Un souci de santé, une visite au médecin, une prise de sang, des résultats qui pourraient être inquiétants, mais peut-être pas. Je laisse à ce médecin le soin d’en décider. S’il ne me rappelle pas, je ne bouge pas. Et pour songer à autre chose, j’enchaîne les lectures.
La première est décevante : Un pedigree, le texte autobiographique à l’écriture floue de Patrick Modiano, paru chez Gallimard, souvenirs flous d’un père flou et d’une mère floue.
La deuxième me réjouit : La vie drôle de Maurice-Edmond Saillant, dit Curnonsky, un des nègres de Willy, l’inventeur du Bibendum et le Prince des Gastronomes, recueil des textes parus sous ce titre dans Le Journal entre mil neuf cent onze et treize, publié chez Ramsay. Ce Prince des Gastronomes était aussi le Roi du Calembour, ainsi « le souverain poncif » ou « la mosaïque adoucit les mœurs ».
Echantillon : … j’ai pénétré dans ce Grand Palais, dont l’architecture résolument officielle participe à la fois du sanatorium, du casino, de l’hôtel démeublé et subsidiairement du moule à gaufres.
Le troisième me rappelle (ce qui n’était pas nécessaire) que la vie peut s’arrêter à tout moment, involontairement ou volontairement : Forêt noire de Valérie Mréjen, qualifié de roman, paru chez P.O.L, une mosaïque de morts subites.
Echantillons :
L’homme dans l’appartement considère qu’il est assez vieux. Il détache la boule disco de sa poutre et y glisse à la place une corde. Il a sans doute acheté cet accessoire au rayon bricolage du bazar non loin de chez lui.
Les somnifères qu’elle avait pris en rentrant plus tôt que prévu de son week-end à la campagne n’avaient fait que hâter les choses, puisqu’elle était apparemment si affaiblie que la dose prescrite pour dormir lui avait apporté le repos éternel.
A propos de ce livre Marine Landrot écrivait en deux mille douze dans Télérama : « Accidents de moto, de camion, de voiture, suicides par pendaison, défenestration, empoisonnement, noyades, maladies foudroyantes : dans un éternel recommencement, des fins de toutes sortes se superposent ou se côtoient. La simultanéité des morts dans le monde, leur caractère répétitif et inéluctable donnent au livre une pulsation cardiaque réconfortante. »
Je confirme, réconforté que je suis.
 

A l’intérieur du Clos Saint-Marc, ce dimanche matin, je commence la lecture d’A travers le vaste monde d’Erika et Klaus Mann (Petite Bibliothèque Payot). La tension est forte entre le patron qui sert en salle et en terrasse et son principal serveur posté derrière le comptoir, il a dû se passer quelque chose. Chez les consommateurs, c’est l’habituelle ambiance décontractée du marché. Se mêlent les commerçant(e)s et les client(e)s. Un couple d’acheteurs sympathise avec une marchande. L’homme qui a soixante-dix ans est d’origine polonaise. Il va bientôt aller pour la première fois là-bas, un voyage offert par ses deux fils et ses belles-filles. Il raconte ses premières vacances, parti avec un copain, tous deux occupés à boire et à draguer les filles. « Demain, pas de filles, pas d’alcool », se sont-ils dit, « on fait une balade en forêt ». En revenant de cette journée forestière, la pluie s’étant mise à tomber, ils aperçoivent deux filles près d’une voiture en panne. Elles leur font signe de s’arrêter. « On avait dit pas de filles », se rappellent-ils en se garant. L’essuie-glace de ces filles est en panne. Comme ils ne savent pas le réparer, ils invitent la fille qui conduit à les suivre, ils vont rouler à petite vitesse. Arrivés en ville, tous quatre vont prendre un verre. L’une des filles a dix-huit ans, l’autre vingt. L’une est sa femme, assise face à lui et qui ne dit rien. L’autre a épousé le copain mais elle l’a quitté ensuite car il était devenu alcoolique. La commerçante est ravie par cette histoire. Elle retourne à son stand, le couple de vieux mariés va aller à la piscine. Les deux apprenties serveuses arrivent, qui ne semblent pas prendre la mesure de la tension régnant entre le patron et son serveur. Je referme mon livre.
A la terrasse du Son du Cor, ce dimanche après-midi, je poursuis ma lecture d’A travers le vaste monde d’Erika et Klaus Mann. Quel aventureux voyage ont fait en mil neuf cent vingt-sept/vingt-huit le frère et la sœur, enfants de Thomas, vingt-deux ans et vingt et un ans, elle ayant quitté son amant, lui son amante (il préfère les garçons), amante qui était aussi celle de sa soeur avec qui il était si lié qu’on qualifiait leur relation d’incestueuse. Partis sans le sou aux Etats-Unis, ils en font la traversée, s’embarquent pour Hawaï puis le Japon et reviennent en Allemagne en traversant la Russie soviétique. Près de moi sont assis(e)s les habituel(le)s trentenaires. Leurs enfants sont miraculeusement absents. Elles et eux évoquent leurs vacances parfaitement réussies. L’une, qui arrive, s’approprie la chaise qui me fait face sans m’en demander la permission et ajoute sa dose de bêtise à la conversation : « Ils n’ont pas arrêté de nous changer la météo mais au dernier moment ils nous ont prévu du beau temps. »
                                                                *
Un des anciens occupants de la Ferme des Bouillons a été mis en garde à vue la semaine dernière. Ce gros malin était monté sur le toit pour retarder l’évacuation des Zadistes par les Céhéresses. Il a malencontreusement blessé le pompier venu le chercher et l’a été lui-même.
Que les pompiers fassent partie des Forces de l’Ordre, je n’en ai pris conscience que récemment, lorsque l’un était allé délogé un autre Zadiste grimpé dans un arbre devant le Palais de Justice de Rouen. Auparavant, je pensais qu’ils allaient au secours de la population.
                                                               *
La Courneuve, sa Fête de l’Humanité et son Maire communiste expulseur de Roms. Là, je ne suis pas surpris. Depuis l’emploi d’un bulldozer en décembre mil neuf cent quatre-vingt par le Maire communiste de Vitry contre un foyer occupé par trois cents travailleurs maliens refoulés par le maire giscardien de Saint-Maur, je sais que les Communistes sont capables et coupables des mêmes saloperies que les Socialistes et les Droitistes.
Sur France Culture, des lycéens et lycéennes témoignent, qui dorment dans la rue pour la rentrée scolaire.
 

