On pourrait croire à en découvrir le nom qu’il s’agit d’un café littéraire mais il n’en est rien. Oh ! les beaux jours est un restaurant galerie d’art. Quelques tables partagées en deux petites salles agrémentées de tableaux et sculptures variés. Contre le mur un piano. Muet. La musique provient d’ailleurs. De la place de l’Horloge où sont sis Oh ! les beaux jours et la mairie de Ménerbes. Car nous sommes à Ménerbes dans le Luberon un samedi soir. Ménerbes qui, disent avec une belle unanimité les guides touristiques, ressemble à un navire posé sur la montagne et on est bien obligé d’en convenir nous aussi. C’est la musique, entendue depuis le bas du village, qui nous a menés jusque là et nous a conviés à la fête, un vin d’honneur en l’hommage d’un couple de mariés invisibles. Un vin d’honneur au rythme d’une salsa d’autant plus exotique qu’il fait un froid de pingouin. L’orchestre a trouvé refuge dans un angle de la place et les femmes des musiciens frigorifiées semblent regretter d’être là.
            C’est l’été pourtant et Mélo est bien contente. La salsa est sa musique préférée. Elle se trémousse entre mes bras mais n’ose se lancer sur le macadam parmi les quelques téméraires qui bougent comme ils le peuvent au centre de la place. Nous ne sommes pas invités, me dit-elle. Parmi les danseurs, une adolescente en robe longue ondule lascivement. Je lui proposerais bien une danse si seulement je savais danser. Mélo s’en doute et la qualifie vertement de petite pouffe. Je reporte mon attention sur les serveurs qui papillonnent proposant leurs amuse-bouches à tous ceux qui en veulent, invités de la noce ou non. Nous nous servons avec parcimonie.
            J’ai réservé une table à Oh ! les beaux jours. La petite salle donnant sur la place m’a plu et la serveuse aussi, jeune métisse un peu introvertie. Brouillade aux truffes, magret de canard et tiramisu accompagnés d’une carafe de vin rosé. Nous sommes les seuls clients. Le maître des lieux, un vieil enfant au regard triste, nous demande si cela nous a convenu. Cela nous a convenu. Nous nous promettons de revenir.
            Huit jours plus tard, la techno a remplacé la salsa sur la place de l’Horloge. Un didji, crâne rasé, boucle d’oreille, est aux commandes cependant qu’un peintre, casquette de banlieusard sur la tête, bouteille de bière à la main, s’exprime à grands coups de pinceau sur une toile de deux mètres sur deux appuyée contre le mur de l’hôtel de ville. Une performance à n’en pas douter mais que la pluie menace. Nous demandons une table à Oh ! les beaux jours. Pas de problème, nous dit l’enfant aux yeux tristes. Nous ne sommes que deux convives cette fois encore. Nous choisissons le même menu que la première fois. Dehors, la pluie s’est mise à tomber et la techno s’est tue. Les artistes se replient dans le restaurant et se consolent à la bière en émettant quelques considérations désabusées sur leur difficile condition. Pas de petite serveuse métisse ce soir. Une femme la remplace, souriante et affairée. C’est un peu folklorique ici, s’excuse-t-elle. Ça ne nous dérange pas, bien au contraire. Le vieil enfant nous sourit et nous indique que c’est la groupie du peintre qui a confectionné le tiramisu. Qui fait quoi ici, c’est un mystère et comment vit-on lorsqu’on est restaurateur à Ménerbes, que l’on n’a que deux clients et tant d’artistes à abreuver, en est un autre.
            Après le repas, nous montons, main dans la main, une dernière fois jusqu’à la proue du village pour un au revoir à l’église et au cimetière abandonné. C’est la fin de juillet. Ménerbes flotte sur un océan de brume. Peut-être est-ce la dernière fois que Mélo et moi partons en vacances ensemble mais Oh ! les beaux jours.
                                                                                    Michel Perdrial
(Ce texte a paru dans la revue Diérèse n°13 en mars 2001.)