Vingt plages pour Saint-Nazaire ; ce jeudi matin, comme le temps est gris mais sec, je décide d’en voir un certain nombre en partant de celle de Kerloupiots en face de la tour où je gite jusqu’à celle de Monsieur Hulot à Saint-Marc-sur-Mer qui est appelée ainsi en souvenir des Vacances de Monsieur Hulot que Jacques Tati y tourna.
C’est une balade côtière de quatre kilomètres avec des montées et des descentes, des escaliers et des détours pour éviter une zone dangereuse et un terrain militaire, pendant laquelle je fais moult photographies de cabanes de pêcheur. Après le phare d’Aiguillon, j’arrive au but cuit, songeant à revenir en bus après le déjeuner.
Je reprends quelques forces au Café du Centre où les habitué(e)s d’un certain âge se partagent une grande table. Elles et eux ne comprennent pas le temps médiocre alors que les saints de glace sont passés. Un semblant de marché anime la rue. En face, une crêperie rappelle que les jeux de mots affligeants ne sont pas réservés aux salons de coiffure. Elle se nomme le Tati-Yon. Mon café bu, je poursuis un peu la lecture de la Correspondance de Truffaut.
L’Hôtel-Restaurant de la Plage n’a plus rien à voir avec le petit établissement populaire du temps de Tati, il est devenu chic et cher. Monsieur Hulot, lui, est fidèle à lui-même. Statufié, penché au-dessus de la rambarde qui domine le sable, il scrute l’horizon, une sorte de mégot en bouche (ce qui reste de sa pipe victime d’un vandale). Sous ses pieds est la brasserie Le France que mon Guide du Routard de deux mille douze, acheté un euro chez Book-Off, compare à une usine où tous les Nazairiens aiment à se retrouver.
Prudemment, j’y entre à onze heures trente afin de réserver. L’une des serveuses me propose de m’installer dès maintenant si je veux. Je reprends donc Truffaut et assiste au repas du staff sur fond de jeu des vagues.
A midi, je passe commande, au sein du menu du jour, d’une terrine de poissons au curry, d’un aïoli de cabillaud et d’un pavlova aux fruits ainsi que d’un demi-pichet de vin blanc. Plusieurs groupes d’importance arrivent, de même que des duos ou trios de collègues, quelques couples aussi. Le staff à ticheurtes orange (Boss ou Crew écrit dans le dos) ne manque pas d’activité.
Je me demande si mon vin ne sort pas d’une bouteille en plastique comme celui du restaurant japonais rouennais de la rue Verte. Quant à ce qui est dans mon assiette, c’est décevant en quantité et en qualité. Le pain est bon, lui. Le lieu est une consolation, ainsi que la présence d’une apprentie serveuse espagnole aussi timide que mignonne, toute mince avec de petits seins. Elle m’inspire de coupables pensées. Je l’entraînerais bien dans une cabane de pêcheur.
Côté clientèle, ce ne sont que des groupes où je ne voudrais pas être et des couples dont je ne voudrais pas être. Se trouve là celle qui veut une salade paysanne sans assaisonnement. Elle ne risque pas de me donner des idées (comme on dit).
Après le café, je paie vingt-cinq euros soixante-quinze puis traverse la plage déserte jusqu’à une sorte de digue qui s’avance dans la mer en prolongement d’un groupe de rochers sur lesquels se fracassent les vagues. Au bout de cette digue, je m’offre un plaisir inédit : faire pipi dans l’océan tumultueux. Je sens les yeux de Hulot dans mon dos.
En pleine forme, je décide de rentrer pédestrement en traversant le terrain militaire dont le « défense d’entrer » est complété à la bombe d’un « dans ton cul » (et certains bâtiments aux mains des artistes de rue), puis j’emprunte la zone défendue sans me soucier du risque d’éboulis afin d’éviter le détour déplaisant par la route.
*
La sentence du jour : « Ma femme, c’est mon porte-monnaie ».
D’un qui répare un bateau avec ses peutes, prétexte à un repas bien arrosé au bout de la cale.
C’est une balade côtière de quatre kilomètres avec des montées et des descentes, des escaliers et des détours pour éviter une zone dangereuse et un terrain militaire, pendant laquelle je fais moult photographies de cabanes de pêcheur. Après le phare d’Aiguillon, j’arrive au but cuit, songeant à revenir en bus après le déjeuner.
Je reprends quelques forces au Café du Centre où les habitué(e)s d’un certain âge se partagent une grande table. Elles et eux ne comprennent pas le temps médiocre alors que les saints de glace sont passés. Un semblant de marché anime la rue. En face, une crêperie rappelle que les jeux de mots affligeants ne sont pas réservés aux salons de coiffure. Elle se nomme le Tati-Yon. Mon café bu, je poursuis un peu la lecture de la Correspondance de Truffaut.
L’Hôtel-Restaurant de la Plage n’a plus rien à voir avec le petit établissement populaire du temps de Tati, il est devenu chic et cher. Monsieur Hulot, lui, est fidèle à lui-même. Statufié, penché au-dessus de la rambarde qui domine le sable, il scrute l’horizon, une sorte de mégot en bouche (ce qui reste de sa pipe victime d’un vandale). Sous ses pieds est la brasserie Le France que mon Guide du Routard de deux mille douze, acheté un euro chez Book-Off, compare à une usine où tous les Nazairiens aiment à se retrouver.
Prudemment, j’y entre à onze heures trente afin de réserver. L’une des serveuses me propose de m’installer dès maintenant si je veux. Je reprends donc Truffaut et assiste au repas du staff sur fond de jeu des vagues.
A midi, je passe commande, au sein du menu du jour, d’une terrine de poissons au curry, d’un aïoli de cabillaud et d’un pavlova aux fruits ainsi que d’un demi-pichet de vin blanc. Plusieurs groupes d’importance arrivent, de même que des duos ou trios de collègues, quelques couples aussi. Le staff à ticheurtes orange (Boss ou Crew écrit dans le dos) ne manque pas d’activité.
Je me demande si mon vin ne sort pas d’une bouteille en plastique comme celui du restaurant japonais rouennais de la rue Verte. Quant à ce qui est dans mon assiette, c’est décevant en quantité et en qualité. Le pain est bon, lui. Le lieu est une consolation, ainsi que la présence d’une apprentie serveuse espagnole aussi timide que mignonne, toute mince avec de petits seins. Elle m’inspire de coupables pensées. Je l’entraînerais bien dans une cabane de pêcheur.
Côté clientèle, ce ne sont que des groupes où je ne voudrais pas être et des couples dont je ne voudrais pas être. Se trouve là celle qui veut une salade paysanne sans assaisonnement. Elle ne risque pas de me donner des idées (comme on dit).
Après le café, je paie vingt-cinq euros soixante-quinze puis traverse la plage déserte jusqu’à une sorte de digue qui s’avance dans la mer en prolongement d’un groupe de rochers sur lesquels se fracassent les vagues. Au bout de cette digue, je m’offre un plaisir inédit : faire pipi dans l’océan tumultueux. Je sens les yeux de Hulot dans mon dos.
En pleine forme, je décide de rentrer pédestrement en traversant le terrain militaire dont le « défense d’entrer » est complété à la bombe d’un « dans ton cul » (et certains bâtiments aux mains des artistes de rue), puis j’emprunte la zone défendue sans me soucier du risque d’éboulis afin d’éviter le détour déplaisant par la route.
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La sentence du jour : « Ma femme, c’est mon porte-monnaie ».
D’un qui répare un bateau avec ses peutes, prétexte à un repas bien arrosé au bout de la cale.