Ce samedi matin, après m’être garé au lieu-dit Les Diguets, avoir suivi le chemin entre le plan d’eau et la voie ferrée Paris Rouen (là où courent les petits lapins) et être passé sous cette voie ferrée, j’atteins le vide grenier d’Alizay (Eure), lequel est installé essentiellement sur l’herbe près d’imposants bâtiments communaux dont une Maison Andrée Chédid, lieu culturel (un hideux portrait de la poète orne l’un des murs).
Les allées sont larges, les vendeurs en nombre suffisant, les acheteurs pas trop nombreux, de quoi n’avoir pas à s’énerver. Le soleil dans les yeux, je cherche le sac à dos intérimaire qui m’est nécessaire et le trouve, neuf, hélas de couleur bleue, siglé Lee Cooper, « c’est d’la marque ».
Je l’emporte pour quatre euros et n’ai rien mis dedans lorsque je repasse sous la voie ferrée. Au loin, la papeterie thaïlandaise Double A ronfle doucement.
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L’un, à qui je demande le prix d’un volume des Chef-d’œuvres de la bande dessinée érotique publiés chez Rombaldi :
-C’est vingt-cinq euros, j’en veux quinze.
Technique de professionnel pour éviter le marchandage.
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Elle se plaint de la faiblesse de sa pension de retraite.
-L’important, c’est de faire ce que l’on a envie de faire, pas d’avoir un métier qui rapporte beaucoup d’argent, lui dit un consolateur.
-Oui, c’est ce qu’on vous dit quand on est jeune, lui répond-elle.
 

Combien je me réjouis que la treizième année de prêchi-prêcha philosophico populiste de Michel Onfray soit la dernière (on nourrissait les Bas-Normands avec ça à Caen dans une Université Populaire). Ce vendredi est le jour de la diffusion sur France Culture du dernier cours, comme il a la prétention de nommer ses bavardages d’où sourdent la rancune et la jalousie. Ce jour est aussi la fin de l’autre pénitence de l’été : les rediffusions de programmes déjà rediffusés.
Je vais ouïr ce que va faire de cette radio sa nouvelle directrice Sandrine Treiner (ancienne sous-directrice) qui remplace Olivier Poivre d’Arvor viré en juillet, et faire connaissance avec les voix des successeurs de ceux qui partent, dont Laurent Goumarre avec qui j’aimais particulièrement avoir RenDez-Vous le soir et qui rejoint France Inter (quelle idée !) et Marc Voinchet avec qui je me réveillais Les Matins et qui passe directement d’intermittent du spectacle (son statut à France Culture) à la direction de France Musique, une belle promotion que ses goûts musicaux (Frank Sinatra, la bossa nova) ne m’avaient pas fait prévoir.
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Chez Book-Off, joie des livres rangés par déduction hâtive ailleurs qu’ils le devraient. Ainsi mercredi dernier : Récits d’un jeune médecin de Mikhaïl Boulgakov en Forme et Santé et Lettres de motivation de Laurent Mercier au rayon Emploi Formation.
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Le pseudo des forains de la Saint-Romain pour leur adresse mail : mondefestif.
 

