J’arrive à dix heures dix à Paris ce dimanche onze janvier. Le métro gratuit me conduit au Père Lachaise à mi-chemin du deuxième parcours prévu, entre République et Nation ; le premier par le boulevard Voltaire étant celui des dirigeant(e)s dont je ne veux pas voir la tronche.
Il fait beau. Des gendarmes mobiles patrouillent dans les rues de ce carrefour stratégique où la chaîne d’information continue a garé une grue géante télescopique. Entré dans le cimetière, mes pas me conduisent sans erreur jusqu’à la tombe de Bashung dont je revois le cercueil descendant l’allée d’arbres le jour de son enterrement. Un couple d’Alsaciens y est, l’ayant connu enfant : « C’est lui qui a eu le premier vélo demi course du village. Il était bleu. » Pas loin, de jeunes touristes européen(ne)s appuyé(e)s sur les barrières qui tiennent à distance de la tombe de Morrison ont la mine aussi défaite que si celui-ci était enterré de la veille.
Retourné au carrefour, en haut de la rue du Chemin Vert, je déjeune à la brasserie du Rond Point. Au dessus de ma table est accrochée la photo d’une foule énorme. C’est la pochette de Chants révolutionnaires du monde par le groupe 17, présentation de Max Pol Fouchet. Un journaliste entre.
-Y passent là ? lui demande le patron.
-Oui, y passent là mais le cortège principal, c’est boulevard Voltaire, avec les chefs d’Etat. Ils vont marcher cent cinquante mètres.
-Pas plus ?
-Ben non, vous imaginez ! Abbas et Netanyahou ensemble dans les rues de Paris, avec tous les autres en plus !
D’autres futur(e)s manifestant(e)s déjeunent aussi ici. « Hollande qui dit qu’aujourd’hui nous sommes la capitale du monde, il va falloir qu’il prenne des chaussettes plus grandes. », entends-je.
Cela commence à sérieusement arriver quand je prends le café au Gristi Bar où ne se trouve qu’un habitué de comptoir. « Tu sais, dit-il au patron, le Noir qui a planqué les gens dans la chambre froide, il habite aux Amandiers, je le vois jouer au tiercé là-bas. Je peux me tromper, hein, parce qu’un Noir c’est un Noir. »
Dès avant quinze heures, le boulevard de la République est bouché jusqu’au carrefour où je suis, impossible de remonter au point de départ de la marche. J’opte pour rester sur place. Un grand graffiti rouge Je suis Charlie orne un mur. Deux gendarmes mobiles, des collègues de celui qui a tué Rémi Fraisse à Sivens, sont devant mais ici ils sont en mode gardiens de la paix et non pas forces de l’ordre. Je vais me placer près d’eux. Quand ceux qui ne peuvent plus avancer comprennent qu’ils n’ont d’autre solution que de démarrer la marche de l’endroit où ils sont, je regarde passer qui suit Charlie en prenant des notes sur mon carnet de chez Muji. Mes voisins en uniforme doivent me croire journaliste. Au-dessus de nos têtes sur la plateforme de la grue télescopique, un cadreur filme et une parleuse commente la foule incessante, compacte, calme et déterminée qui frappe parfois dans les mains ou scande Charlie Charlie Charlie.
*
Une femme noire portant pancarte : « Je suis juive et musulmane. »
*
Une pancarte portée par une jeune femme : « Ni Dieu, ni Allah, ni Hollande ».
*
Un homme aux gendarmes : « C’est bien de vous voir au milieu de la population, les gars, bonne année. »
*
Une qui veut partir, aux gendarmes : Ménilmontant, c’est par où ?
Le premier : A votre gauche, si vous arrivez à traverser la foule.
L’autre : Je connais une chanson sur Ménilmontant
*
Une pancarte : « C’est la liberté q’on assassine. » (l’orthographe aussi)
*
Passe une vieille promenant un chien vêtu de bleu.
Un des deux gendarmes : « Elle est à contresens de la manifestation avec un caniche. Encore, ce serait un pitbull. »
*
Une femme en foulard à drapeau tricolore : « Pas en mon nom. »
*
Une jolie fille portant pancarte : « Une seule religion : l’amour. »
*
Un homme à l’un des gendarmes, désignant le tonfa :
-C’est un truc pour taper sur les moustiques?
-Oui, y en a des gros par ici.
*
Une femme : Quelle est la meilleure solution pour sortir d’ici ?
Le gendarme : Une cape de Superman.
*
Garçon à pancarte : « Je suis Charlie, je suis juif, je suis policier, je suis homo et surtout je suis célibataire. »
*
Les deux gendarmes mobiles, faisant le même constat que les survivant(e)s de Charlie Hebdo : « On n’a jamais eu autant d’amis. »
*
Quand la nuit commence à tomber, le défilé toujours aussi intense, je laisse mes deux voisins et entreprends de traverser la masse. Toutes les stations de métro proches de la manifestation étant fermées pour raison de sécurité, j’émerge boulevard Gambetta. Je le remonte jusqu’au métro du même nom avec beaucoup d’autres. Derrière nous, le ciel du soleil couchant est rouge sang.
A dix-neuf heures, je suis chez celle qui a manifesté de son côté, aussi immobile que moi, mais ailleurs. Nous buvons un bon grog en parlant de tout ça avant que je reprenne le train de Rouen.
