Il existe une voie numéro huit à la gare de Rouen. C’est de celle-ci que part le petit train pour Dieppe à neuf heures douze ce samedi. J’y suis, bien décidé à profiter d’une journée annoncée belle.
A l’arrivée, me sentant vaillant, je décide de grimper jusqu’à la chapelle Notre-Dame de Bonsecours qui domine la ville, posée sur la falaise. Pour ce faire, je traverse le quartier du Pollet et emprunte un escalier de béton puis les rues d’une sorte de lotissement. Cette chapelle « petite et fière » est moins belle de près que d’en bas, mais de là-haut quelle vue sur la mer, la falaise et le port.
J’y entre, retrouvant les nombreux ex-voto qui ornent ses murs, des remerciements de marins ayant été sauvés, des regrets pour ceux péris en mer ou décédés comme tout le monde. L’un est nouveau. Il porte la photo d’un homme né en mil neuf cent cinquante et mort en deux mille seize. Y est inscrit à la peinture dorée ce texte dans lequel je perçois une contradiction : « On ne peut en hériter encore moins l’acheter, je l’ai gagné avec mon argent, ma sueur et mes larmes. Je possède toujours le titre de MARIN. »
Redescendu en ville, je prends un café à la terrasse du Tout Va Bien dans une atmosphère jour du marché et vacances prolongées. A midi, j’opte pour L’Espérance qui même le ouiquennede propose son menu à treize euros quatre-vingt-quinze. Beaucoup de tables sont réservées, surtout par des couples de locaux d’un âge certain. Une femme, qui est entrée en lorgnant ce qui se trouvait dans les assiettes, a posé sur sa chaise plusieurs magazines avant de s’y asseoir. Elle et son mari n’ayant rien à se dire, entre deux plats elle en tire un de sous ses fesses et le feuillette. J’ai choisi la cassolette de bulots, le sauté de lapin et la tarte aux abricots, que je déguste en regardant évoluer la jolie serveuse.
-Tout s’est bien passé ? me demande-t-elle lorsque je paie au comptoir.
-C’est toujours bien ici, lui réponds-je.
J’entre ensuite dans les rues intérieures afin de me rendre à la salle Paul Eluard. Des affichettes jaunes m’ont appris que s’y tient un vide grenier. Celui-ci est bien triste. Quelle idée de s’enfermer dans ce lieu sombre un jour de beau temps. J’en ressors vite et bredouille, croisant dans une rue qui ramène à la mer un certain Rouennais que je vois parfois à L’Interlude et qui vit de petits déménagements. Il porte un surnom évocateur, dérivé de son patronyme.
Repassé côté Pollet, je m’installe à la meilleure terrasse de la ville, celle du Mieux Ici Qu’en Face, et commande un diabolo menthe. Celui-ci, géant et frais, ne coûte que deux euros cinquante. Je le bois en observant le mouvement des bateaux dans le port et la manœuvre du pont tournant pour en laisser passer certains, tout en lisant Vérités et mensonges en littérature de Stephen Vizinczey (Anatolia/Le Rocher), un auteur davantage connu pour son Eloge des femmes mûres. Ici c’est un recueil d’articles publiés dans diverses revues à propos de livres parus. Les meilleurs sont au début.
Deux tables plus loin sont assis un homme et une femme, lui quinquagénaire et elle plus vieille. De temps à autre, il me regarde en coin et finit par m’adresser la parole :
-Pardon, monsieur, vous seriez pas le père de Kévin ?
-Ah non.
-Vraiment, vous n’avez pas un fils qui s’appelle Kévin ?
Je crains un moment qu’il me demande d’aller faire un test génétique mais il renonce à son hypothèse.
*
La poisse que ce serait si j’avais eu un fils et qu’en plus sa mère l’ait appelé Kévin.
A l’arrivée, me sentant vaillant, je décide de grimper jusqu’à la chapelle Notre-Dame de Bonsecours qui domine la ville, posée sur la falaise. Pour ce faire, je traverse le quartier du Pollet et emprunte un escalier de béton puis les rues d’une sorte de lotissement. Cette chapelle « petite et fière » est moins belle de près que d’en bas, mais de là-haut quelle vue sur la mer, la falaise et le port.
J’y entre, retrouvant les nombreux ex-voto qui ornent ses murs, des remerciements de marins ayant été sauvés, des regrets pour ceux péris en mer ou décédés comme tout le monde. L’un est nouveau. Il porte la photo d’un homme né en mil neuf cent cinquante et mort en deux mille seize. Y est inscrit à la peinture dorée ce texte dans lequel je perçois une contradiction : « On ne peut en hériter encore moins l’acheter, je l’ai gagné avec mon argent, ma sueur et mes larmes. Je possède toujours le titre de MARIN. »
Redescendu en ville, je prends un café à la terrasse du Tout Va Bien dans une atmosphère jour du marché et vacances prolongées. A midi, j’opte pour L’Espérance qui même le ouiquennede propose son menu à treize euros quatre-vingt-quinze. Beaucoup de tables sont réservées, surtout par des couples de locaux d’un âge certain. Une femme, qui est entrée en lorgnant ce qui se trouvait dans les assiettes, a posé sur sa chaise plusieurs magazines avant de s’y asseoir. Elle et son mari n’ayant rien à se dire, entre deux plats elle en tire un de sous ses fesses et le feuillette. J’ai choisi la cassolette de bulots, le sauté de lapin et la tarte aux abricots, que je déguste en regardant évoluer la jolie serveuse.
-Tout s’est bien passé ? me demande-t-elle lorsque je paie au comptoir.
-C’est toujours bien ici, lui réponds-je.
J’entre ensuite dans les rues intérieures afin de me rendre à la salle Paul Eluard. Des affichettes jaunes m’ont appris que s’y tient un vide grenier. Celui-ci est bien triste. Quelle idée de s’enfermer dans ce lieu sombre un jour de beau temps. J’en ressors vite et bredouille, croisant dans une rue qui ramène à la mer un certain Rouennais que je vois parfois à L’Interlude et qui vit de petits déménagements. Il porte un surnom évocateur, dérivé de son patronyme.
Repassé côté Pollet, je m’installe à la meilleure terrasse de la ville, celle du Mieux Ici Qu’en Face, et commande un diabolo menthe. Celui-ci, géant et frais, ne coûte que deux euros cinquante. Je le bois en observant le mouvement des bateaux dans le port et la manœuvre du pont tournant pour en laisser passer certains, tout en lisant Vérités et mensonges en littérature de Stephen Vizinczey (Anatolia/Le Rocher), un auteur davantage connu pour son Eloge des femmes mûres. Ici c’est un recueil d’articles publiés dans diverses revues à propos de livres parus. Les meilleurs sont au début.
Deux tables plus loin sont assis un homme et une femme, lui quinquagénaire et elle plus vieille. De temps à autre, il me regarde en coin et finit par m’adresser la parole :
-Pardon, monsieur, vous seriez pas le père de Kévin ?
-Ah non.
-Vraiment, vous n’avez pas un fils qui s’appelle Kévin ?
Je crains un moment qu’il me demande d’aller faire un test génétique mais il renonce à son hypothèse.
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La poisse que ce serait si j’avais eu un fils et qu’en plus sa mère l’ait appelé Kévin.