La rentrée n’est pas encore pour tout le monde si j’en juge par le nombre modéré de celles et ceux (surtout ceux) qui attendent le train de sept heures cinquante-neuf pour Paris sur le quai deux de la gare de Rouen ce mercredi. Confirmation m’en est faite dans le métro et les rues de la capitale. Cependant chez Book-Off, à la Bastille, il y a foule, surtout composée de revendeuses et revendeurs de livres pour gain minime, à valises, à caddies, à sacs à dos tous lourds.
Le mien est hors d’usage, rangé dans un sac jaune Gibert. Je le donne à celle qui me l’a offert quand elle me rejoint vers onze heures afin qu’elle le confie à une spécialiste de sa connaissance. Bien qu’elle ait un travail de dingue (c’est permanent), nous allons boire un café au soleil à la terrasse du centreville, carrefour Charonne Ledru-Rollin.
Après ce bon moment, je déjeune Chez Céleste, à l’ombre de l’auvent et pour le prix habituel, d’un avocat crevettes et poulet au gingembre accompagnés de vin portugais. L’addition réglée, je souhaite une bonne installation à la jeune serveuse qui reprend ses études à Strasbourg, entre à côté chez Arts Factory pour y voir les cyanotypes du clip Come to Me d’ALA.NI puis retourne chez Book-Off où je n’avais pas terminé.
Fuyant la chaleur, je passe une partie de l’après-midi à l’ombre près du bassin à jets d’eau dans le jardin du Palais Royal, lisant La Symphonie de Paris et autres histoires d’Irène Némirovsky (Denoël), des textes écrits pour le cinéma et qui ne feront jamais film, tout en regardant l’installation de socles de pierre recevant des sculptures métalliques (un engin de chantier, deux hommes manuels, la femme artiste allant et venant, une autre photographiant).
Il me reste à passer par le Book-Off de l’Opéra pour que ma journée soit remplie. Le ciel est chargé lorsque je quitte Paris et rejoins Rouen. J’ai heureusement, car comment tenir un parapluie quand on a faute de sac à dos les deux mains déjà prises, le temps d’arriver à la maison avant que l’averse ne tombe en même temps que la nuit.
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Parmi les livres rapportés, le prometteur Adresses fantômes de Michel Longuet publié chez Grasset. L’auteur dessine et raconte ce qu’il trouve quand il va sonner chez Méliès, Lautrec, Marquet, Gauguin, Atget, Calder, Beckett, Michaux et Follain, « personnes parties sans laisser d’adresse ».
 

Hormis L’Iliade et L’Odyssée, étudiées au collège, je ne connais pas grand-chose de la littérature gréco-latine et m’en désole. Récemment, j’ai découvert Martial (Marcus Valerius Martialis, né vers quarante à Bilbilis en Hispanie, actuelle Espagne, où il mourra vers cent quatre après avoir passé l’essentiel de sa vie à Rome). Ce mardi, j’achève la lecture des Epigrammes traduites par Jean Malaplace pour Poésie/ Gallimard (un livre acheté au Rêve de L’Escalier il y a quelques semaines).
Martial est un lanceur de flèches narquoises. En font les frais ses contemporains.
Ainsi Thaïs :
Personne, dans le peuple ou dans toute la ville,
Qui puisse se vanter d’avoir baisé Thaïs ;
Dieu sait pourtant que nul ne la laisse tranquille,
Que tous se voudraient ses amis.
-Eh quoi ! si chaste, si revêche ?
-Non, pas du tout ! C’est qu’elle lèche.
Zoïle :
Par édit l’Empereur prohibe l’adultère.
Zoïle, sois heureux : tu n’as plus rien à faire.
Mévius :
Toi qui, jadis des plus ingambes,
Ne pisses plus qu’entre tes jambes,
Dont le gland, des doigts titillé,
N’en est pas plus émoustillé,
Pourquoi tenter de faire outrage
Aux cons, aux malheureux pétards ?
Mévius, monte au dernier étage :
Là-haut revivent les vieux dards !
Safron :
Visage et cœur si purs ! Safron, je désespère
De comprendre comment tu pus devenir père !
Et Milon :
Bijoux, poivre, manteaux, argenterie, encens,
Ton client les achète et repasse ta porte.
Ta femme est, des objets que tous les jours tu vends,
Le plus avantageux : car nul ne te l’emporte.
Ultime pique, destinée à Castor, dont je devrais me souvenir lorsque j’emplis mon sac de livres à Paris le mercredi :
A force de tout acheter, ne vas-tu pas devoir tout vendre ?
 

