Combien j’aurais été dégoûté de devoir faire une pré-rentrée scolaire, au mois d’août, un mercredi, jour de beau temps. Dans le train matinal qui m’emmène à Paris, j’ai une pensée compatissante pour celles que je connais et qui vont y aller à reculons comme je le faisais quand j’étais concerné par cet évènement (j’en connais aussi une qui est contente d’y retourner).
Le bus Vingt me conduit encore une fois jusqu’à la Bastille en passant par la rue Réaumur où les voitures électriques de La Poste pompent l’électricité des bornes Autolib. Est-ce gratuit pour elles ? Je ne sais pas.
Arrivé au carrefour Ledru-Rollin Faubourg-Saint-Antoine, je lis Le Parisien au comptoir du Café du Faubourg et apprends ainsi que Valls appelle Macron Microbe.
Avant l’heure d’ouverture de Book-off, un jeune homme extérieur à la maison, se glissant sous la grille à demi relevée, sort des cartons de livres invendus dont il charge une camionnette blanche immatriculée dans le Soixante-Dix-Sept. Pour quel usage ? Je ne sais pas.
Quand la grille de la bouquinerie se relève complètement, j’y entre et achète, signée d’une mystérieuse Laurence, La Cuisine au Cannabis (46 recettes faciles) qu’a publié L’Esprit Frappeur. Pourtant, je déteste faire la cuisine et je n’ai pas l’ingrédient principal.
A midi, je déjeune d’un classique chèvre chaud, suivi d’un colombo de poulet, à la terrasse de Chez Céleste dans une rue de Charonne à l’enrobé neuf.
-Donc, si on n’a besoin de rien, c’est à toi qu’on le demande, c’est ça ? dit mon voisin d’un ton hargneux à la femme qui mange avec lui.
Je pense d’abord qu’il s’agit de son employée puis comprends que c’est sa femme. Pendant qu’il cherche nerveusement la référence d’une facture dans son ordinateur, elle se remaquille.
Les serveurs parlent de la rentrée demain. « Ça va aller vite, dit l’un, avant on discutait avec les profs, maintenant avec les attentats, on n’a plus le droit d’entrer dans les écoles. »
Le beau temps devenant un peu chaud pour moi, je vais à pied, par la rue Ledru-Rollin et le pont d’Austerlitz, jusqu’au Jardin des Plantes où, sur un banc ombragé, je lis un autre des livres à un euro de Book-Off : La légende du saint buveur de Joseph Roth (Le Seuil), son dernier texte, achevé quelques semaines avant sa mort, qui commence ainsi : Par un soir de printemps de l’année 1934, un monsieur d’un certain âge descendait les degrés de pierre d’un de ces ponts qui enjambent la Seine, et qui permettent d’accéder à ses rives.
Picorant autour des bancs, des corneilles tiennent lieu de pigeons. Une perruche verte chante en volant d’arbre en arbre. Enfuie d’où ? Je ne sais pas.
Le soir venu, aucun incident ne perturbe la circulation des trains à Saint-Lazare. Il faut seulement attendre l’affichage de celui de dix-huit heures vingt-cinq pour Rouen. Un homme près de moi donne plusieurs sachets de gâteaux secs à un mendiant. Lorsque celui-ci s’éloigne, il en offre la moitié à plus décati que lui, un homme vieux déambulant dans la gare en slip.
Jamais je n’ai autant ressemblé à un autochtone que ce jour à Paris, si j’en juge par le fait que trois personnes se sont adressées successivement à moi pour me demander l’une la Gare de Lyon, une autre Notre-Dame, une troisième si le Pass Navigo fonctionne dans les bus. Je pense que oui, ai-je dit à cette dernière, demandez au chauffeur avant de monter.
*
Mardi après-midi, alors que j’écris au jardin retentissent les premiers essais du carillon restauré et amplifié de la Cathédrale, désormais le deuxième en importance après celui de Chambéry, une musique bien agréable à entendre, répétée plusieurs fois, qui m’entre dans la tête. Le soir venu, j’apprends par la télé régionale qui s’agissait d’un air de la Renaissance.
*
Ressorti dans le jardin ce mardi soir pour y lire sur le banc, je vois apparaître la femme qui l’autre semaine aboyait devant ma porte.
-J’y vais ? demande-t-elle à la voisine dont elle est à nouveau l’invitée.
-Tu fais comme tu le sens, lui répond celle-ci.
Elle vient vers moi.
-Alors y paraît que vous voulez me voir ? Vous pourriez me regarder, monsieur, quand j’vous parle.
Je lève les yeux de mon livre.
-Vous voir, non. Et je vous regarde, madame. Je voulais seulement que l’on vous fasse savoir que si vous recommencez à aboyer devant ma porte, je porterai plainte pour harcèlement.
-Je recommencerai si j’veux. Et vous pouvez toujours essayer de porter plainte. Vous croyez qu’les flics y z’ont qu'ça à faire. Je dis c’que j’veux et en plus : je vous emmerde.
-C’est parfait, lui dis-je.
