C’est avec cinq minutes d’avance que se présente ce mercredi en gare de Rouen le sept heures cinquante-trois venant du Havre et allant à Paris. Je trouve place comme à mon habitude dans la voiture Six et me plonge dans Avant et après de Paul Gauguin.
A la suite des ralentissements habituels, tout à coup le train s’arrête. Au bout d’une ou deux minutes, il repart. Cela se reproduit deux fois sans que le chef de bord juge bon de nous dire ce qui se passe. Un quatrième arrêt se produit mais cette fois on ne repart pas.
Nous sommes dans la banlieue parisienne mais en pleine pampa. L’éclairage cesse de fonctionner ainsi que le chauffage. Au bout de dix minutes apparaît le chef de bord. Il passe de voiture en voiture n’ayant plus possibilité d’utiliser la sono, nous dit-il. Soit c’est une panne d’alimentation générale, soit un problème sur la machine, le chauffeur est parti voir.
Un peu plus tard, un voyageur annonce que l’application de la Senecefe donne une estimation de cent quatre-vingts minutes de retard pour notre train. Plusieurs « Putain » et un « Nom de Dieu » se font entendre. « C’est une estimation, commente le jeune homme derrière moi, ça peut être plus ». Il achève de saper le moral de tout le monde en racontant qu’un soir il devait rentrer à dix-neuf heures et qu’il est arrivé à trois heures du matin. « Je suis dépitée, dit une jeune femme qui doit revenir par le quatorze heures dix-neuf, si ça se trouve mon train de retour sera parti avant que celui de l’aller soit arrivé. »
Il s’avère que c’est le moteur de la motrice qui a commencé à prendre feu et qu’il va falloir faire venir une machine de secours pour nous pousser jusqu’à la prochaine gare et que ça va prendre un bon moment. « Je reviendrai vers vous quand elle sera là », annonce le chef de bord. Celles et ceux qui vont chaque jour travailler dans la capitale transforment la voiture en espace de travail partagé, qui en visioconférence, qui au téléphone. Cette ambiance de ruche laborieuse est épuisante pour l’oisif que je suis. Le livre de Gauguin, très inégal, m’aide peu à m’en abstraire.
Il est prêt de midi quand on nous annonce l’arrivée de la machine de dépannage. Il faut encore l’arrimer au convoi. Le chef de bord et des gilets orange montés à bord nous promettent un départ sans cesse reporté jusqu’à ce que tout à coup un cri unanime se fasse entendre « Ça y est, on bouge ».
Chacun range ses affaires et, un quart d’heure plus tard, nous sommes en gare de Maisons-Laffitte attendant un train de banlieue pour terminer le voyage, munis d’une petite bouteille d’eau Saint-Benoît distribuée par des gilets orange et assommés de messages sans cesse répétés par haut-parleur, informations pratiques, conseil de prudence et excuses pour la gêne occasionnée. Pendant ce temps un gilet orange à casquette de chef de gare s’en prend à ceux qui ont allumé une cigarette sur le quai. Ceux-ci se rebiffent et le ton monte.
Arrive alors le train de banlieue. Je me trouve, avec le sac de livres que je comptais vendre chez Book-Off à dix heures, au niveau de la dernière voiture. Elle est vide car ses portes sont bloquées. Je me rabats sur l’avant-dernière. Tout le monde réussit à s’asseoir tandis qu’à l’arrière un cri de victoire des gilets orange se fait entendre « On a réussi à ouvrir les portes de la dernière voiture, vous pouvez vous y installer. »
Ce train de banlieue s’arrête à Houille-Carrières puis file sur Paris. A l’arrivée, il faut encore s’extraire du piège que constituent les barrières à Pécresse, lesquelles fonctionnent dans les deux sens contrairement à celles de Morin. Il est exactement treize heures lorsque je traverse le parvis de la gare sous un beau soleil dont j’aurais aimé profiter plus tôt.
Je marche avec mon lourd sac jusqu’au Royal Bourse Opéra afin d’y déjeuner d’un des deux plats du jour mais la serveuse m’annonce qu’il n’y en a plus. Elle me propose des plats basiques et plus chers. « Dans ce cas, je vais ailleurs », lui dis-je. Le patron me dit au revoir. Je ne lui réponds pas car je ne reviendrai pas. Je me rabats sur Les Ducs où l’unique plat du jour est encore disponible, tranches de rosbif purée, mais je dois attendre à une table sale que la patronne ait terminé de distribuer des cafés. Elle n’apprécie pas que je le lui fasse remarquer. Peu m’importe, elle ne me reverra pas non plus.
Quand j’entre chez Book-Off j’ai la chance qu’il n’y ait pas d’attente pour vendre. J’obtiens treize euros quatre-vingts de mes livres, que je cherche en vain à dépenser, me disant qu’il est certain qu’à l’autre boutique j’aurais trouvé de quoi me combler si cette maudite Senecefe avec ses trains hors d’âge ne m’avait pas pourri la journée.
Le train de retour ne me joue pas de mauvais tour. J’y poursuis sans grande envie ma lecture du matin et découvre en remettant le livre dans ma poche que j’ai oublié mon carnet Muji dans un café. Heureusement, on me l’a mis de côté, apprends-je arrivé chez moi.
*
Cent quatre-vingts minutes de retard, ça moins peur que trois heures.
*
Un train dont le moteur de la motrice prend feu, un autre dont les portes sont bloquées et entre les deux un employé zélé qui s’efforce de faire respecter l’interdiction de fumer. A la Senecefe, tout part en vrille côté matériel, mais on tient bon sur le règlement.