Beaucoup de voitures ce mardi matin sur les quais hauts de Rouen que je traverse à pied pour me rendre au marché des Emmurées. Août n’est pas terminé que la rentrée semble à l’ordre du jour. En contrebas du pont Corneille, le sable de l’ex-plage est partagé en trois gros tas. Vont-ils rester là pour empêcher les forains de la Saint-Romain de s’installer ? Un peu plus loin, sur ce même quai, la Mairie de Rouen a creusé des tranchées et placé des obstacles, officiellement pour en poursuivre l’aménagement. L’affrontement risque d’être rude avec les forains, d’une autre nature que celui des autorités avec les anciens résidants de la Ferme des Bouillons.
Ceux-ci ont quitté sous une pluie intense le champ municipal qu’ils occupaient près de la ferme, menacés qu’ils étaient d’une astreinte journalière de mille euros et de la matraque policière. Ils se sont repliés au jardin de Repainville en attendant des jours meilleurs.
                                                   *
A la terrasse de l’Interlude, sous l’auvent pour cause d’averses :
-J’ai perdu ma mère.
-C’était prévu ?
-Non, elle s’est endormie en jouant aux cartes avec la voisine. Belle mort, à quatre-vingts ans, impeccable.
Il ajoute, au bout d’un moment, que ça remue des choses.
 

Obligatoirement « festive », une grande marche entre Rouen et Mont-Saint-Aignan est organisée par les anciens occupants de la Ferme des Bouillons réfugiés dans le champ voisin après leur expulsion par les Céhéresses pour laisser place aux acquéreurs officiels, les frères Mégard soutenus par la Safer, le Ministère de l’Intérieur et Auchan. Son point de départ est à dix heures ce dimanche au Clos Saint-Marc où se tient le plus gros marché de la semaine. Je ne sais si cette marche sera grande mais elle sera longue (comme du temps des maoïstes) et fatigante, ça monte. En fait de libération, il s’agira d’accrocher des mots doux sur la clôture érigée par les acquéreurs autour de leur nouveau bien (mal acquis).
Pas question que je participe à quoi que ce soit de festif, je ne suis là qu’au départ, en retrait derrière les policiers, des jeunes en uniforme et des vieux à cheveux blancs en civil. L’un de leurs amis les salue, pantacourt et chemise au vent. « Je suis habillé comme un Bouillon », leur dit-il.
Les futurs marcheurs arrivent régulièrement. La télé locale est là, dont la caméra est protégée de la pluie par une bâche. Un accrochage verbal a lieu entre Claude Taleb, Vice-Président de la Région Haute-Normandie, du Parti Ecolo, et je ne sais qui, peut-être parce que les Verts tout en soutenant à Rouen les anciens occupants des Bouillons mis à mal par le Péhesse ont passé le samedi à faire du lèche Fabius à Villeneuve-d’Ascq lors de leurs Journées d’été. « On reste unis, on reste unis », clame une bonne âme.
Quand tout le monde est là, les festivités commencent. Un comique à cravate blanche grimpe sur une chaise de bar pour faire son chaud, égrenant à son public tous les jeux de mots que l’on peut faire avec Bouillons et Mégard, « mais je m’égare ». A l’issue, la foule entonne « On lâche rien », ce qu’il est d’usage de faire quand on a déjà perdu.
Un jeune homme me tend un tract. Je lui dis que je suis au courant mais que je reste en dehors. Pourquoi ? me demande-t-il. Je lui explique mon allergie aux actions « festives ».
-C’est ça ou la violence, me dit-il
-Festif n’est pas le contraire de violent, lui dis-je.
Il m’invite à venir donner mon point de vue aux assemblées générales. Inutile, lui dis-je, je ne suis pas à ma place dans le monde tel qu’il est mais pas davantage dans celui que vous désirez. Il me dit alors que cette marche festive est un exutoire, il ne faut pas que certains qui ont envie d’en découdre physiquement passent à l’acte.
Un sexagénaire à tête de beauf vient voir de quoi il retourne et déclare à ce candide jeune homme qu’il a « fait Mai Soixante-Huit », mais que maintenant on vit en dictature, si tu dis ce que tu penses on te traite de raciste. Le jeune homme bat en retraite. Après une nouvelle altercation entre un écologiste et un antinucléaire, la marche démarre. La première étape sera le cinéma Omnia. Même le moins futé des policiers sait qu’en face se trouve le local du Parti Socialiste.
Sous mon parapluie, je regarde partir le cortège festif, entre Singin’ in the Rain et chemin de croix.
-Le marché peut commencer, déclare un fleuriste.
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La suite m’est connue par le réseau social Effe Bé, un cortège accueilli par les Céhéresses, gaz lacrymogènes, coups de matraque, puis autorisation donnée à une vingtaine de marcheurs d’aller accrocher les mots doux sur la clôture des frères Mégard.
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Le champ dans lequel sont désormais installés les anciens occupants de la ferme ne serait pas départemental mais municipal. La Maire de Mont-Saint-Aignan, Catherine Flavigny, membre de Les Républicains, ayant demandé leur expulsion, la suite est prévisible.