J’achète un sandouiche rond et une tartelette aux pommes à La Panière (neuf euros et soixante centimes) et les mange sur mon balcon du sixième étage qui dispose d’une toiture à gouttière. Les montagnes sont à moitié cachées par les nuages.
Le défilé des bovins descendus du Semnoz, d’autres animaux venus d’ailleurs et des groupes de musique commence à quatorze heures trente. Il emprunte un circuit dans les rues du centre ville. Je choisis de me mettre à mi-parcours, au bout de la rue Vaugelas, à un endroit un peu surélevé et surtout sous un auvent. Vu le monde déjà en place, ma vision sera très partielle.
L'attente est longue avant qu’arrivent les lanceurs de drapeaux savoyards qui ouvrent le défilé. Trois vaches qu’il faut tirer et pousser suivent. Ensuite, c’est une interminable succession de groupes de musique folklorique entre lesquels se glissent des vieux tracteurs (dont l’un tirant un carillon Paccard), des carrioles tirées par des ânes ou des chevaux, des sonneurs à longues trompes, des chasseurs à courre avec les leurs et d’autres péquenauderies.
Il pleut quand se présentent des moutons, des chèvres, des chiens, les oies de Monsieur Passaquay et « enfin des vaches ! » comme le crient des spectateurs. Elles avancent par groupes de six ou huit, peu nombreuses au total.
C’est fini. La foule se disperse et je me fais rouler sur le pied par une poussette garnie.
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Le Retour des Alpages d’Annecy, un carnaval avec quelques animaux.
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Au Café des Arts, une famille autour de la mamie qui ne cesse de parler, notamment pour dire qu’elle est souvent en mode silence (il s’agit de son téléphone.).
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A cette même terrasse, il y a celle qui a un chien et le prend pour son enfant et celle qui a un enfant et l’appelle mon p’tit chat.