Nous ne sommes qu’au début de ce confinement et déjà je ne sais plus quel jour on est. Je dois demander à mon ordinateur. Mercredi, le jour où je devrais être à Paris. Est-ce que je pourrai y retourner un jour ? Depuis que je suis moins en contact avec autrui, je crains davantage d’attraper la saloperie. On dira que c’est paradoxal.
France Culture ayant perdu son honneur et sa dignité, je passe sur France Musique. Il en sera ainsi chaque matin.
Vers huit heures moins le quart, muni de mon attestation de déplacement dérogatoire recopiée à la main et datée du dix-huit mars (théoriquement il faudrait en faire une pour chaque jour, mais j’utiliserai du correcteur liquide pour changer la date, au risque de l’amende de cent trente-cinq euros, qui sait ?), je me rends à la boulangerie en faisant un détour (autorisé ou non ?) par une boîte à lettres afin d’y jeter un livre vendu.
Je suis le seul client du Fournil du Carré d’Or et ça me va bien. J’y prends un Rive Droite qui me fera deux jours et demande à la patronne si elle ouvrira les dimanches comme il est désormais autorisé.
-Oh non, me dit-elle, déjà qu’on ne voit plus personne.
Ce sera ma seule sortie de la journée.
Dès que le soleil est sur le banc, j’y vais lire Léautaud pendant deux heures puis installe plateau et tréteaux à l’ombre du bâtiment afin de tapoter mes notes de lecture que je publierai chaque après-midi (jusqu’à nouvel ordre). Un voisin s’occupe à débroussailler le jardin pour se faire un coin personnel où semer des petits pois. D’autres regardent je ne sais quoi sur des écrans ou écoutent des musiques diverses qui me parviennent par les fenêtres ouvertes sans me gêner. C’est l’une des conséquences du confinement : tous les voisins sont là. Il est des endroits où cela débouchera sur des querelles. De même dans certaines familles et couples obligés de se supporter vingt-quatre heures sur vingt-quatre ou presque.
*
J’entends l’un de ces voisins se moucher régulièrement au premier étage. Qu’il ne m’approche pas.
*
Il est des lieux où à vingt heures tous les voisins se mettent aux fenêtres pour applaudir les soignant€s, ces « héros en blouses blanches ». Ici ce serait ridicule. Et côté rue j’applaudirais seul, tant il y a d’appartements vides.
*
Bientôt, les hommes qui vivent seuls auront les cheveux longs, à moins qu’ils soient suffisamment hardis pour les couper eux-mêmes.
*
Le bilan du soir : « En France 50% des malades en réanimation ont moins de 60 ans. Au total, 7% des 264 personnes décédées (dont 89 lors des dernières 24 heures) sont âgées de moins de 65 ans. »
En clair, il y a un pourcentage important de moins de soixante ans en réanimation et presque tous en sortent vivants.
En revanche, quatre-vingt-treize pour cent des morts ont plus de soixante-cinq ans.
J’en déduis que soit leur tentative de réanimation a échoué, soit ils n’y ont même pas eu droit.
De quoi me rassurer.
France Culture ayant perdu son honneur et sa dignité, je passe sur France Musique. Il en sera ainsi chaque matin.
Vers huit heures moins le quart, muni de mon attestation de déplacement dérogatoire recopiée à la main et datée du dix-huit mars (théoriquement il faudrait en faire une pour chaque jour, mais j’utiliserai du correcteur liquide pour changer la date, au risque de l’amende de cent trente-cinq euros, qui sait ?), je me rends à la boulangerie en faisant un détour (autorisé ou non ?) par une boîte à lettres afin d’y jeter un livre vendu.
Je suis le seul client du Fournil du Carré d’Or et ça me va bien. J’y prends un Rive Droite qui me fera deux jours et demande à la patronne si elle ouvrira les dimanches comme il est désormais autorisé.
-Oh non, me dit-elle, déjà qu’on ne voit plus personne.
Ce sera ma seule sortie de la journée.
Dès que le soleil est sur le banc, j’y vais lire Léautaud pendant deux heures puis installe plateau et tréteaux à l’ombre du bâtiment afin de tapoter mes notes de lecture que je publierai chaque après-midi (jusqu’à nouvel ordre). Un voisin s’occupe à débroussailler le jardin pour se faire un coin personnel où semer des petits pois. D’autres regardent je ne sais quoi sur des écrans ou écoutent des musiques diverses qui me parviennent par les fenêtres ouvertes sans me gêner. C’est l’une des conséquences du confinement : tous les voisins sont là. Il est des endroits où cela débouchera sur des querelles. De même dans certaines familles et couples obligés de se supporter vingt-quatre heures sur vingt-quatre ou presque.
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J’entends l’un de ces voisins se moucher régulièrement au premier étage. Qu’il ne m’approche pas.
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Il est des lieux où à vingt heures tous les voisins se mettent aux fenêtres pour applaudir les soignant€s, ces « héros en blouses blanches ». Ici ce serait ridicule. Et côté rue j’applaudirais seul, tant il y a d’appartements vides.
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Bientôt, les hommes qui vivent seuls auront les cheveux longs, à moins qu’ils soient suffisamment hardis pour les couper eux-mêmes.
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Le bilan du soir : « En France 50% des malades en réanimation ont moins de 60 ans. Au total, 7% des 264 personnes décédées (dont 89 lors des dernières 24 heures) sont âgées de moins de 65 ans. »
En clair, il y a un pourcentage important de moins de soixante ans en réanimation et presque tous en sortent vivants.
En revanche, quatre-vingt-treize pour cent des morts ont plus de soixante-cinq ans.
J’en déduis que soit leur tentative de réanimation a échoué, soit ils n’y ont même pas eu droit.
De quoi me rassurer.