Sorti du Port de l’Arsenal, ce mercredi, je prends la rue Saint-Antoine, salue au passage Pierre-Augustin Caron de Beaumarchais puis fais un détour par la place des Vosges dont les pelouses sont garnies de jeunes filles. Place Saint-Paul, le manège est de retour. Un peu plus loin je découvre le passage Walter-Benjamin que je n’avais jamais remarqué. Ce passage est une rue, mais c’est l’intention qui compte, celle de rendre hommage au spécialiste. Mon ambition est de rejoindre pédestrement Châtelet Les Halles et j’y parviens un peu avant midi.
Je passe par chez Gilda dont le bail est toujours à céder puis entre au Café Vigouroux. Installé à une table d’intérieur autant aérée que celles de la terrasse où le soleil tape trop dur, je déjeune sobrement d’un œuf mayonnaise suivi d’une cuisse de canard à l’orange pour douze euros cinquante. Quand je me présente au comptoir pour payer, ma note y est déjà imprimée, augmentée d’un café à deux euros cinquante que l’on s’attendait à me voir prendre. Celle-ci rectifiée et réglée, je rejoins le Book-Off de la rue Saint-Martin, celui que j’aime le moins. On y entend Fip qui diffuse trop de jazz et il y fait, selon la saison, trop chaud ou trop froid. Surtout le choix de livres proposé est à l’image du quartier, pas assez intello.
Quand j’en ressors, je prends le métro Quatorze jusqu’à Pyramides. Pour rejoindre à pied le troisième Book-Off, celui de Quatre Septembre, j’emprunte le passage Choiseul où s’ébrouait le petit Destouches. Son dernier livre vient de sortir, il va mettre du temps avant d’être bradé.
Le beau temps me permet ensuite de boire un café à la terrasse ombragée du Bistrot d’Edmond. J’y lis avec un certain ennui Entretiens avec Dominique de Roux de Witold Gombrowicz tout en suivant la conversation de mes deux jeunes voisines qui soignent leurs soucis d’amour avec des pintes. Dès que ça devient vraiment intime elles passent à l’espagnol, langue dont je n’ai aucune notion.
Pour quarante centimes de plus, je rentre à Rouen en première classe à une place isolée dotée d’un dépose-bagage parfait pour mon sac de livres. A peine suis-je installé que surgissent les Gilets Orange des trains normands. L’une est en communication avec Alex.
« Alex, Alex, Alex, il faut que les gens y descendent pour faire une manœuvre », crie-t-elle dans son appareil. On s’apprête à obtempérer. « Non, Alex, Alex, Alex, il faut que les gens déjà montés restent à l’intérieur. » On se rassoit. Un léger choc se fait sentir, la manœuvre est faite. Survient un autre Gilet Orange qui nous dit de descendre. Je lui explique le contrordre mais il ne veut rien savoir. « Vous descendez sinon le train y partira pas, ce sera à cause de vous. » Okay. Quand on arrive à la porte, celle-ci s’ouvre et ceux qui attendaient sur le quai montent. Tous les Gilets ont disparu.
-En plus, vous vous êtes presque fait engueuler, me dit un voyageur qui a subi les mêmes rebondissements que moi.
-Presque !
*
Je n’aime pas penser ça mais quand je vois un Noir habillé banlieue s’installer dans cette voiture de première classe, je me dis qu’il n’a sûrement pas le billet pour. J’en ai confirmation lors du contrôle. Le mal placé déclare n’avoir pas entendu, à cause de ses écouteurs, l’annonce du chef de bord, lequel au départ avait dit que les appuie-têtes bleus signalaient les premières. Il refuse en conséquence de payer un supplément. Ce peut être vrai ou non. Finalement, devant son obstination, le chef de bord se contente de lui demander de déménager, ce qu’il fait.
Si dans les trains d’Hervé Morin, il était écrit à l’extérieur des voitures quelle est leur classe, ce serait plus simple.
*
L’absurde de la situation, c’est que je suis à peu près certain que ce déplacé (comme la plupart des passagers du train) est en possession d’un billet de seconde qui lui a coûté plus cher que mon billet de première.
Je passe par chez Gilda dont le bail est toujours à céder puis entre au Café Vigouroux. Installé à une table d’intérieur autant aérée que celles de la terrasse où le soleil tape trop dur, je déjeune sobrement d’un œuf mayonnaise suivi d’une cuisse de canard à l’orange pour douze euros cinquante. Quand je me présente au comptoir pour payer, ma note y est déjà imprimée, augmentée d’un café à deux euros cinquante que l’on s’attendait à me voir prendre. Celle-ci rectifiée et réglée, je rejoins le Book-Off de la rue Saint-Martin, celui que j’aime le moins. On y entend Fip qui diffuse trop de jazz et il y fait, selon la saison, trop chaud ou trop froid. Surtout le choix de livres proposé est à l’image du quartier, pas assez intello.
Quand j’en ressors, je prends le métro Quatorze jusqu’à Pyramides. Pour rejoindre à pied le troisième Book-Off, celui de Quatre Septembre, j’emprunte le passage Choiseul où s’ébrouait le petit Destouches. Son dernier livre vient de sortir, il va mettre du temps avant d’être bradé.
Le beau temps me permet ensuite de boire un café à la terrasse ombragée du Bistrot d’Edmond. J’y lis avec un certain ennui Entretiens avec Dominique de Roux de Witold Gombrowicz tout en suivant la conversation de mes deux jeunes voisines qui soignent leurs soucis d’amour avec des pintes. Dès que ça devient vraiment intime elles passent à l’espagnol, langue dont je n’ai aucune notion.
Pour quarante centimes de plus, je rentre à Rouen en première classe à une place isolée dotée d’un dépose-bagage parfait pour mon sac de livres. A peine suis-je installé que surgissent les Gilets Orange des trains normands. L’une est en communication avec Alex.
« Alex, Alex, Alex, il faut que les gens y descendent pour faire une manœuvre », crie-t-elle dans son appareil. On s’apprête à obtempérer. « Non, Alex, Alex, Alex, il faut que les gens déjà montés restent à l’intérieur. » On se rassoit. Un léger choc se fait sentir, la manœuvre est faite. Survient un autre Gilet Orange qui nous dit de descendre. Je lui explique le contrordre mais il ne veut rien savoir. « Vous descendez sinon le train y partira pas, ce sera à cause de vous. » Okay. Quand on arrive à la porte, celle-ci s’ouvre et ceux qui attendaient sur le quai montent. Tous les Gilets ont disparu.
-En plus, vous vous êtes presque fait engueuler, me dit un voyageur qui a subi les mêmes rebondissements que moi.
-Presque !
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Je n’aime pas penser ça mais quand je vois un Noir habillé banlieue s’installer dans cette voiture de première classe, je me dis qu’il n’a sûrement pas le billet pour. J’en ai confirmation lors du contrôle. Le mal placé déclare n’avoir pas entendu, à cause de ses écouteurs, l’annonce du chef de bord, lequel au départ avait dit que les appuie-têtes bleus signalaient les premières. Il refuse en conséquence de payer un supplément. Ce peut être vrai ou non. Finalement, devant son obstination, le chef de bord se contente de lui demander de déménager, ce qu’il fait.
Si dans les trains d’Hervé Morin, il était écrit à l’extérieur des voitures quelle est leur classe, ce serait plus simple.
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L’absurde de la situation, c’est que je suis à peu près certain que ce déplacé (comme la plupart des passagers du train) est en possession d’un billet de seconde qui lui a coûté plus cher que mon billet de première.