*
Technique de gargotier : afficher un menu du jour attrayant et en prévoir insuffisamment afin d’imposer des plats plus rentables à une partie de la clientèle.
A la suite des ralentissements habituels, tout à coup le train s’arrête. Au bout d’une ou deux minutes, il repart. Cela se reproduit deux fois sans que le chef de bord juge bon de nous dire ce qui se passe. Un quatrième arrêt se produit mais cette fois on ne repart pas.
Nous sommes dans la banlieue parisienne mais en pleine pampa. L’éclairage cesse de fonctionner ainsi que le chauffage. Au bout de dix minutes apparaît le chef de bord. Il passe de voiture en voiture n’ayant plus possibilité d’utiliser la sono, nous dit-il. Soit c’est une panne d’alimentation générale, soit un problème sur la machine, le chauffeur est parti voir.
Un peu plus tard, un voyageur annonce que l’application de la Senecefe donne une estimation de cent quatre-vingts minutes de retard pour notre train. Plusieurs « Putain » et un « Nom de Dieu » se font entendre. « C’est une estimation, commente le jeune homme derrière moi, ça peut être plus ». Il achève de saper le moral de tout le monde en racontant qu’un soir il devait rentrer à dix-neuf heures et qu’il est arrivé à trois heures du matin. « Je suis dépitée, dit une jeune femme qui doit revenir par le quatorze heures dix-neuf, si ça se trouve mon train de retour sera parti avant que celui de l’aller soit arrivé. »
Il s’avère que c’est le moteur de la motrice qui a commencé à prendre feu et qu’il va falloir faire venir une machine de secours pour nous pousser jusqu’à la prochaine gare et que ça va prendre un bon moment. « Je reviendrai vers vous quand elle sera là », annonce le chef de bord. Celles et ceux qui vont chaque jour travailler dans la capitale transforment la voiture en espace de travail partagé, qui en visioconférence, qui au téléphone. Cette ambiance de ruche laborieuse est épuisante pour l’oisif que je suis. Le livre de Gauguin, très inégal, m’aide peu à m’en abstraire.
Il est prêt de midi quand on nous annonce l’arrivée de la machine de dépannage. Il faut encore l’arrimer au convoi. Le chef de bord et des gilets orange montés à bord nous promettent un départ sans cesse reporté jusqu’à ce que tout à coup un cri unanime se fasse entendre « Ça y est, on bouge ».
Chacun range ses affaires et, un quart d’heure plus tard, nous sommes en gare de Maisons-Laffitte attendant un train de banlieue pour terminer le voyage, munis d’une petite bouteille d’eau Saint-Benoît distribuée par des gilets orange et assommés de messages sans cesse répétés par haut-parleur, informations pratiques, conseil de prudence et excuses pour la gêne occasionnée. Pendant ce temps un gilet orange à casquette de chef de gare s’en prend à ceux qui ont allumé une cigarette sur le quai. Ceux-ci se rebiffent et le ton monte.
Arrive alors le train de banlieue. Je me trouve, avec le sac de livres que je comptais vendre chez Book-Off à dix heures, au niveau de la dernière voiture. Elle est vide car ses portes sont bloquées. Je me rabats sur l’avant-dernière. Tout le monde réussit à s’asseoir tandis qu’à l’arrière un cri de victoire des gilets orange se fait entendre « On a réussi à ouvrir les portes de la dernière voiture, vous pouvez vous y installer. »
Ce train de banlieue s’arrête à Houille-Carrières puis file sur Paris. A l’arrivée, il faut encore s’extraire du piège que constituent les barrières à Pécresse, lesquelles fonctionnent dans les deux sens contrairement à celles de Morin. Il est exactement treize heures lorsque je traverse le parvis de la gare sous un beau soleil dont j’aurais aimé profiter plus tôt.
Je marche avec mon lourd sac jusqu’au Royal Bourse Opéra afin d’y déjeuner d’un des deux plats du jour mais la serveuse m’annonce qu’il n’y en a plus. Elle me propose des plats basiques et plus chers. « Dans ce cas, je vais ailleurs », lui dis-je. Le patron me dit au revoir. Je ne lui réponds pas car je ne reviendrai pas. Je me rabats sur Les Ducs où l’unique plat du jour est encore disponible, tranches de rosbif purée, mais je dois attendre à une table sale que la patronne ait terminé de distribuer des cafés. Elle n’apprécie pas que je le lui fasse remarquer. Peu m’importe, elle ne me reverra pas non plus.
Quand j’entre chez Book-Off j’ai la chance qu’il n’y ait pas d’attente pour vendre. J’obtiens treize euros quatre-vingts de mes livres, que je cherche en vain à dépenser, me disant qu’il est certain qu’à l’autre boutique j’aurais trouvé de quoi me combler si cette maudite Senecefe avec ses trains hors d’âge ne m’avait pas pourri la journée.
Le train de retour ne me joue pas de mauvais tour. J’y poursuis sans grande envie ma lecture du matin et découvre en remettant le livre dans ma poche que j’ai oublié mon carnet Muji dans un café. Heureusement, on me l’a mis de côté, apprends-je arrivé chez moi.
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Cent quatre-vingts minutes de retard, ça moins peur que trois heures.
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Un train dont le moteur de la motrice prend feu, un autre dont les portes sont bloquées et entre les deux un employé zélé qui s’efforce de faire respecter l’interdiction de fumer. A la Senecefe, tout part en vrille côté matériel, mais on tient bon sur le règlement.
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Technique de gargotier : afficher un menu du jour attrayant et en prévoir insuffisamment afin d’imposer des plats plus rentables à une partie de la clientèle.