Des orages annoncés pour ce dimanche à Brest, au lieu de quoi c’est une grosse pluie incessante qui se fait entendre au réveil et m’oblige à remettre à plus tard mon petit-déjeuner.
Lors d’une légère atténuation, je me risque jusqu’au marché qui présente un air sinistré. Viennoiseries achetées à la boulangerie où certaines paient le gâteau fait sur commande, café allongé bu en face et à l’intérieur, puis sans m’attarder je rentre.
J’espère une éclaircie. Elle ne vient pas. Je m’arme de courage et me lance dans la descente qui mène au Port. Malgré mon vêtement de pluie, j’arrive trempé à La Presqu’île dont les habitués fustigent « ce temps de merde ». Rien d’autre à faire qu’à lire Simenon, arrivé là empaqueté dans du plastique, jusqu’à midi.
Je me fais encore une fois tremper le temps de faire les cent mètres jusqu’à Cocorico où je commande la même terrine de poisson que la première fois et une saucisse de Molène. Bientôt arrivent plusieurs familles qui trouvent l’endroit parfait pour manger tranquille entre adultes un jour de pluie tandis que les moutards jouent aux boules ou à des jeux vidéo. Et puis, j’avais oublié, ce n’est pas qu’un jour de pluie, c’est aussi la Fête des Pères.
Tout cela fait que je ne commande pas de dessert, paie mes quinze euros et subis une nouvelle drache pour aller prendre le café à La Presqu’île, le rendez-vous de tous les naufragés. J’espère encore une fois que cette pluie se calme, mais non.
Je rejoins, en me faisant doucher, l’arrêt de bus Rampe et utilise le dernier voyage de ma carte de dix pour prendre le Bibus Deux jusqu’à Liberté Quartz. Deux cents mètres encore à parcourir sous la drache et me voilà sauvé.
*
Du nouveau dans le Port de Brest, l’arrivée de quatre supports destinés aux éoliennes en mer de Saint-Brieuc. Soixante-quatorze mètres de hauteur, on ne peut les manquer.
*
A La Presqu’île, une femme entre deux âges et entre deux verres vient me voir : « Excusez-moi si je vous offense, j’ai un petit coup dans le nez, mais vous ressemblez à un monsieur qui s’appelle Guitou qui est homosexuel et qui habite à La Forêt-Fouesnant. »
Ni ni, lui réponds-je.
*
J’ai bien fait de prendre le Téléphérique mardi quatorze juin. Il est en panne depuis mercredi quinze.
*
Ce dimanche je ne vote donc pas dans ma circonscription seinomarine où le choix du second tour des Législatives est entre le Macroniste sortant et un Mélenchoniste dont le principal défaut est d’être un professionnel de la politique (d’autres ont la possibilité de voter pour une femme de chambre ou un boulanger qui ont fait leurs preuves). Le premier l’emporte d’un cheveu.
*
« Le deuxième quinquennat d’Emmanuel Macron est mort-né. » (Gérard Courtois, commentant le soir venu les résultats sur France Culture)
Lors d’une légère atténuation, je me risque jusqu’au marché qui présente un air sinistré. Viennoiseries achetées à la boulangerie où certaines paient le gâteau fait sur commande, café allongé bu en face et à l’intérieur, puis sans m’attarder je rentre.
J’espère une éclaircie. Elle ne vient pas. Je m’arme de courage et me lance dans la descente qui mène au Port. Malgré mon vêtement de pluie, j’arrive trempé à La Presqu’île dont les habitués fustigent « ce temps de merde ». Rien d’autre à faire qu’à lire Simenon, arrivé là empaqueté dans du plastique, jusqu’à midi.
Je me fais encore une fois tremper le temps de faire les cent mètres jusqu’à Cocorico où je commande la même terrine de poisson que la première fois et une saucisse de Molène. Bientôt arrivent plusieurs familles qui trouvent l’endroit parfait pour manger tranquille entre adultes un jour de pluie tandis que les moutards jouent aux boules ou à des jeux vidéo. Et puis, j’avais oublié, ce n’est pas qu’un jour de pluie, c’est aussi la Fête des Pères.
Tout cela fait que je ne commande pas de dessert, paie mes quinze euros et subis une nouvelle drache pour aller prendre le café à La Presqu’île, le rendez-vous de tous les naufragés. J’espère encore une fois que cette pluie se calme, mais non.
Je rejoins, en me faisant doucher, l’arrêt de bus Rampe et utilise le dernier voyage de ma carte de dix pour prendre le Bibus Deux jusqu’à Liberté Quartz. Deux cents mètres encore à parcourir sous la drache et me voilà sauvé.
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Du nouveau dans le Port de Brest, l’arrivée de quatre supports destinés aux éoliennes en mer de Saint-Brieuc. Soixante-quatorze mètres de hauteur, on ne peut les manquer.
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A La Presqu’île, une femme entre deux âges et entre deux verres vient me voir : « Excusez-moi si je vous offense, j’ai un petit coup dans le nez, mais vous ressemblez à un monsieur qui s’appelle Guitou qui est homosexuel et qui habite à La Forêt-Fouesnant. »
Ni ni, lui réponds-je.
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J’ai bien fait de prendre le Téléphérique mardi quatorze juin. Il est en panne depuis mercredi quinze.
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Ce dimanche je ne vote donc pas dans ma circonscription seinomarine où le choix du second tour des Législatives est entre le Macroniste sortant et un Mélenchoniste dont le principal défaut est d’être un professionnel de la politique (d’autres ont la possibilité de voter pour une femme de chambre ou un boulanger qui ont fait leurs preuves). Le premier l’emporte d’un cheveu.
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« Le deuxième quinquennat d’Emmanuel Macron est mort-né. » (Gérard Courtois, commentant le soir venu les résultats sur France Culture)