Elle repart vers l’appartement de la voisine et faisant « Ouaf ouaf ».
-V’là qu’ça me reprend, dit-elle à celle qui a assisté à cette agression verbale sans intervenir.
Le bus Vingt me conduit encore une fois jusqu’à la Bastille en passant par la rue Réaumur où les voitures électriques de La Poste pompent l’électricité des bornes Autolib. Est-ce gratuit pour elles ? Je ne sais pas.
Arrivé au carrefour Ledru-Rollin Faubourg-Saint-Antoine, je lis Le Parisien au comptoir du Café du Faubourg et apprends ainsi que Valls appelle Macron Microbe.
Avant l’heure d’ouverture de Book-off, un jeune homme extérieur à la maison, se glissant sous la grille à demi relevée, sort des cartons de livres invendus dont il charge une camionnette blanche immatriculée dans le Soixante-Dix-Sept. Pour quel usage ? Je ne sais pas.
Quand la grille de la bouquinerie se relève complètement, j’y entre et achète, signée d’une mystérieuse Laurence, La Cuisine au Cannabis (46 recettes faciles) qu’a publié L’Esprit Frappeur. Pourtant, je déteste faire la cuisine et je n’ai pas l’ingrédient principal.
A midi, je déjeune d’un classique chèvre chaud, suivi d’un colombo de poulet, à la terrasse de Chez Céleste dans une rue de Charonne à l’enrobé neuf.
-Donc, si on n’a besoin de rien, c’est à toi qu’on le demande, c’est ça ? dit mon voisin d’un ton hargneux à la femme qui mange avec lui.
Je pense d’abord qu’il s’agit de son employée puis comprends que c’est sa femme. Pendant qu’il cherche nerveusement la référence d’une facture dans son ordinateur, elle se remaquille.
Les serveurs parlent de la rentrée demain. « Ça va aller vite, dit l’un, avant on discutait avec les profs, maintenant avec les attentats, on n’a plus le droit d’entrer dans les écoles. »
Le beau temps devenant un peu chaud pour moi, je vais à pied, par la rue Ledru-Rollin et le pont d’Austerlitz, jusqu’au Jardin des Plantes où, sur un banc ombragé, je lis un autre des livres à un euro de Book-Off : La légende du saint buveur de Joseph Roth (Le Seuil), son dernier texte, achevé quelques semaines avant sa mort, qui commence ainsi : Par un soir de printemps de l’année 1934, un monsieur d’un certain âge descendait les degrés de pierre d’un de ces ponts qui enjambent la Seine, et qui permettent d’accéder à ses rives.
Picorant autour des bancs, des corneilles tiennent lieu de pigeons. Une perruche verte chante en volant d’arbre en arbre. Enfuie d’où ? Je ne sais pas.
Le soir venu, aucun incident ne perturbe la circulation des trains à Saint-Lazare. Il faut seulement attendre l’affichage de celui de dix-huit heures vingt-cinq pour Rouen. Un homme près de moi donne plusieurs sachets de gâteaux secs à un mendiant. Lorsque celui-ci s’éloigne, il en offre la moitié à plus décati que lui, un homme vieux déambulant dans la gare en slip.
Jamais je n’ai autant ressemblé à un autochtone que ce jour à Paris, si j’en juge par le fait que trois personnes se sont adressées successivement à moi pour me demander l’une la Gare de Lyon, une autre Notre-Dame, une troisième si le Pass Navigo fonctionne dans les bus. Je pense que oui, ai-je dit à cette dernière, demandez au chauffeur avant de monter.
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Mardi après-midi, alors que j’écris au jardin retentissent les premiers essais du carillon restauré et amplifié de la Cathédrale, désormais le deuxième en importance après celui de Chambéry, une musique bien agréable à entendre, répétée plusieurs fois, qui m’entre dans la tête. Le soir venu, j’apprends par la télé régionale qui s’agissait d’un air de la Renaissance.
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Ressorti dans le jardin ce mardi soir pour y lire sur le banc, je vois apparaître la femme qui l’autre semaine aboyait devant ma porte.
-J’y vais ? demande-t-elle à la voisine dont elle est à nouveau l’invitée.
-Tu fais comme tu le sens, lui répond celle-ci.
Elle vient vers moi.
-Alors y paraît que vous voulez me voir ? Vous pourriez me regarder, monsieur, quand j’vous parle.
Je lève les yeux de mon livre.
-Vous voir, non. Et je vous regarde, madame. Je voulais seulement que l’on vous fasse savoir que si vous recommencez à aboyer devant ma porte, je porterai plainte pour harcèlement.
-Je recommencerai si j’veux. Et vous pouvez toujours essayer de porter plainte. Vous croyez qu’les flics y z’ont qu'ça à faire. Je dis c’que j’veux et en plus : je vous emmerde.
-C’est parfait, lui dis-je.
Elle repart vers l’appartement de la voisine et faisant « Ouaf ouaf ».
-V’là qu’ça me reprend, dit-elle à celle qui a assisté à cette agression verbale sans intervenir.