*
Ce Sarkozy qui s’impose au premier rang avec les chefs d’Etat, quel type obscène. Et l’ensemble de ces politicien(ne)s, quel(le)s hypocrites.
Il fait beau. Des gendarmes mobiles patrouillent dans les rues de ce carrefour stratégique où la chaîne d’information continue a garé une grue géante télescopique. Entré dans le cimetière, mes pas me conduisent sans erreur jusqu’à la tombe de Bashung dont je revois le cercueil descendant l’allée d’arbres le jour de son enterrement. Un couple d’Alsaciens y est, l’ayant connu enfant : « C’est lui qui a eu le premier vélo demi course du village. Il était bleu. » Pas loin, de jeunes touristes européen(ne)s appuyé(e)s sur les barrières qui tiennent à distance de la tombe de Morrison ont la mine aussi défaite que si celui-ci était enterré de la veille.
Retourné au carrefour, en haut de la rue du Chemin Vert, je déjeune à la brasserie du Rond Point. Au dessus de ma table est accrochée la photo d’une foule énorme. C’est la pochette de Chants révolutionnaires du monde par le groupe 17, présentation de Max Pol Fouchet. Un journaliste entre.
-Y passent là ? lui demande le patron.
-Oui, y passent là mais le cortège principal, c’est boulevard Voltaire, avec les chefs d’Etat. Ils vont marcher cent cinquante mètres.
-Pas plus ?
-Ben non, vous imaginez ! Abbas et Netanyahou ensemble dans les rues de Paris, avec tous les autres en plus !
D’autres futur(e)s manifestant(e)s déjeunent aussi ici. « Hollande qui dit qu’aujourd’hui nous sommes la capitale du monde, il va falloir qu’il prenne des chaussettes plus grandes. », entends-je.
Cela commence à sérieusement arriver quand je prends le café au Gristi Bar où ne se trouve qu’un habitué de comptoir. « Tu sais, dit-il au patron, le Noir qui a planqué les gens dans la chambre froide, il habite aux Amandiers, je le vois jouer au tiercé là-bas. Je peux me tromper, hein, parce qu’un Noir c’est un Noir. »
Dès avant quinze heures, le boulevard de la République est bouché jusqu’au carrefour où je suis, impossible de remonter au point de départ de la marche. J’opte pour rester sur place. Un grand graffiti rouge Je suis Charlie orne un mur. Deux gendarmes mobiles, des collègues de celui qui a tué Rémi Fraisse à Sivens, sont devant mais ici ils sont en mode gardiens de la paix et non pas forces de l’ordre. Je vais me placer près d’eux. Quand ceux qui ne peuvent plus avancer comprennent qu’ils n’ont d’autre solution que de démarrer la marche de l’endroit où ils sont, je regarde passer qui suit Charlie en prenant des notes sur mon carnet de chez Muji. Mes voisins en uniforme doivent me croire journaliste. Au-dessus de nos têtes sur la plateforme de la grue télescopique, un cadreur filme et une parleuse commente la foule incessante, compacte, calme et déterminée qui frappe parfois dans les mains ou scande Charlie Charlie Charlie.
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Une femme noire portant pancarte : « Je suis juive et musulmane. »
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Une pancarte portée par une jeune femme : « Ni Dieu, ni Allah, ni Hollande ».
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Un homme aux gendarmes : « C’est bien de vous voir au milieu de la population, les gars, bonne année. »
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Une qui veut partir, aux gendarmes : Ménilmontant, c’est par où ?
Le premier : A votre gauche, si vous arrivez à traverser la foule.
L’autre : Je connais une chanson sur Ménilmontant
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Une pancarte : « C’est la liberté q’on assassine. » (l’orthographe aussi)
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Passe une vieille promenant un chien vêtu de bleu.
Un des deux gendarmes : « Elle est à contresens de la manifestation avec un caniche. Encore, ce serait un pitbull. »
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Une femme en foulard à drapeau tricolore : « Pas en mon nom. »
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Une jolie fille portant pancarte : « Une seule religion : l’amour. »
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Un homme à l’un des gendarmes, désignant le tonfa :
-C’est un truc pour taper sur les moustiques?
-Oui, y en a des gros par ici.
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Une femme : Quelle est la meilleure solution pour sortir d’ici ?
Le gendarme : Une cape de Superman.
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Garçon à pancarte : « Je suis Charlie, je suis juif, je suis policier, je suis homo et surtout je suis célibataire. »
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Les deux gendarmes mobiles, faisant le même constat que les survivant(e)s de Charlie Hebdo : « On n’a jamais eu autant d’amis. »
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Quand la nuit commence à tomber, le défilé toujours aussi intense, je laisse mes deux voisins et entreprends de traverser la masse. Toutes les stations de métro proches de la manifestation étant fermées pour raison de sécurité, j’émerge boulevard Gambetta. Je le remonte jusqu’au métro du même nom avec beaucoup d’autres. Derrière nous, le ciel du soleil couchant est rouge sang.
A dix-neuf heures, je suis chez celle qui a manifesté de son côté, aussi immobile que moi, mais ailleurs. Nous buvons un bon grog en parlant de tout ça avant que je reprenne le train de Rouen.
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Ce Sarkozy qui s’impose au premier rang avec les chefs d’Etat, quel type obscène. Et l’ensemble de ces politicien(ne)s, quel(le)s hypocrites.