Samedi début d’après-midi, c’est la fin du marché place Saint-Marc. Ne restent que quelques fleuristes et marchand(e)s de sapins. Je suis au café du Grand Saint-Marc. Je lis Un autre d’Imre Kertész. , écrivais-je le vingt-deux décembre deux mille huit en attaque d’un billet titré « Quand déferlent les motards de Noël, place Saint-Marc à Rouen » dans lequel je pestais contre la « mise en danger de l’oreille et du poumon d’autrui ».
Samedi début d’après-midi, c’est la fin du marché place Saint-Marc. Ne restent que quelques fleuristes et marchand(e)s de légumes. Je suis au café du Grand Saint-Marc. Je lis (ou plutôt relis) le premier tome de Lettres à Michel Butor de Georges Perros quand déferlent à nouveau les motards et beaucoup plus nombreux.
Cette fois, ils protestent contre le projet de limitation de la vitesse sur les routes à quatre-vingts kilomètres à l’heure et sont tout aussi néfastes à la lecture. La mise en danger de l’oreille et du poumon d’autrui est maximale pour celles et ceux qui déjeunent en terrasse au soleil malgré le froid, mais à chaque ouverture de la porte du café les gaz s’y infiltrent et tout le monde en profite. Il y a ceux, dont le patron, qui trouvent ça très bien «Les motards, c’est mes copains». Il y en a d’autres qui subissent en silence et attendent impatiemment que la nuisance s’éloigne.
Le silence revenu, je retourne à ma lecture. Il se trouve que Georges Perros était motard. Sa guimbarde ne devait pas dépasser le quatre-vingts. Et il n’était pas du genre à circuler en troupeau. Il en faisait toujours seul. Je pense même que s’il possédait une moto plutôt qu’une voiture, c’est que ça lui permettait d’explorer le bout de la Bretagne sans avoir à emmener femme et enfants (trois).
*
Mon texte d’il y a dix ans m’avait valu un mail énervé de l’un des motards de Noël. Il est vrai qu’à cette époque, j’avais qualifié de crétins ses chevaucheurs de mécanique. J’ai cessé depuis d’utiliser ce genre de qualificatif dans mes écritures.
*
Heureusement que je n’ai plus de voiture. Je me demande comment je ferais pour ne pas dépasser le quatre-vingts. Je n’arrivais déjà pas à respecter le quatre-vingt-dix. Ce qui m’a valu quelques amendes et points de permis.
Samedi début d’après-midi, c’est la fin du marché place Saint-Marc. Ne restent que quelques fleuristes et marchand(e)s de légumes. Je suis au café du Grand Saint-Marc. Je lis (ou plutôt relis) le premier tome de Lettres à Michel Butor de Georges Perros quand déferlent à nouveau les motards et beaucoup plus nombreux.
Cette fois, ils protestent contre le projet de limitation de la vitesse sur les routes à quatre-vingts kilomètres à l’heure et sont tout aussi néfastes à la lecture. La mise en danger de l’oreille et du poumon d’autrui est maximale pour celles et ceux qui déjeunent en terrasse au soleil malgré le froid, mais à chaque ouverture de la porte du café les gaz s’y infiltrent et tout le monde en profite. Il y a ceux, dont le patron, qui trouvent ça très bien «Les motards, c’est mes copains». Il y en a d’autres qui subissent en silence et attendent impatiemment que la nuisance s’éloigne.
Le silence revenu, je retourne à ma lecture. Il se trouve que Georges Perros était motard. Sa guimbarde ne devait pas dépasser le quatre-vingts. Et il n’était pas du genre à circuler en troupeau. Il en faisait toujours seul. Je pense même que s’il possédait une moto plutôt qu’une voiture, c’est que ça lui permettait d’explorer le bout de la Bretagne sans avoir à emmener femme et enfants (trois).
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Mon texte d’il y a dix ans m’avait valu un mail énervé de l’un des motards de Noël. Il est vrai qu’à cette époque, j’avais qualifié de crétins ses chevaucheurs de mécanique. J’ai cessé depuis d’utiliser ce genre de qualificatif dans mes écritures.
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Heureusement que je n’ai plus de voiture. Je me demande comment je ferais pour ne pas dépasser le quatre-vingts. Je n’arrivais déjà pas à respecter le quatre-vingt-dix. Ce qui m’a valu quelques amendes et points de permis.